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Ein Spieleabend mit ungeahnten Folgen
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Datum:01.02.26 08:45 IP: gespeichert 
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in Spieleabend mit ungeahnten Folgen
Teaser:
Was als harmloser Spieleabend beginnt, endet in einem Albtraum aus Leder, Metall und gebrochenem Willen.
Der schüchterne Nerd Leon will nur einen netten Abend mit einem neuen Bekannten verbringen. Ein paar Spiele, ein paar Drinks. Doch die harmlose Wette um ein Paar Fetisch-Stiefel zieht ihn in einen Strudel aus psychologischer Manipulation und radikaler körperlicher Veränderung. Stück für Stück wird seine Identität überschrieben – von den glänzenden Overknees über schmerzhafte Piercings bis zu einem unausweichlichen und endgültigen chirurgischen Eingriff.
Aus Leon wird Leona. Ein lebendes Kunstwerk, das seinem Schöpfer völlig verfällt. Eine verstörende Reise in die dunkle Ästhetik von Kontrolle, Besitz und der zerstörerischen Sehnsucht, endlich sichtbar zu sein.
Ein Spieleabend mit ungeahnten Folgen – Fesselnd, beklemmend und unerbittlich.
Kapitel 1: Die unerwartete Wette
Die Luft in der Bar "Zur Eiche" war dick vom Rauch der vergangenen Jahrzehnte, obwohl hier seit Jahren niemand mehr rauchte. Der Geruch von altem Holz, Bier und einer unsichtbaren Schicht Melancholie hing zwischen den dunklen Eichenbalken. Ich, Leon, zweiundzwanzig Jahre alt, schmächtig, mit einer Brille, die mir ständig die Nasenwurzel drückte, saß an der Theke auf einem wackeligen Barhocker. Vor mir stand ein halb leeres Glas einer dritten Cola, mein Schutzschild in einer Umgebung, in der ich mich nie ganz zugehörig fühlte. Mein schmales Gesicht, die schüttere, unordentliche Haarmasse und mein gebückter Gang, das Ergebnis stundenlangen Sitzens vor dem PC, verrieten den Nerd, der ich war. Die Musik war gedämpft, ein klassischer Rock-Sampler aus den 80ern, und das gedimmte Licht ließ die Ecken des Raumes in undefinierbare Dunkelheit verschwimmen.
Ich war gerade dabei, auf meinem Smartphone eine Nachricht zu tippen, als ich spürte, wie sich die massive Holztheke unter einem neuen Gewicht bog. Neben mich setzte sich eine Gestalt, die meine eigene schmächtige Statur nahezu lächerlich erscheinen ließ. Es war ein Mann - Gerd. Er muss Mitte vierzig gewesen sein, aber seine Präsenz war zeitlos. Er war eine Hüne: breite Schultern, die unter einem schwarzen, eng anliegenden Hemd aus qualitativ hochwertigem Baumwollstoff spannten, ein bulliger Nacken und Unterarme, die von dichten, dunklen Haaren und einer Aderung wie Kabelsträngen geprägt waren. Sein Gesicht war kantig, mit einem markanten, rasierten Kiefer, und unter seiner kurzen, stacheligen grau melierten Haarpracht lagerten tiefe, wache Augen, die die Bar mit einer selbstverständlichen Autorität musterten. Er roch nach teurem Aftershave, Leder und einer Spur von frischer Luft, als käme er gerade von draußen.
Ohne ein Wort winkte er der Barkeeperin, bestellte ein dunkles Bockbier und bezahlte bar mit einem prallen Geldbündel, das er lässig aus der Gesäßtasche seiner perfekt sitzenden, schwarzen Jeans zog. Erst als sein Bier vor ihm stand, drehte er den Kopf zu mir. Sein Blick war nicht unfreundlich, eher analytisch.
"Jung und durstig?", brummte er mit einer Stimme, die aus der Tiefe seiner Brust zu kommen schien. Sie war rau, aber nicht unangenehm.
"Äh, ja. Nur Cola", murmelte ich, unsicher, ob ich das Gespräch führen sollte.
"Klug. Klarer Kopf." Er nippte an seinem Bier. "Zockst du?"
Die Frage traf mich wie aus dem Nichts. "Wie bitte?"
"Am PC. Konsolen. Du siehst aus wie jemand, der weiß, wo die Tasten sind." Ein leichtes Grinsen umspielte seine Lippen.
So begann es. Wir kamen ins Gespräch. Über Spiele, alte Klassiker, neue Grafikengines. Gerd erwies sich als erstaunlich bewandert, sprach flüssig über Technik und Game-Design. Er schien ganz nett, dieser bullige Typ, der sich nicht für mein offensichtliches Außenseitertum zu interessieren schien. Das Bier wich einem zweiten, für ihn, einer weiteren Cola für mich. Die anfängliche Scheu wich einer lockeren, fast kumpelhaften Atmosphäre.
"Hier ist es laut", sagte er irgendwann und wischte mit dem Handrücken über seinen Mund. "Ich habe eine vernünftige Anlage zu Hause. Ultrawide-Monitor, mechanische Tastatur, das volle Programm. Lust auf eine Runde? Ein bisschen zocken, ein bisschen quatschen? Besser als diese gruselige Musik hier."
Ich zögerte. Der Abend war langweilig gewesen, und die Aussicht, mit jemandem zu zocken, der Ahnung hatte, war verlockend. Und er wirkte... harmlos. Nett sogar. Vielleicht ein bisschen exzentrisch, aber wer war das nicht? "Okay, warum nicht", sagte ich, mehr zu meiner eigenen Überraschung.
Seine Wohnung lag nur zehn Gehminuten entfernt in einem modernen, schmucklosen Neubau mit Glasfassade. Der Fahrstuhl glitt lautlos in den vierten Stock. Die Tür zu seiner Wohnung öffnete sich mit einem leisen Zischen, als sie in den Rahmen schwang.
Der erste Eindruck war überwältigend und verwirrend zugleich. Es war eine großzügige, offene Loft-Wohnung mit hohen Decken und einem glänzenden, anthrazitfarbenen Estrichboden. Die Einrichtung war ein Mix aus hochwertigem, minimalistischem Design und... etwas ganz anderem. Eine riesige, schwarze Ledercouch dominierte das Wohnzimmer, vor einem Fernseher, der so groß wie ein kleines Kino war. Hochglanzregale aus Stahl beherbergten technisches Equipment und einige Bücher.
Aber die Wände. Die Wände waren das Entscheidende. Sie waren nicht weiß oder betongrau, wie man erwarten würde, sondern in einem warmen, dunklen Bordeauxrot gestrichen. Und an ihnen hingen, akkurat beleuchtet von schmalen Einbauspots, Dutzende von gerahmten Fotografien. Alle zeigten Frauen. Hübsche Frauen, makellos geschminkt, in verführerischen Posen. Doch was sofort auffiel: Die meisten hatten Brüste, die nicht von dieser Welt zu sein schienen. Perfekt rund, hochstehend, unmöglich groß für die schmalen Taillen darunter. Es waren klar und deutlich chirurgisch modellierte Brüste, die sich unter Seide, Spitze oder glänzendem Latek material abzeichneten.
In einer Ecke, separat beleuchtet wie ein Kunstwerk, stand eine freistehende Vitrine aus Glas und Chrom. Darin, auf einem schwarzen Sockel thronend, saß eine lebensgroße, realistische Puppe. Sie trug ein Outfit, das selbst für die Bilder an der Wand extrem war: ein winziger, schwarzer Latex-Bustier, der ihre übertrieben geformte Büste noch weiter in den Vordergrund presste, ein Mikro-Mini-Lederrock und darunter, das dominierende Element, ein Paar Stiefel. Es waren Overknee-Stiefel aus glänzendem, schwarzem Leder, mit einem Absatz, der schlank, lang und so hoch war, dass er das völlige Gegenteil von Alltagstauglichkeit darstellte. Der Schaft reichte weit über die Knie der Puppe hinaus, bis hoch zur Mitte der Oberschenkel, und war mit einer komplexen Schnürung aus dünnem, schwarzem Lederriemen versehen, die sich wie eine zweite Haut den Gliedmaßen anschmiegte.
"Ist das... deine Sammlung?", brachte ich hervor, versuchte, meine Verwunderung nicht allzu deutlich klingen zu lassen.
Gerd warf einen gleichgültigen Blick an die Wände. "Hobby. Ästhetik. Gefällt mir." Er ging zur einer unsichtbaren Minibar, die in eine Wandvertiefung eingelassen war. "Was trinkst du jetzt? Richtiges?"
Ich nickte zögernd. "Vielleicht ein Bier." Das Gefühl der Verwirrung wollte nicht weichen, aber die Aussicht aufs Zocken und die beeindruckende Technik lenkten ab. Wir setzten uns an seinen Gaming-Schreibtisch - ein monströser Flugzeugträger aus Holz - und starteten ein Rennspiel. Die Anlage war fantastisch, der Bildschirm ein Traum. Wir tranken, fuhren virtuelle Runden und unterhielten uns weiter. Die Atmosphäre war locker, fast brüderlich.
Bis er die Frage stellte. Plötzlich, zwischen zwei Runden, lehnte er sich zurück und musterte mich mit diesem analytischen Blick von vorhin. "Sag mal, Leon. Diese Bilder. Du hast sie gesehen. Stehst du eher auf diese Art... geformte Weiblichkeit? Oder bist du mehr der Typ für das Natürliche?"
Die Direktheit der Frage ließ mich erröten. Ich starrte auf meinen Controller. "Ich... ich weiß nicht. Natürlich ist schön, klar. Aber..." Ich warf einen kurzen Blick zu der Puppe in der Vitrine. Die makellose, künstliche Perfektion hatte etwas Faszinierendes. "...manchmal sind gemachte Brüste auch... eindrucksvoll. Ästhetisch."
Ein breites, langsames Grinsen breitete sich auf Gerds Gesicht aus. Es erreichte nicht ganz seine Augen. "Eindrucksvoll. Gut. Gefällt mir." Er nahm einen großen Schluck Whisky, den er sich inzwischen eingeschenkt hatte. "Dann machen wir eine kleine Wette. Nächste Runde. Wer verliert, muss ein Kostüm anprobieren. Nur zum Spaß. Die Stiefel da." Er deutete mit dem Kinn zur Vitrine.
Ich lachte nervös. "Die? Das ist doch ein Witz."
"Wieso? Nur Stiefel. Harmlos. Oder hast du Angst?"
Die Kombination aus Alkohol (das Bier wirkte auf meinen leeren Magen), dem Drang, nicht als Spielverderber dazustehen, und einer seltsamen, verborgenen Neugier auf diese absurden Objekte ließ mich zustimmen. "Okay. Aber nur die Stiefel. Und nur anprobieren."
"Natürlich." Sein Grinsen wurde noch breiter.
Ich verlor. Klar und deutlich. Fast, als hätte ich es darauf angelegt, oder als hätte er die Kontrolle über das Spiel gehabt, die er physisch über den Raum zu haben schien.
Ohne ein Wort stand Gerd auf, ging zur Vitrine und öffnete sie mit einem kleinen Schlüssel, den er aus der Hosentasche zog. Behutsam, fast ehrfürchtig, löste er die Stiefel von den Füßen der Puppe. Sie waren größer, als sie aussahen, und das Leder glänzte fett im Licht. "So", sagte er und stellte sie vor mich auf den glänzenden Boden. "Hose aus. Die Schäfte sind lang."
Zögernd, das lächerliche Gefühl der Situation wie einen Kloß im Hals, stand ich auf und schlüpfte aus meiner einfachen Jeans und meinen Socken. Meine blassen, dünnen Beine wirkten verloren in dem riesigen Raum. Gerd kniete sich vor mich, ein überraschend beweglicher Hüne. Er nahm meinen rechten Fuß, seine Hände waren warm und überraschend geschickt, und führte ihn in den Stiefel.
Das Gefühl war sofort intensiv. Das Leder innen war kühl und weich wie Butter, aber unnachgiebig. Mein Fuß glitt hinein, bis die Zehen an die enge Spitze stießen. Dann begann er, den Schaft hochzuziehen. Das kühle, glatte Material schmiegte sich eng an meine Wade, dann an mein Knie. Es ging weiter, weit darüber hinaus. Der Schaft bedeckte meinen gesamten Unterschenkel und den Oberschenkel bis fast zur Leiste. Der Druck war konstant, einengend, aber nicht schmerzhaft. Dann kam der Absatz. Als Gerd mich aufrichtete und ich das Gewicht auf den Fuß verlagerte, war die Transformation unmittelbar und erschütternd.
Mein ganzer Stand veränderte sich. Der hohe, schlanke Absetz zwang meinen Fuß in eine extreme Spitzung, hob meine Ferse beängstigend hoch und warf mein gesamtes Gewicht nach vorn auf den Ballen. Mein Bein wurde zur einer angespannten, gestreckten Linie. Die Wade wurde betont, das Knie durch die Haltung leicht durchgedrückt. Es fühlte sich an, als stünde ich auf zwei unsicheren, starren Säulen. Gerd wiederholte das Prozedere mit dem linken Fuß. Jetzt stand ich da, nur in meinem T-Shirt und Boxershorts, mit diesen monströsen, glänzenden schwarzen Stiefeln, die meine Beine bis hoch zum Schritt einschlossen.
Doch er war noch nicht fertig. An der Innenseite jedes Schaftes verlief die feine Lederschnürung. Mit ruhigen, präzisen Bewegungen begann Gerd, sie zu schließen. Kreuzweise zog er die Riemchen, beginnend am oberen Rand des Stiefels, knapp unter meinem Schritt. Mit jedem Zug, jedem neuen Kreuz wurde die Umhüllung enger, perfekter. Das Leder schmiegte sich nun nicht mehr nur an, es umschloss mich. Es war ein Gefühl totaler Immobilisierung. Als er oben ankam, direkt dort, wo der dünne Stoff meiner Boxershorts den Ansatz meines Penis bedeckte, zog er die letzten Riemchen besonders fest und verknotete sie zu einer komplexen, unerreichbaren Schleife. Der Druck war deutlich spürbar, ein beständiges, fremdes Zusammenschnüren meiner intimsten Zone. Ich konnte meine Beine kaum noch beugen. Jede Bewegung war eine wackelige Balanceübung.
"Komm", sagte Gerd und half mir, mit einer Hand unter meinem Ellenbogen, aufzustehen. Er führte mich - ich schob mich mehr, als dass ich ging, in einem steifen, klobigen Gang - zu einem großen, golden gerahmten Ganzkörperspiegel an einer Wand. "Sieh selbst."
Das Bild, das mir entgegenstarrte, war nicht ich. Es war eine Karikatur, eine bizarre Transformation. Meine schmächtige, obere Hälfte, das Nerd-T-Shirt mit dem verblassten Spiel-Logo, wirkte verloren und lächerlich über diesen zwei monolithischen, glänzenden schwarzen Säulen, die meine Beine waren. Die Höhe der Absätze katapultierte mich nach oben, machte mich größer, aber auch unendlich verletzlicher. Die Schnürung betonte die Form meiner eingeschlossenen Glieder bis ins Obszöne und endete dort, wo alles private begann. Mein Gesicht war gerötet, meine Augen hinter der Brille weit aufgerissen, ein Mix aus Schock, Verwirrung und... einer seltsamen Faszination. Ich sah aus wie ein unfertiges Kunstwerk, eine halb verwandelte Kreatur.
Gerd legte eine schweren Hand auf meine Schulter. Sein Spiegelbild grinste über meines. "Steht dir. Ungewöhnlich, aber ästhetisch." Er klang sachlich, fast bewundernd. Dann klopfte er mir zweimal auf den Rücken. "So. Jetzt zocken wir erstmal weiter. Du gewöhnst dich dran."
Und so saß ich dann, Minuten später, wieder vor dem riesigen Monitor, die Hände um den Controller geklammert. Unter dem Schreibtisch, unsichtbar für das Spiel, aber allgegenwärtig in meiner Wahrnehmung, umschlossen mich die kühlen, engen, unnachgiebigen Stiefel. Jede kleine Gewichtsverlagerung, jedes Zucken eines Beins erinnerte mich an ihre Präsenz, an den konstanten Druck, an die völlige Fremdheit dieses Kleidungsstücks an meinem Körper. Und doch, im Laufe der nächsten Stunde, während wir weiterspielten und tranken, begann das Gefühl sich zu wandeln. Vom reinen Schock zu einem prickelnden, beunruhigenden... Gewöhnungsprozess. Die Stiefel waren an. Ich hatte sie weiter an.
Kapitel 2: Der Preis der Niederlage
Die Zeit verlor in Gerds Loft ihre Bedeutung. Das gedämpfte Licht der Einbauleuchten blieb konstant, es gab kein Fenster, das den Übergang von Nacht zu Dämmerung gezeigt hätte. Nur der große Monitor vor uns warf sein flackerndes, buntes Licht auf unsere Gesichter. Ich, Leon, saß auf dem hochwertigen, aber harten Bürostuhl, der mir nicht die geringste Möglichkeit bot, meine Position wirklich zu verändern. Unter der massiven Holzplatte des Schreibtischs waren meine Beine zu zwei monumentalen, schwarzen Säulen erstarrt.
Jede Faser meines Seins konzentrierte sich auf dieses Gefühl der Einschließung. Das kühle Leder der Stiefel hatte nun die Temperatur meiner Haut angenommen, war aber nach wie vor eine fremde, unnachgiebige Hülle. Der hohe Absatz hielt meinen Fuß in einer dauerhaften, angespannten Spitzstellung. Die Wadenmuskulatur zitterte leicht vor Anstrengung. Doch das Intensivste war die Schnürung. Die feinen, schwarzen Lederriemen waren so eng gekreuzt und gezogen, dass sie sich wie das Skelett eines fremden Wesens in mein Fleisch gruben. Besonders dort, wo sie direkt unter meinem Schritt endeten und in einem kunstvollen Knoten verschwanden, spürte ich einen konstanten, subtilen Druck. Nicht schmerzhaft, aber unüberhörbar präsent. Jedes Mal, wenn ich mich im Sessel bewegte, rieb das glatte Innenfutter des Schafts an der empfindlichen Haut meiner Oberschenkelinnenseiten, ein seltsam sanftes, aber bestimmtes Streichen.
Mein Oberkörper fühlte sich daneben klein und entblößt an. Mein einfaches, graues Baumwoll-T-Shirt war an den Achseln leicht schweißfeucht. Die Brille drückte nach wie vor auf meine Nase. Meine Hände, schlank und mit schmalen Fingern, umklammerten den Controller mit einer nervösen Intensität, die in keinem Verhältnis zum lässigen Rennspiel auf dem Bildschirm stand.
Gerd neben mir war das Bild der Souveränität. Er saß breitbeinig da, sein massiver Oberkörper füllte den zweiten Gaming-Sessel vollständig aus. Sein schwarzes Hemd spannte über seinem Brustkorb. Sein Gesicht war konzentriert, aber entspannt, die kantigen Züge im bläulichen Licht des Monitors wirkten wie aus Stein gemeißelt. Seine großen, behaarten Hände lagen lässig auf seinem eigenen Controller. Ab und zu nahm er einen Schluck von dem goldenen Whisky in seinem schweren Kristallglas, das neben der Mauspad stand.
"Du fährst heute nicht mit der nötigen Präzision, Leon", brummte er, ohne den Blick vom Bildschirm zu nehmen. Seine Stimme durchschnitt die Stille des Raumes, die nur vom leisen Surren der Computerlüfter und den Soundeffekten des Spiels erfüllt war. "Die Kurven. Du bremst zu spät. Die Ideallinie ist alles."
Ich nickte stumm, versuchte, mich zu konzentrieren. Doch meine Gedanken kreisten um die Stiefel, um die absurde Situation. Ein Teil von mir schrie innerlich, diesen albernen Wettbewerb zu beenden, die Dinger auszuziehen und nach Hause zu gehen. Doch ein anderer Teil, ein kleiner, neugieriger und von Gerds ruhiger Dominanz eingelullter Teil, wollte bleiben. Wollte sehen, wohin das führte. Zudem hatte der Alkohol - das Bier in der Bar und das weitere hier - meine Hemmungen gelockert und eine dumpfe, träge Wärme in meinem Körper verbreitet.
"Noch eine Runde", sagte Gerd plötzlich, nachdem ich erneut als Letzter ins Ziel gerollt war. Er pausierte das Spiel und drehte seinen Stuhl zu mir. Seine dunklen Augen musterten mich, musterten die Art, wie ich steif auf dem Stuhl saß, wie meine nackten, von den Stiefeln verschlungenen Oberschenkel aus dem Bund meiner Boxershorts ragten. "Noch eine kleine Wette. Um die Atmosphäre aufzulockern."
Ich fühlte, wie mein Herz einen Schlag aussetzte. "Was... was denn?"
Ein langsames, berechnendes Lächeln erschien auf seinen Lippen. "Ganz einfach. Nächste Runde. Wenn du gewinnst - was unwahrscheinlich ist -, darfst du die Stiefel sofort ausziehen. Du gehst nach Hause, und das war's. Ein kurioses Erlebnis." Er machte eine kunstvolle Pause und nippte an seinem Whisky. "Wenn du verlierst - was wahrscheinlich ist -, ziehst du dich aus. Komplett. Bis auf die Stiefel. Du stehst vor mir. Nur die Stiefel an. Fünf Minuten. Dann ist die Sache vorbei."
Die Luft blieb mir weg. Mein Mund wurde trocken. Nackt. Vor diesem Mann. Nur in diesen lächerlichen, engen, fetischistischen Stiefeln. Die Scham, die Vorstellung, war überwältigend. Ich starrte ihn an, suchte in seinem Gesicht nach einem Anflug von Scherz. Doch da war nichts. Nur ruhige, erwartungsvolle Sachlichkeit.
"Das... das ist verrückt", brachte ich hervor, meine Stimme kaum mehr als ein Krächzen.
"Ist es das?", fragte er gelassen. "Es ist nur Haut. Muskeln. Knochen. Ästhetik. Und die Stiefel sind ohnehin schon da. Es ist die logische Konsequenz." Er lehnte sich zurück. "Oder hast du Angst vor der Niederlage? Oder vor dir selbst?"
Der Satz traf mich. Angst vor dir selbst. Was genau bedeutete das? Angst davor, was ich in diesem Moment empfand? Diese seltsame Mischung aus Abscheu und Faszination? Die Stiefel fühlten sich an meinen Beinen inzwischen fast... richtig an. Der Druck war zu einer Art Rückmeldung geworden, einer Bestätigung meiner Existenz in diesem Raum. Und ein kleiner, tief verborgener Teil von mir, der Teil, der die Puppe in der Vitrine heimlich bewundert hatte, wollte es ihm zeigen. Wollte beweisen, dass ich die Konsequenzen tragen konnte. Dass ich nicht nur ein schüchterner Nerd war.
Meine Gedanken wirbelten. Es ist ja nicht so schlimm, sagte ich mir. Es muss ja so kommen. Eine logische Eskalation. Nur fünf Minuten. Dann ist es vorbei. Und er scheint es wirklich nur als ästhetisches Experiment zu sehen. Nicht als etwas... Ekliges.
"Okay", sagte ich, und das Wort kam heraus, bevor ich es richtig durchdacht hatte. "Noch eine Runde."
Das Rennen war eine Farce. Meine Hände zitterten auf dem Controller. Ich fuhr wie ein Anfänger, schlitterte über die Strecke, prallte gegen Barrieren. Gerd fuhr mit der Präzision einer Maschine, jede Kurve perfekt, jede Beschleunigung im optimalen Moment. Der Abstand wurde immer größer. Als ich schließlich, lange nach ihm, über die Ziellinie kroch, war das Ergebnis keine Überraschung.
Stille.
Gerd schaltete den Monitor aus. Die plötzliche Dunkelheit war beklemmend. Nur die indirekte Beleuchtung der Wohnung blieb, warf lange, weiche Schatten. Er stand auf, sein großer Körper schob sich vom Stuhl, und stellte sich vor mich, die Arme vor der breiten Brust verschränkt.
"So", sagte er. Seine Stimme war leise, aber sie füllte den Raum. "Der Preis ist fällig."
Ich saß da, erstarrt. Die Realität der Situation schlug mit der Wucht eines Hammers auf mich ein. Ich sollte mich jetzt ausziehen. Vor ihm. Ich zögerte, mein Blick wanderte hilfesuchend durch den Raum, zu den Bildern der Frauen mit den unmöglichen Brüsten, zu der Puppe in der nun leeren Vitrine.
"Leon", sagte Gerd, und sein Ton war nicht unfreundlich, aber von einer unmissverständlichen, sanften Strenge. "Ein Mann steht zu seinem Wort. Oder ist keiner."
Dieser Satz, so klischeehaft er war, traf einen Nerv in mir. Ich wollte kein Feigling sein. Langsam, mit steifen Fingern, griff ich an den Saum meines T-Shirts. Die Baumwolle fühlte sich plötzlich rau an. Ich zog es über den Kopf. Die kühle Luft der Klimaanlage traf auf meine blasse, schmale Brust, auf meine kaum ausgeprägten Brustmuskeln und meine Rippen, die sich leicht abzeichneten. Ich ließ das Shirt auf den Boden fallen.
Dann kam der schwierigste Teil. Meine Boxershorts. Ein einfaches, blaues Baumwollmodell. Meine Hände zitterten unkontrolliert, als ich mich vom Stuhl erhob. Das Aufstehen war eine Qual. Die starren Stiefel erlaubten kaum Bewegung in den Knien. Ich wackelte, griff nach der Tischkante, um nicht umzufallen. Dann, mit geschlossenen Augen, schob ich die Shorts über meine Hüften, ließ sie über meine eingeschlossenen Oberschenkel gleiten und trat schließlich, mit einer unbeholfenen Bewegung, ganz aus ihnen heraus. Sie fielen zu einem kleinen, blauen Häufchen auf den glänzenden Estrichboden.
Jetzt stand ich da.
Nackt.
Bis auf die glänzenden, schwarzen Overknee-Stiefel, die meine Beine von den Zehen bis hoch zur Leiste in eine enge, schnürungsgeprägte schwarze Hülle zwängten. Die Stiefel endeten genau dort, wo mein Schamhaar begann, das jetzt kurz, dunkel und verwuschelt meinen Penis und meine Hoden umrahmte. Der Kontrast konnte nicht größer sein: die perfekte, künstliche, fetischistische Hülle der Stiefel gegen die völlige, verletzliche Blöße meines Körpers darüber. Mein Penis war klein, schlaff, zog sich vor Scham und Kälte fast ganz in meinen Körper zurück. Meine Hände hingen hilflos an meinen Seiten. Ich wagte es nicht, mich zu bedecken. Ich biss mir auf die Unterlippe und starrte auf den Boden, direkt vor Gerds eigene, in schwarzen Lederschuhen steckende Füße.
Ich wartete. Auf einen spöttischen Kommentar. Ein Lachen. Ein "Siehst du albern aus". Etwas, das mich in meiner Scham bestätigen würde.
Es kam nicht.
Stattdessen trat Gerd einen Schritt näher. Sein Schatten fiel auf mich. Ich spürte die Wärme, die von seinem Körper ausging. Dann hörte ich ein leises, fast nachdenkliches Geräusch.
"Hmm", machte er.
Vorsichtig hob ich den Blick. Er musterte mich nicht mit Geilheit oder Verachtung. Sein Blick war wieder analytisch, fast wie der eines Bildhauers, der ein Rohmaterial begutachtet. Seine Augen wanderten langsam von meinen eingeschlossenen Füßen, die auf den hohen Absätzen balancierten, meine angespannten Waden und Oberschenkel hinauf, verweilten kurz an meiner schmalen Hüfte, meinem flachen Bauch, meiner Brust, und trafen schließlich meinen Blick. In seinen Augen lag eine Art... Anerkennung.
"Du schaust recht süß aus", sagte er schließlich, und seine Stimme war überraschend weich, fast zärtlich. "Die Stiefel passen zu deiner schlanken Linie. Sie betonen, was da ist. Und verbergen, was nicht nötig ist. Es hat etwas... Ehrliches."
Ich war sprachlos. Ein Kompliment. In dieser absurden, entwürdigenden Situation ein Kompliment. Die Worte trafen mich völlig unvorbereitet. Eine Welle der Verwirrung, der Scham, aber auch eines seltsamen, winzigen Stolzes überflutete mich. Ich wusste nicht, ob ich mich schämen oder freuen sollte. Meine Wangen glühten. Ich war komplett überfordert. Ein leises, kehliges Geräusch entwich meiner Kehle, keine wirkliche Antwort.
Gerd schien meine Verwirrung zu bemerken. Ein leichtes Lächeln spielte um seine Lippen. "Entspann dich. Die fünf Minuten sind um. Du hast deinen Teil mehr als erfüllt." Er drehte sich um und ging weg von mir, Richtung einer schmalen, fast unsichtbaren Tür in der Bordeaux-roten Wand, die ich vorher nicht bemerkt hatte. "Komm. Ab in den Whirlpool. Wir entspannen uns. Das war jetzt anstrengend genug."
Whirlpool? Mein Gehirn, bereits überlastet, konnte diese neue Information kaum verarbeiten. Ich stand nackt und in Stiefeln da, und er lud mich in einen Whirlpool ein? Ich starrte ihm hinterher, unfähig, mich zu bewegen.
Er öffnete die Tür. Dahinter war ein luxuriöses, fensterloses Badezimmer zu sehen, komplett in schwarzem Marmor und mattem Chrom gehalten. In der Mitte des Raumes, eingelassen in einen erhöhten Podest, befand sich ein großer, runder Whirlpool. Das Wasser darin war kristallklar und brodelte leicht, von unsichtbaren Düsen in Bewegung gehalten. Der Raum war warm und feucht, erfüllt von dem leisen, beruhigenden Summen der Pumpe und dem sanften Blubbern des Wassers.
Gerd warf mir einen Blick über die Schulter zu. "Komm schon. Du siehst völlig verwirrt aus. Warmes Wasser und Massagestrahlen tun gut. Lockern die Muskeln. Auch die in den Stiefeln." Er begann, sich selbst auszuziehen. Mit der gleichen selbstverständlichen, effizienten Bewegung, die er in allem zeigte, knöpfte er sein schwarzes Hemd auf und warf es beiseite.
Und da stand er nun, komplett nackt, und ich sah ihn zum ersten Mal wirklich.
Sein Körper war wie aus Granit gemeißelt. Breite, muskulöse Schultern, eine behaarte, tonnenförmige Brust, auf der sich zwei dunkle, große Brustwarzen abzeichneten. In jeder von ihnen steckte ein kleiner, glänzender, silberner Ring - ein Nippel-Piercing. Sein Bauch war nicht washboard-flach, sondern kräftig, mit einem leichten Ansatz von Behaarung, die sich wie eine dunkle Linie bis hinunter zu seinem Schambein zog.
Und dort... dort war er beeindruckend. Sein Penis war lang, schwer und dick, auch im schlaffen Zustand. Und durch die Eichel, genau an der Unterseite, führte ein weiterer, dickerer silberner Ring - ein sogenannter Prinz Albert. Das Metall glitzerte im warmen Licht des Badezimmers. An seinen großen, an den Lappen befestigten Ohrringen blitzten winzige Diamanten. Er war das vollkommene Gegenteil von mir: rau, bearbeitet, dekoriert, selbstbewusst in seiner nackten, dominanten Männlichkeit. Er wirkte wie eine Gottheit eines seltsamen Kultes.
Ohne die geringste Scham stieg er die paar Stufen zum Whirlpool hinauf und ließ sich mit einem tiefen, zufriedenen Seufzer ins brodelnde Wasser sinken. Das Wasser reichte ihm bis zur Brust. Er lehnte den Kopf zurück, seine Augen schlossen sich einen Moment.
Dann öffnete er sie wieder und sah mich an, wo ich noch immer wie angewurzelt in der Türöffnung stand. "Komm schon, Leon. Das Wasser ist perfekt."
"Ich... mit den Stiefeln?", stammelte ich.
Ein kurzes, tiefes Lachen kam aus seiner Brust. "Denen macht das Wasser nichts aus. Qualitätsleder, richtig gepflegt. Die haben Schlimmeres überlebt. Komm rein."
Zögernd, immer noch unter dem Bann seiner Autorität und der völligen Absurdität der Lage, humpelte ich ins Badezimmer. Der marmorne Boden war warm unter den schmalen Absätzen der Stiefel. Der Dampf des Whirlpools legte sich wie ein Schleier auf meine Brille. Ich erreichte den Rand des Pools. Das Wasser sah einladend aus, warm und brodelnd.
"Rein mit dir", sagte Gerd, ohne sich aufzurichten.
Ich setzte mich auf den Rand, drehte mich um und ließ mich vorsichtig ins Wasser gleiten. Die Empfindung war überwältigend. Das heiße Wasser umspülte sofort meine eingeschlossenen Beine. Durch das Leder hindurch war die Wärme nur gedämpft zu spüren, aber der hydrostatische Druck des Wassers umschmeichelte die starren Schäfte von außen. Das Gewicht der nassen Stiefel wurde für einen Moment noch größer, dann schien es durch den Auftrieb zu schweben. Ich rutschte auf die Sitzbank im Pool, mir gegenüber von Gerd. Das Wasser reichte mir, aufgrund meiner geringeren Größe und der Höhe der Absätze, die mich aufrichteten, bis knapp unter die Brust. Die Stiefel ragten wie zwei schwarze Felsen aus dem brodelnden Wasser.
Ich saß da, steif, die Arme über der Brust verschränkt, versuchte, mich so klein wie möglich zu machen. Gerd dagegen war völlig gelöst. Seine massiven Arme lagen auf dem Rand des Pools, seine Beine waren weit von sich gestreckt. Sein Blick war auf die schwarze Marmordecke gerichtet.
"Entspann deine Schultern", sagte er nach einer Weile, ohne mich anzusehen. "Du bist wie ein Drahtseil. Das Wasser ist zum Genießen da." Er nahm einen kleinen, schwimmenden Kontroller, drückte eine Taste, und die Intensität der Düsen nahm zu. Starke Wasserstrahlen trafen meinen Rücken und meine eingeschlossenen Waden, ein angenehmes, massierendes Prickeln.
Langsam, sehr langsam, begann die Anspannung in mir nachzulassen. Die Wärme drang in meine Knochen. Das Blubbern des Wassers war beruhigend. Die Stiefel, nun im Element, fühlten sich weniger wie eine Fessel und mehr wie ein ungewöhnlicher, aber fester Teil meiner selbst an.
"Sag mal, Leon", begann Gerd das Gespräch, seine Stimme ruhig und gleichmäßig. "Was studierst du eigentlich?"
Die Frage war so normal, so alltäglich, dass sie mich völlig aus der Bahn warf. Ich starrte ihn an. "Äh... Informatik."
"Ah. Interessant." Er nickte. "Schweres Fach. Aber zukunftsträchtig. Ich habe früher im Maschinenbau gearbeitet. Jetzt... mache ich andere Dinge."
Er sprach. Über Technik, über den Wert von handwerklichem Können, über die Ästhetik von Präzision. Seine Stimme war tief und ruhig, sie vermittelte eine seltsame Sicherheit. Ich begann, leise zu antworten. Zuerst einsilbig, dann in ganzen Sätzen. Die absurde Umgebung - wir beide nackt in einem Whirlpool, ich bis zu den Hüften in glänzenden Latexstiefeln, er mit seinen Piercings und dem dominanten Auftreten - verschwand langsam aus meinem Fokus. Es wurde zu einem seltsamen, aber akzeptierten Hintergrund.
Ich entspannte mich. Wirklich. Meine Arme lösten sich von meiner Brust und lagen auf dem Rand des Pools. Ich lehnte meinen Kopf zurück und schloss die Augen. Die Wasserstrahlen massierten meine angespannte Rückenmuskulatur. Der Druck der Stiefel war noch da, aber er war Teil dieser neuen, surrealen Realität geworden. Ein Gefühl der Ergebnis, des sich Treibenlassens, breitete sich in mir aus. Die Scham war nicht verschwunden, aber sie war in den Hintergrund getreten, überlagert von Müdigkeit, Wärme und der seltsamen, nicht zu leugnenden Faszination dieser ganzen Nacht.
Ich wusste nicht, was als Nächstes kommen würde. Aber in diesem Moment, in dem brodelnden Wasser, dem gedämpften Licht und der ruhigen Stimme des Mannes gegenüber, hatte ich den Drang zu fliehen verloren.
Kapitel 3: Der unerwartete Stich
Das Wasser des Whirlpools blubberte und brodelte, ein sanftes, tiefes Rauschen, das alle anderen Geräusche in den Hintergrund drängte. Die Wärme hatte sich tief in meine Muskeln gebohrt und eine träge, fast benommene Schwere in mir erzeugt. Ich, Leon, saß da, eingebettet in die weiche Sitzbank aus dunklem Marmor, die glänzenden, schwarzen Stiefel unter der Wasseroberfläche wie zwei fremde, ruhende Wesen. Das Leder fühlte sich nun wärmer an, fast lebendig unter meiner Haut, die Enge der Schnürung zu einem vertrauten, wenn auch immer noch außergewöhnlichen Druck mutiert. Meine Arme lagen schlaff auf dem Beckenrand, die Finger baumelten ins Leere. Über mir, in der schwarzen Marmordecke, spiegelten sich die sanften Bewegungen des Wassers in verschwommenen, goldenen Lichtreflexen von den eingelassenen Spots.
Gerd saß mir gegenüber, ein Fels in der brodelnden Brandung. Sein massiver Oberkörper, behaart und von den kleinen, silbernen Ringen in seinen Brustwarzen geziert, ragte aus dem Wasser. Sein Kopf war zurückgelehnt, die Augen geschlossen. Das Gesicht, so kantig und dominant, wirkte in dieser Ruhe fast friedlich. Das regelmäßige Auf und Ab seiner breiten Brust war das einzige Anzeichen von Bewegung.
"Du wirkst entspannter", sagte er plötzlich, ohne die Augen zu öffnen. Seine Stimme war ein tiefer, resonanter Bass, der sich mit dem Blubbern des Wassers vermischte. "Gut. Der Körper muss lernen, Spannung abzugeben. Vor allem, wenn er neu eingekleidet ist."
Ich nickte schwach, obwohl ich wusste, dass er es nicht sehen konnte. Neue Kleidung. So nannte er die Stiefel. Die Absurdität dieses Euphemismus war mir bewusst, aber in der trägen Wärme des Pools fehlte mir die Energie, mich darüber aufzulehnen. Es war einfach die neue Realität.
Nach einer weiteren langen Stille öffnete Gerd die Augen. Sein Blick war klar, fokussiert, und er richtete sich direkt auf mich. Es war kein durchdringender oder bedrohlicher Blick, sondern ein wertender, fast nachdenklicher.
"Leon", begann er, und seine Stimme nahm einen leicht pädagogischen, fast väterlichen Ton an. "Du bist intelligent. Das merkt man. Aber du verkriechst dich. Du trägst deine Unsicherheit wie einen Mantel. Sieh dich an." Er machte eine kurze, einladende Handbewegung, die eine kleine Welle über das Wasser schickte. "Du hast soeben etwas getan, wovor die meisten Menschen zurückgeschreckt wären. Du stehst - oder sitzt - zu deiner Entscheidung. Das zeigt einen Kern. Einen potenziell starken Kern."
Ich schwieg, unsicher, wohin das führen sollte. Sein Lob fühlte sich wieder an wie ein wohlig warmer Stein in meinem Magen - unerwartet und verwirrend.
"Man muss etwas aus sich machen", fuhr er fort. Sein Finger tippte leicht gegen den kleinen, glitzernden Diamanten in seinem eigenen Ohrläppchen. Das Metall und der Stein funkelten im gedämpften Licht. "Kleine Zeichen. Äußerliche Bestätigungen innerer Entscheidungen. Sie geben Halt. Und sie verändern, wie andere einen sehen. Wie man sich selbst sieht."
Er ließ seine Worte wirken. Das sanfte Blubbern des Whirlpools füllte die Pause.
"Ohrringe zum Beispiel", sagte er dann, beiläufig, als spräche er über das Wetter. "Würden dir gut stehen. So schmale, feine Ohrläppchen hast du. Da käme was dran richtig zur Geltung. Nicht so grobes Zeug wie bei mir. Etwas... Zarteres. Würde dein Gesicht öffnen, ihm einen Punkt geben, auf den der Blick fällt. Abseits der Brille."
Mein Herz machte einen kleinen, unsicheren Sprung. Ohrringe? Ich? Ich brachte meine Hand automatisch zu meinem linken Ohr, berührte das weiche, unversehrte Läppchen. Ich hatte mir noch nie ernsthaft Gedanken darüber gemacht. Ohrringe waren für andere Leute. Für Menschen mit Stil, mit Attitüde. Nicht für mich.
"Ich... weiß nicht", murmelte ich. Meine Stimme klang leise und gepresst unter der Raumakustik. "Das ist nicht so meins. Und... das stechen lassen... das tut doch weh."
Gerd lächelte, ein langsames, wissendes Lächeln. "Weh? Ein kurzer Piks. Wie ein Nadelstich beim Blutabnehmen. Und es ist reversibel. Wenn es dir nicht gefällt, nimmst du sie einfach wieder raus, und das Loch wächst zu. Es ist ein Versuch. Ein Experiment. Wie die Stiefel."
Bei der Erwähnung der Stiefel zuckte ich innerlich zusammen. Er hatte einen Punkt. Auch das war ein Experiment gewesen. Und ich hatte es überlebt. Mehr noch, ein Teil von mir... hatte es sogar genossen. Diese klare, unmissverständliche Begrenzung. Diese fremde Ästhetik, die jetzt, im Wasser, fast natürlich wirkte.
"Probieren kann man es ja mal", sagte er, und sein Ton war jetzt leicht, verführend. "Hier und jetzt. Ich habe sterile Einweg-Stecher. Und ein paar hübsche Stecker. Passend zu deiner... aktuellen Ausstattung." Sein Blick glitt für einen Moment zu den schwarzen Stiefelschäften, die unter der Wasseroberfläche hervorschauten.
Eine innere Debatte tobte in mir. Nein, sagte der vernünftige Teil. Das ist zu viel. Du bist nackt in einem Whirlpool mit einem Fremden, in Fetisch-Stiefeln steckend. Jetzt will er dir auch noch die Ohren durchbohren? Das ist der Gipfel der Wahnsinns! Geh raus, zieh dich an, lauf weg!
Doch der andere Teil, der Teil, der von Gerds ruhiger Autorität und seinem unerwarteten Zuspruch betört war, der Teil, der die verbotene Ästhetik der Puppe und jetzt der Stiefel in sich aufgesogen hatte, meldete sich leise, aber bestimmt. Warum nicht? Es ist nur ein kleines Loch. Ein Zeichen. Vielleicht würde es mir wirklich stehen. Vielleicht wäre es ein Schritt. Heraus aus dem unsichtbaren Leon. Hinein in... etwas anderes. Und er sagt, es tut kaum weh. Er scheint zu wissen, was er tut. Er hat schließlich Erfahrung.
"Hmm", machte ich, ein unschlüssiges, nichtssagendes Geräusch. Ich biss mich auf die Unterlippe. "Also... wirklich nur probieren? Und ich kann sie jederzeit wieder rausnehmen?"
"Jederzeit", bestätigte Gerd, und sein Lächeln wurde triumphierender. Er bewegte sich, stand langsam aus dem Wasser auf. Das Wasser lief in Strömen von seinem muskulösen Körper, glitzerte auf seiner Haut und den Metallringen. Er stieg aus dem Pool, sein nackter, imposanter Körper bewegte sich mit einer tierischen Eleganz hin zu einem schmalen, eingelassenen Schrank aus mattem Chrom. Er öffnete ihn und holte etwas heraus: eine kleine, transparente Plastikbox und ein anderes, flaches Metallkästchen.
Ich beobachtete ihn, wie in Trance. Das Gefühl der surrealen Kapitulation überkam mich erneut. Ich wollte "Nein" sagen, aber mein Mund bewegte sich nicht. Es war, als hätte ich die Kontrolle über meine eigenen Entscheidungen an ihn abgegeben, an diese warme, brodelnde Umgebung, an die Müdigkeit und die seltsame Aufregung der letzten Stunden.
Gerd kam zurück zum Beckenrand und kniete sich nieder, direkt neben mir. Seine Nähe war überwältigend. Ich konnte den Duft seines teuren Aftershaves riechen, vermischt mit dem Chlor des Whirlpools und seiner eigenen, muskulösen Wärme. In seiner großen, behaarten Hand hielt er die Plastikbox. Durch den Deckel sah ich vier kleine, glitzernde Objekte liegen. Sie waren rosa. Ein zartes, fast süßes Rosa, das im Licht funkelte.
"Zirkonia", erklärte er, während er den Deckel öffnete. "Rosa. Passt zu deiner Haut. Zart, aber mit einem Statement." Er nahm zwei der Stecker heraus. Sie waren klein, mit einem winzigen, facettierten Stein in der Mitte und einer schlanken, chirurgisch-stahlfarbenen Nadel auf der Rückseite. In der anderen Hand hielt er das Metallkästchen. Als er es öffnete, sah ich darin zwei klare, pistolenförmige Einweg-Ohrlochstecker, steril verpackt. Sie sahen aus wie Spielzeug, aber unheilvoll klinisch.
"Kopf ganz gerade halten", sagte er, und seine Stimme war nun sanft, aber von einer unüberhörbaren Direktive durchzogen. Es war keine Bitte mehr. Es war eine Anweisung.
Ich erstarrte. Buchstäblich. Jeder Muskel in meinem Körper spannte sich an. Ich saß da, nackt bis auf die schwarzen Stiefel, das brodelnde Wasser um meine Hüften, und starrte auf die kleine, rosafarbene Stecker in seiner Hand. Mein Atem stockte. Die Gedanken rasten, aber sie formten keine kohärenten Worte mehr, nur ein surrendes Rauschen der Panik und Erwartung.
Ich spürte, wie seine freie Hand hinter meinen Kopf glitt. Seine Finger waren warm und fest. Sie legten sich an meinen Hinterkopf und meinen Nacken, nicht grob, aber mit einer absoluten, immobilisierenden Stabilität. Ich konnte nicht mehr zurückweichen. Sein Gesicht war nah, sehr nah. Ich konnte die feinen Fältchen um seine Augen sehen, die ruhige, konzentrierte Linie seines Mundes.
"Ganz ruhig", flüsterte er, sein Atem streifte meine Wange. "Es ist gleich vorbei."
Dann, ohne weitere Vorwarnung, spürte ich es.
Rechts. Ein kurzer, heftiger, punktgenauer Druck, gefolgt von einem scharfen, brennenden Stich, der sich durch mein Ohrläppchen fraß. Es war kein unerträglicher Schmerz, aber er war überraschend intensiv, hell und eindeutig. Ein Eindringen. Eine Verletzung. Ein Bruch meiner körperlichen Integrität. Ein kurzes Zischen des Apparats war zu hören.
Links. Fast unmittelbar danach, noch bevor der Schmerz auf der rechten Seite richtig nachklingen konnte, der gleiche Ablauf: Druck, dann dieser präzise, brennende Stich. Ein zweiter Bruch. Ein zweites Eindringen.
Der ganze Vorgang dauerte vielleicht zwei Sekunden. Dann löste sich sein Griff von meinem Nacken.
Ich zuckte nicht zusammen. Ich schrie nicht. Ich saß einfach nur da, völlig erstarrt, die Augen weit aufgerissen hinter der beschlagenen Brille. Der scharfe, brennende Schmerz in beiden Ohrläppchen pulsiert nun, ein doppeltes, pochendes Signal. Es war ein lebendiger, unübersehbarer Schmerz. Ich brachte zitternd meine Hände hoch, berührte vorsichtig die Stellen. Meine Fingerspitzen spürten die kleinen, metallenen Rückseiten der Stecker, die nun aus meinem Fleisch ragten, und die winzigen, glatten Steine auf der Vorderseite. Sie fühlten sich fremd an. Fremd und endgültig.
"Sehr gut", sagte Gerd. Er klang zufrieden, wie ein Handwerker nach einer sauber ausgeführten Arbeit. Er griff zum Metallkästchen und entfernte die leeren, durchsichtigen Plastikhüllen der Stechpistolen. Dann nahm er einen kleinen, desinfizierenden Tupfer und wischte sanft um die frisch durchbohrten Stellen. Das Alkohol-Brennen mischte sich mit dem Nachziehen des eigentlichen Stichs.
Ohne ein Wort stand er auf, ging zum großen, wandhohen Spiegel des Badezimmers, der über einem Doppelwaschbecken aus schwarzem Basalt thronte. Er wischte mit der Hand über den beschlagenen Spiegel, schuf eine klare Fläche. Dann drehte er sich zu mir um.
"Komm. Sieh nach."
Mechanisch, wie ferngesteuert, erhob ich mich aus dem Wasser. Die schweren, nassen Stiefel fühlten sich wie Blei an meinen Beinen. Ich stieg die Stufen hinauf, das Wasser rann in Strömen von mir und den schwarzen Lederschäften herab und bildete Pfützen auf dem warmen Marmorboden. Ich humpelte zum Spiegel.
Und dann sah ich mich.
Das Bild, das mir entgegen starrte, war jenseits von allem, was mein Gehirn in diesem Moment verarbeiten konnte. Da war ich: nass, nackt, blass. Meine schmächtige Statur, meine dünnen Arme, meine flache Brust. Darunter, monströs und dominant, die glänzenden, schwarzen Overknee-Stiefel, die mich bis zur Hüfte verschlangen, ihre Schnürung ein dunkles, komplexes Muster auf meiner Haut. Das Wasser tropfte von den Schäften.
Und dann mein Gesicht. Feucht, die Brille etwas verrutscht, die Augen weit aufgerissen, voller blanken Unglaubens. Und darin, in jedem meiner schmalen, immer für unantastbar gehaltenen Ohrläppchen, funkelten zwei winzige, rosafarbene Sterne. Sie glitzerten frech, süßlich, ungeheuerlich. Sie waren so klein und doch veränderten sie alles. Sie schienen das gesamte surreale Bild zu krönen, ihm einen perversen Sinn zu geben. Ich war nicht mehr nur ein Opfer einer bizarre Laune. Ich war jemand, der modifiziert worden war. Dekoriert. Markiert.
Ich verstand die Welt nicht mehr. Sie war aus den Angeln gehoben, ersetzt durch diese spiegelnde, brodelnde, leder- und metallgeschmückte Realität. Ich war Leon, und doch war ich es nicht. Ich war ein Projekt. Ein Kunstwerk, an dem gerade gearbeitet wurde. Die Stiche in meinen Ohren pochten im Takt meines rasenden Herzens.
Dann geschah etwas, das diese völlige Derealisierung komplett machte.
Gerd trat hinter mich. Sein Spiegelbild, massiv und nackt, erschien über meiner Schulter. Sein Gesicht war ernst, aber in seinen Augen lag ein warmer Funke. Er beugte sich vor. Ich spürte die Wärme seines Körpers, roch sein Aftershave neu, vermischt mit dem Duft des Pools. Und dann, ganz sanft, drückte er seine Lippen auf meine rechte Wange, direkt neben dem frisch gestochenen Ohr.
Es war kein leidenschaftlicher oder aufdringlicher Kuss. Es war trocken, warm, fest und dauerte vielleicht zwei Sekunden. Ein Kuss der Anerkennung. Der Besitzergreifung. Der Zufriedenheit.
Als er sich zurückzog, setzte sich in meinem Kopf ein ohrenbetäubendes, weißes Rauschen. Jeder neuronale Pfad, jeder logische Gedanke, jedes etablierte Gefühl von Scham, Angst oder Widerstand wurde von dieser einen, einfachen Geste überflutet und kurzgeschlossen. Mein Gehirn, überlastet von der sensorischen Flut der Nacht - dem Druck der Stiefel, der Wärme des Wassers, dem brennenden Schmerz der neuen Löcher, dem Anblick des veränderten Ichs im Spiegel -, konnte diese letzte Information einfach nicht mehr verarbeiten.
Ich stand da, ein nasser, nackter, mit rosa Steckern geschmückter, in glänzende schwarze Stiefel gezwängter Junge, und starrte auf das Spiegelbild des Mannes, der sich nun, mit einem letzten, zufriedenen Nicken, wieder in das brodelnde Wasser des Whirlpools sinken ließ, als wäre gerade nichts von Bedeutung geschehen.
In meinen Ohren pochte es. Auf meiner Wange brannte die Stelle seines Kusses. Und in der Tiefe meines verstörten, überforderten Bewusstseins keimte, völlig unerkannt und undenkbar, ein winziger, neuer Samen: die erschreckende, betäubende Frage, was als Nächstes kommen würde.
Kapitel 4: Die kühlende Enthaarung
Der Kuss brannte noch auf meiner Wange wie ein unsichtbares Siegel, während das Pochen in meinen frisch durchstoßenen Ohrläppchen einen unerbittlichen, schmerzhaften Rhythmus vorgab. Ich, Leon, stand noch immer regungslos vor dem großen Spiegel, mein Blick glitt immer wieder zwischen dem veränderten Gesicht mit den rosa funkelnden Steckern und den monolithischen, schwarzen Stiefeln hin und her, die meine Beine in eine glänzende, schnürungsgeprägte Säule verwandelt hatten. Das weiße Rauschen in meinem Kopf wollte nicht abklingen, es übertönte fast das sanfte Blubbern des Whirlpools hinter mir.
"Du stehst da wie ein Reh im Scheinwerferlicht", sagte Gerds Stimme, ruhig und amüsiert aus der Wassermulde heraus. Ich hörte, wie er sich im Wasser bewegte, ein sanftes Plätschern. "Die Adrenalinreaktion ist normal. Der Körper muss den Schock verarbeiten. Komm, setz dich wieder. Das warme Wasser beruhigt die Nervenenden."
Doch mein Körper schien nicht mehr auf meine Befehle zu hören. Ich war wie festgefroren, gefangen zwischen dem Drang, mich in einem Anfall von Panik aus dieser surrealen Situation zu befreien, und einer tiefen, lähmenden Faszination für das fremde Wesen im Spiegel. Meine Gedanken wirbelten im Kreis: Was habe ich getan? Was hat er mit mir gemacht? Warum habe ich zugestimmt? Warum fühlt sich ein Teil von mir... angekommen?
Gerd löste die Starre. Mit einem schweren, nassen Geräusch erhob er sich aus dem Whirlpool. Das Wasser rann in Strömen von seinem muskulösen, behaarten Körper. Er trat zu mir, blieb neben mir vor dem Spiegel stehen, ein Koloss neben meiner schmächtigen, verwundbaren Gestalt. Sein nasser Arm legte sich leicht um meine Schultern, nicht drückend, aber führend. Die Wärme seiner Haut durchdrang die Kühle, die auf meiner nackten Haut lag.
"Du bist überhitzt, Leon. Von innen und außen. Das ist viel für einen Abend." Sein Ton war fast fürsorglich. "Zur Abkühlung kannst du ja in die Duschkabine. Frisches, kühles Wasser. Das wird dir gut tun. Klärt den Kopf."
Er lachte kurz, ein tiefes, körniges Geräusch, das keine Spott, sondern eine Art ruhige Belustigung ausdrückte. "Ich bleibe hier noch ein wenig im Whirlpool. Die Kabine ist dort hinten."
Seine Hand wies zu einer schmalen, rahmenlosen Glastür in der gegenüberliegenden Wand, die ich vorher kaum beachtet hatte. Dahinter erkannte ich die Umrisse einer geräumigen, bodentief gefliesten Duschkabine.
Ich, immer noch benommen und in meiner Wahrnehmung wie unter einer dicken Glasscheibe gefangen, nickte schwach. Eine Dusche. Kühl. Logisch. Mein Körper fühlte sich klebrig an, eine Mischung aus Whirlpool-Chemie, Schweiß und dem feuchten Film, den die nassen Stiefel auf meiner Haut hinterlassen hatten. Vielleicht würde das klare, kalte Wasser tatsächlich helfen, die wirren Gedanken zu sortieren. Mechanisch, mit dem steifen, watschelnden Gang, den die Stiefel mir auferlegten, löste ich mich von seinem Arm und humpelte auf die Glastür zu. Die Absätze klackten dumpf auf dem nassen Marmor.
"Aber pass auf", rief Gerd mir hinterher, seine Stimme klang nun etwas schärfer, eindringlicher. "Nicht die falsche Einstellung an der Duscharmatur wählen. Ganz wichtig. Nicht die falsche Einstellung."
Ich drehte mich halb zu ihm um, ein letzter verwirrter Blick. Sein Gesicht war ernst, die buschigen Brauen leicht zusammengezogen. Er nickte mir eindringlich zu. Was sollte das heißen? Falsche Einstellung? Wie bei einem Mixer? Ich war zu verwirrt, um nachzufragen. Ich nickte nur stumm, öffnete die schwere Glastür und trat ein.
Die Duschkabine war ein minimalistischer, weiß gefliester Raum von etwa zwei mal zwei Metern. Ein großer, runder Regenduschkopf thronte an der Decke. An der Wand befand sich eine moderne, chromblitzende Armatur mit mehreren Knöpfen und einem kleinen, digitalen Display. Die Luft war kühl und roch nach Zitrus und einem schwachen, chemischen Reinigungsmittel. Ich schloss die Glastür hinter mir. Sie verriegelte mit einem leisen, aber deutlichen Klick. Für einen Moment stand ich einfach nur da, umgeben von Stille, abgeschnitten von Gerds Präsenz und dem Blubbern des Whirlpools. Es war eine seltsame, fragile Pause.
Meine Hände zitterten, als ich mich der Armatur zuwandte. Es gab zwei große, drehbare Knöpfe für Temperatur und Druck, und darunter drei kleinere, mit Symbolen versehene Tasten. Eine zeigte eine normale Tropfenform, die andere einen kräftigeren Strahl, und die dritte... die dritte zeigte ein stilisiertes Blatt oder eine Feder, daneben das Symbol einer Flasche. "Peeling & Care" stand in kleiner Schrift darunter.
Gerds Warnung schoss mir durch den Kopf. Nicht die falsche Einstellung. Meine Gedanken waren träge. Vielleicht meinte er die Temperatur? Dass ich nicht aus Versehen kochend heißes Wasser aufdrehe? Das schien logisch. Vorsichtig drehte ich den linken Knopf auf kühl - nicht eiskalt, aber deutlich unter Körpertemperatur. Dann drückte ich, fast instinktiv, auf die mittlere Taste, den kräftigen Strahl. Ich wollte das Gefühl von Weichheit und Trägheit, das der Whirlpool und die Überforderung in mir erzeugt hatten, wegspülen.
Ein Zischen und Rauschen setzte ein. Aus dem Duschkopf und zusätzlich aus mehreren unsichtbaren Düsen in den Wänden schoss Wasser. Aber es war kein normales Wasser. Es fühlte sich sofort anders an. Zuerst traf mich der kühle Strahl von oben, und es war nur erfrischend. Doch dann, als das Wasser meinen Körper vollständig benetzte, bemerkte ich die Konsistenz. Es war leicht gelartig, glatt und seifig, aber völlig durchsichtig und geruchlos. Es fühlte sich an, als würde ich unter einer dünnen Schicht aus kühlem, flüssigem Silikon stehen.
Und dann begann es.
Es war kein schmerzhafter Prozess. Kein Reißen oder Zupfen. Es war ein sanftes, unheimliches Gleiten. Zuerst spürte ich es an meinen Armen. Als ich meinen rechten Arm hob, um in das seltsame Gel zu schauen, beobachtete ich, wie die feinen, dunklen Härchen auf meinem Unterarm sich einfach... ablösten. Sie glitten, als wären sie nur lose auf meine Haut geklebt, mit dem gelartigen Wasserstrom davon. Kein Widerstand. Kein Gefühl. Sie waren einfach weg. Mein Arm war plötzlich glatt, makellos glatt, wie poliert.
Ein Schock jagte durch mich. Ich starrte auf meinen Arm, dann blickte ich an mir herab. Das Gleiche geschah überall. An meiner blassen Brust lösten sich die wenigen, hellen Brusthaare und verschwanden. An meinen Beinen - oder dem Teil, der nicht von den Stiefeln bedeckt war, meinen Oberschenkeln oberhalb der Schaftränder - geschah ein wahrhaft surreales Schauspiel. Die etwas dunkleren Haare an meinen Oberschenkelinnenseiten und um meinen Schambereich lösten sich und wurden weggespült, als wären sie Staub. Ich sah zu, wie mein Schamhaar, das dunkle, krause Dreieck über meinem Penis, sich buchstäblich vor meinen Augen auflöste. Haar für Haar wurde von der gelartigen Flüssigkeit erfasst und fortgetragen, bis die Haut dort ebenso kahl und glatt war wie die eines Kleinkindes. Der Vorgang war erschreckend gründlich und schnell. Innerhalb von vielleicht dreißig Sekunden war jeder sichtbare Haarwuchs an meinem Körper - bis auf mein Kopfhaar, das ebenfalls nass, aber völlig intakt war - verschwunden.
"Was?", stammelte ich laut in die Rauschen der Dusche. Meine Stimme klang hoch und verzweifelt. Ich griff mir an den Unterarm, rieb über die Haut. Sie fühlte sich unglaublich an. Weich, wie Samt, aber auch fremd und künstlich glatt. Die Poren waren kaum sichtbar. Es war, als hätte man mir eine zweite, makellose Haut übergezogen. Das Gefühl war überwältigend und zutiefst beunruhigend. Ich fühlte mich entblößt auf eine neue, intimere Weise. Die Haare waren eine natürliche Barriere, eine maskuline Textur gewesen. Nun war ich... geglättet. Poliert. Zu einem glatten, porenlosen Objekt gemacht.
Panisch drehte ich das Wasser ab. Das Rauschen verstummte. In der plötzlichen Stille stand ich zitternd in der Kabine, tropfnass, und starrte auf meinen neuen Körper. Das kühle Gel lief in Rinnsalen von mir herab. Meine Haut glänzte im Licht der Deckenleuchte. Ich war vollständig enthaart. Jedes Detail meiner Anatomie trat nun schonungslos hervor. Meine schmalen Hüftknochen, der leichte Bauch, die Form meines jetzt völlig kahlen Schambereichs mit meinem schlaffen Penis und den kleinen Hoden - alles wirkte nackter, verletzlicher, ausgelieferter als je zuvor. Und die Kontraste waren extrem: die makellose, haarlose Blässe meines Oberkörpers und meiner Oberschenkel gegen die dunkle, komplexe Textur der schnürungsgeprägten Stiefel.
Mit zittrigen Händen öffnete ich die Glastür und humpelte heraus. Das Wasser tropfte von mir und den Stiefeln auf den Marmor. Gerd hatte sich wieder in den Whirlpool gesetzt und beobachtete mich mit einem neutralen, erwartungsvollen Ausdruck.
"Ich... das Wasser... meine Haare...", brachte ich hervor, meine Stimme brach.
Gerd zog leicht die Augenbrauen hoch, ein gespielter Ausdruck von leichter Überraschung. "Hast wohl den falschen Knopf gedrückt", sagte er, und sein Tonfall war sachlich, ohne Reue. "Das war die Spezial-Einstellung. Enthaarungs-Gel in Kombination mit einem sehr sanften, aber effektiven Lösungsmittel. Wirkt nur auf keratinhaltige Strukturen unterhalb der Kopfhaut. Einmalige, gründliche Reinigung." Er ließ seinen Blick langsam, genüsslich den Lauf nehmen, den mein Körper nun freigegeben hatte. "Sieh an."
Ich folgte seinem Blick und sah an mir herab. Die Transformation war absolut. Ich fühlte mich nicht wie ich selbst. Ich fühlte mich wie eine glatte, lebende Puppe. Die Luft, die nun auf meine Haut traf, war ein völlig neues Gefühl. Jede leichte Brise, jedes Luftzug aus der Klimaanlage war direkt, ungefiltert spürbar. Die Stoffe, die mich früher berührt hatten - mein T-Shirt, meine Jeans - wären jetzt eine völlig andere sensorische Erfahrung gewesen. Es war eine Enthüllung und eine Verhüllung zugleich: ich war nackter, aber auch geglättet, von meiner eigenen Natur "gereinigt".
"Steht dir aber", fuhr Gerd fort, und jetzt schlich sich echte Wertschätzung in seine Stimme. Seine Augen musterten mich mit der Intensität eines Sammlers, der ein seltenes Stück begutachtet. "Passt zu deinem Typ. Zu deiner Haut. Zu der Schlankheit. Diese... makellose Glätte. Sie unterstreicht die Linien. Und sie harmoniert mit der Perfektion der Stiefel. Das eine ist künstliche Glätte, das andere natürliche Glätte, nun vereint. Es ist ästhetisch sehr stimmig."
Seine Worte drangen wie Nadeln in mein verwundetes Bewusstsein. Ästhetisch stimmig. Wieder dieses Wort. Wieder diese perverse Logik, die alles in ein kohärentes Bild presste. Und ein Teil von mir, der erschrockene, desorientierte Teil, begann trotzdem, dieser Logik zu folgen. Ich blickte auf meine Arme, rieb wieder über die Haut. Es fühlte sich... komisch gut an. Unnatürlich, aber angenehm. Weich, sanft, fast luxuriös. Der Kontrast zwischen der seidigen Glätte meiner Oberschenkel und dem festen, kühlen Druck des Leders der Stiefelschäfte war intensiv und, ich musste es mir eingestehen, irgendwie... faszinierend. Es war eine neue, reine taktile Landschaft meines eigenen Körpers.
Ohne dass Gerd etwas sagen musste, humpelte ich langsam zurück zum Whirlpool. Jede Bewegung war jetzt eine Sinneserfahrung. Das Gleiten meiner eigenen Oberschenkel aneinander war geschmeidig, lautlos. Ich stieg die Stufen hinauf und ließ mich mit einem leisen Zischen wieder ins brodelnde Wasser sinken. Die Empfindung, als das heiße Wasser meine völlig enthaarte Haut umspülte, war überwältigend. Es war direkter, intensiver. Jeder Massagestrahl traf nackte Nervenenden, ohne die dämpfende Schicht auch nur feinster Härchen. Es war ein Gefühl von totaler sensorischer Offenheit. Die Wärme drang sofort und tief ein. Die Bläschen des Whirlpools kribbelten auf meiner Haut wie winzige, lebendige Nadeln.
Ich lehnte meinen Kopf zurück gegen den Beckenrand, schloss die Augen. Der pochende Schmerz in meinen Ohrläppchen mischte sich mit dem neuen, überall präsenten Gefühl der Glätte. Die Stiefel umschlossen meine Beine nach wie vor mit ihrem bekannten, fordernden Druck. Aber mein Oberkörper fühlte sich nun leichter an, entlastet, befreit von einer Textur, die ich nie wirklich beachtet hatte, deren Fehlen mich nun jedoch zutiefst veränderte.
"Was passiert hier gerade?", flüsterte ich, mehr zu mir selbst als zu ihm. Die Frage war kaum hörbar über dem Blubbern des Wassers.
Gerd musterte mich aus halb geschlossenen Augen. "Was passiert? Du entdeckst dich neu. Jenseits von Konventionen. Du lässt Altlasten fallen. Haare. Unsicherheiten. Du öffnest dich für eine neue Art von... Empfindung. Von Ästhetik." Er machte eine Pause. "Es ist ein Prozess. Und du machst es sehr gut."
Ich sagte nichts. Ich saugte seine Worte auf, ließ sie in der warmen, brodelnden Stille wirken. Die Scham war noch da, ein dumpfer Hintergrundton. Aber sie wurde überlagert von dieser überwältigenden Flut neuer physischer Gefühle und von der erschreckenden Erkenntnis, dass diese Veränderungen - die Stiefel, die Ohrringe, die haarlose Glätte - etwas in mir berührten, das ich nicht kannte. Etwas, das sich nicht sträubte, sondern... neugierig war. Ich fühlte mich wie Lehm in den Händen dieses massiven, ruhigen Mannes, und die erschreckendste Frage von allen kroch aus den Tiefen meines verwirrten Geistes: Was, wenn diese Form, in die er mich presst, am Ende diejenige ist, in der ich mich zum ersten Mal wirklich... fühle?
Kapitel 5: Die blendende Erkenntnis
Die Wärme des Whirlpools schien nun tief in meine neu geglättete Haut einzudringen, jedes Porenloch, jede winzige Unebenheit zu füllen und zu glätten. Ich, Leon, saß im brodelnden Wasser, die schwarzen Stiefel schwer und vertraut an meinen Beinen, meine haarlose Haut fühlte sich fremd und überempfindlich an. Jede Blase, jeder Massagestrahl war ein direkter, ungefilterter Impuls auf mein Nervensystem. Meine Gedanken drehten sich im Kreis um die Ereignisse der Nacht - die Stiefel, die Nacktheit, die brennenden, rosa funkelnden Ohrstecker, die schockierende Glätte meines Körpers. Es war eine Mischung aus Scham, Verwirrung und einer sich langsam einschleichenden, betäubenden Akzeptanz. Gerd gegenüber wirkte wie ein Fels in dieser Flut der Veränderung, sein massiver, gepiercter Körper ruhte gelassen im Wasser, seine halb geschlossenen Augen beobachteten mich mit einer Mischung aus Zufriedenheit und stiller Erwartung.
Plötzlich, ohne ein Wort, bewegte er sich. Mit der flüssigen Eleganz, die seiner massiven Statur so widersprach, erhob er sich aus dem Wasser. Das Wasser rann in Strömen von ihm herab, tropfte von seinen Metallringen und glänzte auf seiner behaarten Haut. Er stieg aus dem Becken und ging, völlig unbekümmert über seine Nacktheit, zurück in den Hauptraum des Lofts. Ich blieb zurück, allein in der warmen, brodelnden Stille, umgeben von Dampf und dem pochenden Bewusstsein meiner eigenen Transformation.
Nach einer Minute kehrte er zurück. In seiner großen Hand hielt er eine schlanke, mattschwarze Fernbedienung. Ohne mich anzusehen, stieg er wieder in den Whirlpool, ließ sich mit einem tiefen Seufzer neben mich sinken und lehnte sich zurück. Sein Arm lag auf dem Beckenrand, die Fernbedienung locker in seiner Hand.
"Zeit für etwas... Inspiration", murmelte er, und seine Stimme klang rau und verschwörerisch.
Er richtete die Fernbedienung auf eine unsichtbare Stelle an der Wand gegenüber dem Whirlpool. Ein leises Klicken war zu hören, und ein Teil der scheinbar festen, Bordeaux-roten Wandvertäfelung verschob sich geräuschlos nach oben. Dahinter kam, wie von Geisterhand enthüllt, ein riesiger, ultraflacher Monitor zum Vorschein. Er musste mindestens zwei Meter diagonal messen. Seine schwarze, spiegelnde Oberfläche verschluckte zunächst das Licht, bis Gerd einen weiteren Knopf drückte.
Das Display erwachte mit einem sanften Summen.
Was darauf erschien, war keine idyllische Landschaft oder ein abstraktes Kunstwerk. Es war unmittelbar, grell und explizit: ein professionell produzierter Pornofilm in atemberaubender 4K-Auflösung. Das Bild war so scharf, dass jede Pore, jeder Schweißtropfen, jede Hautfalte sichtbar war. Der Ton - ein Gemisch aus schmatzenden, klatschenden Geräuschen, keuchenden Atemzügen und obszönen, gestöhnten Anweisungen - drang durch versteckte, hochwertige Lautsprecher und füllte den Badezimmerraum mit einer dröhnenden, animalischen Präsenz. Es war kein sanfter, liebevoller Vorspiel-Film. Es war hart, direkt und ohne Umschweife.
Die Szene spielte in einem klinisch-weißen Raum, der an ein professionelles Fotostudio erinnerte. In der Mitte stand ein schwarzes, lederbezogenes Massagebett, mit Steigbügeln und Halterungen. Darauf lag - oder besser: war positioniert - eine Person. Sie war atemberaubend schön, in einer künstlichen, über perfekten Weise. Lange, gewellte schwarze Haare fielen über die Schultern. Das Gesicht war makellos geschminkt, mit vollen, glänzenden Lippen und großen, geschminkten Augen. Der Körper war schlank, mit einer extrem schmalen Taille, die sich über weiten, runden Hüften wölbte. Und die Brüste... sie waren groß, prall, perfekt kugelförmig und hochstehend. Unter den dunklen, großen Brustwarzen, die durch die Haut stachen, glitzerten jeweils zwei silberne Piercings, die sie noch betonter und unnatürlicher erscheinen ließen.
Diese Person trug nur ein einziges Kleidungsstück: ein Paar glänzende, schwarze Overknee-Stiefel. Ich erkannte sie sofort. Es waren die Stiefel. Die gleiche Machart, die gleiche Höhe des schlanken Absatzes, die gleiche komplexe Schnürung, die sich die Oberschenkel hinaufzog. Sie saßen perfekt auf den langen, schlanken Beinen der Person und endeten direkt unter dem Ansatz der üppigen Pobacken, die jetzt in die Luft ragten.
Die Person lag bäuchlings auf dem Bett, der Oberkörper auf den Ellbogen abgestützt, das perfekt geschminkte Gesicht der Kamera zugewandt, einen Ausdruck ekstatischer Hingabe zeigend. Hinter ihr, kniete, völlig nackt, ein Mann. Er war groß, muskulös, mit breiten Schultern und einem bulligen Nacken. Sein Gesicht war im Profil zur Kamera, konzentriert, dominant. Sein Penis - dick, lang und durch die Eichel mit einem auffälligen silbernen Prinz-Albert-Piercing versehen - war tief in den Anus der vor ihm Liegenden eingedrungen. Die Bewegung seines kräftigen Hinterns war rhythmisch, kraftvoll, unerbittlich. Jeder Stoß war ein nasses, klatschendes Geräusch, das durch die Lautsprecher hallte.
"Ah! Ja! So! fi**k mich!", stöhnte die Person auf dem Bett mit einer überraschend tiefen, aber geschmeidigen Stimme. Es war keine weibliche Stimme. Es war die Stimme eines Mannes, die jedoch keinerlei Anstrengung oder Maskulinität anstrebte, sondern völlig in der Rolle der hingegebenen, empfangenden Person aufging.
Und dann, in einem Schwenk der Kamera, wurde es mir vollends klar. Der Mann auf dem Bett drehte den Kopf genussvoll zur Seite, und für einen kurzen Moment war sein Gesicht voll im Bild. Das kantige Kinn, die kurzen, stacheligen grau melierten Haare, die tiefen, konzentrierten Augen - es war Gerd. Ein jüngerer, aber unverkennbar Gerd.
Und die Person, die er fi**kte... war keine Frau. Als die Kamera noch einmal den ganzen Körper entlangfuhr, sah ich es eindeutig: Zwischen den perfekten Pobacken, leicht nach vorne geschwungen, hing ein schlaffer, aber deutlich sichtbarer Penis. Eine Hoden war ebenfalls zu erkennen. Es war eine Shemale oder ein sehr femininer Mann, der eine extreme, fetischistische Ästhetik verkörperte. Ihre - seine - Hingabe war absolut. Die gepiercten Brüste wippten im Takt der Stöße, das geschminkte Gesicht war eine Maske der Lust. Die Stiefel... die Stiefel waren genau die gleichen, die jetzt an meinen Beinen steckten.
Ein Schock, kalt und elektrisch, fuhr durch mich. Meine Atmung stockte. Die schiere Direktheit und Qualität des Films, die unmissverständliche Darstellung, die ich dort sah, blendete mich zunächst. Die Lust, die dort gezeigt wurde, war roh, ungeschminkt, fast gewalttätig in ihrer Intensität. Und doch... sie zog mich in ihren Bann. Trotz meiner Verwirrung, trotz des Schocks, spürte ich ein seltsames, unwillkürliches Prickeln in meinem Unterleib. Meine Aufmerksamkeit war völlig auf den riesigen Bildschirm gerichtet, meine Augen weit aufgerissen hinter der leicht beschlagenen Brille. Ich sah die gleichen Stiefel, die ich trug, an den Beinen einer Person, die in einer extremen sexuellen Unterwerfungshaltung gefi**kt wurde. Und der Mann, der sie dominierte... saß direkt neben mir.
Ich war so gefangen in diesem visuellen Strudel, in der Analyse der vertrauten und doch völlig fremden Details, dass ich nicht bemerkte, wie Gerd sich bewegte.
Erst als ich eine plötzliche, massive Wärme an meiner linken Seite spürte, riss es mich aus der Trance. Gerd hatte sich mir genähert, sein nasser, muskulöser Körper presste sich gegen meinen schmächtigen, glatten Oberkörper. Sein Arm legte sich hinter meinen Rücken, nicht umklammernd, sondern als feste, unausweichliche Präsenz. Bevor ich reagieren konnte, spürte ich seine Lippen.
Zuerst an meinem Hals, direkt unter dem Ohr. Es war kein sanfter Kuss. Seine Lippen waren warm, fest und feucht vom Whirlpool. Sie pressten sich gegen meine überempfindliche, haarlose Haut, und ich spürte den leichten Druck seiner Zähne, gefolgt von der feuchten, heißen Berührung seiner Zunge, die einen Streifen über meine Haut zog. Ein Schauer, der nichts mit Kälte zu tun hatte, jagte mir den Rücken hinab. Ich erstarrte.
Dann bewegten sich seine Lippen zu meinem Ohrläppchen, zu dem frisch gestochenen, noch pochenden, mit dem rosafarbenen Stecker geschmückten Läppchen. Er umschloss es völlig mit seinem Mund, saugte sanft daran, und die Berührung sendete einen scharfen, schmerzhaft-wilden Strom direkt durch meinen Körper in meinen Unterleib. Ich stieß ein keuchendes, überraschtes Geräusch aus.
In diesem Moment, mit seinen Lippen an meinem Ohr, meinem Blick, der wie magisch angezogen wieder auf den Bildschirm glitt, traf die volle Erkenntnis mich wie ein physischer Schlag.
Der Mann im Film - das war Gerd.
Die Stiefel im Film - waren meine Stiefel.
Die Haltung, die Ästhetik, die extreme, fetischistische Unterwerfung... sie waren nicht abstrakt. Sie waren ein Vorspiel. Eine Demonstration. Eine Blaupause.
Und ich war mittendrin.
Panik und eine unerklärliche, aufwallende Erregung kämpften in mir. Ich versuchte, meinen Kopf wegzudrehen, ein schwaches, protestierendes "G-Gerd..." über meine Lippen zu bringen.
Doch er nutzte genau diesen Moment. Als sich mein Gesicht zu ihm drehte, seine Lippen sich von meinem Ohr lösten, trafen unsere Blicke aufeinander. Seine Augen waren dunkle, wissende Pools, gefüllt mit der gleichen konzentrierten Dominanz, die der Mann im Film ausstrahlte. Und dann, ohne Vorwarnung, bewegte er seinen Kopf nach vorne.
Seine Lippen trafen meine.
Es war kein zarter, suchender Kuss. Es war eine Behauptung. Seine Lippen waren voll, fest und feucht. Sie pressten sich gegen meine schmalen, unsicheren Lippen und öffneten sie durch puren, sanften Druck. Überrascht, völlig überrumpelt und von den sinnlichen Eindrücken der letzten Minuten betäubt, öffnete ich meinen Mund einen Spalt.
Das war die Einladung, die er brauchte.
Seine Zunge drang ein. Sie war breit, heiß und geschmeidig. Sie glitt über meine Lippeninnenseite, erkundete meinen Gaumen, verfing sich mit meiner eigenen, zögerlichen Zunge. Der Geschmack war eine Mischung aus Whisky, Chlor und seinem eigenen, muskulösen, männlichen Wesen. Es war überwältigend. Seine eine Hand griff jetzt nach meinem Nacken, hielt mich fest, aber nicht grob, sondern mit einer kontrollierenden Stabilität, die mir jeden Gedanken an Widerstand raubte. Seine andere Hand lag schwer auf meiner haarlosen, nackten Schulter.
Der Kuss vertiefte sich. Er wurde intensiver, fordernder. Ich war noch nie auf diese Weise geküsst worden. Noch nie war eine Zunge so bestimmend, so kontrollierend in meinem Mund gewesen. Meine Sinne, ohnehin schon durch den Film, die Stiefel, die Enthaarung und die Ohrringe bis zum Zerreißen gespannt, verwirrten sich völlig. Die visuelle Bombardierung des laufenden Films vor mir - das Klatschen, das Stöhnen, das Bild von ihm, wie er die Stiefel-tragende Person nahm - verschmolz mit der physischen Realität dieses Kusses. Die Geräusche aus den Lautsprechern, das Keuchen und das nasse Schlagen, wurden zum Soundtrack unserer eigenen, sich entwickelnden Intimität.
Ich hörte auf zu denken. Meine Augen schlossen sich. Ein tiefes, unwillkürliches Stöhnen entwich meiner Kehle und ging in seinem Mund verloren. Meine Hände, die hilflos an meinen Seiten gehangen hatten, zuckten unkontrolliert. Einer meiner Arme hob sich, meine schlanken Finger krallten sich unsicher in seinen massiven, nassen Bizeps. Ich küsste zurück. Zuerst zögernd, dann, getrieben von einer Mischung aus purem sensorischem Overload und einer erwachenden, verbotenen Neugier, mit mehr Nachdruck. Meine Zunge begegnete seiner, ein zaghafter, unwissender Widerpart zu seiner erfahrenen Dominanz.
Es war ein Kuss der totalen Verwirrung und Kapitulation. Ein Kuss, der die Grenzen zwischen mir, dem Film, den Stiefeln und diesem Mann auflöste. In meinem Kopf gab es nur noch Wärme, Druck, den fremden Geschmack, das Klatschen aus den Boxen, das Pochen in meinen Ohren und das unerbittliche, enge Gefühl der Lederstiefel an meinen Beinen, die mich auch in diesem Moment der schwebenden, sinnlichen Auflösung an die Realität fesselten - eine Realität, die sich für immer verändert hatte.
Kapitel 6: Das metallene Siegel
Die Stunden nach dem Kuss verschwammen zu einem trüben, sinnlichen Nebel. Ich erinnerte mich an Bruchstücke: Dass Gerd mich aus dem Whirlpool gehoben hatte, mich trocken gerieben hatte - das weiche, haarlose Gefühl des Frotteestoffs auf meiner Haut war eine völlig neue, intensive Erfahrung. Ich erinnerte mich an sein tiefes, beruhigendes Murmeln, während er mich ins Schlafzimmer führte, einen Raum, den ich vorher nicht gesehen hatte, der aber genauso minimalistisch und doch opulent wirkte wie der Rest der Wohnung. Ein riesiges, bodentiefes Bett mit schwarzer Seidenbettwäsche. Ich erinnerte mich daran, wie er mich sanft hineinlegte, wie das kühle Seidensatin meine glatte Haut umschmeichelte. Die Stiefel hatte er mir nicht ausgezogen. Sie blieben an, schwarz und monumental unter der leichten Decke. Seine massiven Arme schlossen sich um mich, zogen mich an seine warme, behaarte Brust. Ich war zu erschöpft, zu überwältigt, zu betäubt, um zu widerstehen. Sein gleichmäßiger Atem, der Geruch seiner Haut und der leise, elektronische Summton der Klimaanlage waren die letzten Dinge, die ich wahrnahm, bevor ich in einen tiefen, traumlosen Schlaf fiel, einen Schlaf wie ein schwarzes Loch, das alle Gedanken und Ängste verschluckte.
Ich erwachte langsam, aus großer Tiefe tauchend. Zuerst war da nur ein diffuses Gefühl von Wärme und Enge. Dann der Geruch: teures Aftershave, männlicher Schweiß, Leder und ein Hauch von Seife. Ich lag auf der Seite, mein Rücken war an eine feste, warme Wand gepresst. Eine schwere, behaarte Arm lag über meiner Taille, die Hand ruhte flach auf meinem glatten Bauch. Ich spürte die Wärme dieser Hand durch meine Haut dringen. Und ich spürte die Stiefel. Im Schlaf hatte ich sie nicht vergessen. Sie waren immer noch da, eng, unnachgiebig, ein vertrauter Druck von den Zehen bis hoch zur Leiste. Die Realität sickerte langsam zurück, aber sie war weich, unwirklich. Das gedämpfte Licht im Raum - es kam von einer indirekten Beleuchtung hinter einem Deckengesims - war grau, früh morgendlich. Es war still. Vielleicht war alles nur ein seltsamer, intensiver Traum gewesen. Vielleicht lag ich in meinem eigenen Bett und hatte nur geträumt.
Vorsichtig, um die schlafende Präsenz hinter mir nicht zu wecken, versuchte ich, mich zu drehen. Die Bewegung war sofort eingeschränkt. Die Stiefel erlaubten kaum eine Beugung in den Knien, und das Gewicht des Armes auf meiner Hüfte war fest. Ein leises metallenes Klirren war zu hören, das ich nicht einordnen konnte. Ein Rest des Traums? Ich befreite meinen Oberkörper und setzte mich auf. Das Seidenbett rutschte von mir herab. Ich blickte an mir herab.
Und die Welt, die sich gerade erst beruhigt hatte, stürzte mit einem markerschütternden Ruck zurück in die absurde, unausweichliche Realität.
Es waren keine Träume.
Die glänzenden, schwarzen Stiefel umschlossen meine Beine, die Schnürung ein perfektes, dunkles Netzwerk auf meiner Haut. Meine Oberschenkel, mein Bauch, meine Brust - alles war makellos glatt, haarlos, wie polierter Alabaster. Ich hob eine zitternde Hand zu meinem Ohr. Meine Fingerspitzen berührten den kleinen, harten, kalten Stein des rosafarbenen Steckers. Er war da.
Und dann sah ich es.
Mein Blick wanderte nach unten, zu meinem Schambereich, der nun völlig kahl und schutzlos war. Dort, wo früher mein Penis und meine Hoden gewesen waren, war jetzt... etwas anderes. Etwas Metallenes. Es war eine glatte, polierte Scheibe aus mattem, chirurgischem Stahl, etwa so groß wie eine halbe Handfläche. Sie war leicht gewölbt und folgte der natürlichen Kontur meines Schambeins. Sie war perfekt an meine Anatomie angepasst und saß so eng an, dass sie wie eine zweite Haut, eine metallene Schicht, wirkte. In der Mitte der Platte befand sich nur ein kleiner, schlitzartiger, horizontal verlaufender Spalt, kaum einen Zentimeter lang, geschlossen und undurchdringlich. Es sah aus wie... wie eine stilisierte, metallene Vulva. Eine glatte, kühle, unpersönliche Öffnung, die jeglichen Zugang zu meinem eigenen Geschlecht versperrte.
Panisch griff ich mit beiden Händen danach. Die Metalloberfläche war kühl und absolut glatt. Ich versuchte, die Platte zu bewegen, anzuheben, irgendwie zu lösen. Nichts. Sie war fest. Sie war ein Teil von mir. Ich versuchte, darunter zu greifen, um meinen Penis zu ertasten. Aber das Metall schloss bündig mit meiner Haut ab. Ich spürte nur die glatte, harte Oberfläche und darunter... nichts Erkennbares. Keine Form, kein Weichteil, keine Erhebung. Es war, als wäre mein Penis einfach... verschwunden. Hinter dieser undurchdringlichen Barriere eingeschlossen, unsichtbar, unerreichbar.
Ein würgendes Gefühl stieg in mir auf. Ich konnte nicht atmen. Ich starrte auf diese fremde, metallene Struktur an meinem Körper, und mein Verstand weigerte sich, sie zu akzeptieren.
Plötzlich spürte ich eine Bewegung hinter mir. Die schwere Hand auf meinem Bauch bewegte sich, strich sanft über meine glatte Haut hinauf zu meiner Brust. Warme Lippen berührten meinen Nacken, genau unter dem Ohr, wo die empfindliche, haarlose Haut noch nie berührt worden war.
"Guten Morgen, Schatz", murmelte Gerd, seine raue, schläfrige Stimme vibrierte direkt an meiner Haut. Sein Kuss war kein kurzer Guten-Morgen-Kuss. Seine Lippen blieben dort, weich und fordernd zugleich, und seine Zunge zeichnete einen kleinen, feuchten Kreis. Gleichzeitig fand seine andere Hand meine linke Brustwarze. Meine Brustwarzen, immer klein und unauffällig gewesen, fühlten sich nun, auf der haarlosen Brust, größer und empfindlicher an. Seine Finger, grob und behaart, umspielten sie, kniffen sie sanft, dann fester, drehten und zwirbelten sie. Ein scharfer, süßer Schmerz, der direkt in meinen Unterleib und zu dieser metallenen Platte schoss, durchfuhr mich. Ich zuckte auf, ein erstickter Laut entwich mir.
"W-Was...", keuchte ich, meine Stimme war heiser vor Schlaf und Schock. Ich drehte meinen Kopf, versuchte, ihn anzusehen. Sein Gesicht war nah, entspannt, mit einem zufriedenen, besitzergreifenden Glanz in den Augen. "Gerd... was... was ist das? Was ist das da unten?"
Mein Blick flackerte zwischen seinem Gesicht und der metallenen Scheibe an meinem Körper hin und her. Meine Hände zitterten, als ich wieder darauf deutete.
Er folgte meinem Blick, und ein langsames, zufriedenes Lächeln breitete sich auf seinem Gesicht aus. Er ließ meine Brustwarze los und seine Hand glitt hinunter, über meinen glatten Bauch, bis seine Finger selbst die kühle Metalloberfläche berührten. Seine Berührung war fast ehrfürchtig.
"Das? Das ist dein neues Schmuckstück. Deine Keuschheitsschelle. Modell ,Vaginal Shield Deluxe". Titan, maßangefertigt. Ein absolutes Meisterstück der Körpermodifikation." Seine Stimme war sachlich, bewundernd, als beschreibe er ein technisches Wunderwerk. Seine Finger strichen über den geschlossenen Schlitz. "Hygienisch, sicher, ästhetisch perfekt. Und funktional. Sie schützt deine... Assets. Bewahrt sie für den richtigen Moment. Für mich."
Ich starrte ihn an, mein Gehirn weigerte sich, die Worte zu verarbeiten. "Ich... ich habe das nicht gewollt. Das habe ich nie gewollt! Du hast das... du hast das an mir gemacht, während ich geschlafen habe!" Meine Stimme wurde schrill vor Panik.
Sein Lächeln wurde milde, fast mitleidig. "Leon, Leon. Erinnerst du dich nicht? Gestern Abend. Nach dem Film. Nach unserem... intensiven Moment im Whirlpool. Wir haben gesprochen. Du warst so beeindruckt. Von der Ästhetik. Von der Idee der vollkommenen Hingabe. Der Befreiung von der Last der eigenen Triebe. Du hast gesagt, du wolltest es. Dass du bereit bist für den nächsten Schritt. Dass du mir vertraust." Seine Augen fixierten mich, dunkel und überzeugend. "Du warst vielleicht ein wenig... benebelt. Von den Eindrücken. Aber deine Zustimmung war eindeutig. Enthusiastisch sogar."
Ich schüttelte den Kopf, Tränen der Verzweiflung und Wut brannten in meinen Augen. "Nein! Das ist gelogen! Ich habe nie... ich könnte nie..." Doch meine Erinnerung an die Zeit nach dem Kuss war tatsächlich ein verschwommener, emotionaler Sumpf. Hatte ich etwas gesagt? Getan? In meiner völligen Überwältigung, in der betäubenden Mischung aus Schock, Erregung und dem Bedürfnis, ihm zu gefallen... war es möglich? Ein winziger, ekelhafter Zweifel nagte an mir.
"Schon gut", sagte er und zog mich näher an sich. Sein Ton wurde wieder sanft, führend. "Der anfängliche Schock ist normal. Es ist eine große Veränderung. Aber sieh es an." Er drückte mich sanft, so dass ich wieder auf die Metallplatte blickte. "Sie ist schön, nicht wahr? So glatt. So sauber. So eindeutig. Sie definiert dich neu. Sie macht aus dem Unordentlichen, dem Zufälligen, etwas Perfektes. Etwas, das mir gehört."
Seine Worte sickerten in mich ein, vermischten sich mit meiner Panik. Ich starrte auf das Metall. Es war in einer perversen Weise ästhetisch. Es war makellos. Es schloss die Komposition ab: die glatte, haarlose Haut, die schlanke Linie, die von den engen Stiefeln betont wurde, die rosafarbenen Akzente an den Ohren - und nun dieses kühle, definitive Siegel in der Mitte. Ich war nicht mehr Leon, der schüchterne Nerd. Ich war... ein Objekt. Ein Kunstwerk. Sein Kunstwerk.
Ein tiefer, zittriger Seufzer entwich mir. Die kämpfende Spannung in meinem Körper ließ langsam nach, ersetzt durch eine lähmende, resignative Erschöpfung. Was blieb mir? Ich war nackt, modifiziert, gefangen. Und ein Teil von mir, der Teil, der den Kuss genossen hatte, der die Anerkennung in seinen Augen suchte, flüsterte, dass dies der Weg sei. Der einzige Weg, der ihm blieb.
Gerd spürte die Kapitulation in meinem Körper. Er lächelte und küsste meine Schulter. "Genau so. Akzeptiere es. Es ist ein Geschenk. Und heute", fuhr er beiläufig fort, als bespräche er den Tagesplan, "haben wir viel vor. Aber zuerst: duschen. Gemeinsam. Du musst dich an die Pflege deines neuen Accessoires gewöhnen."
Ohne weiter auf meinen Schock einzugehen, schwang er seine Beine aus dem Bett. Er war nackt, sein mächtiger Körper bewegte sich mit der gleichen selbstverständlichen Autorität wie am Abend zuvor. Er kam zu meiner Seite des Bettes, nahm meine Hand und zog mich sanft, aber bestimmt zum Stehen. Die Stiefel fühlten sich nach der Nacht noch steifer an, mein Gang war ein wackeliges, unsicheres Humpeln.
Er führte mich, Hand in Hand, zurück ins Badezimmer. Der Whirlpool war still und dunkel. Er schob mich zur geräumigen Duschkabine, öffnete die Glastür und stellte mich unter den großen, runden Duschkopf. Dann trat er hinter mich, sein Körper presste sich wieder an meinen Rücken. Seine Arme schlossen sich um mich, seine Hände lagen flach auf meinem glatten Bauch. Ich konnte seinen erigierten Penis an meinem Gesäß spüren, hart und fordernd.
"So ist es gut", murmelte er in mein Ohr, während er mit einer Hand die Armatur bediente. Warmes, sanftes Wasser begann herabzuregnen. Es war normales Wasser diesmal. Es netzte mein Haar, meine Haut, die Stiefel. Gerd nahm einen Schwamm und eine Flasche mit einem seidigen, mandelduftenden Duschgel. Er begann, meinen Rücken zu waschen. Seine Bewegungen waren langsam, gründlich, fast liebevoll. Der Schwamm glitt über meine Schultern, den Nacken, die Wirbelsäule hinab. Jede Berührung auf meiner haarlosen Haut war intensiv, ein klares, ungefiltertes Signal. Seife und Wasser rannen die Konturen meines Körpers hinab.
Dann drehte er mich zu ihm. Sein Blick war warm, besitzergreifend. Seifenblasen glitzerten auf seiner behaarten Brust. Er begann, meine Vorderseite zu waschen. Der Schwamm strich über meine Brust, umkreiste meine Brustwarzen, die unter der Berührung sofort hart wurden. Er lächelte, als er es sah. Dann ging er weiter nach unten, über meinen glatten Bauch. Vorsichtig, mit fast andächtiger Sorgfalt, wusch er die metallene Keuschheitsschelle. Sein Finger strich über den Schlitz, spülte jeden winzigen Winkel mit warmem Wasser ab.
"Sie muss sauber und trocken gehalten werden", erklärte er leise, während er arbeitete. "Täglich. So bleibt die Haut darunter gesund. Und sie bleibt schön."
Ich stand einfach da, ließ es geschehen. Das warme Wasser, seine sanften, bestimmten Hände, der mandelige Duft - es war sinnlich. Es war fürsorglich. Es war intim in einer Weise, die alles, was ich je gekannt hatte, in den Schatten stellte. Der Schock und die Angst waren noch da, aber sie wurden von dieser überwältigenden sensorischen Erfahrung überflutet. Meine Hände hoben sich unsicher und legten sich auf seine breiten, nassen Oberarme. Ich lehnte meinen Kopf leicht an seine Brust. Ein Teil von mir schämte sich zutiefst für diese Kapitulation, für das Wohlgefühl, das ich in dieser absurden, kontrollierten Zärtlichkeit fand.
Er spülte mich ab, das klare Wasser spülte die Seife von meiner Haut und dem Metall weg. Dann drehte er das Wasser ab. Die Stille war erfüllt vom Tropfen des Wassers und unserem Atem. Er nahm ein großes, flauschiges Badetuch und trocknete mich ab, mit der gleichen gründlichen Sorgfalt. Besonders vorsichtig war er um die Keuschheitsschelle herum, tupfte sie vorsichtig trocken.
Als er fertig war, blieb er vor mir stehen, musterte mich von Kopf bis Fuß. Sein Blick war voller Stolz und Besitz. Dann beugte er sich vor und küsste mich. Dieses Mal war es kein fordernder, zungenbesitzender Kuss wie im Whirlpool. Es war weich, fast zärtlich. Seine Lippen bewegten sich sanft auf meinen, ein langsames, erkundendes Spiel. Seine Zunge taste meine Lippen ab, bat um Einlass, und ich öffnete sie. Der Kuss war tief, aber nicht gierig. Es war ein Kuss der Bestätigung. Ein Kuss, der sagte: Du gehörst hierher. So wie du jetzt bist.
Kapitel 7: Das öffentliche Bekenntnis
Nach der Dusche stand ich, Leon, noch immer triefend und zitternd vor innerer Kälte, in der Mitte des marmorgefliesten Badezimmers. Das gedämpfte Morgenlicht, das durch eine versteckte Lichtleiste an der Decke sickerte, warf weiche Schatten auf Gerds Gesicht, als er mich musterte. Sein Blick war kein Blick der Liebe oder Zärtlichkeit - es war der Blick eines Kurators, der ein Ausstellungsstück prüft. Meine haarlose Haut fühlte sich nach dem Abtrocknen seltsam rau an, als würde sie nach der künstlichen Glätte der Enthaarung rebellieren. Doch der markanteste Eindruck war die Kühle der metallenen Keuschheitsschelle. Sie saß nicht schwer, aber ihre Präsenz war eine konstante, unerbittliche Erinnerung an das, was mir genommen worden war - und was ich geworden war.
"Jetzt wird es Zeit, dich angemessen zu kleiden, Schatz", sagte Gerd, seine Stimme war ruhig, aber von einer unwiderstehlichen Autorität durchzogen. Er nahm meine Hand - meine schmale, schlaffe Hand verschwand völlig in seiner großen, behaarten Pranke - und führte mich, mit meinem unbeholfenen, stöckelnden Gang, zurück ins Schlafzimmer.
Auf dem schwarzen Seidenbett, wo ich gerade noch geschlafen hatte, lag jetzt ein Ensemble ausgebreitet. Es waren die Kleidungsstücke von der Puppe aus der Vitrine. Sie sahen in der Realität noch winziger, noch extremer aus. Der Anblick ließ mir das Blut in den Adern gefrieren.
Da lag der schwarze Latex-Bustier. Er war nicht einfach ein Oberteil, sondern eine komplexe Konstruktion aus hochglänzendem, schwarzem Latex. Die Form war deutlich für einen weiblichen Oberkörper mit üppiger Büste geschnitten: zwei stark gewölbte, starre Kuppeln ragten von der Vorderseite hervor, innen hohl und leer. Der Stoff selbst war vielleicht einen Millimeter dick, aber er wirkte undurchdringlich. An den Seiten verliefen drei Reihen schwarzer, metallbeschlagener Ösen, durch die eine dünne, schwarze Lederschnürung gefädelt war. Der untere Rand war gezackt, wie ein aggressives schwarzes Herz, das über dem Bauch enden sollte. Die Träger waren hauchdünne, elastische Latexbänder. Der Geruch von Latex und Silikonpoliermittel lag schwer in der Luft.
Daneben lag der Mikro-Mini-Lederrock. Er war aus dem gleichen, glänzend schwarzen Leder wie die Stiefel, aber weicher, dünner, fast schmiegsam. Er war kaum mehr als ein breiter Gürtel mit einem Rockbesatz, der vielleicht zwanzig Zentimeter lang war. Vorne und hinten reichte er gerade so bis zur Mitte der Oberschenkel, an den Seiten war er durch einen kurzen Schlitz noch etwas kürzer. Ein schmaler, silberner Reißverschluss an der Seite war die einzige Öffnung.
"Ich... das kann ich nicht anziehen", brachte ich hervor, meine Stimme war ein dünnes, ängstliches Krächzen. Ich trat einen wackeligen Schritt zurück, die starren Stiefelschäfte behinderten mich. "Das ist... das ist für eine Frau. Das ist lächerlich. So gehe ich nicht raus!"
Gerds Lächeln erstarb nicht. Es wurde nur ein wenig schmaler, geduldiger. ""Raus" ist relativ, Leon. Und wer spricht von einer Frau? Es ist eine Ästhetik. Deine Ästhetik jetzt." Er trat auf mich zu, sein massiver Körper schnitt mir das Licht ab. "Sieh es als die logische Vollendung an. Die Stiefel sind da. Die Glätte ist da. Das Siegel ist da." Seine Hand hob sich, nicht drohend, aber unausweichlich. "Dies hier ist nur der letzte, äußere Schliff."
"Nein", flüsterte ich, und dieses Mal war es mehr ein letzter, verzweifelter Aufbäumversuch meines alten Ichs. "Ich will das nicht."
Seine Hand landete nicht als Schlag. Sie umschloss meine linke, kleine, flache Brust. Seine Finger, grob und warm, schlossen sich um das empfindliche Fleisch. Ich zuckte zusammen. Dann, mit einer schnellen, präzisen Bewegung, die nichts von ihrer Kraft verlor, zwickte und drehte er meine Brustwarze zwischen Daumen und Zeigefinger.
Der Schmerz war hell, scharf und elektrisch. Er schoss nicht nur in meine Brust, sondern jagte wie ein lebendiger Blitz über meine haarlose Haut, direkt hinunter zu der metallenen Platte zwischen meinen Beinen. Ein kurzer, gellender Schrei entrang sich meiner Kehle. Ich bog mich vor, versuchte, seiner Hand zu entkommen, aber sein Griff war eisern.
"So genug, Schatz", sagte er, und seine Stimme hatte nun einen unüberhörbaren, eisernen Unterton. Der sanfte Gerd war verschwunden, ersetzt durch den dominierenden, kommandierenden Meister. "Wir haben viel vor heute. Ich will keine weiteren Widerworte. Zieh. Das. An."
Er ließ meine schmerzende Brustwarze los. Sie brannte und pochte. Tränen des Schmerzes und der Demütigung traten mir in die Augen. Ich sah ihn an, sah die absolute Entschlossenheit in seinem Gesicht. Und ich wusste, dass ich keine Wahl hatte. Der Kampf war vorbei, bevor er richtig begonnen hatte. Mit zitternden Händen, den Blick gesenkt, stöckelte ich zum Bett.
Der Prozess des Anziehens war eine bizarre, erniedrigende Pantomime. Zuerst der Latex-Bustier. Ich hob das kühle, glatte, aber unnachgiebige Kleidungsstück auf. Der Geruch von künstlichem Gummi stieg mir in die Nase. Ich musste mich auf die Bettkante setzen, weil mir das Stehen in den Stiefeln zu unsicher war. Zögernd schlüpfte ich mit den Armen in die dünnen Träger. Der Latex fühlte sich an wie eine zweite, kalte, fremde Haut. Ich zog das Bustier über meinen Oberkörper. Die hohlen, gewölbten Kuppeln standen grotesk von meiner flachen, schmalen Brust ab. Sie waren leer, sackten etwas ein und sahen aus wie zwei lächerliche, schwarze Hügel auf einer Ebene.
Gerd beobachtete mich, die Arme vor der Brust verschränkt. Als ich den vorderen Verschluss nicht schließen konnte - meine Hände zitterten zu sehr -, trat er vor. Wortlos drehte er mich um, packte die beiden Schnürungsenden an meiner Seite und begann, sie durch die Ösen zu ziehen. Mit jedem Zug, jedem Kreuz der Schnürung, wurde das Latex enger. Es schmiegte sich nicht an - es presste. Es komprimierte meinen Brustkorb, drückte meine Rippen zusammen, zwang mich in eine aufrechtere, aber auch beengte Haltung. Die leeren Kuppeln über meiner Brust wurden durch die Enge etwas gestrafft, aber sie blieben hohl und falsch. Als er oben ankam, zog er die Schnur so fest, dass mir der Atem stockte, und verknotete sie zu einer komplizierten Schleife. Ich fühlte mich, als würde ich in einem glänzenden, schwarzen Korsett aus Gummi ersticken.
Dann der Rock. Ich musste aufstehen. Das Leder war weich, aber steif genug, um seine Form zu halten. Ich öffnete den winzigen Reißverschluss an der Seite, schlüpfte hinein und zog ihn über meine Hüften. Er saß so tief, dass der obere Bund direkt auf meinen Hüftknochen auflag. Der Rocksaum endete in der Mitte meiner Oberschenkel - aber da die Stiefel bis zur Leiste reichten, gab es nur einen winzigen Streifen meiner haarlosen, blassen Haut zwischen Rockbund und Stiefelschaft zu sehen, vielleicht fünf Zentimeter. Vorne und hinten war der Stoff so kurz, dass er beim Gehen oder Sitzen kaum etwas bedecken würde. Ich schloss den Reißverschluss. Er biss sich mit einem leisen, endgültigen Klicken in die Metallzähne.
Ich stand da, in diesem absurden Ensemble. Der glänzende Latex-Bustier mit seinen leeren Hügeln, der winzige Lederrock, die monumentalen, schnürungsübersäten Stiefel. Meine Arme und mein Kopf wirkten verloren, den rosafunkelnden Ohrsteckern war ein Fremdkörper über dieser fetischistischen Rüstung.
Gerd musterte mich. Sein Blick wanderte langsam, analytisch, von meinen Schuhen bis zu meinen Haaren. Er betrachtete die leeren Kuppeln des Bustiers. Ein leises, tiefes Lachen kam aus seiner Brust. "Oh, das ist ja niedlich", sagte er, und seine Stimme klang amüsiert, fast zärtlich. "So unschuldig. So unfertig. Das gibt dem Ganzen etwas... Süßes. Unschuldig Verderbtes." Er kam näher, strich mit dem Handrücken über eine der leeren Latexkuppeln. "Das kommt später. Schritt für Schritt."
Dann ging er zum Kleiderschrank und holte etwas heraus. Es war ein breites Lederhalsband. Aus dickem, schwarzem, weichem Leder, etwa fünf Zentimeter breit. In der Mitte vorn war ein großer, mattsilberner D-Ring befestigt. An diesem Ring war ein langer, dünner, geflochtener Lederriemen befestigt, etwa zwei Meter lang, dessen Ende in Gerds Hand verschwand.
Ohne ein Wort trat er hinter mich. Ich spürte das kühle Leder um meinen Hals gelegt. Er schloss es mit einem soliden Schnallenverschluss hinten. Der Druck war fest, aber nicht würgend. Das Gewicht des D-Rings zog leicht nach vorne. Dann spürte ich ein sanftes Ziehen am Halsband. Er hatte das Ende des Riemens in der Hand und testete die Verbindung.
Ich war völlig perplex. Das ging über alles hinaus. "Was... was soll das?", keuchte ich.
"Spaziergang", sagte er einfach, als wäre es die natürlichste Sache der Welt. Er zog leicht am Riemen. "Komm."
Ich widerstand instinktiv, stemmte mich gegen den Zug. "Nein! Gerd, bitte! So nicht! Lass mich... lass mich wenigstens eine Jacke anziehen! Oder eine Hose! Irgendwas!"
Sein Zug wurde fester, bestimmter. "Du bist angemessen gekleidet für unseren Zweck. Jetzt komm. Oder soll ich wieder deine andere Brustwarze zwiebeln?"
Die Erinnerung an den scharfen Schmerz ließ mich erstarren. Mit einem letzten, verzweifelten Blick im Zimmer, der nach einem Ausweg suchte, den es nicht gab, gab ich nach. Ich machte einen wackeligen Schritt vorwärts, gezwungen vom Zug am Hals und der eigenen, lähmenden Resignation.
Er führte mich durch das Loft, zur Eingangstür. Jeder Schritt war eine Qual. Die Stiefel, der enge Bustier, die völlige Blöße unter dem Minirock, die mir bei jedem Schritt bewusst war - es war eine einzige, sich steigernde Demütigung. Dann öffnete er die Tür. Das helle, grelle Licht des Vormittags blendete mich nach der gedämpften Dunkelheit der Wohnung. Die kühle Luft des Flurs traf auf meine nackten Arme und den Streifen Haut an meinen Beinen.
Und dann waren wir draußen. Auf dem Flur vor der Wohnungstür, dann im stillen, modernen Treppenhaus mit den spiegelnden Wänden. Ich sah mein Spiegelbild in den Chrom-Oberflächen des Aufzugs, als wir warteten: eine groteske, geschlechtslose Puppe, an der Leine geführt von einem massiven, lässig gekleideten Mann (er hatte eine schwarze Lederjacke und Jeans übergestreift). Der Anblick war so schockierend, dass ich die Augen schloss.
Die Fahrt im Aufzug war die Hölle. Sie dauerte nur Sekunden, aber mir war, als stünde ich stundenlang nackt auf einem Marktplatz. Die Türen öffneten sich zur hell erleuchteten, marmornen Lobby. Ein älterer Mann mit einem Hund stand wartend da. Sein Blick glitt über mich, erst verwirrt, dann mit unverhohlener Abscheu. Er rümpfte die Nase, als würde er etwas Verdorbenes riechen. Sein Blick sagte alles: Femboy. Nix Halbes und nix Ganzes. Widerlich. Ich senkte den Kopf, mein Gesicht brannte vor Scham.
Gerd zog mich unbeirrt weiter, aus dem Gebäude hinaus auf den Bürgersteig einer ruhigen, aber nicht unbelebten Straße im gehobenen Viertel. Es war ein klarer, kühler Vormittag. Einige Passanten waren unterwegs: eine Frau mit Einkaufstüten, die stehen blieb und mit offenem Mund starrte; ein paar Jugendliche, die kichernd mit ihren Smartphones in unsere Richtung hielten; ein Geschäftsmann in Anzug, der einen entsetzten Blick warf und dann beschleunigte.
Ich fühlte mich wie unter einem Brennglas. Jeder Blick war eine Nadel, die sich in meine Seele bohrte. Das Gefühl der völligen Entblößung war überwältigend, obwohl ich technisch gesehen angezogen war. Der Lederriemen in Gerds Hand war das sichtbare Zeichen meiner Gefangenschaft, meiner Zustimmung zu diesem Spektakel. Ich wollte im Boden versinken. Ich zitterte am ganzen Leib, nicht vor Kälte, sondern vor purer, nackter Scham und Angst.
Doch Gerd ging mit einer unerschütterlichen, stolzen Haltung. Er hielt den Kopf hoch, sein Griff am Riemen war locker, aber kontrolliert. Er schaute die Leute an, die uns anstarrten, nicht herausfordernd, sondern mit einer Art gelassener Überlegenheit. Einmal, als eine Gruppe junger Männer uns blöde Kommentare zurief ("He, guck mal, was der Herr da an der Leine hat!" "Ist das 'ne Er oder 'ne Sie?"), drehte Gerd sich langsam zu ihnen um, sagte kein Wort, sondern musterte sie nur mit seinem eisigen, analytischen Blick. Das Lachen erstarb ihnen im Hals, und sie gingen schnell weiter.
"Siehst du", sagte er leise zu mir, ohne den Kopf zu drehen, während wir weiter stöckelten. "Sie starren, weil sie es nicht verstehen. Sie sehen nur das Oberflächliche. Sie sehen nicht die Ästhetik. Die Disziplin. Die Schönheit der klaren Linien." Er zog leicht am Riemen, um mich näher an seine Seite zu führen. "Aber ich zeige dich ihnen. Stolz. Weil du etwas Besonderes bist."
Seine Worte drangen durch den Nebel meiner Scham. Stolz. Er war stolz auf mich. In dieser absurden, erniedrigenden Verkleidung, an der Leine geführt wie ein Tier, war er stolz. Und langsam, ganz langsam, begann sich etwas in mir zu verändern. Die Blicke der Passanten waren immer noch schmerzhaft, aber sie verloren einen Hauch von ihrer zerstörerischen Kraft. Statt nur Opfer zu sein, wurde ich zu einem Exponat. Zu etwas, das Aufmerksamkeit erregte, wenn auch aus den falschen Gründen.
Und ich bemerkte etwas anderes: meinen Gang. Anfangs war es ein unsicheres, ängstliches Schlurfen und Stolpern auf den hohen Absätzen. Doch mit jedem Schritt, gezwungen durch den sanften, führenden Zug des Riemens und die Notwendigkeit, nicht zu fallen, fand ich einen Rhythmus. Ich musste mein Gewicht anders verlagern, kleiner treten, die Hüften leicht einsetzen, um das Balance zu halten. Es war anstrengend, aber es war ein bewusster Akt. Mein Körper, so fremd er sich auch anfühlte, gehorchte mir in dieser neuen, eingeschränkten Weise.
Wir bogen in einen kleinen, ruhigen Park ein. Die Blicke wurden seltener, nur vereinzelte Jogger oder Hundebesitzer. Die Enge des Bustiers zwang mich zu einer aufrechten Haltung. Das Klackern meiner Absätze auf dem asphaltierten Weg wurde zu einem rhythmischen, fast beruhigenden Geräusch. Die kühle Luft auf meiner nackten Haut war jetzt nicht mehr nur demütigend, sondern auch... erfrischend. Ein klares, direktes Gefühl.
Ich ging neben Gerd her. Nicht mehr völlig zusammengesackt, nicht mehr verzweifelt gegen die Leine lehnend. Sondern aufrecht, in meinem seltsamen, stöckelnden Gang, neben ihm. Der Riemen zwischen uns war keine brutale Fessel mehr, sondern eine Verbindung. Eine klare, unmissverständliche Verbindung zwischen Meister und... was war ich? Noch nicht ein Kunstwerk. Aber einem Werk in Arbeit. Einem, das gerade seinen ersten, öffentlichen Auftritt hatte.
Gerd spürte die Veränderung in meiner Haltung. Er warf mir einen Seitenblick zu, und ein langsames, echtes Lächeln erschien auf seinen Lippen. Er lockerte den Riemen noch ein wenig mehr, ließ mir mehr Spielraum.
"So ist es recht, Leon", sagte er, seine Stimme war jetzt warm, anerkennend. "Du siehst, es ist nur eine Frage der Perspektive. Du gehörst nicht mehr zu ihnen." Er nickte mit dem Kopf zu einer vorbeigehenden, normal gekleideten Familie. "Du gehörst zu einer anderen Ordnung. Zu meiner Ordnung. Und das ist etwas, das man zeigen kann."
In diesem Moment, unter den kahlen Ästen der Parkbäume, in meiner lächerlichen, entmenschlichenden Kleidung, an der Leine eines Mannes, der mich besaß, empfand ich zum ersten Mal seit Beginn dieser Nacht keinen reinen Schmerz oder reine Scham. Es war eine verzerrte, beunruhigende, aber unbestreitbare Sicherheit. Die Regeln waren klar. Die Erwartungen waren definiert. Ich war nicht mehr der unsichtbare, unsichere Leon. Ich war sichtbar. Ich war definiert. Ich war sein.
Und während meine haarlosen Oberschenkel aneinander rieben, der kühle Wind unter meinen winzigen Rock fuhr und die metallene Platte zwischen meinen Beinen sich mit jedem Schritt minimal bewegte, spürte ich einen Anflug von etwas, das ich noch nie zuvor gefühlt hatte: einen perversen, befreienden Stolz.
Kapitel 8: Der letzte Schliff
Die kühle, klare Luft des Vormittags draußen stand in scharfem Kontrast zur schwülen, parfümgeschwängerten Wärme, die uns entgegenschlug, als Gerd die schwere, verglaste Tür eines Ladens aufzog. Der Ruck an meinem Lederhalsband war sanft, aber unmissverständlich. Ich blieb wie angewurzelt auf dem Bürgersteig stehen, die starren Stiefelschäfte in den Boden gepresst. Meine Augen, weit aufgerissen hinter meiner Brille, die mir immer noch auf der Nase saß, scannten das Schild über dem Eingang: "Belle de Jour - Kosmetikstudio & Styling". Die Schrift war verspielt, rosa und silbern. Im Schaufenster drapierten sich hochwertige Perücken auf stilisierten Köpfen, daneben glänzten Nagellacke in allen erdenklichen Rottönen.
"So, mein Schatz", sagte Gerd, und seine Stimme klang beinahe jovial, während er den Zug am Halsband verstärkte. "Jetzt machen wir dich mal richtig hübsch. Der öffentliche Spaziergang war nur das Aufwärmtraining. Jetzt kommt die Verfeinerung."
Ein Schauer der puren Verunsicherung lief mir den Rücken hinab, kalt trotz der Enge des Latex-Bustiers. Hübsch? In diesem Zustand? Ich war eine Karikatur, eine groteske Puppe in Fetisch-Kleidung. Was konnte man daran noch "hübsch" machen? Doch Widerstand war keine Option mehr. Der Schmerz meiner gezwickten Brustwarze pochte noch als dumpfe Erinnerung, und die metallene Platte zwischen meinen Beinen fühlte sich an wie ein Siegel, das jeden Gedanken an Flucht versiegelte. Mit einem letzten, verzweifelten Blick zur freien Straße, die nun wie eine unüberwindbare Kluft wirkte, ließ ich mich von dem sanften, unerbittlichen Zug am Hals nach vorne ziehen. Die Glocke über der Tür klingelte hell und frech.
Der Innenraum roch nach Chemie, Blumenduft und künstlicher Vanille. Die Wände waren in einem warmen Rosé gehalten, mit verspiegelten Flächen und Regalen voller bunter Flaschen, Dosen und Pinsel. Diffuses, freundliches Licht strahlte von der Decke. Es war der Inbegriff einer femininen, gepflegten Welt - eine Welt, in die ich nicht passte, nicht in meiner jetzigen Verkleidung und schon gar nicht in meinem alten Ich.
Hinter einem schlanken, weißen Empfangstisch erhob sich eine Frau. Sie war vielleicht Ende dreißig, mit makellos geglättetem, kupferfarbenem Haar, das in einer eleganten Welle über eine Schulter fiel. Ihr Gesicht war perfekt geschminkt: ein mattes Teint, dramatisch geschminkte Augen mit langen Wimpern und Lippen in einem tiefen Weinrot. Sie trug einen weißen, knielangen Kittel, der ihre schlanke Figur betonte. Ihr Lächeln war professionell, doch als ihr Blick auf mich und dann auf Gerd fiel, verwandelte es sich in etwas anderes: ein leichtes, wissendes Grinsen, das die Mundwinkel nach oben zog und einen vertraulichen Funkeln in ihre Augen legte.
"Gerd, mein Lieber", sagte sie mit einer rauchigen, angenehmen Stimme. "Pünktlich wie immer. Und was hast du da heute wieder mitgebracht?" Ihr Blick wanderte ungeniert an mir herab, nahm den glänzenden Latex-Bustier mit den leeren Hügeln, den winzigen Lederrock, die monumentalen Stiefel und das Halsband mit dem D-Ring auf. Es war kein Blick des Ekels oder der Überraschung, sondern einer der fachmännischen Begutachtung, vermischt mit einer Spur belustigter Zuneigung.
Sie trat um den Tresen herum, ihre High Heels klackten leise auf dem Laminatboden. Bevor ich reagieren konnte, war sie direkt vor mir. Sie war fast so groß wie ich in meinen Stiefeln. Der Duft ihres Parfums, schwer und süß, umhüllte mich. Dann, völlig unerwartet und mit einer selbstverständlichen Vertraulichkeit, die mich erstarren ließ, legte sie ihre Hand zwischen meine Beine, genau auf die gewölbte Metallplatte meiner Keuschheitsschelle. Ihre Finger klopften leicht, prüfend dagegen, wie man gegen eine Tür klopft.
"Und eingesperrt ist sie auch schon", stellte sie fest, und ihr Grinsen wurde breiter. Sie sah zu Gerd. "Wo findest du nur immer diese süßen Dinger? So unschuldig und doch... so vorbereitet."
Mir war schrecklich unangenehm. Ich spürte, wie eine heiße Welle der Scham mich vom Hals bis zu den Haarspitzen überflutete. Ihr Berührung war klinisch, aber zutiefst intim. Sie behandelte mich wie ein Objekt, einen Gegenstand, den man auf seine Funktionalität prüft. Ich wollte mich zurückziehen, weg von ihrer Hand, aber die Stiefel und die Leine hielten mich fest. Ein leises, würgendes Geräusch entwich meiner Kehle.
Gerd lachte tief und zufrieden. "Ein guter Jäger hat eben ein Auge für Potenzial, Nadine. Dies hier ist Leon. Ein Rohdiamant. Und heute soll er geschliffen werden."
Nadine nickte, als wäre das die vernünftigste Sache der Welt. Sie ließ ihre Hand von meiner Keuschheitsschelle fallen und legte sie stattdessen auf meinen Arm, wo der Latex des Bustiers endete. Ihre Berührung war nun sanfter, führend. "Komm mit, Süßer. Setz dich erstmal hin. Das viele Stehen in den Dingern ist bestimmt anstrengend."
Sie führte mich - oder zog mich vielmehr, Gerd ließ die Leine locker - zu einem der großen, hochlehnigen Friseurstühle vor einem riesigen, hell beleuchteten Spiegel. Der Sessel war aus weißem Kunstleder, kühl und glatt. Ich ließ mich schwer hineinfallen, ein erleichtertes Stöhnen, das ich nicht unterdrücken konnte, als das Gewicht von den schmerzenden Fußballen und den angespannten Waden genommen wurde. Die Stiefel ragten steif vor mir heraus, die Schnürung glänzte unter den Neonröhren.
Nadine verschwand für einen Moment und kam mit einem schlanken, kristallenen Glas voller klarer, sprudelnder Flüssigkeit zurück. "Hier, trink erstmal was. Das entspannt die Nerven." Sie hielt mir das Glas hin.
Ich war durstig. Der Spaziergang, die Anspannung, die Enge des Bustiers - alles hatte mich ausgetrocknet. Zögernd nahm ich das Glas. Meine Hände zitterten leicht, das Kristall klirrte gegen meine Zähne. Ich trank. Die Flüssigkeit war süß, mit einem leichten, zitronigen Nachgeschmack und einem kaum wahrnehmbaren, bitteren Unterton. Es war erfrischend. Ich leerte das Glas in wenigen großen Schlucken.
"Braver Junge", murmelte Nadine und nahm das leere Glas entgegen.
Nadine begann, Dinge auf einem rollbaren Tablett zu arrangieren: Pinsel in allen Größen und Formen, Paletten mit Farben, kleine Tiegel, eine Art elektrisches Gerät, das summte. Gerd hatte sich in eine Ecke zurückgezogen, lehnte an der Wand und beobachtete die Szene mit verschränkten Armen, das gleiche, zufriedene Lächeln auf den Lippen.
Dann, langsam, begann es. Eine warme, träge Welle breitete sich von meinem Magen aus in meinem Körper aus. Die scharfen Kanten der Angst und Scham schienen sich zu verwischen. Der pochende Schmerz in meinen Ohrläppchen trat in den Hintergrund. Die Enge des Bustiers war noch da, aber sie fühlte sich weniger wie eine Fessel und mehr wie eine feste Umarmung an. Meine Gedanken wurden schwer, Honig-schwer, und verloren ihre panische Eile. Ich sah Nadines Hände vor meinem Gesicht auftauchen, hörte ihr beruhigendes Gemurmel, aber die Worte erreichten mich nicht mehr als bedeutungsloser Klangteppich. Ich war da, und doch nicht. Ich war in einer tranceartigen Wachheit gefangen, in der ich alles wahrnahm, aber nichts mehr bewerten oder dagegen ankämpfen konnte.
Zuerst nahm sie mir die Brille ab. Die Welt wurde sofort zu einem unscharfen, weichen Brei. Dann spürte ich kühle, feuchte Wattepads auf meinem Gesicht. Sie reinigte meine Haut, sanft, aber gründlich. Dann begann das Grundieren. Eine kühle, cremige Substanz wurde mit einem weichen Schwamm auf mein Gesicht und meinen Hals aufgetragen. Sie verteilte sie mit gleichmäßigen, streichenden Bewegungen. Der Duft war neutral, chemisch. Ich spürte, wie die Creme trocknete und eine glatte, mattierende Schicht auf meiner Haut hinterließ.
Dann die Augen. Das war intensiver. Ich musste die Augen schließen, während sie etwas auf meine Lider tupfte. Ein Pinsel, weich wie Seide, strich über die Lidfalten. Immer wieder. Verschiedene Farben. Ich spürte das leichte Kitzeln, den sanften Druck. Dann etwas Flüssiges, Kühles entlang meiner Wimpernansätze. Ein Ziepen, als sie meine Wimpern mit einer kleinen Klammer nach oben bog. Mehr Pinselstriche. Sie arbeitete konzentriert, präzise, ohne ein überflüssiges Wort. Ab und zu trat sie zurück, kippte meinen Kopf mit einem Finger unter dem Kinn zur Seite, musterte ihre Arbeit.
Sie öffnete eine kleine Dose. Der Geruch von lösungsmittelhaltigem Kleber stieg auf. Ich spürte, wie etwas Festes, aber Weiches auf meine geschlossenen Lider gepresst wurde. Sie drückte es fest, zählte leise bis dreißig. Dann die andere Seite. Als sie mich aufforderte, die Augen zu öffnen, war das Gefühl seltsam: ein leichter, fremder Druck auf den Lidern, ein längeres, dichteres Gefühl an den Rändern meiner Sicht. Falsche Wimpern. Lange, geschwungene, dramatische Wimpern.
Die Lippen waren der nächste Schritt. Ein kühlender Stift umrundete die Konturen meiner Lippen, zog sie nach, machte sie voller, als sie waren. Dann ein Pinsel, getaucht in eine cremige, tiefrosa Substanz, die sie akribisch innerhalb der Linien ausmalte. Der Geschmack war süßlich und künstlich. Sie ließ mich die Lippen aufeinanderpressen, um die Farbe zu verteilen. Dann kam ein zweiter, glänzender Durchgang, ein Lipgloss, der ein feuchtes, verführerisches Finish hinterließ.
Während sie mit meinem Gesicht arbeitete, war eine zweite Frau aufgetaucht, jünger und schüchterner. Nadine gab ihr knappe Anweisungen. Ich spürte, wie meine Hände genommen wurden. Die Frau säuberte meine Fingernägel, verlängerte und feilte sie in eine ovale Form, trug eine Grundierung auf. Dann, mit einem feinen Pinsel, strich sie Nagellack auf. Die Farbe war ein knalliges, aufdringliches Rot - "Vamp" stand auf der Flasche. Schicht für Schicht, mit akribischer Geduld. Jeder Nagel wurde ein kleiner, glänzender, roter Tropfen. Die Trocknungszeit unter einer kleinen UV-Lampe fühlte sich wie eine Ewigkeit an, ein sanftes, surrendes Brennen.
Parallel dazu arbeitete Nadine an meinem Haar. Sie kämmte meine schütteren, unordentlichen Haare zurück, befestigte sie mit Clips. Dann holte sie eine Reihe langer, seidig glänzender Strähnen hervor - Extensions in einem perfekten, platinblonden Ton. Mit einer Art Heiz- und Klebepistole, die ein leises Zischen von sich gab, befestigte sie Strähne für Strähne an meinem natürlichen Haaransatz. Der Prozess war langwierig. Ich spürte das Gewicht, das mit jeder Strähne zunahm. Das Klicken der Klammern, das leise Zischen der Pistole, der Geruch von erhitzten Kunsthaar - alles vermischte sich zu einer surrealen Sinneserfahrung. Als sie fertig war, kämmte sie das gesamte Haar durch, formte es zu weichen, glänzenden Wellen, die über meine Schultern und den Rücken fielen. Sie reichten mir nun bis zum Ansatz des Stuhls, fast bis zum Gesäß. Eine fremde, schwere Mähne.
Dann kamen die Ohren. Sie entfernte vorsichtig meine kleinen, rosafarbenen Stecker. Die frisch durchstochenen Löcher brannten kurz an der Luft. Dann, aus einer Samtschachtel, holte sie zwei große, goldfarbene Creolen hervor. Sie waren fast so groß wie ein Zwei-Euro-Stück, aus feinem, durchbrochenem Filigran, das im Licht funkelte. Sie schob die dünnen, goldenen Stifte durch meine Löcher und schloss sie. Das Gewicht an meinen Ohrläppchen war neu, ein sanftes, konstantes Ziehen.
"Für die Symmetrie", hörte ich Nadine leise sagen, und dann spürte ich den vertrauten, brennenden Druck des Ohrlochstechers - zweimal rechts, einmal links, weiter oben am Ohrknorpel. Kurze, scharfe Stiche, die mich in meiner Trance aufzucken ließen. Winzige, diamantbesetzte Stecker wurden eingesetzt. Ich hatte jetzt fünf Löcher in meinen Ohren.
Durch alles hindurch war ich passiv. Ein Körper, der bearbeitet wurde. Die Substanz in dem Getränk hatte jedes Fieber meines Widerstands gelähmt. Ich beobachtete die verschwommenen Umrisse der Frauen in dem großen Spiegel vor mir, sah ihre Hände an meinem Gesicht arbeiten, aber es fühlte sich an, als würden sie an jemand anderem arbeiten. Einem fremden Objekt. Meine Gefühle waren in Watte gepackt. Es gab Scham, aber sie war gedämpft, weit weg. Es gab Angst, aber sie war ein leises, surrendes Hintergrundgeräusch. Vorherrschend war eine seltsame, gleichgültige Neugier. Was würde aus diesem Objekt werden?
Nach was schien wie Stunden, trat Nadine zurück. Sie nahm einen großen, weichen Pinsel und tupfte etwas Puder auf mein Gesicht, um alles zu fixieren. Dann nahm sie einen kleinen Spiegel, drehte meinen Stuhl von dem großen Wandspiegel weg und sagte mit triumphierender Zufriedenheit: "So. Und jetzt der große Moment."
Sie drehte den Stuhl langsam zurück zum Spiegel.
Und ich sah.
Das erste war die Unschärfe. Meine Brille war weg. Doch selbst unscharf war das Bild, das mir entgegen starrte, von einer solchen Fremdartigkeit, dass mein Atem stockte. Das unscharfe Wesen im Spiegel war... verführerisch. Auf eine billige, unverkennbar nuttige Weise.
Das Gesicht war meines und doch nicht. Die Haut war makellos matt, eine gleichmäßige, porzellanfarbene Fläche. Die Augen waren das Zentrum der Transformation. Sie wirkten riesig, umrahmt von den langen, geschwungenen, schwarzen Wimpern, die fast bis zu den sorgfältig geformten, kupferfarbenen Augenbrauen reichten. Die Lider waren in verschiedenen Brauntönen und einem dezenten Gold verschattet, die Falte betont und verlängert, was den Blick tief und mysteriös erscheinen ließ. Ein feiner schwarzer Strich verlief eng am oberen Wimpernrand entlang und zog sich an den äußeren Enden zu einem kleinen, verführerischen Fünkchen hoch. Die Lippen waren das zweite Standbein. Voll, prall, glänzend, in einem sattem, tiefen Rosa mit einem Hauch von Purpur, akribisch konturiert. Sie schienen in einem permanenten, einladenden Schmollmund geformt zu sein.
Und dann das Haar. Eine Flut von platinblondem, seidig glänzendem Haar, das in perfekten, weichen Wellen über meine Schultern und den Rücken fiel. Es rahmte das geschminkte Gesicht ein, verlieh ihm eine weibliche, fast mädchenhafte Süße, die in scharfem Kontrast zu der dramatischen, erwachsenen Schminke stand. Die großen, goldenen Creolen an meinen Ohren funkelten frech, die kleineren Diamantstecker darüber glitzerten wie Tautropfen.
Mein Blick wanderte hinunter. Die Hände mit den langen, blutroten Fingernägeln lagen schlaff auf den Armlehnen des Stuhls. Sie sahen aus wie die Hände einer Fremden. Die knallroten Nägel wirkten absurd, gefährlich, verführerisch.
Und darunter: die fremde Rüstung meines Körpers. Der glänzende, schwarze Latex-Bustier mit seinen leeren, lächerlichen Hügeln. Der winzige Lederrock. Die monumentalen, schnürungsübersäten Stiefel. Das breite Lederhalsband mit dem D-Ring.
Ich war eine Collage. Ein zusammengesetztes Wesen aus Männlichem und Weiblichem, aus Unschuld und Verderbtheit, aus Weichheit und hartem Leder, aus künstlichem Glanz und kühlem Metall. Ich war nicht mehr Leon. Ich war nicht einmal mehr ein Mensch. Ich war eine Kreation. Gerds Kreation. Und Nadines Handwerk.
Ich konnte mich nicht wiedererkennen. Der Junge mit der Brille, dem schütteren Haar und der schüchternen Haltung war verschwunden. Ausgelöscht. Übrig geblieben war diese... diese süße, verführerische, zutiefst verstörende Puppe.
Nadine legte eine Hand auf meine Schulter, ihr Spiegelbild grinste über meines. "Na? Gefällt dir? Ein echter Hingucker, das süße Ding." Dann sah sie zu Gerd, der jetzt näher gekommen war. "Aber der Süßen fehlen doch noch ein paar Titten, findest du nicht? So flach wie eine Bretzel ist es ja doch noch. Dann hat sie - oder er - auch mehr Spaß beim fi**en, hm?"
Ihre Worte drangen durch die Trance wie kalte Messer. Titten. Chirurgie. Eine weitere, endgültige Veränderung. Ein Aufschrei, eine Verweigerung wollte sich in mir formen. Ich riss meinen Blick vom Spiegel los, suchte Gerds Augen. Mein Mund öffnete sich.
Was herauskam, war kein Protest. Es war ein unartikuliertes, schwaches Stammeln. "Ich... nein... das... warte..." Die Worte verschwammen auf meiner zuckergussbeschichteten Zunge. Die Substanz in meinem Getränk, die Überwältigung, die völlige Fremdheit meines eigenen Spiegelbildes - alles lähmte meine Sprachzentren. Ich war ein Fisch auf dem Trockenen, der nach Luft schnappte.
Gerd ignorierte mein Gestammel. Er trat direkt vor mich, sein massiver Körper blockte den Blick auf den Spiegel. Seine Hände legten sich auf meine Wangen, sanft, aber mit einer Kraft, die keinen Widerspruch duldete. Sein Daumen strich über meine neu geschminkte, glänzende Unterlippe.
"Wow", flüsterte er, und in seiner Stimme lag ehrliche, glühende Bewunderung. "Einfach wow. Du siehst... unbeschreiblich süß aus. Perfekt." Seine Augen funkelten vor Besitz und Triumph. Dann beugte er sich vor.
Seine Lippen trafen meine. Der Kuss war anders als alle zuvor. Er war zärtlich, fast ehrfürchtig. Er kostete den Geschmack meines neuen Lippenstifts, die Weichheit meiner geschminkten Haut. Seine Zunge taste vorsichtig meine Lippen ab, drang dann ein und bewegte sich langsam, genießerisch in meinem Mund. Es war ein Kuss für das neue Wesen, das ich geworden war.
Als er sich zurückzog, war mein Stammeln völlig verstummt. Ich war nur noch ein Bündel Sinneseindrücke: der Geschmack seines Mundes, das Gewicht der Haare, das Ziehen der Creolen, der Druck des Bustiers, die Kälte der Metallplatte, und das überwältigende, unwirkliche Bild in meinem Kopf, das Bild aus dem Spiegel, das ich nicht mehr loswerden würde.
Gerd drehte sich zu Nadine um, immer noch mein Gesicht in seinen Händen haltend. "Outstanding work, wie immer, Nadine. Die Rechnung wie vereinbart."
"Immer eine Freude, Gerd", antwortete sie mit einem geschäftsmäßigen Lächeln. "Und denk an meinen Vorschlag. Die Brüste. Ich kenne einen exzellenten Chirurgen. Diskret. Künstlerisch."
"Wir werden sehen", sagte Gerd nur, und sein Tonfall verriet, dass es keine Frage war, sondern nur eine Frage des Timings. Er löste seine Hände von meinem Gesicht, griff stattdessen nach dem Lederriemen, der noch immer am Halsband befestigt war. "Komm, mein süßer Schatz. Zeigen wir der Welt dein neues Gesicht."
Er zog sanft, und mechanisch, wie eine gut aufgezogene Puppe, erhob ich mich aus dem Stuhl. Die Stiefel trugen mich, der geschminkte Kopf war schwer von den Extensions, der Blick aus den kunstvoll geschminkten Augen war leer und doch voller ungesehener, fremder Reflexionen. Ohne einen Blick zurück auf das Studio, auf Nadine, auf den Stuhl, der Zeuge meiner Metamorphose gewesen war, ließ ich mich von Gerd aus dem Laden führen. Die Glocke klingelte erneut, hell und fröhlich, als träte eine schöne, neue Kundin ein, nicht als verließ ein zerstörter Junge in der Hülle eines verführerischen Monstrums den Ort seiner endgültigen Verwandlung.
Kapitel 9: Das dauerhafte Zeichen
Die frische Luft draußen schlug mir wie eine scharfe, klare Welle ins Gesicht. Nach der schwülen, parfümgeschwängerten Atmosphäre des Studios fühlte sie sich beinahe schmerzhaft rein an. Sie drang durch die dicke Schicht Make-up auf meiner Haut und schien für einen kurzen Moment den chemischen Nebel in meinem Kopf zu vertreiben. Ich holte tief Luft, und der Sauerstoff ließ mich klarer denken. Die Trance aus dem Getränk wich langsam, aber sie hinterließ eine bleierne Müdigkeit und eine neue, ungewohnte Schärfe der Wahrnehmung. Jeder Blick, der auf mich fiel, war nun nicht mehr nur ein diffuser Schmerz, sondern ein messerscharfer Eindruck.
Während Gerd mich mit ruhigem, bestimmten Zug an der Leine weiterführte, mein neues, platinblondes Haar im leichten Wind wehte und die großen, goldenen Creolen an meinen Ohren leise klirrten, schossen mir plötzlich Gedanken durch den Kopf. Gedanken, die vorher von Schock und Betäubung erstickt worden waren. Der Film. Die Shemale. Die Person mit den perfekten Brüsten, den gleichen Stiefeln, die Gerd so gnadenlos genommen hatte. Was war aus ihr geworden? War sie noch da, irgendwo in seinem Leben? War ich nur das nächste Projekt, die nächste leere Leinwand, die er bemalen und formen konnte, bis ich brach oder mich völlig auflöste? Ein kalter Schauer lief mir den Rücken hinab, trotz der Enge des Latex-Bustiers.
Doch bevor ich in diesen Gedanken versinken konnte, riss mich Gerds Stimme heraus. Wir waren vor einem anderen Geschäft stehen geblieben. Das Schild war schlicht, schwarz-weiß, mit einer eleganten, serifenlosen Schrift: "Stigma - Body Art & Modification". Keine verspielten Verzierungen, nur professionelle Strenge. Ein einzelnes, beleuchtetes Display im Schaufenster zeigte hochauflösende Fotos von filigranen Tattoos, komplexen Piercings und Brandings. Es war ein Ort des ernsten, dauerhaften Wandels.
"Hier sind wir", sagte Gerd, und seine Stimme klang fast feierlich. Er löste den Riemen vom D-Ring meines Halsbands, wickelte ihn auf und steckte ihn ein. Stattdessen legte er einen Arm um meine Taille, seine große Hand ruhte auf meiner Hüfte, besitzergreifend und führend zugleich. "Heute setzen wir das letzte, dauerhafte Zeichen. Etwas, das bleibt. Immer."
Ich blickte zu ihm auf. Durch die langen, künstlichen Wimpern hindurch musste ich die Augen zusammenkneifen, um sein Gesicht scharf zu sehen - meine Brille fehlte ja. Sein Ausdruck war entschlossen, seine Augen glänzten vor einer Art ehrfürchtiger Vorfreude. Die letzte Barriere in mir, ein winziger, verängstigter Rest des alten Leon, brach zusammen. Eine einzige, heiße Träne löste sich von meinem unteren Lid. Sie bahnte sich einen Weg durch die dicke Schicht des mattierenden Puders auf meiner Wange, hinterließ einen glänzenden, salzigen Streifen in der perfekten Maske, bevor sie von meinem Kinn tropfte und einen winzigen dunklen Punkt auf den glänzenden schwarzen Latex meines Bustiers hinterließ.
"Bitte...", flüsterte ich, und meine Stimme klang fremd, gepresst durch den Schmollmund, den der Lippenstift mir aufzwang. "Nicht noch mehr. Ich kann nicht..."
Gerd ignorierte die Träne, das Flehen. Stattdessen nahm er meine Hand - die Hand mit den langen, blutroten Fingernägeln - in seine. Seine Finger schlossen sich warm und fest um meine. Es war keine brutale Geste, sondern eine, die Trost und Unausweichlichkeit zugleich vermittelte. "Du kannst. Und du wirst. Es ist der letzte Schritt, Leon. Das Siegel auf dem Dokument. Komm."
Er öffnete die Tür, und ein leises Summen von Nadelmaschinen empfing uns, vermischt mit dem gedämpften Bass von Hip-Hop-Musik. Der Raum war klinisch sauber, in hellem Grau und Weiß gehalten. Die Wände waren mit Entwürfen und Fotografien von Körperkunst tapeziert. Der Geruch nach Desinfektionsmittel und einer speziellen, leicht süßlichen Seife lag in der Luft. Hinter einem schlichten Tresen saß ein Mann, vielleicht Ende zwanzig, mit kurz rasierten Haaren, einem gepflegten Bart und einer Reihe diskreter Piercings entlang seines linken Ohrs. Er trug ein schwarzes T-Shirt und sah auf, als wir eintraten. Sein Blick war neutral, professionell, als er mich musterte - keine Überraschung, keine Verurteilung, nur eine schnelle, fachmännische Einschätzung.
"Gerd. Termin für...?" Seine Stimme war ruhig, angenehm.
"Für Leon. Das volle Programm, wie besprochen, Marco", sagte Gerd und schob mich sanft nach vorne.
Marco nickte, stand auf. "Alles klar. Kommt mit durch."
Er führte uns in einen hinteren Raum, der noch steriler wirkte. Eine hell erleuchtete Liege aus gepolstertem Kunstleder stand in der Mitte, daneben ein rollbarer Wagen mit Geräten, Tuben, Folien und Tätowiermaschinen, die wie seltsame metallene Insekten aussahen. Eine große, helle Lampe hing an einem beweglichen Arm darüber.
"So, Leon", sagte Marco und deutete auf die Liege. "Leg dich bitte auf den Bauch. Wir fangen hinten an."
Mein Herz pochte wild gegen meine Rippen, die vom Bustier eingezwängt waren. Ich warf Gerd einen letzten, verzweifelten Blick zu. Er lächelte nur, ein sanftes, bestätigendes Lächeln, und nickte mir zu. Gehorsam, mit dem steifen, unbeholfenen Gang der Stiefel, stöckelte ich zur Liege. Es war eine unglaublich intime, verletzliche Position. Ich legte mich auf den Bauch, mein Gesicht in die gepolsterte Öffnung gesteckt. Meine Arme lagen schlaff neben mir. Der winzige Lederrock rutschte hoch, bot kaum noch Bedeckung für meinen Po. Ich spürte die kühle Luft auf der haarlosen Haut meiner Oberschenkel und meines Gesäßes. Die Stiefelschäfte endeten direkt unter der Rundung meiner Pobacken. Ich war völlig ausgeliefert.
Marco rückte einen Hocker heran. Ich hörte das Klicken von Einwegverpackungen, das leise Surren, als er eine Tätowiermaschine vorbereitete. Dann spürte ich kühle, feuchte Desinfektion auf meiner unteren Rückenpartie, direkt über dem Steißbein.
"Entspann dich so gut es geht", sagte Marcos Stimme ruhig hinter mir. "Das ist ein sensibler Bereich, aber es geht schnell. Du bekommst ein kleines Geweih. Sehr ästhetisch, sehr feminin."
Ein Geweih. Ein Arschgeweih. Das Klischee aller Klischees. Die endgültige Markierung als billige, verfügbare S... Ich presste die Augen geschlossen. Dann spürte ich es: den ersten, vibrierenden Kontakt der Nadel.
Es war kein einzelner Stich. Es war ein anhaltendes, summendes Brennen, als ob jemand eine winzige, elektrische Schlange über meine Haut laufen ließe. Der Schmerz war scharf, aber erträglich, ein konzentriertes, helles Feuer auf einem kleinen Punkt. Ich biss die Zähne zusammen, meine mit Lack überzogenen Nägel gruben sich in die Polsterung der Liege. Marco arbeitete konzentriert, pausierte ab und an, um mit einem feuchten Tuch Blut und überschüssige Farbe wegzuwischen. Ich konnte das Geräusch des Tuches auf meiner Haut hören, das leise Surren der Maschine, mein eigenes, flaches Keuchen.
Nach etwa zwanzig Minuten war es vorbei. Eine letzte kalte Desinfektion, dann das Aufkleben einer durchsichtigen Folie. "So, das wäre erledigt", sagte Marco. "Bleib noch liegen. Komm, Gerd, wir machen das Ohr."
Ich hörte, wie Gerd näher kam. Seine Stimme war ein leises, vertrauliches Flüstern, direkt an Marcos Ohr. Ich konnte die Worte nicht verstehen, nur ein gedämpftes Gemurmel. Dann hörte ich ein Zustimmendes "Ah, verstehe. Sehr... aussagekräftig." Und ein leises, kameradschaftliches Lachen.
Dann wurde meine Liege etwas verstellt. Marco forderte mich auf, den Kopf zur Seite zu legen, so dass mein rechtes Ohr freilag. Ich spürte erneut die kalte Desinfektion, diesmal an der dünnen Haut hinter meinem Ohr, direkt am Übergang zum Haaransatz.
"Das wird etwas komplexer, aber sehr schön", sagte Marco, während er eine frische, feinere Nadel einspannte. "Halte ganz still."
Das Surren setzte wieder ein. Dieser Schmerz war anders, näher am Knorpel, ein knirschendes, unangenehmes Gefühl. Es dauerte länger. Viel länger. Ich lag da, das Gesicht in das Polster gedrückt, und versuchte, nicht an das zu denken, was auf meine Haut gezeichnet wurde. Gerd hatte es geflüstert. Ich würde es nicht sehen können. Nicht ohne Spiegel. Eine quälende Neugier mischte sich in den Schmerz und die Demütigung. Was für ein Bild würde jetzt für immer in meiner Haut verewigt sein?
Nach einer gefühlten Ewigkeit war auch das vorbei. Wieder die Folie, das leichte Brennen. Dann hieß es, ich solle mich aufsetzen. Marco rollte seinen Wagen beiseite und holte einen anderen, der mit glänzenden, sterilen Piercing-Gerätschaften beladen war.
"Jetzt die Piercings", sagte er sachlich. "Bauchnabel, Zunge, beide Brustwarzen, Nasenflügel. Der Reihe nach."
Die nächste Stunde wurde zu einer Abfolge von kurzen, scharfen Schmerzblitzen, jedes Mal begleitet von dem sanften Druck von Nadeln und dem Einsetzen von Schmuck.
Der Bauchnabel zuerst. Ich musste auf dem Rücken liegen. Marco desinfizierte die zarte Haut um meinen Nabel herum, der nun glatt und haarlos war. Ein Kneifen, ein kurzer, brennender Stich, und dann spürte ich das kalte Metall einer kleinen, gewölbten Stange mit einem winzigen, pinkfarbenen Kristall an jedem Ende, die nun durch die Haut über meinem Nabel verlief.
Dann die Zunge. Das war unangenehmer. Ich musste den Mund weit öffnen, die lange, geschmeidige Zunge herausstrecken. Marco fixierte sie mit einer kleinen Klemme. Ein schneller, gezielter Stich durch die Mitte, ein metallischer Geschmack von Blut, und dann das Gefühl einer dicken, glatten Stange aus chirurgischem Stahl, die nun horizontal meine Zunge durchbohrte. Das Sprechen würde eine Weile schwerfallen.
Die Brustwarzen waren intensiv. Durch die dünne Latexschicht des Bustiers hindurch spürte ich, wie Marco den Stoff zur Seite schob, um an die empfindlichen, kleinen Nippel zu gelangen, die von Gerds früherer Behandlung noch leicht geschwollen waren. Zwei schnelle, helle Blitze des Schmerzes, einer rechts, einer links. Als er fertig war, steckten in jeder meiner Brustwarzen ein kurzer, gerader Barbell mit einem kleinen, silbernen Kugelende. Der Druck des Bustiers darauf war sofort spürbar, ein sanftes, konstantes Pochen.
Zuletzt der Nasenflügel. Ein winziger Pieks, und ein feiner, goldener Ring mit einem Miniatur-Herzchen hing plötzlich an der Seite meiner Nase.
Durch alles hindurch saß Gerd auf einem Stuhl in der Ecke und beobachtete. Sein Blick war kein Voyeur-Blick; es war der eines Regisseurs, der zusieht, wie sein Drehbuch in die Tat umgesetzt wird. Ab und zu nickte er zufrieden.
Marco holte einen großen Spiegel. "So. Bevor du das Tattoo hinten siehst... schau dir erstmal das hier an." Er hielt mir den Spiegel so, dass ich mein Gesicht und den oberen Brustbereich sehen konnte.
Ich sah hinein. Und ich erstarrte.
Das geschminkte Gesicht mit den platinblonden Haaren war noch da, aber es war nun übersät mit blinkendem Metall. Der goldene Nasenring glitzerte frech. Die großen, goldenen Creolen an den Ohrläppchen, die kleinen Diamanten darüber. Und dann, hinter meinem Ohr, direkt am Haaransatz, sah ich die oberen Konturen des neuen Tattoos. Zwei filigrane, detaillierte Schmetterlinge in leuchtendem Pink und Türkis. Sie sahen wunderschön aus, lebendig, fast wie gemalt. Aber ihre Positionierung... und was sie taten...
Marco drehte den Spiegel leicht. Und nun sah ich das ganze Bild.
Die beiden Schmetterlinge flogen nicht einfach. Ihre lange, gerollten Rüssel waren ausgestreckt und trafen sich in der Mitte, wo sie einen kleinen, aber deutlich erkennbaren, erigierten Penis leckten. Unter diesem obszönen, verspielten Bild stand, in einer eleganten, geschwungenen Schrift: "Anal Princess".
Es war nicht nur ein Tattoo. Es war ein Schild. Ein Markenname. Ein öffentliches Bekenntnis und eine Einladung zugleich. Die Tränen, die ich die ganze Zeit zurückgehalten hatte, brachen nun unkontrolliert hervor. Sie strömten aus meinen kunstvoll geschminkten Augen, vermischten sich mit Mascara und Lidschatten zu schwarzen, klebrigen Rinnsalen auf meinen Wangen, ruinierten die makellose Maske. Ein leises, schluchzendes Geräusch entrang sich meiner durchbohrten Zunge.
"Das... das ist zu viel", würgte ich hervor, meine Worte waren durch den Zungenpiercing und die Tränen verschwommen. "Ich will das nicht... ich will das nicht auf mir tragen..."
In diesem Moment trat Gerd hinter mich. Seine Hände legten sich auf meine nackten, zitternden Schultern. Er beugte sich vor, sein Mund war dicht an meinem neu gepiercten Ohr. Sein Atem war warm.
"Schau dich an", flüsterte er, und seine Stimme war sanft, aber von einer eisernen Überzeugung erfüllt. "Schau dich wirklich an." Er drehte meinen Körper leicht, so dass ich mich im Spiegel ganz sehen konnte: das zerstörte, aber verführende Make-up, das blonde Haar, die glitzernden Piercings im Gesicht und an der Brust, den glänzenden Bustier, die Metallplatte, die Stiefel. "Du siehst absolut begehrenswert aus. Atemberaubend. Frauen da draußen würden dich für diese Lippen, diese Wimpern, diese Haare beneiden. Und Männer... Männer werden dich begehren. Sie werden dich ansehen und wissen, was du bist. Sie werden bereit sein, dafür zu zahlen. Du bist keine Unsichtbare mehr, Leon. Du bist eine Offenbarung."
Seine Worte waren Gift und Nektar zugleich. Sie bestätigten meine tiefste Angst - dass ich zu einem Objekt gemacht worden war, zu einer Ware - und verliehen dieser Angst gleichzeitig einen perversen, schmeichelhaften Glanz. Begehrenswert. Beneidet. Eine Offenbarung. Ich starrte auf das Weinen-Dämonen-Gesicht im Spiegel, auf die obszöne Verzierung hinter meinem Ohr, und ein Teil von mir, der tiefe, verwundete, nach Anerkennung lechzende Teil, sog diese Worte gierig auf.
Gerd zahlte Marco - ein dicker, unauffälliger Umschlag wechselte die Hände - und dann führte er mich hinaus. Das Tattoo auf meinem Rücken war mit einer Folie abgedeckt, aber ich spürte es bei jeder Bewegung, ein warmes, pulsierendes Brandmal. Die neuen Piercings pochten im Takt meines Herzens. Die Welt draußen war mittlerweile nachmittaglich hell.
Der Spaziergang zurück zu Gerds Loft wurde zu einer völlig anderen Erfahrung als der Morgenspaziergang. Damals war ich eine schamzerfressene, bizarre Erscheinung gewesen. Jetzt war ich... eine Kreation. Eine vollendete Arbeit.
Die Blicke der Leute waren immer noch da, aber sie hatten sich verändert. Frauen, die uns entgegenkamen, warfen mir zweite Blicke zu. Ihr Ausdruck war nicht mehr nur Abscheu oder Verwirrung. Ich sah Neugier. Ich sah ein schnelles, unbewusstes Prüfen meiner Haare, meines Make-ups, meiner Figur. Ich sah, wie die Augen einer jungen Frau an meinem Nasenring hängen blieben, dann an meinen Ohrringen, und einen Hauch von etwas wie neidvoller Bewunderung darin aufblitzen. Sie sah die Ästhetik, die Gerd immer beschwor, auch wenn sie ihren Ursprung nicht verstand.
Die Blicke der Männer waren direkter, unverblümter. Sie schauten nicht weg. Sie musterten mich von Kopf bis Fuß, ihr Blick blieb an den leeren Hügeln des Bustiers hängen, glitt über den winzigen Rock zu den monumentalen Stiefeln. Einige tuschelten, zeigten mit dem Kinn. Ein paar junge Männer in einer Gruppe riefen etwas.
"Heißes Teil!", rief einer.
"Anal Princess, was?", lachte ein anderer und grinste breit, nachdem er das Tattoo an meinem Nacken entdeckt hatte. "Da wäre ich gerne drin!"
Früher hätten solche Rufe mich zerstört. Jetzt, an Gerds Seite, mit seiner Hand fest auf meiner Hüfte, durchdrungen von seinen Worten, fühlten sie sich wie eine seltsame, verdrehte Form von Bestätigung an. Sie sahen mich. Sie begehrten das, was ich geworden war. Es war erniedrigend, aber es war auch Macht. Eine dunkle, perverse Macht.
Gerd ging aufrecht, stolz, als führte er einen preisgekrönten Showhund spazieren. Er reagierte nicht auf die Rufe, aber ein leichtes, zufriedenes Lächeln spielte um seine Lippen.
Als wir schließlich die vertraute Glasfassade seines Wohnblocks erreichten und in die stille, klimatisierte Lobby traten, durchfuhr mich eine Welle extremer Erschöpfung. Die Anspannung des Tages, der Schmerz der Nadelstiche, die emotionale Achterbahnfahrt - alles brach über mich herein. Die Beine in den Stiefeln fühlten sich an wie Blei.
Im Fahrstuhl lehnte ich mich schwer gegen die spiegelnde Wand, mein Atem beschlug das kühle Glas. Gerd musterte mich im Spiegelbild. "Müde, mein Schatz?"
Ich konnte nur nicken, meine Augen fielen fast zu.
"Das ist in Ordnung", sagte er sanft, als die Tür zu seinem Loft aufschwang. "Du hast heute Großes geleistet. Wir sind zu Hause. Jetzt kannst du dich ausruhen."
Er führte mich nicht ins Schlafzimmer, sondern zur großen, schwarzen Ledercouch. Er half mir, mich hinzusetzen - ein mühsames Manöver in den starren Stiefeln. Dann ging er zur Minibar und kam mit einem hohen Glas voller eiskalter, klarer Flüssigkeit zurück. "Wasser. Du musst viel trinken nach den Piercings."
Ich nahm das Glas und trank gierig. Das Wasser war das reinste, erfrischendste Ding, das ich je geschmeckt hatte. Als ich es leer getrunken hatte, stellte Gerd es beiseite. Dann setzte er sich neben mich, sein Gewicht ließ die Couch tief einsinken. Sein Arm legte sich um mich, zog mich an seine Seite. Meine Wange ruhte gegen sein Hemd, ich roch sein Aftershave, sein Leder, ihn.
"Siehst du?", murmelte er, und seine Hand strich sanft über mein platinblondes Haar. "Alles hat seinen Sinn. Alles hat seinen Platz. Du bist wunderschön."
In der Stille des Lofts, mit dem pochenden Echo der Nadeln in meinem Fleisch und den fremden Worten "Anal Princess", die für immer in meinen Nacken gebrannt waren, schloss ich die Augen. Die Erschöpfung war so tief, dass sie alle Gedanken, alle Ängste, alle Widerstände verschlang.
Kapitel 10: Der letzte Schleier
Der Schlaf, in den ich gefallen war, war kein friedlicher. Er war ein tiefes, schwarzes Loch, gefüllt mit Fragmenten von Schmerz, glitzerndem Metall und den starrenden Augen Fremder. Mein Körper, an so vielen Stellen neu gezeichnet und durchbohrt, meldete sich mit einem dumpfen, pulsierenden Chor aus Unbehagen. Das Tattoo auf meinem Steißbein brannte wie ein frisches Brandmal, die Piercings in meiner Zunge, meinen Brustwarzen und meiner Nase pochten im Takt meines Herzens. Selbst im Schlaf war ich mir der Enge des Latex-Bustiers bewusst, der schmerzhaften Höhe der Stiefelabsätze, die meine Füße in eine ewige Spitzstellung zwangen, und der kühlen, fremden Präsenz der Metallplatte zwischen meinen Beinen.
Ich erwachte nicht abrupt, sondern tauchte langsam an die Oberfläche des Bewusstseins, wie ein Taucher, dem die Luft ausgeht. Zuerst war da nur Wärme. Eine massive, feste Wärme hinter meinem Rücken. Dann der Geruch: teures Aftershave, männlicher Schweiß, Leder und der leicht süßliche Duft meines eigenen, ruinierten Make-ups. Ich lag auf der Seite, eingekuschelt in eine muskulöse Umarmung. Gerds massiver Arm lag schwer über meiner Taille, seine Hand ruhte flach auf meinem glatten, haarlosen Bauch, direkt unter dem Bund des Latex-Bustiers. Seine Finger berührten leicht den kleinen, gewölbten Stab meines neuen Bauchnabelpiercings.
Ich bewegte mich nicht. Ich öffnete nicht einmal die Augen. Ich atmete einfach, spürte das Heben und Senken seiner breiten Brust gegen meinen Rücken. In mir tobte ein Sturm aus Gefühlen, so widersprüchlich und gewaltig, dass sie mich lähmten. Da war eine tiefe, schmerzende Scham, ein Ekel vor mir selbst, vor dem, was ich zugelassen hatte, was ich geworden war. Die Erinnerung an das Tattoo - "Anal Princess" - ließ mein Inneres sich zusammenkrampfen. Gleichzeitig war da eine erschreckende, träge Vertrautheit. Die Enge der Kleidung, der Druck seiner Hand, sogar der pochende Schmerz der Piercings - sie waren zu einer neuen, verstörenden Normalität geworden. Und unter all dem brodelte etwas noch Beunruhigenderes: ein Funke von Stolz. Der Stolz, ein fertiges, beachtetes Kunstwerk zu sein, nachdem ich ein Leben lang unsichtbar gewesen war.
Gerds Hand bewegte sich. Sie glitt von meinem Bauch hinunter, über die glatte Haut meiner Hüfte, die durch den winzigen Lederrock kaum bedeckt war. Seine Finger strichen über den Stoff, dann unter ihn, auf die nackte Haut meines Pos. Seine Berührung war nicht gierig, sondern forschend, besitzergreifend. Dann drückte er mich sanft, aber bestimmt nach vorne, auf den Bauch. Ich gab dem Druck nach, drehte mich, immer noch in seiner Umarmung, bis ich flach auf dem Bauch lag, mein Gesicht in das schwarze Seidenkissen gedrückt. Die Stiefel behinderten die Bewegung, ihre starren Schäfte standen steif vom Bett ab.
Sein Arm blieb über mir, aber seine Hand wanderte weiter. Sie glitt zwischen meine Pobacken, die durch die kurze Länge des Rocks und die Höhe der Stiefel völlig entblößt waren. Die Haut dort war, wie überall, makellos glatt und haarlos von der chemischen Dusche. Seine Finger, grob und warm, erkundeten diese Intimität mit ruhiger Autorität. Dann konzentrierte sich seine Berührung auf einen einzigen Punkt: meinen Anus.
Es war ein völlig ungewohntes, zutiefst beunruhigendes Gefühl. Keine zärtliche Erkundung, sondern eine klare, direkte Behauptung. Sein Finger, nur mit dem natürlichen Fett unserer Haut gleitend, drückte nicht ein, er kreiste nur, umschloss den Muskelring mit einem konstanten, fordernden Druck. Es war ein Gefühl extremer Verletzlichkeit und schockierender Intimität zugleich. Ich erstarrte, den Atem angehalten. Ein leises, unwillkürliches Stöhnen, mehr Überraschung als Lust, entwich mir.
"Guten Morgen, mein süßes Kunstwerk", hörte ich seine raue, schläfrige Stimme hinter meinem Ohr. Seine Lippen berührten die zarte, gepiercte Stelle hinter meinem Ohr, wo die Schmetterlinge ihres obszönen Werks vollbrachten. Dann drehte er mich wieder zu ihm, auf die Seite. Sein Gesicht war nah, seine Augen, halb geschlossen, funkelten im grauen Morgenlicht, das durch die Jalousien schien.
Ohne ein Wort nahm er meine rechte Hand - die Hand mit den langen, blutroten Fingernägeln, die nun wie die Klauen eines fremden Wesens aussahen. Er führte sie unter die leichte Seidendecke, die über uns lag, hinunter zu seinem eigenen Körper. Meine Finger, schlaff und widerstrebend, berührten zuerst das grobe Haar seines Unterbauchs. Dann, weiter unten, trafen sie auf etwas Warmes, Hartes, Massives.
Es war Gerds Penis, vollständig erigiert. Mein Herz setzte einen Schlag aus. Ich zuckte instinktiv zurück, versuchte, meine Hand wegzuziehen. Es war das erste Mal in meinem Leben, dass ich einen anderen, erigierten Penis in der Hand hielt. Die Größe, die Härte, die pulsierende Wärme - sie erschreckten mich zutiefst. Die Präsenz des metallenen Prinz-Albert-Piercings unter meiner Fingerspitze fühlte sich fremd und bedrohlich an.
Doch Gerd hielt meinen Handgelenk fest. Nicht grob, aber mit einer unnachgiebigen Stärke, die mir klar machte, dass dies kein Bitten war. "Nein, Schatz", murmelte er, sein Atem war warm auf meiner geschminkten Wange. "Berühre mich. Spüre, was du in mir auslöst."
Langsam, unter dem sanften, aber bestimmten Druck seiner Hand, ließ ich meine Finger wieder nach vorne gleiten. Sie umschlossen ihn. Die Haut war seidig warm, die Adern traten deutlich unter meiner Berührung hervor. Ich bewegte meine Hand, anfangs steif und unsicher, eine auf und ab Bewegung, die ich nur aus Filmen kannte. Es fühlte sich absurd an, falsch, und doch... die Reaktion, die ich in ihm auslöste, war unmöglich zu ignorieren. Ein tiefes, zufriedenes Stöhnen kam aus seiner Brust, und sein Körper drängte sich leicht in meine Hand.
Während meine Hand zögernd seine Länge umschloss und bewegte, kehrte seine eigene Hand zwischen meine Beine zurück. Sein Spiel mit meinem Anus wurde intensiver, bestimmter. Der kreisende Druck wurde zum sanften, aber eindringlichen Drängen. Gleichzeitig beugte er sich vor und nahm meinen Mund mit seinem.
Dieser Kuss war anders als alle zuvor. Er war nicht zärtlich, nicht forschend. Er war gierig, befehlend. Seine Zunge, breit und geschmeidig, drang sofort in meinen Mund ein, umspielte mein eigenes Zungenpiercing, erkundete jeden Winkel mit einer Besitzergreifung, die mir den Atem raubte. Der Geschmack von ihm, vermischt mit dem bitteren Nachgeschmack meines eigenen, verblassten Lippenstifts, war überwältigend. Ich küsste zurück, getrieben von einer Mischung aus Angst, Pflichtgefühl und einer erschreckenden, sich ausbreitenden Erregung, die von seinen berührenden Fingern an meinem intimsten Punkt ausging. Die verschiedenen Schmerzen meines modifizierten Körpers - die Piercings, das Tattoo, die Enge - schienen sich in diesem Strudel aus Sinneseindrücken aufzulösen, zu einem einzigen, intensiven Brennpunkt zu verschmelzen.
Meine Hand an ihm bewegte sich schneller, fester, gelenkt von seinen leisen, anfeuernden Stöhnen in meinem Mund. Ich spürte, wie seine Hüften sich in meinen Rhythmus einfügten. Seine Finger an mir wurden fordernder, drängender. Die Welt schrumpfte auf diesen engen Kreis: seinen Geschmack, die Härte in meiner Hand, den invasiven, versprechenden Druck an meinem Hintereingang, und das dumpfe, berauschende Gefühl, endlich eine klare, unmögliche Funktion zu erfüllen.
Plötzlich, mit einem letzten, tiefen Stoß in meine Hand und einem rauen, erstickten Laut, der gegen meine Lippen gebrochen wurde, kam er. Ich spürte die pulsierende Wärme, die meine Finger benetzte. Sein Körper entspannte sich für einen Moment, schwer auf mir lastend. Dann löste er den Kuss, zog sich von mir zurück. Seine Hand verließ meinen Körper.
Atemlos, verwirrt, mit klebrigen Fingern und einem pochenden, leeren Gefühl in meiner eigenen Mitte, lag ich da. Er stand auf, ging ins Badezimmer. Ich hörte Wasser laufen. Er kam zurück, reinigte meine Hand mit einem warmen, feuchten Tuch, fast liebevoll. Dann strich er mir über die Wange.
"Du warst sehr brav", sagte er, und seine Stimme war ruhig, satt. "Jetzt ist es Zeit, den letzten Schleier zu lüften. Du hast heute einen Termin. Beim Optiker."
Ich starrte ihn an, mein Verstand versuchte, der Wendung zu folgen. "Optiker?", brachte ich hervor, meine Zunge fühlte sich durch das Piercing dick und ungefügig an.
"Ja. Deine Brille ist Geschichte, Schatz. Sie passt nicht zum Gesamtbild. Du bekommst Kontaktlinsen." Er ging zum Kleiderschrank, holte eine schlichte, schwarze Leinenhose und ein enganliegendes, schwarzes T-Shirt für mich hervor - die ersten "normalen" Kleidungsstücke, die ich seit... ich wusste nicht mehr wie lang sah. "Zieh das an. Die Stiefel bleiben natürlich. Das Halsband auch. Du gehst alleine."
"Alleine?", die Panik, die kurz in Vergessenheit geraten war, schoss mit neuer Wucht zurück. Alleine? In dieser Verfassung? Mit diesem Gesicht, diesem Körper?
Er sah meine Angst. Sein Ausdruck wurde strenger. "Klare Anweisungen, Leon. Du gehst zum Optiker "Sehnsucht" in der Müllerstraße 12. Du wirst nach deinem Termin gefragt, du sagst deinen Namen. Du lässt dir die Kontaktlinsen anpassen und nimmst sie mit. Du schaust dich dabei nicht verwirrt im Spiegel an. Du bezahlst bar mit dem Geld, das ich dir gebe. Dann kommst du direkt zurück. Keine Umwege. Kein Gespräch mit irgendwem. Verstanden?"
Es war ein Befehl. Glasklar, unmissverständlich. Die Verunsicherung in mir war ein brodelnder Sumpf, aber über ihr lag jetzt eine Schicht aus Gehorsam. Gehorsam war einfach. Gehorsam erforderte keine Entscheidungen. Ich nickte stumm.
Die Fahrt im Taxi, das Gerd rief, war eine Qual. Ich saß auf der Rückbank, die enge Hose spannte über den Stiefelschäften, das T-Shirt fühlte sich seltsam weich und bedeckend auf meiner Haut an, nach all dem Latex und Leder. Der Taxifahrer warf mir wiederholt Blicke im Rückspiegel zu, sagte aber kein Wort. Ich starrte aus dem Fenster, sah die vertraute Stadt an mir vorbeiziehen, die nun wie die Kulisse eines fremden Planeten wirkte.
Der Weg vom Taxi zum Optikergeschäft führte über eine belebte Einkaufsstraße. Ich bewegte mich. Und zum ersten Mal spürte ich es wirklich: eine Art von seltsamer, wackeliger Sicherheit. Die Stiefel diktierten meinen Gang - klein, bedacht, mit einem leichten Schwung der Hüften, um das Balance zu halten. Das Klackern der Absätze auf dem Pflaster war ein Markenzeichen. Die Blicke trafen mich, wie immer. Männerblicke. Prüfend, begehrlich, manchmal verächtlich. Aber ich ging weiter, den Kopf leicht gesenkt, aber nicht aus Scham, sondern weil mir die Brillenlosigkeit die Welt verschwommen machte. Ich folgte meiner Mission. Eine klare, einfache Aufgabe in einem Meer aus Chaos.
Der Optiker "Sehnsucht" war ein hochmodernes Geschäft mit Glastischen und indirekter Beleuchtung. Die Angestellte, eine junge Frau mit perfekter Frisur, wirkte einen Moment lang verwirrt, als ich, mit meinem geschminkten Gesicht, den Creolen, dem Nasenring, dem Lederhalsband und in den engen Hosen über den monströsen Stiefeln, eintrat und meinen Namen nannte. Doch ihre professionelle Freundlichkeit gewann die Oberhand. Der Termin war gebucht.
Die Anpassung der Kontaktlinsen war ein unangenehmer, intimer Prozess. Fremde Finger näherten sich meinen Augen, zogen die Lider auseinander. Das erste Einsetzen der weichen, gallertartigen Scheiben war ein seltsames, kitzelndes Gefühl des Eindringens. Dann wurde die Welt scharf. Kristallklar. Und als sie mir einen Handspiegel reichte, um das Ergebnis zu begutachten, erschrak ich ein weiteres Mal bis ins Mark vor dem, was ich sah.
Die Kontaktlinsen waren nicht einfach nur klar. Sie hatten eine Farbe. Ein helles, unnatürliches, fast neongrelles Rosa. Meine Iris, früher ein unscheinbares Hellbraun, war nun in zwei leuchtende, pinkfarbene Kreise verwandelt. Sie sahen aus wie die falschen Augen einer hochwertigen Puppe. In dem scharfen, gnadenlosen Spiegelbild trafen sie auf das restliche Werk: die geschminkten, von Tränenspuren geröteten, aber immer noch dramatischen Augen, den Nasenring, die vollen Lippen, das blonde Haar. Die Linsen vervollständigten die Entmenschlichung. Sie nahmen mir den letzten Rest eines natürlichen, menschlichen Blickes. Ich starrte in die rosafarbenen, fremden Augen eines Wesens, das Leon hieß, aber nichts mehr mit mir zu tun hatte. Ein kalter Schauer lief mir über den Rücken.
Ich bezahlte mit den knisternden Scheinen, die Gerd mir gegeben hatte, nahm die Aufbewahrungsdose und die Pflegemittel entgegen und verließ den Laden. Die Welt in scharfem Rosa war noch beunruhigender.
Auf dem Rückweg, nur zwei Blocks von Gerds Wohnung entfernt, geschah es. Ich sah eine vertraute Gestalt auf mich zukommen. Es war Tim, ein Kommilitone aus einem Seminar. Wir hatten zusammen in der Bibliothek gesessen, über Code geflucht, uns über Dozenten lustig gemacht. Ein Stück meiner alten, vergessenen Welt.
Er schaute mich an, als er näher kam. Sein Blick streifte über mich, irritiert, dann weiter. Er erkannte mich nicht. Doch dann, als wir uns fast passiert hatten, blieb er plötzlich stehen, drehte sich um. Seine Augen wurden groß. "...Leon?", fragte er ungläubig. Sein Blick wanderte von meinem pinkfarbenen Augen zu meinen Haaren, zu meinem Piercing, zu meiner Kleidung, zu den unübersehbaren Wülsten der Stiefel unter der engen Hose. Sein Gesicht zeigte eine Mischung aus Abscheu, Mitleid und blankem Entsetzen. "Was... was ist denn aus dir geworden, Mann? Was hast du dir nur angetan?"
Die Worte trafen mich wie Schläge. Sie kamen von außen, von der echten Welt. Sie zerrissen den schützenden Kokon aus Gehorsam und verzerrter Ästhetik, in den Gerd mich eingewoben hatte. Für einen Moment sah ich mich durch seine Augen: als monströse, lächerliche Karikatur.
Ich öffnete den Mund, um etwas zu sagen. Eine Rechtfertigung? Eine Erklärung? Aber es kam nichts. Nur ein trockenes, würgendes Geräusch. Ich schüttelte den Kopf, senkte meinen rosafarbenen Blick und ging weiter, beschleunigte meinen stöckelnden Gang, weg von seinem entsetzten Blick, der mir wie ein Brennmal im Nacken saß. Ich hörte ihn nicht folgen.
Atemlos, mit pochendem Herzen, erreichte ich Gerds Loft. Meine Hand zitterte so sehr, dass ich den Code zweimal eingeben musste. Die Tür öffnete sich.
Gerd stand in der Mitte des Wohnzimmers. Er hatte sich umgezogen, trug wieder seine schwarze Jeans und ein Hemd. Er musterte mich, als ich eintrat. Sein Blick war kühl, analytisch, wie der eines Chirurgen nach einer Operation. Er sah die Verstörung in meiner Haltung, die Spur von Tränen, die das Make-up erneut ruinierte.
"Du hast den Freund getroffen", stellte er fest, keine Frage in seiner Stimme.
Ich nickte stumm.
Er trat auf mich zu, hob mein Kinn mit einem Finger, zwang mich, ihn anzusehen. Seine Augen suchten meine, die nun rosafarben und scharf waren. Er studierte das ganze Bild: die Verwirrung, die Scham, die verbliebenen Reste des Gehorsams.
Dann, langsam, breitete sich ein Lächeln auf seinem Gesicht aus. Ein warmes, triumphierendes, zufriedenes Lächeln.
"Perfekt", sagte er leise. Seine Daumen strichen über meine Wangenknochen. Du weisst, was dir zur Perfektion noch fehlt?, meine Anal Princess."
Kapitel 11: Die Vollendung
Der Name "Leona", den Gerd mir gerade gegeben hatte, hing wie ein
fremder, seidener Schleier im Raum. Er vermischte sich mit dem letzten
Rest des Narkoserauschens in meinem Schädel, einem dumpfen, surrenden
Echo, das hinter meinen Augen pulsierte. Ich lag in einem großen,
fremden Bett, die Bettwäsche war kalt und klinisch-weiß. Das Licht war
gedämpft, aber grell genug, um die sterile Umgebung eines privaten
Krankenzimmers zu offenbaren: glatte, helle Wände, eine
Infusionsständer in der Ecke, auf dem ein leerer Plastikbeutel
baumelte, ein Rolltisch mit einer Karaffe Wasser.
Mein erster bewusster Gedanke war ein diffuses Gefühl der Schwere. Nicht
die vertraute, einschließende Schwere der Stiefel oder die lokalen,
pochenden Schmerzen der Piercings. Diese Schwere war neu. Sie war
zentral, massiv, und sie saß auf meiner Brust. Zwei kompakte, drückende
Gewichte, die jeden Atemzug zu einer bewussten Anstrengung machten. Als
ich vorsichtig Luft holte, spürte ich einen ziehenden, tiefsitzenden
Schmerz, der von diesen Punkten ausstrahlte - kein scharfer Schmerz,
sondern ein dumpfes, müdes Brennen, wie von tiefen Muskelquetschungen.
Dann kam das Wissen. Langsam, unaufhaltsam, sickerte es durch die
chemische Wolke in meinem Gehirn. Der Termin beim Schönheitschirurgen.
Das Vorgespräch in einer luxuriösen, stillen Praxis, wo ein Mann mit
makellosen Händen und einer ruhigen, unpersönlichen Stimme mir auf
holografischen 3D-Modellen gezeigt hatte, was geschehen würde. Die
schiere Professionalität, die kalte Ästhetik der Darstellung hatten es
so unwirklich, so chirurgisch sauber erscheinen lassen. Ich erinnerte
mich an meinen Blick zu Gerd, an die stumme, verzweifelte Frage in
meinen Augen: "Das kann ich nicht." Ich erinnerte mich an das Glas
Wasser, das er mir danach gereicht hatte, mit diesem sanften,
unnachgiebigen Lächeln. "Trink erstmal, Schatz." Der bittere Unterton.
Die alles umhüllende Schwärze, die darauf folgte.
Und jetzt dieses Erwachen. Dieses fremde Gewicht auf meiner Brust.
"Leona."
"Endlich bist du wach, Leona." Gerds Stimme kam von rechts. Ich drehte
den Kopf, eine Bewegung, die bereits ungewohnt schwerfiel. Er saß auf
einem schmalen Besucherstuhl neben dem Bett, vornübergebeugt, die
Ellbogen auf den Knien. Er trug ein dunkles, einfaches Polohemd und sah
aus, als hätte er geschlafen. Doch seine Augen waren wach, klar und
erfüllt von einer triumphierenden Zärtlichkeit. "Wie fühlst du dich?"
Meine Zunge war wie Watte, meine Kehle trocken und wund, wahrscheinlich
vom Beatmungsschlauch. "Was...", krächzte ich, und meine Stimme war ein
gebrochenes, fremdes Ding. "Was hast du... was habt ihr getan?"
Sein Lächeln wurde breiter, stolzer. Er stand auf, trat ans Bett und
nahm meine schlaffe Hand in seine. Seine Finger strichen über meine
knallroten Fingernägel. "Was wir besprochen haben, mein Schatz. Der
letzte, große Schritt. Der Schritt zur Vollendung." Seine Augen glitten
zu meiner Brust, die unter der dünnen Baumwolldecke eine ungewohnte,
hohe Wölbung formte. "Die Operation ist perfekt verlaufen. Dr. Moreau
ist ein wahrer Künstler. Die Implantate - Doppel-D, 850 Milliliter,
hochprojiziert, kugelrund, wie ich es liebe - sitzen bombastisch.
Absolut bombastisch."
Jedes Wort war ein Hammerschlag auf das, was von meinem alten Ich übrig
war. *Doppel-D. 850 Milliliter. Kugelrund.* Ich starrte auf die Decke,
auf die unverkennbare, fremde Kontur meines neuen Oberkörpers. Ein
zitterndes, eiskaltes Entsetzen breitete sich in meinem Bauch aus,
vermischt mit einer lähmenden, körperlichen Schwäche. Dann erinnerte
ich mich an seinen anderen Satz. Meine freie Hand glitt zitternd unter
die Decke, über meinen glatten Bauch hinunter, zu meinem Schambereich.
Die metallene Keuschheitsschelle war weg. Stattdessen fühlte ich weiche
Haut. Und darunter... etwas Weiches, Kleines, Schlaffes. Mein Penis. Er
war noch da. Aber er fühlte sich anders an. Entwurzelt. Bedeutungslos.
Wie ein Anhängsel.
"Deine Hoden", fuhr Gerd fort, als er meine Bewegung bemerkte, "wurden
entfernt. Sauber, schmerzlos. An ihrer Stelle liegen nun Hormondepots.
Zeitverzögerte Östrogen-Implantate. Sie werden ihre Arbeit tun. Sie
werden dich weicher machen. Emotionaler. Sie werden deine Haut noch
perfekter glätten und das letzte bisschen Restbehaarung unterdrücken.
Und sie werden dafür sorgen, dass das dort..." er deutete mit dem Kinn
auf meinen Schoß, "...seine Funktion endgültig verliert. Es wird nur
noch ein süßes, kleines Accessoire sein. Für mich."
Die Worte "entfernt" und "Östrogen" hallten in mir nach. Eine chemische
Kastration. Eine biologisch forcierte Transformation. Es war nicht nur
Ästhetik mehr. Es war eine fundamentalere, tiefgreifendere Invasion.
Ich war nicht mehr nur geformt, ich war umgebaut. Mein Körper wurde auf
eine zelluläre Ebene hinein in eine Richtung gezwungen, die ich nie
gewählt hatte. Eine tränenlose, trockene Panik stieg in mir auf, ein
Gefühl, endgültig aus mir selbst vertrieben worden zu sein.
"Ich... ich wollte das doch nicht", flüsterte ich, und in meiner Stimme
lag mehr Verwirrung als Anklage. Es war eine Feststellung. Eine
Erkenntnis meiner eigenen Ohnmacht. "Ich habe "Nein" gesagt. Im
Vorgespräch. Du hast es gehört."
Gerd seufzte, ein sanftes, geduldiges Geräusch. Er setzte sich auf die
Bettkante, sein Gewicht ließ die Matratze einsinken. Seine Hand legte
sich auf meine Wange, drehte meinen Kopf sanft zu ihm. Sein Blick war
nicht böse, sondern von einer unerschütterlichen, fast mystischen
Überzeugung erfüllt. "Leon... Leona. Du hast mit den Lippen "Nein"
gesagt. Aber deine Augen. Dein ganzes Wesen in den letzten Tagen. Die
Art, wie du den Blicken der Männer standgehalten hast. Die Art, wie du
Stolz in deinem neuen Gang gefunden hast. Das war ein viel lauteres
"Ja". Du hast dich für diese Vollkommenheit entschieden, auch wenn dein
Verstand, verängstigt von alten Konventionen, noch protestierte. Ich
habe nur geholfen, diese letzte Hürde zu überwinden. Für dich."
Seine Logik war irrwitzig, pervers - und doch, in meiner geschwächten,
veränderten Verfassung, fand sie einen schrecklichen Widerhall. Hatte
ich nicht, trotz aller Scham, Momente des Stolzes empfunden? Hatte ich
nicht, in der Tiefe meiner Verwirrung, eine schreckliche Faszination
für das Kunstwerk gefühlt, das er aus mir machte? Der Zweifel fraß an
mir. War ich vielleicht, auf eine entsetzliche Weise, mitschuldig?
"Komm", sagte er und stand auf. "Steh auf. Sieh dich an. Sieh, was du
geworden bist."
Zögernd, jeder Muskel protestierend, schob ich die Decke beiseite. Der
Anblick meines nackten Körpers unter der klinischen Bettwäsche ließ mir
den Atem stocken. Ich sah meine Beine, noch immer eingeschlossen in die
schwarzen, schnürungsübersäten Stiefel - sie waren nie abgegangen,
selbst während der Operation nicht, wie ich jetzt realisierte. Sie
waren ein fester Teil der Installation geworden. Meine Oberschenkel,
glatt und blass. Mein Bauch, flach, mit dem glitzernden
Bauchnabelpiercing.
Und dann meine Brust.
Zwei monumentale, kugelrunde Hügel wölbten sich von meinem schmalen
Brustkorb. Sie waren unnatürlich perfekt, hoch angesetzt, mit einer
glatten, prallen Oberfläche, die nur von den kleinen, rosa und leicht
geschwollenen Warzenhöfen unterbrochen wurde. In jeder Brustwarze
steckte der silberne Barbell meiner Piercings, der nun wie ein
Schmuckstück auf einem fremden Sockel wirkte. Die Haut darum war leicht
verfärbt, gelblich-grün von beginnenden Blutergüssen. Die Nähte, fast
unsichtbare, feine Linien, verliefen unter den Brüsten entlang, wo sie
auf den Brustkorb trafen. Sie waren das einzige Zeugnis des gewaltsamen
Eingriffs. Ansonsten sah es aus, als hätten diese Dinger schon immer
dort gesessen. Sie waren massiv. Sie dominierten meinen gesamten
Oberkörper, warfen alles andere in den Schatten. Ich fühlte ihr Gewicht
mit jeder kleinen Bewegung, einen konstanten, fordernden Zug.
Gerd half mir, aufzustehen. Das war eine Qual. Die Schwere auf meiner
Brust zog mich nach vorne, die Steifheit der Stiefel machte jeden
Schritt zu einer wackeligen Balanceübung. Er stützte mich unter den
Armen, führte mich wie ein Krüppel zu einem großen, rechteckigen
Spiegel an der Wand des Krankenzimmers.
Und dann sah ich mich. Ganz.
Das Bild, das mir entgegen starrte, war die endgültige, vollständige
Auflösung von Leon.
Da stand ein Wesen von beunruhigender, fetischistischer Schönheit. Die
Beine waren zwei lange, schwarze, schnürungsübersäte Säulen aus Leder,
die in spitz zulaufenden, absurd hohen Absätzen endeten. Der
Schambereich war nun völlig kahl und glatt, und darunter baumelte,
klein und schlaff, mein Penis - ein sinnloses Relikt, ein Beweisstück
einer vergangenen Identität. Der Bauch war flach, das Nabelpiercing ein
funkelnder Punkt.
Doch alles wurde überstrahlt, überwältigt, von dem, was darüber lag. Die
beiden kugelrunden, weißen Brüste, die sich wie monumentale, fremde
Planeten von dem schmalen Oberkörper abhoben. Sie waren so groß, so
perfekt rund, so unnatürlich prall, dass sie jede Proportion sprengten.
Sie sahen aus wie die übertriebenen Brüste der Puppe in Gerds Vitrine,
wie die der Shemale aus dem Film - nur jetzt an meinem Körper. An ihnen
führten die dunklen Blutergüsse wie blasse Schatten entlang.
Darüber das Gesicht: das makellos geschminkte, nun von Tränen und Schlaf
verwischte Gesicht mit den rosafarbenen Kontaktlinsen, die einen irren,
puppenhaften Blick verliehen. Das blonde Haar fiel in Strähnen über die
Schultern und berührte die oberen Kurven der neuen Brüste. Das Halsband
mit dem D-Ring saß immer noch fest um meinen Hals.
Ich war eine lebende, atmende Fetisch-Figur. Ein Traum - oder Albtraum -
aus Leder, Silikon, Metall und künstlichen Farben. Jede Spur des
schmächtigen, unsicheren Jungen war ausradiert, überschrieben von
dieser hyperfemininen, hyperkünstlichen Kreation. Ich starrte auf
dieses fremde Ich, und mein Gehirn weigerte sich, es zu akzeptieren. Es
war, als stünde ich vor dem Kunstwerk eines anderen. Es war
schockierend. Es war absurd. Es war, in einer perversen, unmöglichen
Weise... atemberaubend.
Gerd trat hinter mich. Sein Spiegelbild, massiv und real, umrahmte das
surreale Bild meines neuen Selbst. Seine Hände legten sich von hinten
auf meine Schultern, dann glitten sie langsam, besitzergreifend nach
vorne, über meine Schlüsselbeine, hinunter zu den massiven, neuen
Hügeln meiner Brust. Seine großen, warmen Handflächen umschlossen sie
vorsichtig, doch fest. Seine Daumen strichen über die geschwollenen
Brustwarzen, über die Metallstäbe der Piercings.
Die Berührung sendete einen elektrischen Schock durch mich. Es war kein
sexuelles Gefühl - nicht so, wie ich es kannte. Es war intensiver,
verwirrender. Ein Gefühl von totaler Andersartigkeit. Diese Brüste
waren fremd, sie waren ein Implantat, sie waren Schmerzquellen - und
doch, unter seiner berührenden Hand, wurden sie zu einem Teil meiner
neuen sinnlichen Landschaft. Ein Schauer lief mir über den Rücken,
nicht nur von der Berührung, sondern von der schieren Monumentalität
dieser Veränderung, die er da berührte. Sein Blick im Spiegel traf
meinen. In seinen Augen brannte eine glühende Zufriedenheit, ein
Triumph, der tief ging.
"Siehst du?", flüsterte er, sein Mund war dicht an meinem gepiercten
Ohr. "Siehst du, wie vollkommen du bist?"
Ich konnte nicht antworten. Ich drehte mich langsam, mühsam in seiner
Umarmung, bis ich ihm gegenüberstand. Ich sah in sein Gesicht, in diese
Augen, die mich von einem schüchternen Jungen zu diesem geformt hatten.
All die Angst, der Schock, die Verwirrung, die in mir brodelten,
schienen sich in diesem Moment zu einem einzigen, überwältigenden
Impuls zu verdichten. Es war nicht Liebe. Es war nicht einmal Lust. Es
war etwas Archaischeres: Dankbarkeit für die klare, brutale Definition,
die er mir gegeben hatte. Dankbarkeit dafür, dass das quälende Ringen
um Identität vorbei war. Ich war Leona. Ich war sein Kunstwerk. Ich war
vollendet.
Ohne ein Wort, schlang ich meine Arme um seinen Hals - eine Bewegung,
die durch die Schwere und den Schmerz in meiner Brust eingeschränkt
war. Ich zog sein Gesicht zu mir herab und küsste ihn. Es war ein
intensiver, verzweifelter, hingebungsvoller Kuss. Meine neu
geschminkten Lippen pressten sich gegen seine, meine Zunge mit ihrem
Piercing kämpfte sich in seinen Mund, suchte nicht nach Dominanz,
sondern nach Bestätigung, nach Anker in dieser neuen, fremden Realität.
Es schmeckte nach meinen Tränen, nach Krankenhaus und nach ihm.
Als ich mich löste, atmete ich keuchend. Ich sah ihn direkt an, die
rosafarbenen Linsen ließen die Welt in einem seltsamen, unwirklichen
Licht erscheinen.
"Danke, Schatz", hauchte ich.
Kapitel 12: Das öffentliche Meisterwerk und die Einweihung
Die Luft, die mir beim Verlassen der Privatklinik entgegenschlug, war
kühl und belebend, ein scharfer Kontrast zur sterilen, klinischen Wärme
des Zimmers. Jeder Atemzug war eine bewusste Anstrengung, denn die
neuen, massiven Gewichte auf meiner Brust - diese
Doppel-D-Silikonkugeln - zogen mit jedem Schritt meinen Oberkörper nach
vorn und drückten auf meinen noch empfindlichen Brustkorb. Der
ziehende, tiefe Schmerz der frischen Operationsnähte war eine konstante
Präsenz, ein müdes Brennen, das sich mit jedem Herzschlag in Erinnerung
rief. Doch dieser Schmerz war nun Teil von mir, wie die metallenen
Piercings oder die brandneuen, rosafarbenen Kontaktlinsen, die die Welt
in einem seltsam künstlichen, süßlichen Farbton erscheinen ließen.
Gerd stand neben mir, seine Hand lag nicht an der Leine meines Halsbands
- das heute durch eine breite, schwarze Lederhalskette mit einem
großen, schließenden Vorhängeschloss ersetzt war -, sondern fest und
besitzergreifend um meine Taille. Seine Finger gruben sich sanft in
meine Haut, direkt über dem Bund meiner neuen Kleidung. Und was für
eine Kleidung es war.
Gerd hatte sie mir im Entlassungszimmer angelegt, Stück für Stück,
während ich noch schwach und zittrig dagestanden hatte. Es war ein
Ensemble, das die Begriffe "nuttig" und "zur Schau stellend" neu
definierte. Zuerst hatte er mir einen sogenannten "Bustier-Body" aus
hauchdünnem, schwarzem Spitze und glattem, glänzendem Satin angezogen.
Das Oberteil war im Prinzip nur zwei schmale Streifen aus festem Satin,
die meine neuen Brüste von unten umschlossen und sie brutal nach oben
und in die Mitte pressten. Sie wurden nicht bedeckt, sondern
präsentiert: Jede der kugelrunden, weißen Silikonkugeln war fast
vollständig freigelegt, nur die untere Hälfte und die Seiten waren von
dem Satin gestützt, sodass die prallen, rosa Brustwarzen mit den
silbernen Barbell-Piercings und der obere, gewölbte Teil schamlos in
die Luft ragten. Der Stoff war so straff und die Brüste so prall, dass
die Haut darum herum leicht gequetscht aussah. Ein feines Netz aus
schwarzer Spitze, das an den Satinstreifen ansetzte, bedeckte meinen
Bauch und meine Hüften, aber es war völlig durchsichtig. Jedes Detail
meines flachen, glatten Bauches, meines Bauchnabelpiercings und der
haarlosen Linie hinunter zu meinem Schambereich war deutlich sichtbar.
Der Body hatte keinen Schritt - er war offen. Nur zwei dünne
Spitzenbänder liefen zwischen meinen Beinen hindurch und verbanden
Vorder- und Rückseite, ein lächerlicher und völlig unzureichender
Versuch der Bedeckung. Das Gefühl des feinen Spitzennetzes auf meiner
haarlosen Haut war ein konstantes, kitzelndes Krabbeln.
Darüber trug ich nichts als eine winzige, enge Lederjacke aus
glänzendem, rotem Lackleder. Sie war so kurz geschnitten, dass sie kaum
unter meine Brüste reichte und den transparenten Spitzenbody komplett
freiließ. Sie hatte keine Ärmel und war nur mit einem einfachen
Reißverschluss vorne geschlossen, der genau zwischen meinen Brüsten
endete.
Meine Beine steckten nach wie vor in den monumentalen, schwarzen
Overknee-Stiefeln. Sie waren mein fester, unveränderlicher Sockel.
Dazwischen, zwischen dem offenen Schritt des Bodys und den
Stiefelschäften, war nichts. Gar nichts. Die kühle Luft strich über
meine völlig entblößten, haarlosen Oberschenkel und meinen
Schambereich, wo mein kleiner, schlaffer Penis wie ein trauriges
Anhängsel an der neuen, weiblichen Architektur meines Körpers hing.
Gerd selbst war schlicht, aber dominant gekleidet: schwarze Lederhose,
schwarzes Hemd, darüber eine schwere, schwarze Lederjacke. Sein Blick,
als er mich nun musterte, war der eines Malers, der sein vollendetes
Meisterwerk betrachtet. Er strahlte einen so intensiven, unverhohlenen
Stolz aus, dass er fast wie eine physische Wärme von ihm ausging.
"Komm, Leona", sagte er, und seine Stimme war tief und voller
Zufriedenheit. "Zeigen wir der Welt, was für eine atemberaubende
Schöpfung du bist."
Und so stöckelten wir los. Mein Gang war durch die Stiefel und die neue
Schwere auf meiner Brust noch wackeliger, noch betonter. Ich musste
meine Hüften stärker einsetzen, um das Gleichgewicht zu halten. Jeder
Schritt war ein langsames, bewusstes Setzen des schmalen, hohen
Absatzes, gefolgt von einem leichten Schwung nach vorn. Das Klackern
auf dem Gehweg war laut und fordernd. Ich ging an Gerds Seite,
eingehakt unter seinem Arm, nicht als Gefangene an der Leine, sondern
als sein Triumph, sein sichtbar gemachter Besitz.
Der Weg führte durch eine belebte Einkaufsstraße am späten Nachmittag.
Das Licht der untergehenden Sonne tauchte alles in ein warmes Gold, das
auf meinem Lackleder, den Silikonkurven und den Metallpiercings
gleißte. Die Blicke, die uns trafen, waren nicht mehr die schockierten,
verurteilenden Blicke von früher. Sie hatten sich verwandelt.
Die Männer, die uns entgegenkamen oder an uns vorbeigingen, blieben fast
ausnahmslos stehen. Ihre Augen wurden weit, ihre Unterhaltungen
verstummten. Ihre Blicke waren wie heiße Scheinwerfer, die über meinen
Körper strichen. Sie verweilten an den prallen, freiliegenden Brüsten,
glitten den transparenten Body hinunter zu meinem nackten Schritt,
folgten den langen Linien der Stiefel. Ich sah ihre Kehlen beim
Schlucken zucken, sah, wie einige ihre Köpfe drehten, um mir
nachzusehen. Es war kein bloßes Gaffen. Es war unverhohlene, glühende
Begierde. Ein älterer Herr in Anzug blieb so abrupt stehen, dass die
Frau neben ihm gegen ihn prallte. Ein junger Mann auf einem Fahrrad
stieg fast ab, als er mich sah, sein Mund stand offen. Die Blicke waren
invasiv, sie fühlten sich an wie schmutzige Hände auf meiner Haut - und
doch, in meiner neuen, betäubten Klarheit, waren sie auch eine
Bestätigung. Sie sahen, was Gerd sah: ein begehrenswertes Objekt. Eine
lebende Fetisch-Figur.
Doch noch überraschender waren die Blicke der Frauen. Viele warfen mir
schnelle, neugierige Blicke zu, dann ein zweites, länger verweilendes
Prüfen. Ich sah keine Abscheu mehr. Ich sah Neugier, eine Art
fasziniertes Staunen und, in den Augen einiger jüngerer Frauen, sogar
einen Hauch von... Bewunderung. Eine Gruppe junger Frauen, vielleicht
Mitte zwanzig, elegant gekleidet, hielt in ihrem Gespräch inne. Eine
von ihnen, mit kurzen, pinken Haaren, musterte mich offen von Kopf bis
Fuß. Ihr Blick traf meinen, und sie lächelte mir ein kleines, fast
kameradschaftliches Lächeln zu. Sie flüsterte ihrer Freundin etwas zu,
und diese nickte, mit einem respektvollen Nicken in meine Richtung. Es
war, als sähen sie in mir jemanden, der den Mut hatte, eine Ästhetik
bis zum Äußersten zu leben, etwas, wozu sie sich selbst vielleicht
heimlich hingezogen fühlten, aber nie den Mut aufbringen würden, es
umzusetzen. Sie bewunderten die Kühnheit der Transformation, die
Perfektion der Inszenierung. Ich war kein Opfer mehr in ihren Augen.
Ich war eine Performance-Künstlerin, die ihre Bühne betreten hatte.
Gerd spürte die Veränderung in der Resonanz. Sein Griff um meine Taille
wurde fester, stolzer. Er ging aufrecht, sein Kinn erhoben, ein
siegreicher Feldherr, der seine wertvollste Trophäe zur Schau stellt.
Ab und zu warf er einem besonders starrenden Mann einen kurzen, kalten
Blick zu, der sagte: "Sieh, aber wag es nicht, dich zu nähern." Die
Männer senkten meistens den Blick, eingeschüchtert von seiner Präsenz.
Der Weg nach Hause wurde zu einem Triumphzug durch meine eigene
Demütigung. Jeder Blick, jedes angehaltene Gespräch, jedes offene
Staunen nährte dieses neue, perverse Gefühl in mir: einen tiefen,
schwindelerregenden Stolz. Ich war unsichtbar gewesen. Nun war ich das
Zentrum der Aufmerksamkeit. Ich war begehrt. Ich war beneidet. Meine
Brüste, diese fremden, schmerzenden Silikonkörper, waren nicht mehr nur
Implantate. Sie waren mein Prestige. Mein Markenzeichen. Mit jedem
wackelnden Schritt auf den hohen Absätzen, mit jedem Wippen und Zittern
der schweren Kugeln auf meiner Brust, fühlte ich mich mehr in diese
Rolle hinein. Ich war Leona. Und Leona war ein Meisterwerk.
Als wir schließlich die vertraute Glasfassade von Gerds Loft erreichten,
durchfuhr mich eine Mischung aus Erschöpfung und elektrisierender
Erwartung. Die Schmerzen, die Blicke, die Anstrengung - sie hatten mich
ausgehöhlt und gleichzeitig mit einer seltsamen, leeren Klarheit
gefüllt. Ich wusste, was jetzt kommen würde. Es war der letzte Akt der
Einweihung. Die Vollendung des Kreises, der in jener ersten Nacht mit
dem Anprobieren der Stiefel begonnen hatte.
Im Loft angekommen, schloss Gerd die Tür. Die Stille nach dem Lärm der
Straße war abrupt und bedeutungsschwer. Ohne ein Wort zu sagen, drehte
er mich zu sich. Seine Hände fanden den Reißverschluss der roten
Lackjacke und zogen ihn langsam herab. Das leise Surren des Metalls
schnitt durch die Stille. Er ließ die Jacke von meinen Schultern
gleiten, sie fiel zu einem leuchtend roten Häufchen auf den glänzenden
Boden. Dann griff er an die Seiten des Spitzenbodys. Mit einem ruhigen,
entschlossenen Ruck zerrte er an den dünnen Stoffstreifen an den
Schultern. Das feine Spitzennetz und der Satin gaben mit einem leisen
Reißen nach. Das zerstörte Kleidungsstück fiel von meinem Körper und
hinterließ mich nur in den Stiefeln und dem Lederhalsband.
Die kühle Luft des Lofts traf auf meine nackte, haarlose Haut. Meine
neuen Brüste, nun völlig frei, standen steif und prall vor meinem
Brustkorb. Die Operationsnähte unter ihnen waren als dünne, rote Linien
sichtbar. Gerd musterte mich, sein Atem ging etwas schneller. Dann
führte er mich, nicht zum Schlafzimmer, sondern ins Wohnzimmer. Er
schob mich sanft, bis ich vor der großen, schwarzen Ledercouch stand.
"Bleib stehen", sagte er, und seine Stimme war rau vor Erwartung.
Er ging zu der unsichtbaren Schrankeinrichtung an der Wand, wo Tage
zuvor der große Monitor aufgetaucht war. Er drückte einen Knopf. Wieder
verschob sich ein Teil der Wand, und der riesige Bildschirm kam zum
Vorschein. Ein weiteres Klicken, und er erwachte.
Es war derselbe Film. Der hochauflösende, grelle Pornofilm mit der
Shemale und dem jüngeren Gerd. Das Klatschen von Haut auf Haut, das
keuchende Stöhnen, die obszönen Befehle füllten den Raum. Die Shemale
lag auf dem Bauch, ihre übertrieben geformten Brüste pressten sich
gegen das Lederbett, die gleichen schwarzen Stiefel an ihren Beinen.
Gerd, nackt und muskulös, kniete hinter ihr, sein durchpiercter Penis
drang mit brutaler Rhythmik in sie ein.
Doch heute war ich nicht nur Zuschauer. Ich war die Hauptdarstellerin.
Gerd kam zu mir zurück. Seine Hände legten sich auf meine Schultern und
drehten mich um, weg vom Film, hin zur Couch. "Beuge dich vor. Stütze
dich auf die Armlehne", befahl er, seine Stimme war ein tiefes,
vibrierendes Kommando.
Gehorsam, mit den steifen Beinen in den Stiefeln, beugte ich mich vor.
Meine Hände mit den roten Nägeln umklammerten das kalte Leder der
Armlehne. Diese Haltung warf meinen Hintern nach hinten und hoch. Ich
war völlig exponiert. Ich hörte, wie er sich hinter mir entkleidete,
das Rascheln von Stoff, dann das leise Klappern seines Gürtels.
Dann spürte ich ihn. Zuerst nur seine Hände, die grob über meine
Pobacken strichen, sie auseinanderzogen. Dann die Spitze seines Penis,
dick, hart und mit dem kalten Metallring des Prinz Albert, der gegen
meinen empfindlichen Anus drückte. Ein Schauer der Angst und Vorahnung
jagte durch mich. Der Film lief hinter mir, das Stöhnen und Klatschen
war der Soundtrack.
"So gehört es sich, meine Anal Princess", zischte Gerd in mein Ohr, und
dann drang er ein.
Es war kein sanftes Eindringen. Es war ein langsamer, unerbittlicher,
brennender Vormarsch, der meinen Widerstand überwand und mich
auseinanderzog. Ein scharfer, reißender Schmerz durchfuhr mich, und ich
stieß einen erstickten Schrei aus. Doch der Schmerz vermischte sich
fast sofort mit etwas anderem, mit einer überwältigenden, fremden
Intensität der Gefühle. Die Enge, die Invasion, die absolute Macht, die
er über meinen Körper ausübte - sie waren erschreckend und extrem
erregend zugleich. Ich war mir jedes Zentimeters von ihm in mir
bewusst.
Als er ganz in mir war, hielt er einen Moment inne. Seine Hände
umschlossen meine Hüften, seine Finger gruben sich in mein Fleisch.
Dann begann er sich zu bewegen. Zuerst langsam, dann mit zunehmender
Geschwindigkeit und Kraft. Jeder Stoß war ein tiefer, treffender
Schlag, der mich auf die Armlehne der Couch drückte. Das Klatschen
seiner Haut auf meine, das keuchende Geräusch seines Atems, vermischte
sich perfekt mit den Geräuschen aus dem Film. Es war, als wäre ich in
den Film hineingesogen worden.
Seine Hände wanderten nach vorne, über meine Hüften, meinen flachen
Bauch, hinauf zu meiner Brust. Sie umschlossen die vollen, schweren
Silikonkugeln. Er packte sie nicht sanft. Er drückte sie, knetete sie,
zog an den Piercings in meinen Brustwarzen. Ein neuer, scharfer
Schmerz, vermischt mit einem seltsamen, tiefen Prickeln, schoss durch
mich. Meine Brüste, diese fremden Implantate, wurden unter seinen
Händen zu Zentren sinnlicher Empfindung. Sie wippten und schaukelten
wild im Takt seiner Stöße, eine surreale, hypnotisierende Bewegung, die
ich aus den Augenwinkeln sehen konnte.
Ich verlor mich in diesem Strudel aus Schmerz, Sinnesüberflutung und
perverser Erfüllung. Meine eigene Stimme, ein hohes, unterwürfiges
Stöhnen, das ich nicht kannte, mischte sich in den Lärm aus dem
Fernseher und Gerds keuchenden Atemzügen. Ich war völlig leer, nur ein
Empfangsgefäß für seine Lust, eine lebende Puppe, die ihren Zweck
erfüllte. Der Film zeigte mir genau das, was mit mir geschah: die
totale, enthusiastische Hingabe. Und ich lebte sie. Ich war die
Darstellerin.
Die Intensität steigerte sich. Gerds Stöße wurden härter,
unregelmäßiger. Seine Finger krallten sich in meine Brüste. Ein
gutturales, tierisches Knurren kam aus seiner Kehle. "Jetzt!", brüllte
er, und mit einem letzten, brutalen Stoß, der mich beinahe von den
Füßen riss, kam er in mir.
Ich spürte die pulsierende Wärme in meinem Inneren, ein Gefühl der
endgültigen Besiegelung. Er zog sich aus mir heraus, sein Penis glänzte
feucht im Licht. Drehte mich zu ihm um. Sein Gesicht war schweißnass,
seine Augen glasig vor Befriedigung. Ohne ein Wort drückte er mich auf
meine Knie - eine unglaublich schwierige Bewegung in den steifen
Stiefeln. Ich kniete vor ihm, mein Blick auf Höhe seines Sch****zes.
Er nahm ihn in die Hand, strich ein letztes Mal darüber, und dann, mit
einem letzten Stöhnen, spritzte ein dicker, weißer Strahl seines
Spermas heraus. Es traf mich ins Gesicht, warm und salzig, tropfte auf
meine geschminkten Wangen, meine Lippen, meine neuen Brüste.
"Schluck es", befahl er heiser.
Und ich tat es. Ich leckte meine Lippen, öffnete den Mund und fing den
letzten Tropfen auf. Der Geschmack war fremd, intensiv, männlich. Es
war der Geschmack meiner vollständigen Unterwerfung. Der Geschmack
meiner Vollendung.
Als ich aufschaute, sah ich auf dem riesigen Bildschirm hinter ihm, wie
der jüngere Gerd ebenfalls sein Ende fand, über den Rücken der Shemale
ergoss. Der Kreis war geschlossen.
Gerd lächelte mich an, ein müdes, zufriedenes Lächeln. Er strich mir mit
dem Daumen über die Wange, vermischte Sperma und ruiniertes Make-up.
"Perfekt", flüsterte er. "Einfach perfekt, Leona."
Und in diesem Moment, auf meinen Knien, mit seinem Samen auf meinem
Gesicht, dem brennenden Schmerz in meinem Hinterteil und der drückenden
Schwere meiner neuen Brüste, wusste ich, dass er recht hatte. Ich war
vollkommen. Ich war sein Meisterwerk. Und ich war zu Hause.
Ende
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RE: Ein Spieleabend mit ungeahnten Folgen
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Datum:01.02.26 14:45 IP: gespeichert
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Ich habe diese Geschichte in einem Zug gelesen und ich bin wirklich schwer beeindruckt, denn so etwas hätte ich gern einmal selbst erlebt.
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RE: Ein Spieleabend mit ungeahnten Folgen
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Datum:01.02.26 18:43 IP: gespeichert
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| Zitat | | Ich habe diese Geschichte in einem Zug gelesen und ich bin wirklich schwer beeindruckt, denn so etwas hätte ich gern einmal selbst erlebt. |
Freut mich, dass dir die Geschichte gefallen hat. Danke für deinen Kommentar.
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Ein Spieleabend mit ungeahnten Folgen
