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Thema:
eröffnet von evi.blum am 26.11.25 17:49
letzter Beitrag von KK 2 am 20.12.25 21:14

1. Das Model

geschrieben von evi.blum am 26.11.25 17:49
Lina hatte gedacht, es wäre bloß ein Requisit. Ein hübsches Stück Stoff, das man ein paar Minuten trug, um auf alten Fotos „authentisch“ auszusehen. Doch als die Kostümbildnerin die Bänder in den Händen hielt und langsam zog, spürte sie, wie aus einem Kleidungsstück etwas anderes wurde – eine Kraft, die ihren Körper formte, bis er sich neu anfühlte.
Das Schnüren kam in Etappen. Erst Druck, dann Spannung, dann dieser seltsame Moment, in dem der Atem den Takt verlor. Luft war noch da, aber flach, knapp, dosiert. Lina hörte plötzlich das eigene Herz, weil alles andere stillstand. Ihr Rücken richtete sich auf, ihre Schultern drängten sich zurück, der Bauch wich – nicht freiwillig, sondern geführt. Die Haltung war ungewohnt, streng, aber klar. Es war, als wolle das Korsett sagen: So musst du jetzt sein.
Anfangs war es unangenehm. Bewegung fühlte sich an, als müsse sie die Luft mitdenken. Beim Gehen hob sie die Füße vorsichtig, der Stoff hielt sie in Schach. Als sie sich setzte, war es, als drücke eine Hand in ihren Rücken. Über ihrem Brustkorb flimmerte Hitze, während der Atem immer kürzer wurde.
Doch zwischen den Momenten des Drucks geschah etwas Merkwürdiges. Mit der erzwungenen Ruhe kam Konzentration. Jeder Gedanke wurde genauer, jede Geste bewusster. Ihre Stimme klang weicher, leiser. Sie merkte, wie sie begann, das Korsett nicht mehr nur zu ertragen, sondern zu bewohnen. Der Zwang darin verwandelte sich langsam in eine Form von Kontrolle – oder vielleicht Illusion von Kontrolle.
Die Stunden zogen vorbei. Der Fotograf kam zu spät, das Licht schwand, andere baten sie um Geduld. Immer wieder wurden die Schnüre nachgezogen, jedes Mal etwas fester. Der Moment, in dem sie ausatmete, bevor der Stoff sich enger legte, war der letzte, in dem sie frei atmete. Danach wurde das Korsett Teil ihres Körpers.
Am Abend kündigte die Kuratorin an, sie sollten am nächsten Morgen weiterarbeiten. Sie lächelte freundlich, fast beiläufig: „Könnten Sie das Korsett gleich anbehalten? Dann sparen wir Zeit.“
Lina stand etwas verloren da. Die Luft, die sie holen wollte, blieb irgendwo im Hals stecken. Ein Teil von ihr wollte protestieren – der andere fühlte, wie schwer es war, überhaupt wieder loszulassen. Der Druck war quälend, aber stabilisierend. Ihre Haltung war künstlich, aber würdevoll. Vielleicht war das Korsett längst mehr als Kleidung; vielleicht hatte es einen Ort in ihr gefunden, der diese Art von Halt selbst gesucht hatte.
Sie nickte schließlich, mit einem kurzen, fast lautlosen Atemzug.
„Gut. Ich behalte es.“
Draußen zogen die Straßenlichter an ihr vorbei, weich, still. Sie ging etwas langsamer als sonst – nicht nur wegen der Enge, sondern weil ein Teil von ihr spüren wollte, wie weit sie diese neue Haltung tragen konnte.

Die Nacht war kurz, unruhig, aber seltsam lärmfrei gewesen. Lina lag auf dem Rücken, die Hände flach auf dem Stoff, und spürte, wie das Korsett sie selbst im Schlaf daran erinnerte, wo sie begann und wo sie endete. Jede Bewegung war begrenzt, jeder Atemzug klein. Irgendwann hatte sie aufgehört, dagegen anzukämpfen, und stattdessen begonnen, in diesem engen Rhythmus zu atmen – vorsichtig, gleichmäßig, fast zärtlich.
Als sie am Morgen aufstand, war der erste Schritt zögerlich. Ihr Rücken war gespannt, die Taille warm von der Nacht, und das Korsett fühlte sich nicht mehr fremd an, sondern wie ein festgewordenes Versprechen. Unter dem Stoff pochte ihr Herz, ruhig, aber aufmerksam.
Der Gang zur Bahn war ein Versuch: bewegen, ohne dass der Stoff nachgibt. Sie konnte sich kaum bücken, nicht richtig lachen, und doch wirkte jede Bewegung fließend, geordneter als sonst. Passanten sahen sie an – nicht, weil sie overdressed war, sondern weil sie sich anders hielt: gerade, leicht distanziert, fast unnahbar.
Im Museum roch es noch nach Staub und kaltem Kaffee. Die Kostümbildnerin lächelte überrascht, als Lina in voller Garderobe erschien. „Sie sehen… perfekt geformt aus. Sie haben’s wirklich anbehalten?“
Lina nickte und versuchte zu lächeln. Der Atem blieb flach, aber das Lächeln gelang. Dann griff die Frau wieder zu den Schnüren – prüfend, prüfend, und schließlich, ganz selbstverständlich, zog sie nach. Der Druck kehrte zurück, stärker als am Vortag, fast schneidend. Für einen Moment wurde ihr schwindlig, und sie musste sich an einem Tisch abstützen.
Doch dann schob sich dieses merkwürdige Gefühl dazwischen – ein ruhiges, inneres Einrasten. Es war, als ordne sich ihr Körper selbst. Als gäbe das Korsett ihr eine Form, die sie ohne es nicht halten konnte. Ein Teil von ihr wusste, dass es zu eng war, zu viel verlangte. Aber ein anderer Teil wollte genau das: die Grenze spüren, bis sie vertraut wurde.
Die Kuratorin kam hinzu, zufrieden. „Wunderbar. Wir arbeiten heute länger.“
Lina nickte kaum merklich. Sie spürte, wie der Atem ihr flacher wurde, wie die Haltung fester stand, und während die Stimmen um sie herum im Raum verhallten, dachte sie, dass vielleicht nicht sie das Korsett trug – sondern das Korsett sie.
2. RE: Das Model

geschrieben von evi.blum am 27.11.25 17:02
Mit jeder Stunde im Museum schien der Druck fester zu werden. Nicht nur durch die Schnüre – auch durch die Art, wie Lina sich bewegte, sprach, atmete. Das Korsett formte sie, und sie folgte.
Die Kostümbildnerin war zufrieden. „Das sitzt hervorragend“, sagte sie immer wieder, während sie prüfend über Linas Rücken strich. Bei der kleinsten Unebenheit zog sie die Bänder noch ein Stück nach. Lina spürte jedes Nachziehen wie eine Welle aus Wärme und Schmerz, die durch ihren Oberkörper rollte. Es schnitt ihr nicht die Luft ab, aber sie musste sorgfältig dosieren, wie tief sie atmen durfte. Zu schnell, und der Stoff antwortete mit Widerstand.
Die Kamera klickte, Stimmen dröhnten, die Arbeit lief weiter. Irgendwann merkte Lina, dass sie kaum noch wusste, wie sich normales Stehen anfühlte. Ohne das Korsett wäre sie wahrscheinlich zusammengesackt, zu weich, zu menschlich. Jetzt war sie aufgerichtet, fest, fast unerschütterlich. Es gab Momente, in denen sie glaubte, die Enge würde sie erdrücken – doch kurz darauf empfand sie genau dadurch eine seltsame Ruhe.
Am Nachmittag sollte ein zweiter Durchgang mit anderen Kleidungsstücken folgen. Doch als man versuchte, das Oberteil darüber zu legen, fiel der Satz, der alles entschied:
„Wir öffnen’s lieber nicht. Wenn wir es einmal lösen, verlieren wir die Form. Wir machen heute Abend gleich noch ein paar Aufnahmen direkt im Korsett.“
Lina nickte, bevor sie nachdachte. Vielleicht, weil sie spürte, dass Widerstand nichts ändern würde. Vielleicht, weil ihr das Korsett längst die Rolle gab, die der Tag von ihr verlangte – still, aufrecht, zuverlässig. Als sie wieder allein im Raum stand, wollte sie tief einatmen. Doch es ging nicht. Statt Luft kam nur ein flacher Impuls, der sich gegen den engen Stoff drängte und an ihm zerschellte.
Gegen Abend zogen sie die Schnüre zum letzten Mal nach.
„Nur ein bisschen“, sagte die Kostümbildnerin, „damit’s für morgen perfekt passt.“
Der Druck legte sich neu, anders als zuvor. Tiefer, flächiger. Als sie später den Mantel überzog, fühlte es sich an, als hätte sie zwei Körper – den äußeren, festgeschnürten, und den inneren, der sich langsam in Schweigen hüllte. Sie ging hinaus in die kalte Luft, hörte ihren Atem flach und kurz, aber gleichmäßig.
Und tief in ihr wuchs das Gefühl, dass das Korsett nicht mehr nur ein Zwang war, sondern eine Ruhequelle geworden war, ein stiller Begleiter, der sie auf eine unvergleichliche Weise in seiner Umarmung hielt.

Als Lina die Museumstreppe hinunterging, war der Tag längst zu Ende, doch das Korsett hielt sie wachsam. Die Straßenlaternen warfen Lichtstreifen über das nasse Pflaster, ihre Schritte klangen leise, rhythmisch, fast gemessen. Jeder Atemzug blieb kurz, diszipliniert.
Ihr Freund wartete bereits im kleinen Bistro an der Ecke, ein vertrauter Ort zwischen Alltag und Auszeit. Als sie hereinkam, hob er den Kopf – zuerst überrascht, dann lächelnd. Die Art, wie sie stand, wie sie sich bewegte, wirkte anders als sonst. Geradlinig, aufrecht, fast feierlich.
„Du siehst… unglaublich aus“, sagte er, als sie sich zu ihm setzte.
Sie lachte leise, wobei das Lachen nur halb herauskam, gebremst vom Druck um ihren Brustkorb. Beim Sitzen spürte sie den Widerstand des S-Line-Korsetts stärker denn je. Die charakteristische S-förmige Haltung zwang ihren Oberkörper, sich nach vorn zu wölben, während die Taille tiefer und die Hüften betonter wurden. Diese neue Körperhaltung war anstrengend, jede Bewegung erforderte bewusste Kraft, doch gleichzeitig verlieh sie ihr eine auffällige Eleganz und Würde, die Lina mit Stolz erfüllte.Sie trank vorsichtig, kleine Schlucke. Er erzählte, stellte Fragen, aber sie antwortete langsamer als sonst, bedachter.
Als sie später aufstanden, griff er sie an der Taille. Seine Hände fanden den harten, geschwungenen Rahmen, legten sich darum, tastend, fast ehrfürchtig. „Wie schmal du bist“, murmelte er.
Sie spürte die Wärme seiner Finger durch den festen Stoff – gemildert, aber intensiv. Einen Moment lang wusste sie nicht, ob sie erröten oder zusammenzucken sollte. Sein Griff betonte genau das, was das Korsett ihr den ganzen Tag abverlangt hatte: Haltung, Spannung, Enge.
„Das ist wegen des Kostüms“, antwortete sie ruhig. „Ich darf’s erst morgen wieder ablegen.“
Er lachte leise. „Dann behalt es. Es steht dir.“
Sie lächelte, doch ihr Lächeln erreichte nur halb die Augen. Der Gedanke, für eine weitere Nacht in diesem festen Rahmen zu liegen, ließ sie gleichzeitig ängstlich und ruhig werden. Irgendwo zwischen Stolz, Müdigkeit und einer seltsamen Sehnsucht nach Stillstand spürte sie, dass sein Lob etwas in ihr verfestigte – nicht nur äußerlich.
Draußen atmete sie wieder die kalte Luft, flach, vorsichtig, wie durch einen Filter. Der Abend roch nach Regen, Metall und Erwartung. Und während sie nebeneinander hergingen, wusste sie, dass das Korsett mehr als nur eine Schicht Stoff war – es war ein Zustand, den sie mit sich trug.
3. RE: Das Model

geschrieben von Neuschreiber63 am 27.11.25 20:16
Wieder eine schöne Fortsetzung, danke.

Übrigens auch ein sehr hübsches Profilbild.
4. RE: Das Model

geschrieben von evi.blum am 28.11.25 08:35
@Neuschreiber63
Danke dir, das Kompliment geht runter wie Öl. Dein Profilbild mag ich übrigens auch sehr, es hat so eine schön romantische Stimmung.
5. RE: Das Model

geschrieben von Neuschreiber63 am 28.11.25 10:01
Zitat
@Neuschreiber63
Danke dir, das Kompliment geht runter wie Öl. Dein Profilbild mag ich übrigens auch sehr, es hat so eine schön romantische Stimmung.


Immer gerne
Dank zurück. Ja, ich finde mein Bild auch ganz hübsch. Der Hintergrund (Beginn von Kapitel 3 meiner ersten Geschichte) ist dann aber eher ... makaber als romantisch...
6. RE: Das Model

geschrieben von evi.blum am 28.11.25 17:47
Mit dem Kontext ist „romantisch“ vielleicht doch nicht ganz das richtige Wort...
7. RE: Das Model

geschrieben von evi.blum am 28.11.25 17:56
Sie kamen spät bei ihm an. Der Regen hatte nachgelassen, die Straßen glänzten, und Lina merkte, dass jeder Schritt müde, aber kontrolliert blieb. Das Korsett war inzwischen Teil ihrer Haltung geworden – so selbstverständlich wie der Rhythmus ihres Atems.
Drinnen war es warm. Er nahm ihr Mantel und Tasche ab, dann saßen sie eine Weile nebeneinander auf dem Sofa, sprachen leise über Belangloses. Immer, wenn sie sich bewegte, erinnerte sie der feste Druck an ihrer Taille daran, wie eng die Grenzen ihres Körpers gesteckt waren. Er wusste, dass sie das Korsett über Nacht nicht ablegen durfte, sagte aber nichts dazu. Stattdessen strich er ihr sacht über den Rücken, über den festen Stoff, als wolle er seine Form erkunden – tastend, respektvoll.
Im Bett lag sie auf dem Rücken, da alle anderen Schlafpositionen schnell unbequem wurden. Vorsichtig bewegte sie sich, damit die Stäbe sich nicht zu sehr in ihre Haut drückten. Der Stoff fühlte sich inzwischen wärmer an, nicht mehr steif, sondern fast vertraut. Neben ihr atmete er gleichmäßig, ruhig.
Irgendwann in der Nacht, halb zwischen Wachen und Schlafen, spürte sie, wie seine Hand suchend an ihrer Seite entlangglitt, dann über die Vorderseite des Korsetts an ihrer Taille strich. Kein Druck, kein Griff – nur eine langsame Bewegung, die dort verharrte, wo die Enge am stärksten war. Er zog sie nicht an sich, sondern ließ die Hand einfach liegen, still, wärmend.
Lina atmete flacher, langsam, und merkte, dass sie zum ersten Mal seit dem Morgen nicht gegen die Enge arbeitete. Seine Hand machte sie nicht freier, aber sie machte sie ruhig. Es war, als könne jemand für sie atmen, wenn sie selbst es nicht mehr ganz schaffte.
Als sie kurz vor Morgengrauen die Augen öffnete, schimmerte das erste Licht im Zimmer. Das Korsett hielt sie noch immer fest, doch die Nacht war vergangen, ohne Druck, ohne Kampf. Vielleicht, dachte sie, weil sie diesmal nicht allein darin war.

Das Licht der Morgensonne fiel schräg durch das Halbdunkel des Zimmers, als Lina aufwachte. Der Körper war steif, doch nicht mehr erschöpft. Sie spürte das Korsett, wie man das eigene Herz spürt – da, unveränderlich, fast beruhigend.
Neben ihr schlief er noch, die Hand locker auf ihrer Hüfte. Einen Moment blieb sie liegen, lauschte auf ihren ruhigen, flachen Atem, dann stand sie auf. Beim Aufrichten spannte der Stoff sofort, ordnete ihre Haltung, zwang sie in jene Linie, die inzwischen selbstverständlich geworden war.
Draußen war es still, kühl. Auf dem Weg zum Museum schob sie die Hände in die Manteltaschen und spürte, dass sogar der Rhythmus ihres Schrittes sich verändert hatte – fließender, aufrechter, gemessen.
Im Kostümraum war alles wie am Vortag. Man begrüßte sie freundlich, fast vertraut, und gleich darauf legte sich wieder das Rascheln der Stoffe über den Morgen. Die Kostümbildnerin trat an sie heran, prüfte die Nähte, dann legte die Finger an die Schnüre.
„Ein klein wenig straffer, damit die Silhouette sauber steht“, sagte sie beiläufig.
Lina nickte, saugte den Atem ein, so weit es ging, und fühlte, wie die Bänder sich erneut schlossen. Der Druck kam in gleichmäßigen Wellen, von der Taille aus bis über den Brustkorb. Das Korsett, das schon längst ihre Form kannte, schmiegte sich enger an – fordernder, aber vertraut.
„Perfekt“, murmelte die Frau und holte ein glänzendes Kleid aus einem Stoff, der wie Flüssigkeit wirkte. Es war für eine Sonderausstellung: Modeexperimente um 1905, edel, unerwartet modern. Satin und Glasperlen, gepaart mit einem engen, hochgeschlossenen Schnitt.
Als Lina hineinschlüpfte, verband sich der Stoff mit dem Korsett zu einer makellosen Linie. Sie wirkte wie eine Figur aus einem anderen Zeitalter, die plötzlich Wirklichkeit geworden war. Bewegung war kaum möglich, nur ein fließendes Gleiten, als würde sie über unsichtbare Schienen geführt.
Im großen Ausstellungsraum sammelten sich die ersten Besucher. Sie stand dort still, atmete so, wie der Stoff es zuließ, und spürte mit jedem Moment, dass sie etwas darstellte, das größer war als sie selbst – eine Form, ein Ideal, eine Geschichte.
Ihre Finger ruhten an der feinen Naht ihrer Taille. Sie erinnerte sich an die Nacht, an seine Hand dort, an die Wärme. Jetzt war alles kälter, strenger, aber präziser. Und irgendwo unter den Schichten aus Stoff und Stäben fragte sie sich, ob das Korsett sie längst mehr hielt, als sie es trug.

Der Vormittag verging in einem glatten Rhythmus aus Auftritten, Pausen und stillen Momenten vor den Spiegeln. Das neue Kleid schmiegte sich wie Wasser an den Stoff des Korsetts, kühl auf der Haut, aber unnachgiebig in seiner Form. Wo sie stand, sammelten sich Blicke. Besucher sahen sie an wie eine lebendige Skulptur: makellos, aufrecht, zeitlos.
Lina spürte die Spannung, die sich mit jeder Stunde tief in ihren Körper hineinarbeitete. Der Stoff drückte gleichmäßig, hielt sie, trug sie fast. Es war anstrengend, ja – aber die Grenze zwischen Belastung und Lust an der Kontrolle verschwamm. Je länger sie stillstand, desto vertrauter fühlte sich die Enge an. Wenn sie sich bewegte, schwebend und präzise, rauschte ein leises Gefühl von Macht durch sie. Sie konnte kaum atmen, aber sie fühlte sich vollkommen.
Gegen Mittag kam die Kuratorin, musterte sie, trat dann mit prüfendem Blick heran. „Wir werden später eine Präsentation vor Publikum machen“, erklärte sie. „Das Kleid sitzt wunderbar – aber für die Bühne brauchen wir die Form noch klarer.“
Noch klarer.
Die Kostümbildnerin erschien, die Hände griffen sicher nach den Bändern am Rücken. Lina stand still, legte den Kopf leicht nach vorne, spürte, wie der Stoff sich straffte. Ein letzter Atemzug – und dann zog es. Nicht schmerzhaft, aber endgültig. Der Brustkorb schien sich zu verkleinern, die Taille fester zu werden, bis kaum Bewegung blieb. Das Nachschnüren war heftig, aber Linas Widerstand verpuffte irgendwo zwischen Stolz und Staunen.
„Halten Sie so durch?“, fragte die Frau.
„Ja“, flüsterte Lina, und merkte, dass sie nicht log.
Die Nachmittagssonne stand hoch, als sie ins Rampenlicht trat. Der Stoff glänzte, jede Linie ihres Körpers präzise geformt, jedes Atemgeräusch ein sorgfältiger Aufwand. Das Publikum sprach leise, andächtig. Sie stand da, still, blickte ins Licht – und merkte, wie die Welt um sie zu verschwimmen begann. Kein Schmerz, nur Schwere.
Die Präsentation dauerte länger als geplant; ein Fotografenwechsel, eine kleine Verzögerung hier, dort. Es war schon Dämmerung, als die letzten Applausgeräusche verklangen. Sie hätte jetzt erlöst werden sollen, doch die Kuratorin trat erneut an sie heran, aufgeregt, fast euphorisch:
„Das war perfekt. Wir planen morgen Aufnahmen im Morgenlicht – wären Sie so lieb, das Korsett über Nacht anzubehalten? Es sitzt jetzt so ideal, dass wir das nie wieder hinbekommen.“
Lina nickte langsam. Sie konnte nicht anders. Das Korsett hielt sie aufrecht, auch als sie längst nur noch blass und ruhig atmete. Etwas in ihr hatte sich gänzlich der Form überlassen.
Als sie später allein in der Garderobe stand, sah sie ihr Spiegelbild: still, schön, unbeweglich. Dann hob sie vorsichtig die Hand, legte sie auf ihre Taille und spürte, dass unter dem sanften, harten Druck kein Rest von Widerstand mehr übrig war.

Der Abend hatte sich bereits gesenkt, und der Ausstellungsraum lag still im gelblichen Licht der Vitrinen, als Lina die Stimme der Kuratorin hinter sich hörte.
„Sie haben heute Großartiges geleistet“, sagte sie, leise, fast verschwörerisch. „Das war eine Präsenz, wie man sie selten sieht – wie aus der Zeit gefallen.“
Lina wandte sich langsam um. Das Korsett spannte mit jeder Drehung, und sie spürte, dass selbst ihr Nacken sich unbewusst anspannte, als müsste er die Haltung mittragen.
Die Kuratorin trat näher, in den Händen etwas, das schimmerte – breit und glänzend, aus Metall und Seide gefertigt, und so gearbeitet wie ihr Korsett, aus dem gleichen Stoff und mit der gleichen sorgfältigen Machart.
„Morgen tragen Sie das Jugendstil-Ensemble“, erklärte sie. „Dazu gehört dieses Halskorsett. Es stabilisiert die Linie, hebt die Haltung, streckt den Hals. Nicht unbequem, nur ungewohnt.“
Lina betrachtete das Teil – eine Art breiter Rahmen, elegant, fast kunstvoll. Doch der erste Gedanke, der ihr durch den Kopf schoss, war: Noch enger. Noch fester.
„Wenn Sie wollen“, fuhr die Kuratorin fort, „legen wir es gleich heute an. Dann gewöhnen Sie sich bis morgen daran – Sie wissen ja, Anpassung braucht Zeit. Es wird Ihnen alles leichter fallen.“
Lina schwieg. In ihrem Inneren kämpften zwei völlig verschiedene Regungen gegeneinander: die Erschöpfung, der Wunsch, endlich frei zu atmen – und das seltsam stolze Gefühl, gebraucht zu werden, perfekt zu sein.
„Gut“, hörte sie sich sagen, bevor sie es wirklich entschieden hatte.
Die Kostümbildnerin kam wieder herbei, legte das breite Halskorsett an, das ähnlich wie ihr Korsett geschnürt wurde. Das langsame Festziehen der Schnüre straffte den Hals, hob die Haltung, machte die Bewegungen kleiner und kontrollierter.
Lina schluckte, spürte, wie begrenzt die Bewegung war. Sprechen war noch möglich, aber ihr Atem zeichnete sich nun hörbarer ab. Sie blickte in den Spiegel: Das Bild, das ihr entgegenblickte, war fast überirdisch – makellos, still, aufgerichtet.
„Wunderbar“, sagte die Kuratorin zufrieden. „Tragen Sie es nur bis morgen. Danach wird’s natürlich gelockert.“
Lina nickte vorsichtig. Sie wusste, dass jede Bewegung jetzt sichtbar war, dass jedes Wort messbar schien. Als sie später allein aus dem Raum trat, hallten ihre Schritte zwischen Vitrinen wider – leise, gleichmäßig, aufrecht.
Die Nacht war wieder kühl. Der Wind berührte ihr Gesicht, aber nicht mehr ihre Haltung. Und während sie sich vorsichtig bewegte, dachte sie, dass sie nie in ihrem Leben so still und so fest zugleich gewesen war.
8. RE: Das Model

geschrieben von evi.blum am 02.12.25 05:59
Zuhause war es still, fast unheimlich still. Der Wind strich über die Fensterkante, irgendwo tropfte Regen. Lina stand noch im Spiegellicht und betrachtete sich ein letztes Mal. Das Korsett um den Rumpf war längst fester Bestandteil ihres Körpers, die Bindung vertraut. Doch das neue Halskorsett veränderte alles.
Jede Bewegung des Kopfes war nun begrenzt. Wenn sie den Blick senken wollte, musste sie mit den Augen arbeiten, nicht mit dem Nacken. Die Haltung zwang sie, aufrecht zu bleiben – selbst im müden Zustand, selbst jetzt, da ihr Körper nur noch nach Ruhe verlangte.
Ihr Freund war wieder bei ihr, legte wortlos die Arme um sie.
„Beklemmend?“ fragte er leise, als sie gegen ihn lehnte.
„Ein bisschen“, antwortete sie. „Aber es fühlt sich… ruhig an.“
Das stimmte. Der Druck am Hals war fein, fast gleichmäßig, und mit jedem Atemzug spürte sie, wie die Enge regelte, was sonst ungebändigt war: Atmung, Gestik, Gedanken. Sogar das Zittern der Erschöpfung wich einem seltsamen Gleichgewicht.
Sie legten sich nebeneinander ins Bett. Er drehte sich halb zu ihr, legte die Hand an ihre Taille, dort, wo die vertraute feste Linie verlief. Die Finger wanderten tastend hinauf, ruhten schließlich am Rand des Korsetts, das ihren Hals umschloss.
Er flüsterte etwas, das sie kaum hörte – ein Kompliment, vielleicht. Sie lächelte nur, zu müde für Worte, und spürte, wie gleichmäßig sein Atem gegen ihre Schulter floss.
Später in der Nacht lag er noch wach neben ihr und ließ den Blick an der geschwungenen Linie ihres Körpers entlanggleiten. Es zog ihn an, wie schön sie dort lag – eingehegt von Stoff und Schnürung, zugleich schutzlos und doch mit einer stillen Kraft, die selbst in dieser Hilflosigkeit spürbar blieb. Während er ihr flaches, ruhiges Atmen hörte, merkte er, wie sehr ihm gefiel, sie so gehalten und gleichzeitig so unerschütterlich zu wissen.
Die Nacht zog sich hin. Schlaf kam in Wellen, brüchig, aber friedlich. Sie wachte kurz auf, als der Druck an ihrem Hals deutlicher wurde, und versuchte, tief einzuatmen. Das Korsett hielt dagegen, zwang sie, flach zu atmen – aber gleichmäßig. Irgendwann gab sie auf, ließ sich in den Rhythmus hineinfallen, als wäre er ihr gegeben.
Der Morgen fand sie, still und aufgerichtet, vom Licht überflutet. Er schlief noch, die Hand lag immer noch an ihrer Taille. Und obwohl die Nacht unbequem gewesen war, spürte Lina erstaunlicherweise keine Rebellion mehr dagegen – nur diese neue, befremdliche Ruhe.
Das Halskorsett verhinderte, dass sie ihren Kopf neigte, aber trotzdem lächelte sie.
Morgen würde das neue Outfit bereitliegen. Und sie wusste jetzt, dass sie es wieder schaffen würde – so festgehalten, wie getragen.

Der Morgen roch nach Stoff und Licht, als Lina die Museumsräume betrat. Ihre Schritte hallten ruhig, jeder gleichmäßig, aufrecht – das Halskorsett hielt sie so diszipliniert, dass selbst ihr Gang gemessen war. Die Kostümbildnerin begrüßte sie mit einem Nicken, prüfend, wie man ein Kunstobjekt inspiziert.
Auf dem Tisch lag das Kleid für den heutigen Tag: ein enges, hochgeschlossenes Ensemble aus feinem Samt und Seide, schwarzblau, mit schmalem Kragen und glatten Linien, die sich über Schultern und Rücken spannten. Der Schnitt griff in die Höhe – perfekt nur, wenn Hals- und Taillenkorsett exakt zueinander ausgerichtet waren.
„Stehen Sie bitte ganz still“, sagte die Frau leise, während sie das Kleid um Linas Körper legte. Die Stofflagen glitten wie Wasser, doch beim Schließen der oberen Haken stockte sie. „Hm. Einen Moment … der Kragen sitzt nicht richtig. Wir müssen das Halskorsett etwas nachziehen, sonst legt sich die Linie nicht sauber.“
Linas Atem setzte kurz aus. „Noch fester?“
„Nur ein wenig. Sonst bleibt eine Falte.“
Die Hände griffen sicher nach den Bändern am Halskorsett. Ein vorsichtiges Ziehen, dann wurde es langsam enger. Lina spürte, wie ihr Hals gestreckt wurde, wie die Bewegung des Kopfes darauf reagierte – klein, kontrolliert. Ihr Atem wurde flacher, aber gleichmäßiger, die Stimme zögerte, wenn sie sprach.
„So ist es perfekt“, sagte die Kostümbildnerin zufrieden. „Bewegen Sie sich einmal.“
Lina trat einen Schritt vor den Spiegel.
Das Kleid saß makellos, jede Linie klar, das Zusammenspiel aus Taille, Brust und Hals wie gezeichnet. Die Taille zog sich von der Brust gerade nach unten, fest und unnachgiebig, das Becken wurde weit nach hinten gedrückt – eine Position, die sich aus der Form des Korsetts ergab, streng und anstrengend, aber zugleich elegant. Lina spürte das Korsett als harte Führung, die jede Haltung beeinflusste, die ihren Körper formte und festlegte. Diese Haltung war nicht nur eine äußerliche Vorgabe, sondern fühlbar in jedem Muskel, in jedem Atemzug. Unter dem Samt fühlte sie die neue Form ihres Körpers, die elegante S-Silhouette, die das Korsett sorgsam modellierte. Es war, als hätte ihr Körper eine leise Melodie angenommen – eine Verbindung aus Spannung und Anmut, die sie mehr fühlte als sah. Diese Linie war nicht nur äußere Gestalt, sondern Teil von ihr geworden, spürbar in jeder Bewegung und Position.
Im Ausstellungsraum standen schon einige Kolleginnen, und als sie eintrat, verstummte das Murmeln. Eine sagte leise: „Sie sieht aus, als wäre sie einem Gemälde entstiegen.“
Lina hörte die Worte, aber sie klangen weit weg. Das Halskorsett hielt ihren Blick leicht nach oben geneigt, ließ sie wirken, als wäre sie abwesend und gleichzeitig vollkommen präsent. Die Leichtigkeit der Nacht war verschwunden, ersetzt durch eine präzise Stille, die sie vollkommen umgab.
Später, als sie stumm in der Lichtinstallation stand, bemerkte sie, wie sich die Stunden in ihr sammelten. Kein Schmerz – nur ein gleichbleibender Druck, der anfangs beklemmte und dann seltsam beruhigte. Das Kleid war schwer, aber es trug sie.
Die Kuratorin trat hinzu, flüsterte bewundernd: „Das ist genau die Haltung, die ich heute zeigen wollte.“
Lina wollte etwas erwidern, doch ihre Stimme blieb leise, rund, fast gehaucht. Sie verneigte sich minimal – tiefer ging es ohnehin nicht. Und als sie so stand, still, geformt, vollkommen, spürte sie, dass die Grenze zwischen Anstrengung und Stolz längst verschwunden war.

Als der Ausstellungstag endete, stand Lina noch lange vor dem Spiegel im Garderobenraum. Das Licht war weich, fast golden, und das Korsett mit dem hohen Kragen hielt sie so unbeweglich, dass selbst ihr Atem nur als leises Zittern sichtbar war. Die Kuratorin wollte ihr beim Öffnen helfen, doch Lina bat:
„Darf ich… so nach Hause gehen? Nur heute.“
Ein kurzer, überraschter Blick, dann ein stilles Nicken.
Draußen hing der Abend über der Stadt. Der Mantel passte kaum über das Kleid, und jeder Schritt fühlte sich an, als müsste sie sich erst hinein atmen. Aber sie wollte es so. Sie wollte spüren, was dieser Tag mit ihr gemacht hatte – auf der Straße, im echten Leben, nicht nur unter Museumslicht.
Ihr Freund wartete vor dem kleinen Café, in dem sie sich oft trafen. Er hatte sie schon von Weitem gesehen, aber als sie näherkam, verstummte sein Blick.
„Lina…“, sagte er nur, kaum hörbar. Seine Augen glitten über die Linien ihres Körpers, über die völlige Ruhe in ihrer Haltung, und für einen Moment schien er nicht zu wissen, ob er sie berühren durfte.
Sie trat zu ihm, langsam, jeden Atemzug berechnend. „Hilf mir,“ flüsterte sie, und bevor sie mehr sagen konnte, zog er sie an sich.
Der Druck seiner Arme traf auf die Härte des Korsetts. Ihre Brust konnte sich nicht ausdehnen, die Luft blieb stecken, das Herz schlug hoch. Der Kragen hielt ihren Kopf, sie konnte sich weder befreien noch ganz zu ihm hinbewegen – sie war von Stoff, Stahl und seiner Umarmung zugleich umschlossen.
Instinktiv hätte sie sich lösen sollen, aber sie tat es nicht. Der Moment, in dem sie den Schmerz des Atemmangels spürte, ging über in etwas anderes – Wärme, Stille, ein Gefühl vollkommener Festigkeit. Als er sie küsste, war alles Bewegung nur in Gedanken; ihr Körper blieb gefangen, doch ihr Inneres stieg in weichen Wellen auf.
Als er sich löste, suchte sie mühsam ihren Atem wieder, flach, zittrig, aber erfüllt. Sie lächelte, kaum sichtbar, und flüsterte:
„Ich glaube, ich will das gar nicht anders.“
Er konnte seine Augen kaum von ihr wenden, spürte dieses stille Kraftfeld um sie herum. Wortlos führte er sie langsam nach Hause, jeden Schritt bedacht, als wollten sie den Moment festhalten. Lina genoss das – die ganze Aufmerksamkeit, die Langsamkeit, die Verbindung, die sich daran knüpfte. Es war kein Abschied, sondern ein Zwischenraum, eine offene Tür, hinter der noch so viel auf sie wartete.
9. RE: Das Model

geschrieben von Sebbl1988 am 02.12.25 16:50
Vielen Dank an dich evi.blum!
Du hast da eine sehr schöne und mitreißende Geschichte geschrieben und mich auf den nächsten Teil hoffen lässt.
10. RE: Das Model

geschrieben von Neuschreiber63 am 02.12.25 21:28
Wieder eine schöne sinnliche Fortsetzung.

P.S.: Ich hätte auch ein paar romantische Bilder im Angebot

https://ibb.co/G4CjFTNX
https://ibb.co/TBLp0vV6

11. RE: Das Model

geschrieben von Thomas H am 02.12.25 22:24
Eine sehr schöne Geschichte, viele Dank!

Ich bin gespannt wie es weiter geht.
12. RE: Das Model

geschrieben von MartinII am 03.12.25 10:44
Ich glaube, Lina ist auch meine Traumfrau! Wunderschön geschrieben, nochmals Danke.
13. RE: Das Model

geschrieben von evi.blum am 04.12.25 10:30
Es erfüllt mich mit Glück zu wissen, dass ihr Linas Geschichte so intensiv gespürt habt.
@Neuschreiber63
Die Bilder sind wirklich wunderschön – so romantisch und voller Sinnlichkeit.
14. RE: Das Model

geschrieben von evi.blum am 04.12.25 10:38
Sie verbrachten die Nacht gemeinsam in seiner Wohnung. Lina bewegte sich nur langsam, jeder Schritt vorsichtig – das Kleid saß bei jedem Atemzug fest wie ein Panzer, das Korsett darunter hielt sie im ständigen Spannungsfeld zwischen Kontrolle und Hilflosigkeit. Als sie den Mantel endlich ausgezogen hatte, versuchte ihr Freund, das Kleid zu öffnen, drehte und zog an den Haken – doch der Kragen, das Korsett, die vielen verdeckten Verschlüsse gaben nicht nach.
„Vielleicht brauchen wir Werkzeug…“, begann er hilflos. Doch Lina schüttelte so weit sie konnte den Kopf. „Nein, bitte nicht. Es darf nicht zerstört werden“, flüsterte sie.
Sie legten sich ins Bett, seine Arme vorsichtig um sie geschlungen. Es dauerte lange, bis sie in einen unruhigen, leichten Schlaf fiel. Immer wieder schreckte sie hoch – die Luft reichte nicht, Brustkorb und Hals fühlten sich wie gefesselt an, in manchen Momenten schien es, als würde ihr das Bewusstsein entschwinden. Panik wallte auf, das Herz hämmerte. Sie wollte rufen, sich befreien, alles abreißen – aber stattdessen fügt sie sich, atmet langsam, zwingt sich zur Ruhe, zitternd und mit Tränen in den Augen.
Ihr Freund richtete sie im Halbschlaf auf, stützte ihren Rücken, strich ihr beruhigend über die Hände.
„Wir können das Kleid entfernen…“, murmelte er.
Doch Lina wehrte ab, zu stolz, zu entschlossen, um nachzugeben:
„Nicht zerstören. Es muss gehen. Es muss.“
So ringt sie die Nacht hindurch immer wieder um jeden Atemzug, lernt, den Druck auszuhalten, bis aus der Panik schließlich Erschöpfung wird.
In den frühen Morgenstunden – als das Licht langsam durch das Fenster kriecht – liegt sie, ganz ruhig und still, in seinen Armen. Ihr Atem bleibt flach, aber sie hat die Enge angenommen, als wäre darin nicht nur Bedrohung, sondern auch eine seltsame neue Stärke.

Am Morgen war Lina erschöpft und blass, aber unglaublich gefasst. Ihr Freund sah sie sorgenvoll an, doch sie lächelte, so gut es ging. „Nur noch heute“, sagte sie leise, „dann ist es vorbei.“
Das Museum wirkte an diesem Tag feierlicher, gespannter als sonst. Die Kuratorin berichtete ihr mit leiser Bewunderung vom letzten, spektakulären Outfit der Ausstellung – ein Kleid in dunklem, glänzendem Stoff, schwer und bodenlang, mit einer raffinierten Silhouette und einem hohen Abschluss am Hals. Doch schon bei der Anprobe zeigte sich: Das Korsett musste diesmal unerbittlich fest geschlossen werden. Keine Erleichterung, keine lockere Schnürung; das Atmen wurde so flach, dass jeder Satz Kraft kostete.
Mit Hilfe der Kostümbildnerin zog Lina das Korsett enger als je zuvor. Die letzte Schnürung ließ ein leises Knacken hören, die Kordeln wurden fest verknotet. Der Brustkorb war wie gestaucht, jeder Atemzug nur ein Hauch, und doch spürte sie einen seltsamen Stolz, diese strenge Grenze zu akzeptieren.
Das Kleid, tiefschwarz und glänzend, wurde über das Korsett gelegt, schwebte schwer und majestätisch bis zum Boden. Doch es war zu lang – ohne Absatzschuhe würde sie darauf treten. Die Kostümbildnerin reichte ihr elegante High Heels: Das Letzte, was noch fehlte, war der gleichmäßige, federnde Gang.
Mit angezogenem Korsett und unsicherem Stand trat Lina in die Halle. Die High Heels zwangen sie, aufrecht zu bleiben, der enge Stoff presste sie sanft von allen Seiten. Schritt für Schritt bewegte sie sich langsam durch den Raum, eine perfekte, schwebende Figur. Die Besucher blickten sie bewundernd an – für sie war sie die Krönung der Präsentation: makellos, stark, und doch wie aus einer fernen Welt.
Innen war der Kampf ebenso präsent wie die vollendete Fassade: Atemnot, Herzklopfen, und der ständige Druck lasteten auf ihr – und sie wusste, dass sie am Ende war und zugleich niemals mehr Haltung gespürt hatte als in diesem Moment.

Lina schritt langsam durch die weiten Flure des Museums, der schwere Stoff ihres Kleides strich bei jedem Schritt über den Boden, und das Echo ihrer hohen, festen Absätze hallte von den Wänden wider. Die S-Line-Silhouette zwang sie in einen geschwungenen, präzisen Gang. Ihr Rücken war wie aus einer unsichtbaren Schiene geformt, jede Bewegung fließend und gebremst zugleich.
Das Korsett umschloss ihre Taille so fest, dass der Atem jeder Sekunde gezählt, bewusst gelenkt werden musste. Mit jedem Schritt fühlte sie, wie eng die Stäbe an ihre Seiten und ihren Bauch pressten, wie sie sich regelrecht in die gewünschte Form schob – nicht freiwillig, sondern geführt von Stoff und Stahl.
Das Halskorsett war eine Welt für sich. Der Kopf blieb aufrecht, Bewegungen waren nur noch in winzigen Bögen möglich. Jede Drehung musste von den Schultern ausgehen; Lina spürte das permanente Ziehen an Kehle und Nacken, die Stimme blieb leise, ihre Kiefer ganz ruhig. Manchmal meinte sie, nicht einmal schlucken zu können, ohne dass das Korsett ihren Hals erinnerte: Halt dich, spann dich, bleib gerade.
Auch die Füße machten sich bemerkbar. Die High Heels streckten die Waden, der Druck verlagerte sich auf den Ballen. Nach wenigen Metern kribbelten die Zehen, die Sohlen schmerzten, doch das Gehen wurde zum Teil des Rituals – Schritt für Schritt durch die altehrwürdigen Räume, zwischen Lichtreflexen, Gemälden, staunenden Blicken.
Jeder neue Raum wurde anders, weil sie sich selbst so neu spürte: als Zusammenspiel von Schönheit und Disziplin, von äußerer Perfektion und innerer Überforderung. Sie wurde, was die Kleidung verlangte: eine Figur wie aus einer anderen Epoche, aufrecht, anmutig, vollkommen stilisiert.
Dennoch lag in ihrer Haltung etwas ganz Eigenes – nicht nur Zwang, sondern auch Kontrolle, und vielleicht sogar ein Moment von Stolz, so weit gegangen zu sein.
Am Ende ihres Rundgangs bleibt Lina vor einem großen, vergoldeten Spiegel im Seitenflügel des Museums stehen. Das Licht fällt schräg ein, bricht sich im glänzenden Stoff des Kleides, taucht den Raum in goldene Schatten. Sie betrachtet ihr Spiegelbild – die makellose Linie, den schmalen Hals, die hohe Haltung, den leisen Glanz in ihren Augen.
Die S-Line zwingt sie, aufrecht, ja beinahe erhoben zu bleiben. Die Enge am Körper gibt ihr keinen Platz für Nachlässigkeit; sie spürt die Spannung wie Strom bis in die Fingerspitzen. Das Halskorsett streckt ihren Blick, macht ihre Erscheinung würdevoll und zugleich verletzlich. Ihre Füße schmerzen vom langen Stehen in den High Heels, doch sie bleibt still, gefasst und ganz bei sich.
Kurz schließt sie die Augen. In der Kühle des Museums, zwischen verschnürtem Leib und gezwungenem Stand, ist ihr plötzlich alles klarer als je zuvor: nicht nur die Schwäche, sondern auch die Kraft, sich ganz der Form zu überlassen. Sie denkt zurück an die letzten Tage – an das Staunen, die Panik, die Nähe, an ihre Entscheidung, zu tragen, was andere ablegen würden.
Als sie wieder hinsieht, erkennt sie: Sie ist nicht nur gekleidet, sie ist gestaltet. Von außen und von innen zugleich.
Hinter ihr tritt leise ihr Freund hinzu. Ein Blick, ein Nicken – er sieht sie, wie sie ist: still, strahlend, gefangen und doch vollkommen. Lina lächelt, so weit es das Korsett zulässt. Noch ein letzter Moment, noch ein letzter Atemzug, dann löst sie sich langsam vom Spiegel und geht, Schritt für Schritt, weiter – als eigene Figur, in ihrer ganz besonderen Haltung.
15. RE: Das Model

geschrieben von Holzfäller am 07.12.25 19:28
Ja, man kann es wirklich fühlen, die Gegenwart dieses zarten, zerbrechlichen Wesens. Wie gern würde ich ihr die Hand reichen, um sie zu führen. Auch um zu verhindern, das aus bizarrer Leidenschaft, Selbstzerstörung wird.
16. RE: Das Model

geschrieben von evi.blum am 09.12.25 06:23
Lina saß still im abgedunkelten Raum des Museums, das letzte Kleid vor sich ausgebreitet – ein Hochzeitskleid, schwer, prachtvoll, mit einem Schnitt, der einzig mit einem vollständig geschlossenen S-Line-Taillenkorsett und Halskorsett zu tragen war. Es war das finale Stück ihrer Reise, das oberste Ziel und zugleich die größte Herausforderung.
Die Kostümbildnerin sah sie an, in ihren Augen lag Respekt und Verständnis. „Du hast einen langen Weg hinter dir, Lina. Jetzt stehst du vor der Entscheidung: Du kannst die Korsetts ablegen und diesen Abschnitt hinter dir lassen – oder du nimmst die letzte Hürde und trägst dieses Kleid.“ Ihre Stimme war sanft, doch unmissverständlich. „Für dieses Kleid müssen Korsett und Halskorsett komplett geschlossen sein, alles muss perfekt sitzen. Das Korsett wird sehr eng sein, härter als alles bisher Dagewesene.“
Lina spürte, wie sich ihre Gedanken überschlugen. Alles, was sie erlebt hatte, erwachte in ihr zum Leben: Die anfängliche Beklemmung, das Gefühl, gefangen zu sein. Die Nächte voller Atemnot, das leise Zittern bei jedem Atemzug. Die stille Kraft, die sie aus dem Korsett zog, das Sich-Hingeben an diese Form, die sie zugleich beherrschte und einschränkte. Die Momente, in denen sie stolz war, die Kontrolle zu behalten – und jene, in denen sie sich von der Enge fast erdrückt fühlte.
Sie erinnerte sich an die sinnlichen Momente, wenn das Korsett sie fast wie eine zweite Haut umhüllte, der Stoff kühl und doch lebendig auf ihrer Haut, der Druck, der zugleich befreiend wirkte. Wie ihr Herz schneller schlug vor Angst und gleichzeitig vor einer dunklen Erregung, die sie kaum benennen konnte. An die Stille, die sich in ihr ausbreitete, wenn sie Schritt für Schritt durch die Ausstellung schritt – ein Teil eines Rituals, das zugleich Kraftquelle und Fessel war.
Ein tiefer Atemzug, dann das Ringen mit der Wahrheit: die Wahl bedeutete, noch länger gefangen zu sein. Noch Tage, in denen der Atem eng, der Schritt geplant sein würde. Tage, deren Ende sie sich nicht garantieren konnte. Doch eben diese Enge formte auch ihre Silhouette, verlieh ihr Haltung, Würde, eine Aura, die sie in dieser Welt einmalig machte.
Die Kostümbildnerin reichte ihr eine Hand. „Drei Tage Zeit. Drei Tage, dich an die strenge Schnürung zu gewöhnen. Danach wirst du in diesem Kleid erscheinen, wie nie zuvor.“
Lina nahm die Hand, fühlte die Ruhe, die von der Entscheidung ausging. In ihr war der Wille, diesen Weg zu gehen, trotz aller Zweifel, trotz der Angst. Es war ein Versprechen an sich selbst – das letzte Kapitel.
„Ich will es wagen“, hauchte sie mit heiserer Stimme. „Für das letzte Kleid. Für diesen Moment.“

Die Kostümbildnerin sah Linas Freund mit einem wissenden Lächeln an. „Sie bewundern ihre Taille. Ich zeige Ihnen, wie man das Korsett noch enger schnürt – für das Hochzeitskleid muss es perfekt sitzen.“ Er nickte begeistert, fasziniert von Linas fester, schlanker Silhouette. „Gerne.“
„Stellen Sie sich hin, Lina. Rücken gerade.“ Die Kostümbildnerin trat hinter sie, löste vorsichtig die Schleife im Rücken. Die Bänder lockerten sich minimal, doch das Korsett blieb wie eine zweite Haut fest um ihren Körper. „Tief ausatmen. Halten.“ Lina gehorchte, spürte die vertraute Enge, die sich nun noch intensiver ausbreiten würde.
Langsam begann die Kostümbildnerin, die Schnüre von oben zur Taille zu ziehen – gleichmäßig, bedacht. Zentimeter um Zentimeter wurde die Taille enger, die Rippen pressten sich fester zusammen, der Brustkorb hob sich höher, der Druck schnürte sich tief in die Seiten. Dann zog sie von unten zur Taille, das Becken ruckte nach hinten, das Hohlkreuz wandte sich zwanghaft tiefer, die S-Linie schärfer und dramatischer als zuvor. Panik stieg in Lina auf, ihr Atem wurde flach und langsam, während die Enge wie ein leises Brennen durch ihre Seiten zog. Und doch war da dieses Wärmegefühl, der Stolz auf die neue perfekte Form, die Schönheit in der Qual. Der Körper wurde gezwungen, sich noch mehr ins Hohlkreuz zu schmiegen, die Haltung erhoben und verletzlich zugleich.
Als die Schlaufen wieder in der Taille durch eine feste Schleife gesichert waren, stand Lina still, atemlos, Tränen standen ihr in den Augen. Überwältigt von der Enge, gefangen und doch erhaben. Ihr Freund starrte sie bewundernd an. „Morgen sind Sie dran“, sagte die Kostümbildnerin ruhig, „unter meiner Anleitung.“
Dann zeigte die Kostümbildnerin ihm, wie das Halskorsett nachgezogen werden musste. „Hier ist Präzision wichtig“, erklärte sie, „das Korsett hält den Kopf aufrecht, aber darf nicht schnüren oder Schmerzen verursachen.“ Vorsichtig löste sie die hintere Schleife und zog die Bänder langsam, gleichmäßig zu. Lina spürte, wie das Halskorsett noch fester um ihren Hals lag, die Bewegungen wurden eingeschränkter, jede Drehung zu einer bewussten Anstrengung. Die Haut fühlte sich kühler an, der Druck wurde fester, schnürte sie sanft ein, machte das Halten der Haltung zur Herausforderung. Das Schlucken wurde zum Ritual – ein kleiner Kampf, den sie mit leisem Widerstand annahm. In diesem Moment erkannte Lina sich selbst: zerbrechlich und doch stärker als je zuvor, gefangen und voller Würde zugleich.
Doch mit der zunehmenden Enge kroch auch der Zweifel in ihr hoch. Drei Tage noch. Drei Tage, in denen der Druck immer größer werden würde. Ob sie das durchhalten konnte, fragte sie sich. Der Atem war flach, das Korsett fühlte sich fast wie ein Käfig an. Gerade als die Unsicherheit sie fast überwältigte, fiel ihr Blick auf die Augen ihres Freundes. Dort leuchtete Bewunderung, sinnliche Faszination und tiefes Vertrauen. Dieses Leuchten gab ihr Kraft. Für ihn wollte sie es versuchen, wollte durchhalten und die Nähe dieser gemeinsamen Hingabe spüren.
Mit einem zaghaften Nicken zeigte sie, dass sie bereit war. Für die nächsten drei Tage, für das letzte Kleid, für diesen Moment.

Lina erwachte mit dem festen Druck des Korsetts um ihre Taille, die Enge schien über Nacht sogar noch gewachsen zu sein. Das Korsett war zum vertrauten Gefängnis geworden, ein stummer Begleiter, der jede ihrer Bewegungen diktierte. Ihr Körper fühlte sich schwer und doch seltsam lebendig an, als wüsste jeder Muskel um die Bedeutung dieses Moments.
Die Kostümbildnerin war heute nicht allein; ihr Freund war da, die Schatten des Morgengrauens fielen weich in den Raum. „Heute bist du dran,“ sagte die Frau mit ruhiger Stimme, doch Lina spürte das unnachgiebige Gewicht in ihren Worten. Ihr Freund trat an ihre Seite, seine Hände zitterten leicht, doch sein Blick war entschlossen und zärtlich zugleich.
Langsam begann er, die Schnüre des Taillenkorsetts fester zu ziehen, jeder Zug ein leises Versprechen, eine Berührung voller Achtung und Verlangen. Lina schloss die Augen und spürte, wie die Enge sich wieder verstärkte, wie die Position im Hohlkreuz noch zwingender wurde. Der Schmerz und das Brennen an ihren Seiten mischten sich mit einem tiefen Gefühl von Hingabe und Kontrolle. Sein Atem streifte sanft ihre Haut, seine Finger sprachen eine zärtliche Sprache, die sie in einem seltsamen Gleichgewicht zwischen Schmerz und Trost hielt.
Die Kostümbildnerin beobachtete jeden Zug, gab Anweisungen und korrigierte behutsam, doch die Intimität dieses Rituals lag ganz bei den beiden. Das Halskorsett folgte, und Lina spürte, wie ihr Nacken noch mehr gestreckt wurde, ihre Bewegungen sich auf das Minimum reduzierten. Das Schlucken wurde zum Kraftakt, ihre Stimme ein Flüstern.
In diesem engen Raum von Stahl, Stoff und Berührung entstand eine Verbindung, die weit über das Körperliche hinausging. Lina spürte nicht nur die Enge – sie empfand Vertrauen, Hingabe und eine stille Stärke. Und obwohl Zweifel und Schmerz immer wieder anklopften, wusste sie in diesem Moment: Sie würde weitermachen. Für sich, für ihn, für die Schönheit ihrer gemeinsamen Reise.

Das erste Morgenlicht sickerte sanft durch die schweren Vorhänge und tauchte das Schlafzimmer in ein zartes, warmes Glühen. Lina lag reglos, umschlossen von Korsett und Halskorsett, deren Enge sie bereits seit Tagen festhielt. Neben ihr regte sich ihr Freund behutsam, seine Finger fanden langsam den Weg auf ihre Haut – zuerst kaum spürbar, dann mit wachsendem Verlangen.
Seine Liebkosungen waren ein sinnliches Spiel aus Macht und Zärtlichkeit. Sanft glitten seine Finger über ihren Oberarm, streiften die empfindliche Haut entlang des Korsetts, zeichneten Linien, die die Spannung zwischen Kontrolle und Hingabe spürbar machten. Wie versteckte Versprechen wanderten seine Hände um die Kanten des Korsetts und fanden verborgene Stellen, die Lina stocken ließen. Das Prickeln wurde intensiver, ein Feuer, das sich tief in ihr ausbreitete – ein leises, fast heimliches Spiel, das sie auf die Grenze zwischen Schmerz und Lust führte, ohne je diese zu überschreiten.
Langsam bewegten sich seine Hände zu den Schnüren des Taillenkorsetts. Mit einer Zärtlichkeit, die mehr als nur sorgsam war, begann er zu ziehen. Zentimeter um Zentimeter wurden die Bänder enger, pressten ihre Rippen zusammen, nahmen ihr den Atem und zwangen ihren Körper tiefer in das Hohlkreuz. Lina schloss die Augen, spürte das raue Ziehen, wie der Stahl sie umschloss und dennoch wie eine zweite Haut anfühlte. Die Enge griff nach ihr wie ein dunkler Schleier, drohte sie zu erdrücken – und doch brannte da das Feuer der Hingabe, der Lust, die sich leise unter die Haut schlich.
Jeder Atemzug war ein mühsamer Kampf, flach und schwer. Ihr Herz pochte schnell, aber mit jedem Zug der Schnüre wurde eine tiefere Energie in ihr entfacht, eine stille Kraftquelle, die sie umhüllte. Schmerz und Begierde verschmolzen, und in ihrem Innern erwachte eine neue Klarheit, ein geheimes Verlangen, das durch seine Berührungen genährt wurde.
Seine Hände wanderten zum Halskorsett. Vorsichtig, doch bestimmt zogen sie die Bänder enger, schnürten ihren Hals fester ein, ließen jede Bewegung zur bewussten Anstrengung werden. Lina spürte den Druck wie eine zärtliche Umarmung, verletzlich und doch schützend. Das Schlucken wurde zu einem Ritual, einem leisen Akt zwischen Widerstand und Hingabe.
Als die letzte Schlaufe geschlossen wurde, öffnete Lina die Augen. Ihre Blicke trafen sich, voller Zuneigung, Bewunderung und tiefem Vertrauen. Sie wusste, dass sie diesen Tag, diese Enge und diesen Kampf nicht nur überstehen, sondern gestärkt daraus hervorgehen würde – getragen von seiner Nähe, der Macht des Korsetts und der Sinnlichkeit ihrer stillen Hingabe.
17. RE: Das Model

geschrieben von evi.blum am 11.12.25 05:25
Der Nachmittag war schwer an Lina vorübergezogen, ein zäher Kampf gegen die unerbittliche Enge, die jedes ihrer Atemzüge einschränkte. Das Korsett zog sich wie ein Vollstrecker aus Stahl um ihre Taille, zwang ihre Rippen zusammen, dass sich jeder Atemzug anfühlte wie durch einen Strohhalm. Ihre Muskeln waren angespannt, ihr Rücken schrie nach Bewegung, nach einer Möglichkeit, sich zu strecken, nach einem kleinen Moment der Freiheit. Sie sehnte sich danach, sich nur einmal vorzubeugen, den festen Bogen ihres Rückens zu verändern, den Hals zu neigen, ohne die scharfe Abschnürung des Halskorsetts zu spüren. Ein kleiner Schluck Wasser fühlte sich an wie ein Kraftakt, das Atmen war flach, gemessen, fast mechanisch.
Doch da war er – ihr Freund, der ihren Kampf sah und sein eigenes Verlangen derart einsetzte, dass es ihr Halt schenkte. Seine Stimme war weich, seine Worte eine Mischung aus Bewunderung und Wärme, die über ihre Sinne strömte. Immer wieder streichelten seine Finger sanft über die feste Hülle, glitten dabei über die Haut, die das Korsett kaum noch verbarg. Er fand Stellen, die unter dem Stahlgefühl zu vibrieren begannen, hauchte Berührungen, die eine Welle leiser Lust durch sie jagten und den Schmerz einen Moment lang erträglich machten. Diese geheimen Einschlüsse von Sinnlichkeit ließen Lina aufblühen, öffneten Räume in ihr, die scheinbar verschlossen waren, tanzten an den Grenzen von Qual und Begehrlichkeit – ein Spiel, das ihre Hingabe verstärkte und sie zugleich zart und stark machte.
Als die Dämmerung hereinbrach, wagten sie hinaus nach draußen. Der Weg war kurz, doch jeder Schritt ein seelisches Ringen. Fremde Blicke folgten ihr, getragen von unbestimmter Faszination. Niemand konnte deuten, dass unter diesem makellosen Äußeren eine Kämpferin stand, die mit jedem Atemzug gegen die Enge kämpfte. Das Bewundertwerden erfüllte Lina mit einem stolzen Leuchten, doch immer wieder wurde ihr schwarz vor Augen, der Kopf dröhnte, und sie musste abrupt innehalten, die Luft scharf einsaugen, den Rhythmus neu finden. Die Grenzen ihres Körpers rückten nah, kaum greifbar, bedrohend, und doch schaffte sie es weiterzugehen – getragen von seiner Hand und ihrer inneren Entschlossenheit.
Zurück in ihrem stillen Zimmer wurde alles noch intensiver. Der Versuch, sich in die Nähe zu geben, war eine Reise zwischen Lust und Limit. Sein Körper an ihrem, das Korsett, das jede Bewegung beschränkte, machte die Berührungen zu kostbaren Momenten. Lina fühlte, wie die Sinne brannten, wie ein Feuer sich tief entfachte, getragen von seiner sanften Macht und ihrer stillen Überwindung. Der Höhepunkt kam mit der Intensität einer Welle, die sie mit sich riss, ein Moment völliger Verzückung, einer absoluten Hingabe.
Doch der Körper, erschöpft und überreizt von der Enge, hatte einen Tribut gefordert. Kaum war der Höhepunkt verklungen, überkam sie ein Schwindel, die Welt drehte sich, Dunkelheit zog auf. Noch im Arm ihres Freundes verlor sie das Bewusstsein für einen Moment – ein abstraktes Fallen in die Grenze von Schwäche und Vertrauen, von Kontrollverlust und Geborgenheit.
In jener Nacht lag Lina zwischen Schmerz und Erfüllung, zwischen Verletzlichkeit und Macht. Ein Spiegelbild ihres ganzen Tages, getragen von einer Liebe, die nicht nur die Körper, sondern auch die Seelen verband, eine stille Ode an eine Hingabe, die Grenzen sprengte und zugleich sich selbst fand.

Der Raum war erfüllt von gedämpftem Licht, das die schweren Samtvorhänge durchdrang und mit sanfter Wärme füllte. Lina stand still und konzentriert in ihrem bereits fest geschnürten Taillen- und Halskorsett. Die Kostümbildnerin trat ein, souverän, erfahren und sanft zugleich. „Heute ist der Tag,“ flüsterte sie beinahe andächtig, während sie das prächtige Hochzeitskleid vom Bügel hob.
Das Kleid war ein Meisterwerk aus feinem Stoff, zarten Spitzen und funkelnden Perlen, das sich wie ein Traum über Linas Körper legen sollte. Mit geübten, behutsamen Bewegungen begann die Kostümbildnerin, den Stoff über Linas Schultern zu ziehen, glättete jede Falte und legte das Kleid wie eine zweite Haut an. Doch während sie den Rücken erreichte, stoppte sie plötzlich. Ein feines Stirnrunzeln zeichnete sich auf ihrem Gesicht ab.
„Lina,“ sagte sie vorsichtig, „das Kleid spannt zu sehr zwischen deinen Schulterblättern. Wenn wir nicht aufpassen, könnte das hier reißen.“ Ihre Finger tasteten behutsam den Bereich ab, dann zeigte sie auf das Korsett. „Ich werde Schulterspanner an deinem Korsett anbringen. Sie ziehen deine Schultern zurück und entlasten den Stoff, aber sie erhöhen auch den Druck auf deinen Oberkörper.“
Lina spürte sofort, wie dieser Gedanke die Enge noch verschärfte. Die Vorstellung, dass nun zusätzliche eiserne Schulternspanner sie noch starrer machten, ließ ihren Atem flacher werden. Ihre Brust zog sich zusammen, der Druck am Rücken wurde unerträglich, und jeder Atemzug fühlte sich wie ein Kampf an. Doch sie kämpfte gegen den aufsteigenden Panikschub an, zwang sich zur ruhigen Haltung, spürte den Stolz in ihrem Innern, das Kleid in Perfektion zu tragen.
Die Kostümbildnerin befestigte die Schulterspanner mit ruhigen, präzisen Bewegungen. Lina fühlte, wie ihre Schultern zurückgezogen wurden, die Haltung sich zwanghaft weiter verstärkte, mit einem Schmerz, der gleichzeitig quälend und gewaltig war. Ein neuer, bestimmender Druck legte sich über ihren Oberkörper, noch enger schnürte es sie zusammen.
Ihr Freund stand neben ihr, seine Augen voller Bewunderung und Zärtlichkeit. Er sah sie nicht nur als das Bild der Schönheit, sondern auch als die Kämpferin, die diese Strapazen mit Würde ertrug. Seine Blicke gaben ihr Halt, seine stille Präsenz war ein Anker in diesem Sturm aus Stoff und Stahl.
Endlich stand Lina vor dem großen Spiegel. Der Schein des Kleides, die strenge Haltung durch Korsett und Spanner, reflektierten eine Gestalt von atemberaubender Schönheit – aber auch von einer Last, die kaum erträglich war. Ihr Herz hämmerte schnell, nicht nur vor Aufregung, sondern auch wegen der nervlichen und körperlichen Anspannung.
Der lange Tag im Museum wartete, eine Prüfung, ein letzter Schritt auf dieser Reise aus Kontrolle und Hingabe. Und Lina war bereit, ihn anzutreten – aufrecht, starr, atemlos, aber vollkommen präsent.

Lina trat aus der Umkleide in die weiten, hallenden Säle des Museums, das Hochzeitskleid floss makellos um ihre gestraffte Gestalt, verstärkt durch die neuen Schulterspanner, die ihre Haltung zu einer Statue der Perfektion zwangen. Jeder Schritt ließ die hohen Absätze klackend widerhallen, ein Rhythmus, der die Blicke der Besucher magisch anzog. Sie schritten langsam durch die historischen Räume, vorbei an vergoldeten Rahmen und Marmorsäulen, wo das Licht sich brach und ihr Kleid in einem Schimmer aus Spitze und Perlen erstrahlen ließ.​
Die Schulterspanner machten jede Bewegung zu einem Kampf: Ihre Schultern wurden unnachgiebig zurückgezogen, der Rücken bog sich tiefer ins Hohlkreuz, und der Druck auf Brust und Lunge wurde erdrückend. Lina sehnte sich danach, sich nur einmal vorzubeugen, die Arme zu entspannen, frei einzuatmen – doch das Korsett und die Spanner ließen keinen Millimeter Nachgiebigkeit zu. Immer wieder flimmerte es vor ihren Augen, Schwindelwellen drohten sie zu überrollen; sie hielt inne, presste die Lippen zusammen, saugte flache, verzweifelte Züge Luft ein, während die Besucher staunend zusahen, fasziniert von ihrer anmutigen, unerklärlichen Präsenz.​
Ihr Freund blieb nah, ein stiller Schutzengel. Seine Blicke waren voller begehrender Bewunderung, seine geflüsterten Komplimente – „Du bist atemberaubend, eine Königin aus einer anderen Zeit“ – webten ein Netz aus Sinnlichkeit und Stärke um sie. Wann immer sie wankte, berührte er leicht ihren Arm, eine zarte Geste, die Wärme durch die Enge sandte und sie antrieb. Diese Nähe verwandelte den Schmerz in einen Mantel aus Stolz, ließ sie die mörderische Einschränkung ertragen, Schritt für Schritt, Haltung für Haltung.
Der Tag zog sich endlos, eine Parade durch staunende Gruppen, deren Applaus und Flüstern sie trug. Lina erreichte die Vollendung ihrer S-Linie-Figur, ein lebendiges Kunstwerk inmitten historischer Exponate. Doch als die Sonne sank und die letzte Runde begann, war sie am Limit: Der Schweiß perlte unter dem Stoff, ihr Puls raste, die Welt verschwamm.
Am Ende, vor dem großen Spiegel im Hauptflügel, trat ihr Freund vor sie. „Du hast es geschafft“, murmelte er, zog sie sanft an sich und küsste sie zärtlich. Die Erschöpfung, die Enge, der Tag – alles brach über sie herein. Ihre Knie gaben nach, Dunkelheit umfing sie, und sie sank ohnmächtig in seine Arme.

Lina erwachte langsam, ihr Kopf ruhte auf einem weichen Kissen in der kühlen Umkleide des Museums. Die Geräusche draußen waren nur noch fernes Rauschen, gedämpft von den dicken Wänden. Ihr Körper fühlte sich an wie aus Blei gegossen, erschöpft bis in die letzte Faser – und doch war da sofort wieder das Bewusstsein für die Enge: das feste Band um ihre Taille, der Druck am Hals, die starren Schultern.
Zuerst löste die Kostümbildnerin das Hochzeitskleid. Der Reißverschluss öffnete sich mit einem langen, leisen Laut, der durch den Raum schnitt wie ein Versprechen. Der schwere Stoff glitt von ihren Schultern, kühl wie Wasser, das an ihr hinabfloss. Dort, wo das Kleid auf den Schulterspannern gerieben hatte, spürte Lina ein dumpfes Brennen, als ob blaue Flecken unter der Haut aufblühten. Zum ersten Mal seit Stunden wurde ihr Oberkörper ein kleines Stück leichter, auch wenn das eigentliche Gefängnis noch unter dem Stoff lag.
Dann wandte sich die Kostümbildnerin den Schulterspannern zu. Lina fühlte, wie geübte Finger die Metallelemente lösten, die ihre Schultern so gnadenlos nach hinten gezwungen hatten. Ein Klicken, ein Nachgeben – und plötzlich rissen ihre Schultern beinahe von selbst nach vorn. Ein stechender Schmerz schoss ihr durch den Rücken, als die überdehnten Muskeln sich zum ersten Mal seit Langem selbst bewegen durften. Sie stieß einen erschrockten Laut aus, halb Keuchen, halb Aufschluchzen. Es war, als würde eine unsichtbare Last von ihrem Brustkorb genommen und gleichzeitig jede Faser ihres Nackens und Rückens aufschreien. Ihre Arme zitterten, als sie sie sachte an ihren Körper zog, vorsichtig, als müsste sie sich an diese neue Freiheit erst wieder gewöhnen.
Nun lag das ganze Gewicht der Spannung in ihrer Taille und an ihrem Hals. Die Kostümbildnerin griff zu den Schnüren des Taillenkorsetts. Lina spürte den ersten, winzigen Zug nach außen – kaum mehr als einen Zentimeter –, und doch war die Reaktion ihres Körpers gewaltig. Die Rippen, die so lange eingefangen gewesen waren, dehnten sich reflexhaft. Ein brennender Schmerz breitete sich aus, als ob etwas in ihr aufriss und gleichzeitig heilte. Sie sog Luft ein, gierig, viel zu tief für Muskeln, die nur flache Atemzüge kannten. Ein Husten riss durch sie, Tränen schossen ihr in die Augen, weil der Körper nicht wusste, ob er dankbar oder überfordert sein sollte.
Schnur um Schnur wurde gelöst. Mit jedem Nachlassen fühlte sie, wie der Druck von den Organen wich: das enge Band um Magen und Lunge, der Griff um die Taille, der sie in die S-Linie gezwungen hatte. Ihr Bauch dehnte sich sanft vor, erst kaum sichtbar, dann immer mehr, und sie legte instinktiv eine Hand darauf, als müsste sie prüfen, ob das wirklich sie war. Ein Zittern ergriff sie – ihre Knie wollten nachgeben, und nur der Hocker unter ihr verhinderte, dass sie wieder zusammensackte. Die Luft, die jetzt in ihre Lungen strömte, war kühl und fremd und gleichzeitig das Kostbarste, was sie je gespürt hatte.
Als das Korsett sich schließlich ganz von ihrem Körper hob, war da für einen Moment ein Gefühl von Leere. Die Haut darunter fühlte sich wund an, überempfindlich, als würde jede Berührung brennen. Linien zeichneten sich dort ab, wo der Stahl und die Bänder gesessen hatten – rote, tiefe Spuren, wie Erinnerungen in Fleisch geschrieben. Lina strich mit bebender Hand darüber, und mit der Erleichterung mischte sich eine stille Wehmut: Diese Form, diese erzwungene Vollkommenheit war fort – geblieben war nur sie selbst, weich, verletzlich, ungefiltert.
Zum Schluss wandte sich die Kostümbildnerin dem Halskorsett zu – ein letztes Band aus Stahl und Stoff, das ihren Hals umfangen hielt. Die Kostümbildnerin begann vorsichtig, die Schnüre zu lösen. Jeder gelöste Zug ließ einen Ring des Drucks zerbrechen. Lina spürte, wie der feste Rahmen um ihren Hals sich Stück für Stück hob. Plötzlich konnte sie den Kopf ein wenig neigen, erst nur um einen Hauch, dann weiter. Ein dünnes, ungläubiges Lachen entwich ihr, sofort erstickt von einem Keuchen, als eine Welle aus Blut und Wärme durch ihren Nacken schoss. Schlucken – etwas so Selbstverständliches – fühlte sich an wie ein ungeübter Akt, roh und neu. Sie senkte vorsichtig das Kinn, spürte das Ziehen über den Nackenmuskeln, und Tränen liefen ihr nun ungehindert über das Gesicht, weil nichts mehr ihren Blick fixierte.
Als das Halskorsett schließlich ganz entfernt war, saß Lina da, nur noch in der leichten Unterwäsche, der Körper gezeichnet von Druckstellen, aber endlich frei. Jede Bewegung war ungewohnt: Der Rücken konnte sich krümmen, der Brustkorb heben und senken, der Kopf in alle Richtungen gleiten. Es war, als hätte jemand die Welt in ihrem Innern wieder aufgedehnt. Sie atmete tief ein, so tief, dass es fast schmerzte, und ließ die Luft langsam wieder entweichen, als wolle sie all die letzten Tage mit hinausströmen lassen.
Ein Zittern packte sie, feiner als vorher, aber nicht mehr nur aus Erschöpfung – auch aus Erleichterung. Ihr Freund rückte näher, legte eine Decke um ihre Schultern, als würde er den Platz schützen wollen, den eben noch Stahl und Stoff beherrscht hatten. Die Kostümbildnerin legte die Korsetts nebeneinander auf den Tisch: das Taillenkorsett, das Halskorsett, die Schulterspanner – nicht mehr Werkzeuge der Form, sondern stille Zeugen dessen, was sie durchgestanden hatte.
„Sie gehören dir“, sagte die Kostümbildnerin leise. „Zum Erinnern. Oder für später, wenn du willst.“
Lina blickte auf die Stücke, ihre Finger fuhren vorsichtig über die steifen Kanten, über die Schnüre, die sie so lange im Griff gehabt hatten. In ihrem Innern war da keine reine Ablehnung. Stattdessen eine komplexe Mischung: Stolz, Ehrfurcht, ein leiser Schauer. Sie wusste, dass diese Korsetts mehr waren als Kleidung. Sie waren zu einem Teil ihrer Geschichte geworden, zu einem Teil von ihr.
Ihr Freund nahm ihre Hand, drückte sie fest. In seinem Blick lag keine Forderung mehr, nur Anerkennung und Zärtlichkeit. „Du hast mehr durchgestanden, als irgendjemand von dir verlangen dürfte“, sagte er leise. „Und du warst wunderschön. Aber so, wie du jetzt bist – so frei – bist du es auch.“
Lina lehnte den Kopf an seine Schulter, spürte, wie ihr Körper zum ersten Mal seit Tagen wirklich in sich zusammensinken durfte. Die Muskeln gaben nach, der Atem floss ohne Zwang. In dieser weichen, unspektakulären Haltung sah sie nicht mehr aus wie eine Skulptur – sondern wie ein Mensch, lebendig, müde, aber ganz.
Sie lächelte schwach, während ihr Blick noch einmal zu den Korsetts wanderte. Frei – und doch für immer von ihnen geprägt.

Ende
18. RE: Das Model

geschrieben von Falciformis am 11.12.25 08:01
Danke für diese wunderschön geschriebene Geschichte.
19. RE: Das Model

geschrieben von goya am 13.12.25 09:11
Hallo evi.blum,

vielen Dank für die tolle Geschichte.

Diese hat mir, genau wie deine anderen Geschichten, sehr gut gefallen.

Nochmals vielen Dank für deinen Mühen.

Liebe Grüße

goya
20. RE: Das Model

geschrieben von 8ball am 14.12.25 11:17
Vielen Dank für diese Geschichte - super
21. RE: Das Model

geschrieben von KK 2 am 20.12.25 21:14
Irgendwie habe ich das Gefühl, das hier die Schreiber der guten Geschichten ihre Sadistischen Adern ausleben!
Immer diese Werbepausen an Stellen wo der/die Leser/in wissen will, wie es weitergeht und dann warten muss, bis die nächsten Häppchen Online sind...

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