 Autor |
Eintrag |
Freak
DL
Nie einen Schritt zurück.
Beiträge: 97
Geschlecht:
User ist online
|
RE: Sklavin Leonie
|
Datum:29.12.25 10:10 IP: gespeichert 
|
|
Nun habe ich auch diese Geschichte gelesen und finde sie äußerst spannend. Die Charaktere werden langsam aufgebaut was für eine Fortsetzungsgeschichte nur von Vorteil sein kann.
Ciao Tom
|
|
|
Stamm-Gast
Beiträge: 315
Geschlecht:
User ist offline
|
|
RE: Sklavin Leonie
|
Datum:30.12.25 14:05 IP: gespeichert
|
|
Hallo Der_Herr,
vielen Dank für die spannende Geschichte.
Das ist ja schwere Kost, was den Protagonistinnen zugemutet wird.
Aber ein Sklavenleben ist halt kein Zucker schlecken....
Liebe Grüße
goya
|
|
|
Sklavenhalter
Norddeutschland
Versklavung einer Frau geht nur freiwillig.
Beiträge: 932
Geschlecht:
User ist offline
|
|
RE: Sklavin Leonie
|
Datum:01.01.26 14:23 IP: gespeichert
|
|
Bin gespannt, wie es nach der Woche weitergehen wird.
|
|
|
Erfahrener
Berlin
Der Herr befiehlt, das Weib spurt!
Beiträge: 39
Geschlecht:
User ist offline
|
|
RE: Sklavin Leonie
|
Datum:17.07.26 01:53 IP: gespeichert
|
|
Die Rückkehr des Herrn
Der Morgen begann wie alle anderen in den letzten sechs Tagen – mit dem metallischen Klirren der Gittertür, gefolgt von den gleichmäßigen Schritten der Dienstsklavinnen. Leonie und Vanessa ruckten automatisch aus dem Halbschlaf hoch, ihre Körper noch steif von der harten Pritsche, die Muskeln schmerzten von den Schlägen der Vortage. Die Kälte des Steinbodens kroch in ihre Körper, als sie sich auf die Knie sinken ließen, die Hände im Schoß gefaltet, die Köpfe gesenkt. Die Ledermasken umschlossen den Kopf immer noch eng und erbarmungslos, die Atmung beschleunigte sich leicht, als sie die vertraute Präsenz von Madame Monique spürten.
„Guten Morgen, meine kleinen Sklavinnen“, kam die Stimme, kühl und präzise wie immer. Ein Finger strich über Vanessas Wirbelsäule, wo die frischen Striemen der Peitsche vom Vorabend noch brannten. „Ihr habt euch gut geschlagen. Besonders gestern.“ Ein kurzes, fast unhörbares Kichern. „Aber heute ist ein besonderer Tag.“ Die Dienstsklavinnen traten näher, ihre schwarzen Korsetts knarrten leise. „Morgen Nachmittag holt euch euer Herr ab. Ihr werdet wieder nach Hause dürfen.“ Leonies Finger zuckten leicht in ihrem Schoß. Nach Hause. Das Wort hallte in ihrem Kopf nach, warm und verlockend wie ein Versprechen.
Vanessa atmete flacher, ihre Schultern spannten sich an – nicht aus Angst, sondern aus einer fast schmerzhaften Erleichterung.
„Die Masken werden jetzt abgenommen“, fuhr Madame Monique fort, während die Dienstsklavinnen bereits die Riemen an Vanessas Kopf lösten. „Ihr werdet euch langsam wieder an das Licht gewöhnen. Sechs Tage in Dunkelheit sind keine Kleinigkeit.“ Die Lederstreifen gaben nach, und als die Maske endlich abgehoben wurde, traf Vanessa selbst der schwache, gedämpfter Lichtschein wie ein Blitz. Ihre Augenlider flatterten, Tränen schossen ihr in die Augen, vor Schmerz und weil die Pupillen sich verzweifelt zusammenzogen. Alles war verschwommen, die Umrisse der Zelle unscharf, als würde sie durch milchiges Glas blicken. Die Wände, die sie so gut kannte, wirkten plötzlich fremd, die Gitterstäbe zwischen ihr und Leonie wie ein verzerrtes Muster aus Schatten.
Leonie stöhnte leise, als auch ihre Maske entfernt wurde. Ihr erster Blick galt nicht der Zelle, nicht dem Licht – sondern Vanessa. Die andere Sklavin kniete da, das Gesicht verzerrt, die Lippen leicht geöffnet, als würde sie gleich etwas sagen. Doch dann biss sie sich auf die Unterlippe, bis ein kleiner Blutstropfen erschien. Sie sieht aus, als würde sie gleich weinen. Der Gedanke durchfuhr Leonie wie ein elektrischer Impuls. Nicht aus Mitleid. Sondern weil sie wusste, wie sehr Vanessa sich zusammenreißen musste, um nicht zu zerbrechen. „Genau wie ich.“
„Atmet tief durch“, befahl Madame Monique, während die Dienstsklavinnen die Masken wegnahmen. „Die ersten Stunden werden unangenehm sein. Aber ihr seid stark. Ihr habt Schlimmeres überstanden.“ Ihre Finger glitten über Leonies Wange, dann weiter zu Vanessas Kinn, das sie grob anhob. „Oder nicht?“ Vanessa nickte. Ihr Blick huschte zu Leonie, dann wieder zu Boden. Die Scham brannte heißer als die Striemen auf ihrem Rücken.
Das Licht wurde schrittweise heller, wie versprochen. Am Anfang war es eine Qual – jedes Mal, wenn die Dienstsklavinnen die Dimmer höher drehten, fühlten sich ihre Augen an, als würde jemand sie mit glühenden Nadeln stechen. Leonie presste die Lider zusammen, bis schwarze Flecken vor ihren Augen tanzten. Vanessa wagte es nicht einmal, zu blinzeln. Sie starrte auf den Boden, die Hände zu Fäusten geballt, während ihr Blick langsam schärfer wurde. Die Zelle kam ihr kleiner vor als in Erinnerung. Die Pritsche, die sie so gehasst hatte, wirkte plötzlich wie ein sicherer Hafen. Die Gitterstäbe zwischen ihr und Leonie waren nicht mehr eine Barriere, sondern etwas, das bald verschwinden würde.
Am späten Nachmittag, als das Licht bereits erträglicher geworden war, öffnete sich die Tür erneut. Madame Monique stand da, die Peitsche locker in der Hand. „Eine kleine Erinnerung, bevor ihr uns verlasst“, sagte sie lächelnd. „Fünf Hiebe.
Leonie spannte sich an, aber ihr Gesicht blieb ausdruckslos. Vanessa hingegen spürte, wie ihr Herz schneller schlug – nicht aus Angst vor dem Schmerz, sondern weil sie Leonie ansehen durfte. Weil sie sehen würde, wie die andere Sklavin die Strafe nahm.
Die Peitsche pfiff durch die Luft. Klatsch. Vanessas Hintern brannte sofort, der Schmerz scharf und präzise, aber erträglich. Sie biss die Zähne zusammen, während ihr Körper automatisch nach vorne sackte, die Hände vor der Pritsche auf dem Boden abstützend. Aus den Augenwinkeln sah sie, wie Leonie den nächsten Hieb nahm – ihr Rücken bog sich leicht, die Lippen öffneten sich in einem stummen Stöhnen, aber sie blieb still. Kein Flehen. Kein Zucken. Nur diese professionelle Gelassenheit, die Vanessa gleichzeitig bewunderte und hasste.
Beim dritten Hieb traf die Peitsche Vanessas bereits wunden Rücken, genau dort, wo die Peitsche sie am Vortag aufgerissen hatte. Ein erstickter Schrei entwich ihr, aber sie fing sich schnell, als sie Leonies Blick spürte. Die andere Sklavin beobachtete sie. Studierte sie. Als sie der fünfte Schlag traf, war Vanessa nass zwischen den Schenkeln, nicht nur wegen des Schmerzes, sondern auch wegen Leonie.
Die Nacht verbrachten sie wie immer – das Abendessen wurde durch die Luke geschoben, eine dünne Suppe, die sie aus den Schüsseln schlürften. Die Reinigung erfolgte stumm & mechanisch durch die Dienstsklavinnen. Doch als sie auf ihren Pritschen lagen, das Licht zur Nacht nur noch schwach leuchtete, wagte Vanessa es, Leonie anzusehen.
„Morgen“, flüsterte sie. Ihre Stimme klang rau, sie war es nicht mehr gewohnt zu sprechen.
Leonie drehte den Kopf auf dem Kissen. Ihr Blick war nicht mehr verschleiert, nicht mehr benebelt von der Dunkelheit. Er war klar. „Ja“, antwortete sie leise. „Morgen.“ Dann schloss sie die Augen.
Vanessa starrte noch lange in die Decke, während ihr Körper zwischen Erschöpfung und einer seltsamen, kribbelnden Vorfreude hin- und hergerissen war. Endlich wieder nach Hause zu ihrem Herrn. Was würde Madame Monique ihm berichten, haben wir ihre & seine Erwartungen erfüllt? Wird er uns vielleicht sogar loben, wird er stolz darauf sein, was wir für ihn ertragen haben? Doch als sie endlich einschlief, träumte sie von Leonie, und den Züchtigungen, die sie auch zu Hause wieder spüren würden.
Pünktlich um 14 Uhr wurden Leonie und Vaness in den Kleidern, die sie bei ihrer Ankunft im Institut trugen, in die Empfangshalle geführt. „Auf die Knie“ befahl Madame Monique. Leonie und Vanessa gehorchten umgehend und begaben sich in die vorgeschriebene Position.
15 lange Minuten verharrten sie in dieser unbequemen Position. Dann endlich, Schritte. Der Rhythmus war unverkennbar. Leonie registrierte es zuerst. Ihr Kinn hob sich einen Millimeter, nicht genug, um als Blickkontakt zu gelten, aber genug, um die Tür im Sichtfeld zu haben. Vanessa spannte ihre Schultern an. Herr Frank trat ein.
Er trug einen dunkelblauen Slimfit-Anzug und ein schwarzes Hemd. Sein Blick strich über die beiden knienden Gestalten. Kein Gruß, kein Lächeln. Er blieb drei Schritte vor ihnen stehen, die Hände in den Hosentaschen, und ließ die Stille wirken. Vanessa zuckte unter der Fixierung zusammen; ihre Finger krallten sich leicht in den Stoff ihres Kleids. Leonie hielt die Position makellos, nur das leichte Pochen an ihrem Kiefer verriet, wie sehr sie sich anspannte.
„Hallo meine Sklavinnen." Seine Stimme war ruhig und ohne Emotionen. „Ab ins Auto."
Leonie erhob sich in einer fließenden Bewegung, die Pumps klickten leise auf dem Marmor. Sie wartete nicht auf Vanessa, warf ihr aber einen Seitenblick zu, der gleichzeitig Aufforderung und Warnung war. Vanessa kam langsamer hoch, ihre Knie protestierten nach dem langen Knien, und sie glättete hastig ihren Kleid über den Oberschenkeln. Frank hatte sich bereits umgewandt und ging voraus, ohne sich zu vergewissern, ob sie folgten. Sie folgten. Natürlich.
Auf der Rückbank des Wagens saßen sie dicht nebeneinander. „Es gilt High-Protokoll", sagte er, während er den Motor startete. „Perfekte Sitzhaltung. Rücken gerade, Beine sittsam geschlossen, Hände im Schoß. Bis wir zu Hause sind."
Leonie beherrschte das High Protokoll perfekt, die Beine parallel und perfekt geschlossen, die Hände gefaltet im Schoß, den Rücken an der Ledersitzlehne gerade wie eine Kerze. Vanessa bewunderte immer wieder, wie scheinbar mühelos Leonie das stundenlang durchhalten konnte. Sie bemühte sich, das Gleiche zu tun, doch die Strapazen der letzten Tage steckten in jeder Faser ihres Körpers. Frank setzte sich hinters Lenkrad, justierte den Rückspiegel, bis er beide Frauen im Blick hatte. Sein Blick verharrte dort einen Moment zu lang.
Vanessa nickte einmal, knapp. Leonie murmelte ein „Ja, Herr Frank", das fast im Hals steckenblieb. „Wie bitte“ kam es zurück. „Ja, Herr Frank, es gilt das High Protokoll“ kam es fast synchron aus beiden Mündern.
Der Motor sprang an. Die Straße zog sich mit leichten Kurven durch die Landschaft, hohe Bäume warfen Schatten auf die Windschutzscheibe. Frank fuhr konzentriert, die Hände locker am Lenkrad, doch der Blick im Rückspiegel wanderte regelmäßig zu den beiden auf der Rückbank.
Nach einigen Kilometern brach er das Schweigen. „Madame Monique war zufrieden mit euch." Eine Pause. Die Stimme wurde weicher, nur eine Nuance, aber immerhin. „Ich bin stolz auf euch."
Ein Gefühl von Stolz durchzog Leonies Körper, ihr Kinn hob sich ein Stück. Vanessa schluckte hörbar, und für einen Moment schien die Anspannung aus ihren Schultern zu weichen. Sie wagte einen kurzen Blick aus dem Fenster, und die Nachmittagssonne warf ein warmes Licht über ihre Wange, das die feinen Spuren von Tränen erahnen ließ, die dort getrocknet waren.
Die Fahrt zog sich. Eine Stunde auf den Bundesstraßen, der Verkehr dünn, die Landschaft monoton. Leonie hielt ihre Position wie eine Statue, die Beine eng geschlossen, Rücken gerade, Atmung gleichmäßig. Vanessa kämpfte. Ihre Lider wurden schwer, sanken, zuckten hoch, sanken wieder. Ihr Kopf neigte sich nach links zum Fenster, fing sich, neigte sich erneut. Die Knie, die eben noch wie vorgeschrieben sittsam geschlossen gewesen waren, glitten auseinander — erst einen Zentimeter, dann zwei, dann eine Hand breit.
Franks Augen im Rückspiegel wurden schmal. Er sah es. Der Blick blieb an Vanessas geöffneten Knien hängen, und die Kiefermuskeln unter seiner Haut spannten sich an. Eine Sekunde verging. Zwei.
„Vanessa." Die Stimme schnitt durch das leise Motorengeräusch wie eine Klinge. „Willst du zu Hause gleich eine Strafe?"
Vanessa zuckte zusammen, als hätte er sie geohrfeigt. Panisch riss sie ihre Augen auf.
Leonie hatte es bemerkt. Ohne Vanessa anzuschauen stieß sie ihr den Ellenbogen in die Seite. Nicht hart, nicht sanft — ein Stoß, der sagte: Reiß dich zusammen.
Augenblicklich drückte Vanessa ihren Rücken durch, presste Beine und Knie so fest aneinander, dass die Oberschenkel zitterten, und ballte die Hände im Schoß zu Fäusten.
„Nein — nein, Herr Frank, bitte, keine Strafe, es kommt nicht wieder vor.“ Ihre Stimme war brüchig, die Worte stolperten übereinander.
Die restlichen Kilometer zogen sich. Vanessa kämpfte gegen die Schwere ihrer Augenlider, blinzelte, zwang sich, den Blick auf einen Punkt an der Windschutzscheibe zu richten — die reflektierende Leuchte des Tachos, die Bäume, die vorbeizogen. Ihr Atem ging flach, kontrolliert, als zähle sie jeden Zug. Leonie saß neben ihr, unbeweglich, und jedes Mal, wenn Vanessas Knie auch nur um einen Millimeter auseinanderzuwandern drohten, genügte eine kleine Berührung von Leonies Ellenbogen und Vanessas Knie waren wieder eng geschlossen.
Dann endlich erreichten Sie die Villa. Frank parkte und schaltete den Motor aus. „Aussteigen“. Leonie öffnete die Tür, glitt unter den Blicken des Herrn in perfekter Haltung mit sittsam geschlossenen Beinen aus dem Auto hinaus. Vanessa folgte, nicht ganz so elegant, aber noch akzeptabel. „Ab ins Haus in mein Arbeitszimmer“, er ging vor, Leonie und Vanessa folgten in gebührendem Abstand.
Im Arbeitszimmer angekommen begaben sich Leonie und Vanessa auf ihren Platz und gingen auf die Knie.
„Zieht euch aus", sagte er. „Alles. Auch die Strümpfe." Eine Pause. „Die Pumps und die Halseisen bleiben an."
Leonie begann ohne Zögern. Sie öffnete den Reißverschluss ihres Kleides, der Stoff fiel über ihre schmalen Hüften und sank zu Boden. Sie trat heraus, öffnete die jeweils 8 Strapse sowie den Verschluss des Hüftgürtels und legte diesen ebenfalls ab. Dann stieg sie aus dem Pumps und genoss den kurzen Moment der Entspannung für ihre Füße. Mit wenigen Griffen rollte sie nun die Strümpfe vorsichtig über ihre Knöchel ab und stieg sofort wieder in ihre Pumps.
Nackt bis auf die Pumps und das Halseisen ging sie sofort wieder auf die Knie und wartete mit gesenktem Blick auf das, was nun kommen würde.
Vanessa brauchte länger. Ihre Finger zitterten leicht, als sie ihr Kleid auszog, Strapse und Hüftgürtel ablegte und die Strümpfe auszog. Dann hatte auch sie sich wieder auf ihre Position neben Leonie begeben.
"Aufstehn", befahl er in strengem Ton.
Dann trat er an sie heran. Er ging zuerst zu Leonie, blieb vor ihr stehen und musterte ihren Körper mit langsamen, prüfenden Blicken. Seine Augen wanderten über ihre Schultern, über die schmale Taille und blieben an ihren Oberschenkeln hängen, wo sich quer verlaufende Striemen abzeichneten — rötlich-lila Spuren, die in unregelmäßigen Abständen über die Haut liefen. Frank hob die Hand und strich mit zwei Fingern über eine der Striemen an ihrem Oberschenkel. Leonies Haut zuckte unter der Berührung, ein minimales Zusammenziehen der Bauchmuskeln, sonst nichts.
„Hier", sagte Frank leise und fuhr mit dem Daumen über eine besonders deutliche Strieme an ihrem rechten Oberschenkel. „Madame Monique hat ganze Arbeit geleistet, so wie ich es angewiesen habe."
Leonie blieb still. Ihr Atem ging gleichmäßig, nur die feinen Härchen an ihrem Unterarm richteten sich auf.
Frank ging weiter zu Vanessa. Er trat vor sie und musterte sie mit dem gleichen langsamen Blick. Vanessas Körper zeigte mehr Spuren — an ihren Oberschenkeln liefen die Striemen dichter beieinander, einige davon tiefer und kräftiger, die Ränder verliefen in ein dunkleres Rot. Frank hob die Hand und legte seine Fingerkuppen auf eine der Striemen an ihrem linken Oberschenkel. Vanessa zuckte zusammen, ihre Schultern spannten sich, und ein scharfes Einatmen war zu hören. Frank ließ seine Finger dort, fuhr langsam über die Strieme, dann über eine zweite, die parallel dazu verlief.
„Diese hier", sagte er und berührte eine Strieme an ihrem rechten Oberschenkel, die dunkler war als die anderen, „die hat sie dir am letzten Tag gegeben."
Vanessa nickte kaum merklich. „Ja, Herr Frank."
Frank trat einen Schritt zurück und musterte beide Frauen nebeneinander. Leonie stand gerade und still, die Spuren auf ihrer Haut wie Linien auf einer Landkarte. Vanessa stand neben ihr, ihre Hände leicht zitternd, die Spuren auf ihrem Körper dichter und frischer.
Vanessas Kinn zitterte. Ihre Augen wurden feucht, und sie senkte den Blick weiter, bis sie auf ihre eigenen Pumps starrte. Leonie atmete tief aus, ihre Schultern sanken einen Millimeter nach unten, und ihre Lippen formten ein knappes, stummes Lächeln.
Frank ging um die beiden herum, blieb hinter ihnen stehen und musterte ihre Rückseiten. An Leonies Rücken liefen zwei quer verlaufende Striemen über die Schulterblätter, die Ränder verblasst. Auch ihr Hintern war mit Striemen verziert. An Vanessas Rücken zeichneten sich mehrere Striemen ab, die sich über die untere Rückenhälfte verteilten, einige davon überlappten sich. Frank legte seine Handfläche auf Vanessas unteren Rücken, zwischen zwei Striemen, und hielt sie dort. Vanessas Rücken wölbte sich minimal unter der Berührung, ihre Finger schlossen sich zu Fäusten und öffneten sich wieder.
Frank ging wieder um sie herum und blieb vor ihnen stehen. Er verschränkte die Arme vor der Brust und sah beide der Reihe nach an.
„Ihr wart sehr gehorsame Sklavinnen bei Madame Monique", sagte Frank. Seine Stimme war ruhig und gleichmäßig, ohne die Schärfe, die er im Auto angeschlagen hatte. „Ihr habt Gehorsam und Leidensfähigkeit bewiesen. Ihr habt eure Rolle als Sklavinnen angenommen und verinnerlicht." Er sah von Leonie zu Vanessa, dann zurück. „Ich bin stolz auf euch."
„Damit ist der erste Teil eurer Sklavinnen-Ausbildung ist abgeschlossen", sagte er. „Was nun kommt, wird etwas anderes von euch verlangen."
Leonie hob den Blick, ihre blauen Augen trafen seine für den Bruchteil einer Sekunde, bevor sie ihn wieder senkte. Vanessa starrte weiter auf ihre Pumps, ihre Unterlippe zitterte leicht.
Frank trat an seinen Schreibtisch, zog eine Schublade auf und reichte Leonie und Vanessa jeweils eine kleine Dose. Eine kühlende, schmerzlindernde Salbe. „Die wird euch guttun", sagte er. „Geht jetzt duschen, versorgt eure Wunden und in exakt 30 Minuten erwarte ich euch in Nachthemd und Pumps in der Küche. Ihr dürft heute am Tisch zu Abend essen, mit Besteck und richtigem Geschirr. Ein Lächeln huscht über die Gesichter von Leonie und Vanessa. Essen wie ein normaler Mensch, am Tisch, nicht auf dem Fußboden, mit Besteck von einem Teller, nicht wie ein Köter aus dem Napf.
„Essen beenden, vor mir auf die Knie“. Wie aus einem Traum gerissen schluckt Leonie den letzten Bissen herunter und begibt sich wie befohlen auf ihren Platz, knieend selbstverständlich. Ein strenger Blick von Leonie bringt auch Vanessa wieder auf den Boden der Realität zurück, kurz nach Leonie kniet auch sie auf ihrem Platz.
Frank stand am Fenster, den Rücken zu ihnen gewandt, die Hände in den Hosentaschen. Er drehte sich nicht um, als er sprach. „Ihr habt die erste Phase abgeschlossen. Madame Monique hat euch geprüft, und ihr habt gezeigt, dass ihr Schmerz ertragen könnt." Seine Stimme war gleichmäßig, ohne Zärtlichkeit, ohne Vorwurf. „Leidensfähigkeit ist das Fundament. Aber ein Fundament allein trägt kein Haus."
Er wandte sich um. Sein Blick wanderten von Leonie zu Vanessa, blieb an jeder hängen. Er trat an den Schreibtisch, lehnte sich dagegen, verschränkte die Arme vor der Brust. „Der nächste Abschnitt eurer Ausbildung beginnt übermorgen, morgen dürft ihr euch noch etwas erholen. Und dieser Abschnitt —" Er machte eine Pause, die länger dauerte, als nötig gewesen wäre. „— wird von mir persönlich geleitet."
Leonies rechte Hand zuckte, fast unmerklich, ein kurzes Zusammenziehen der Finger. Sonst nichts. Ihr Atem verharrte für den Bruchteil einer Sekunde, dann strömte er gleichmäßig weiter. Vanessa hingegen schluckte sichtbar, ihr Adamsapfel wippte unter dem Halseisen. Ihre Brauen zogen sich zusammen, als versuche sie, Worte zu formen, die ihr nicht über die Lippen kamen.
„Ihr werdet zu Sex-Sklavinnen ausgebildet," sagte er. Keine Einleitung, keine Umschreibung. Die Worte fielen wie Steine in einen stillen Teich. „Ihr werdet lernen, einen Sch****z so zu nehmen, dass er euch bis ins Mark füllt. Ihr werdet lernen, eure Löcher zu kontrollieren — eure Muschi, euer Arschloch, euren Mund — und sie so zu gebrauchen, dass sie einem Mann dienen, nicht euch selbst."
Vanessas Hände ballten sich zu Fäusten, die Knöchel weiß hervortretend. Ihr Blick, der bisher auf den Boden gerichtet war, hob sich für einen Moment, traf Franks Augen, und etwas in ihrem Gesicht zerbrach — nicht Widerstand, sondern die letzte Illusion, dass die Ausbildung jemals ein anderes Ziel gehabt haben könnte als genau dies. Sie senkte den Blick wieder, und ein feines Zittern lief über ihre Schultern, Tränen liefen über Ihre Wangen.
Leonie stand reglos da. Ihr Gesicht war eine Maske aus Porzellan — glatt, geschlossen, undurchdringlich. Nur ihre Augen verrieten etwas: ein Flackern, kein Schrecken, sondern ein Aufblitzen, wie eine Kerze, die im Wind aufflackert, bevor sie sich wieder beruhigt. Sie hatte gewusst. Oder zumindest geahnt.
„Das bedeutet," fuhr Frank fort, „dass ihr euch mir zur Verfügung haltet. Jederzeit. Auf meinen Befehl. Ich werde euch fi**en, wenn ich es für richtig halte. Ich werde euch fi**en, um euch zu lehren. Und ich werde euch fi**en, weil es mein Recht ist." Er löste die Arme, griff nach der Kante des Schreibtisches hinter sich, die Finger auf dem dunklen Holz spreizend. „Eure Körper gehören mir. Das war immer der Plan. Aber ab übermorgen werdet ihr verstehen, was das bedeutet."
Er schob sich vom Schreibtisch ab, ging langsam auf die beiden zu. Seine Schritte hallten auf dem Parkett, jeder einzelne messbar, abzählbar. Er blieb vor Leonie stehen, so nah, dass sie den Duft seines Parfüms riechen konnte. Er hob die Hand, legte zwei Finger unter ihr Kinn und hob es an, bis ihr Blick den seinen treffen musste. Ihre blauen Augen waren weit, die Pupillen vergrößert, die Iris ein schmaler Ring. „Du bist meine erste Sklavin, Leonie. Du kennst meinen Sch****z. Du weißt, wie er schmeckt, wie er sich anfühlt, wenn er in dich dringt." Seine Stimme senkte sich, wurde leiser, aber nicht weicher. „Aber du wirst lernen, ihn so zu nehmen, dass ich nicht mehr zwischen Geben und Nehmen unterscheiden kann. Du wirst eine fo***e sein, die mir gehört, die ich brauche, die ich benutze, wann immer ich will."
Leonies Lippen öffneten sich, ein kaum hörbares Einatmen, mehr nicht. Ihr Kinn ruhte auf seinen Fingern. Sie nickte, eine winzige Bewegung, die mehr Bestätigung war als jedes Wort.
Frank ließ ihr Kinn los und wandte sich Vanessa zu. Sie stand da, die Hände noch immer zu Fäusten geballt, die Unterarme angespannt, als würde sie sich gegen etwas stemmen, das es nicht gab. Er trat noch näher, bis sein Körper fast den ihren berührte. „Du," sagte er, und das Wort war wie ein Fingerzeig, „bist neu. Du hast Schmerz ertragen, ja. Du hast gelernt, zu knien, zu schweigen, zu gehorchen. Aber du hast noch nie einen Sch****z in dir gehabt, der dir gesagt hat, wem du gehörst."
Vanessas Atem ging flach, die Brust hob und senkte sich schnell unter dem dunkelroten Stoff. Sie schüttelte den Kopf, kaum merklich, nicht als Verneinung, sondern als Bestätigung dessen, was er sagte. „Nein, Herr Frank," flüsterte sie, die Stimme rau, als hätte sie die Worte über einen Kloß im Hals schieben müssen.
„Das wird sich ändern." Frank griff nach ihrem Halseisen, schob 2 Finger zwischen Eisen und Hals. Der Druck des Metalls gegen ihre Kehle ließ Vanessa den Kopf leicht heben. „Ich werde dich fi**en, Vanessa. Ich werde deine Muschi fi**en, bis sie auf meinen Sch****z geformt ist. Ich werde deinen Arsch fi**en, bis du nicht mehr weißt, wo der Schmerz aufhört und die Geilheit beginnt. Und ich werde in deinen Mund fi**en, bis du lernst, jeden Tropfen zu schlucken, ohne dass ich es dir sagen muss."
Vanessas Augen füllten sich mit Feuchtigkeit, nicht Tränen der Angst — oder vielleicht doch, aber nicht nur. Ihre Lippen pressten sich zusammen, lösten sich, pressten sich wieder. „Ja, Herr Frank," sagte sie, und ihre Stimme brach nicht, obwohl sie es verdient hätte.
Frank ließ das Halseisen los, trat einen Schritt zurück, musterte beide Frauen, die vor ihm standen, die eine ruhig wie eine Säule, die andere bebend wie ein Blatt im Wind. „Die Ausbildung beginnt übermorgen um 8 Uhr. Ihr werdet euch duschen, ihr werdet euch vorbereiten, und ihr werdet pünktlich in meinem Schlafzimmer sein." „Ihr tragt nur Pumps und Halseisen. Sonst nichts."
„Jetzt geht ins Bett. Und genießt euren freien Tag morgen. Aber denkt daran, es gilt auch morgen Standard-Protokoll.“ „Gute Nacht, Herr“, sagte Leonie und ging zur Tür. „Gute Nacht, Herr“ sagte auch Vanessa und folgte Leonie ins gemeinsame Schlafzimmer.
Frank blieb allein im Arbeitszimmer. Er öffnete den obersten Knopf seines Hemdes, atmete tief ein. Der Duft des Leders vom Sofa mischte sich mit dem des alten Holzes. Er blickte auf die Stelle, wo die beiden gerade noch gestanden hatten, und etwas in seinem Gesicht veränderte sich. Ein war Mann, der genau wusste und auch zu schätzen wußte, welchen wertvollen Besitz er von nun an sein Eigen nennen konnte.
Der_Herr
|
|
|
Stamm-Gast
Beiträge: 226
Geschlecht:
User ist offline
 
|
|
RE: Sklavin Leonie
|
Datum:19.07.26 13:19 IP: gespeichert
|
|
Schon eine sehr reizvolle Geschichte.
Was mich wundert ist, dass hier immer geschrieben wird, Leonie trägt einen Hüftgürtel mit Strapsen und halterlose Strümpfe.
Wenn ich einen Strandgürtel verwende, brauche ich keine halterlosen Strümpfe, die haben eh oft so einen breiten Spitzenrand und schneiden durch das Silikonband am Ende stärker ein und ergeben eine Druckstelle am Oberschenkel.
Ich glaube bei der Geschichte der O wird das auch thematisiert.
|
|
|
Erfahrener
Berlin
Der Herr befiehlt, das Weib spurt!
Beiträge: 39
Geschlecht:
User ist offline
|
|
RE: Sklavin Leonie
|
Datum:21.07.26 17:54 IP: gespeichert
|
|
Da hast Du natürlich recht, es sind Nylons ohne Silikonabschluss, deswegen brauchen die beiden ja den Hüftgürtel und die Strapse
Der_Herr
|
|
|
Einsteiger
niedersachsen
Die Kunst, ein Mensch zu sein
Beiträge: 13
Geschlecht:
User ist offline
|
|
RE: Sklavin Leonie
|
Datum:21.09.26 14:27 IP: gespeichert
|
|
Das liest sich wie butter... Nicht so was wildes, aus den Fingern gezaubert.. Hat mir gut gefallen, das zu lesen
Nutze deine zeit
|
|
|
Erfahrener
Berlin
Der Herr befiehlt, das Weib spurt!
Beiträge: 39
Geschlecht:
User ist offline
|
|
RE: Sklavin Leonie
|
Datum:09.11.26 23:42 IP: gespeichert
|
|
Der freie Tag
Um Punkt neun Uhr öffnet sich die Tür zum Schlafzimmer der Sklavinnen mit einem leisen Klick. Frank tritt ein, bekleidet mit einer dunkelblauen Jeans und einem schwarzen Hemd, das sich eng an seine athletische Brust legt. Das Morgenlicht fällt durch die Vorhänge und zeichnet goldene Streifen auf den Boden. Er bleibt im Türrahmen stehen, sein Blick richtet sich auf das große Bett auf seine Sklavinnen, die sich unter der weißen Bettdecke zusammenrollen wie Katzen an einem Wintermorgen.
„Aufstehen, meine Sklavinnen." Seine Stimme ist ruhig, aber sie schneidet durch die Stille wie eine Klinge.
Vanessa zuckt zusammen. Ihre Augenlider flattern, sie öffnet ihre Augen nur langsam. Ihre Haare sind zerzaust, Strähnen kleben an ihrer Schläfe. Neben ihr rührt sich Leonie, deren schwarzes Haar sich scharf gegen das weiße Kissen abhebt. Ihre Augen blinzeln verschlafen.
„Ich sagte, aufstehen", wiederholt Frank, und diesmal legt sich eine Schärfe in seinen Ton, die keine weitere Verzögerung duldet.
Leonie richtet sich als Erste auf. Die Bettdecke rutscht von ihren Schultern und enthüllt die Spuren der vergangenen Tage bei Madame Monique — rote Streifen quer über den Rücken, die sich wie ein feines Netz über ihre Haut ziehen. Sie senkt den Blick und schwingt die Beine aus dem Bett. „Ja, Herr."
Vanessa braucht länger. Ihr Körper bewegt sich träge, die Züchtigungen im Erziehungsinstitut von Madame Monique fordern ihren Tribut.
Frank bemerkt die Zögerlichkeit. Er tritt zwei Schritte in den Raum. „Vanessa." Nur ihr Name, mehr braucht er nicht.
Vanessa richtet sich auf, die Bettdecke fällt von ihrer schlanken Gestalt. Auch ihre helle Haut trägt die Spuren der letzten Tage — dunklere Striemen an den Oberschenkeln, rote Abdrücke an den Handgelenken von den Fesseln, ein blasser Abdruck eines Rohrstockes quer über ihre Brüste.
„Das Bad ist eingelassen", sagt Frank und verschränkt die Arme vor der Brust. „Ihr habt genau bis zehn Uhr. Punkt zehn seid ihr zum Frühstück in der Küche. Danach habt ihr Freizeit bis zwanzig Uhr." Er macht eine Pause, sein Blick wandert zwischen den beiden Frauen hin und her. „Bewegt euch, meine Sklavinnen."
Er dreht sich um und verlässt den Raum. Seine Schritte hallen auf dem Flur, dann fällt eine Tür ins Schloss.
Leonie steht bereits auf den Beinen, wankt kurz, als Schmerz durch ihre Waden schießt. Sie greift nach der Stuhllehne und stützt sich ab. „Komm", murmelt sie zu Vanessa, ihre Stimme leise, fast zärtlich. „Wir müssen, wir dürfen unseren Herren nicht verärgern."
Vanessa nickt. Sie rutscht vom Bett, ihre nackten Füße berühren den kühlen Boden, und ein Schauer läuft über ihren Rücken. Gemeinsam gehen die beiden Frauen den Flur entlang zum Badezimmer.
Die Wanne ist gefüllt. Heißer Dampf steigt auf und beschlägt den Spiegel über dem Waschbecken. Der beruhigende Duft von Lavendel liegt in der Luft. Leonie greift nach dem Rand der Wanne. Sie hebt ein Bein, lässt den Fuß ins Wasser gleiten — und zuckt zusammen.
„Scheiße", presst sie zwischen den Zähnen hervor.
Vanessa sieht zu, wie Leonies Gesicht sich zusammenzieht. Ihre Augen verengen sich, die Lippen pressen sich aufeinander. Das heiße Wasser trifft auf die geschundene Haut, auf Striemen und Schrammen, und jeder Zentimeter brennt.
„Zusammen", flüstert Vanessa.
Sie klettern beide gleichzeitig in die große Wanne. Das Wasser schließt sich um ihre Knöchel, ihre Waden, ihre Oberschenkel. Der Schmerz trifft sie wie eine zweite Welle der Züchtigung — scharf, beißend, überall dort, wo die Haut aufgebrochen oder gereizt ist. Vanessa beißt sich auf die Unterlippe, so fest, dass sie den metallischen Geschmack von Blut auf der Zunge spürt. Ein Ton entweicht ihr, halb Keuchen, halb Wimmern, den sie schnell schluckt.
Leonie sinkt tiefer ins Wasser. Ihre Schultern spannen sich an. Das Wasser färbt sich leicht rosa an den Stellen, wo die empfindlichsten Striemen sich öffnen. Sie schließt die Augen, atmet tief durch, und langsam — sehr langsam — weicht der brennende Schmerz einem dumpfen Pochen.
Die Minuten vergehen. Der Dampf hüllt sie ein, das Lavendelöl legt sich wie ein Film über ihre Haut. Vanessa lehnt den Kopf zurück, die nassen Haarsträhnen kleben an ihren Wangen. Sie streckt die Beine aus, ihre Zehen ragen aus dem Wasser. Neben ihr tut Leonie das Gleiche, ihre Beine berühren sich unter der Wasseroberfläche — ein winziger, fast unbewusster Kontakt, der mehr sagt als Worte.
„Die Tage bei Madame Monique", murmelt Vanessa, ihre Stimme kaum mehr als ein Hauch. „Ich dachte, ich halte es nicht aus."
Leonie dreht den Kopf, betrachtet das Profil von Vanessa. Die scharfe Linie von Vanessas Kiefer, die Art, wie ihr Kehlkopf sich bewegt beim Schlucken. „Du hast es ausgehalten", sagt sie leise. „Wir beide haben es ausgehalten."
Vanessas Mundwinkel zucken, fast ein Lächeln. Ihre Finger suchen unter dem Wasser nach Leonies Hand, finden sie, drücken sie kurz. Dann lässt sie los.
Die Zeit rinnt. Die Wanduhr tickt. Das Wasser kühlt langsam ab, wird erträglich, fast angenehm. Die Muskeln entspannen sich, die Schmerzen ziehen sich zurück wie das Meer bei Ebbe. Vanessa schließt die Augen und lässt sich treiben.
Um 9:50 Uhr knackt der Lautsprecher an der Wand. Ein kurzes, scharfes Signal — zwei Töne, hoch und durchdringend. Zeit, das Bad zu beenden und in die Küche zu gehen.
Leonie richtet sich auf, Wasser perlt von ihren Schultern, läuft in kleinen Bächen über die Striemen auf ihrem Rücken. Sie greift nach den Handtüchern auf dem Gestell — dick, weiß, flauschig — und reicht eines an Vanessa.
Das Abtrocknen dauert länger als sonst. Jeder Strich des Handtuchs wird behutsam gesetzt, vorsichtig, wie man eine frische Wunde versorgt. Vanessa tupft über die Striemen an ihren Oberschenkeln, saugt das Wasser auf, ohne zu reiben. Leonie trocknet ihren Rücken, ihre Schulterblätter, die empfindliche Haut an den Handgelenken, wo die Fesseln ihre Spuren hinterlassen haben.
Dann die Kleidung. Morgenmäntel — weiße, seidene, die über die Schultern gleiten und sich mit einem schmalen Gürtel um die Taille schließen. Pumps — schwarze, mit zehn Zentimeter Absatz, die Frank für sie bereitgelegt hat. Vanessa schlüpft hinein, ihre Waden spannen sich an, als die Füße in die gewohnte Position gezwungen werden. Leonie neben ihr richtet den Kragen ihres Morgenmantels, streicht eine nasse Strähne hinter ihr Ohr.
Sie gehen hinunter. Vorsichtig nehmen sie die Stufen. Eigentlich sind sie das Laufen auf den hohen Absätzen gewohnt, aber nach den Strapazen im Erziehungsinstitut fällt es ihnen schwerer als sonst. Die Küche liegt im Erdgeschoss, ein großer Raum mit weißen Schränken, einer Insel aus grauem Granit und Fenstern, die den Blick in den schönen Garten ermöglichen.
Frank ist nicht da.
Der Frühstückstisch ist gedeckt. Zwei Teller, zwei Tassen, Besteck. Die Kaffeemaschine dampft, das Aroma von frischem Kaffee erfüllt den Raum. Eine Karaffe mit Orangensaft steht neben einer Schale mit Erdbeeren, Blaubeeren und Feigen. Ein Korb mit frischen Brötchen, noch warm, der Duft von Hefe und Kruste. Auf einer Platte liegen Aufschnitt — dünn geschnittener Schinken, Salami, Käse und ein Teller mit Rührei, noch dampfend, mit Schnittlauch bestreut. Marmelade in drei kleinen Schälchen: Erdbeer, Aprikose, Himbeere.
Sie nehmen Platz. Leonie rückt ihren Stuhl zurecht, setzt sich und schlägt die Beine sittsam übereinander. Sie ist froh, dass heute das Standard-Protokoll gilt, welches auch das sitzen mit übereinandergeschlagenen Beinen erlaubt. Nicht auszudenken wie anstrengend es wäre, den freien Tag unter dem High-Protokoll zu verbringen, Ober- und Unterschenkel immer im 90 Grad-Winkel und eng geschlossen. Vanessa sitzt ebenfalls entspannt mit übereinandergeschlagenen Beinen und freut sich auf das leckere Frühstück.
Sie essen. Stille, nur unterbrochen vom Klappern des Bestecks und dem leisen Surren des Kühlschranks. Vanessa beißt in ein Brötchen, schmeckt die Butter auf der Zunge, die salzige Würze des Schinkens. Der Kaffee brennt leicht auf ihrer Lippe, an der Stelle, wo sie sich vorhin auf die Unterlippe gebissen hat. Leonie gießt sich Orangensaft nach, die Säure brennt in ihrem Hals, und sie verzieht das Gesicht kurz, bevor sie das Glas absetzt.
Sie essen langsam, fast andächtig. Jeder Bissen ist ein Akt der Rückkehr — aus der Welt von Madame Moniques Erziehungsinstitut, wo die Tage aus Züchtigungen, Dunkelheit und 3 x täglich ekligem Brei und Wasser bestanden.
Nach einer guten Stunde — die Wanduhr zeigt 11:04 — hören sie Schritte im Flur. Frank erscheint in der Tür, die Hände in den Taschen seiner Jeans. Sein Blick gleitet über den Tisch, über die Reste des Frühstücks, über die beiden Frauen, die sofort aufhorchen.
„Frühstück beenden", sagt er. Keine Begrüßung, kein Smalltalk. „Alles aufräumen. Und dann anziehen, Hüftgürtel, Strümpfe, Kleid, Pumps. Ihr dürft euch frei im Haus und im Garten bewegen. Genießt euren freien Tag. Auf geht´s."
Er verlässt die Küche, ohne eine Antwort abzuwarten.
Leonie und Vanessa tauschen einen Blick. Leonie erhebt sich zuerst, bringt das Geschirr in den Geschirrspüler. Vanessa steht auf, greift nach der Kaffeekanne, der Karaffe, den Marmeladenschälchen. Sie arbeiten schweigend, nebeneinander, ihre Bewegungen eingespielt wie ein mechanisches Uhrwerk.
Als die Küche aufgeräumt ist, stellt Vanessa das letzte Glas in den Schrank. Sie dreht sich um, betrachtet Leonie, die am Küchentisch steht und aus dem Fenster auf den Garten blickt.
„Was machen wir nun an unserem freien Tag?" fragt Vanessa, ihre Stimme leise, schüchtern.
Leonie wendet sich vom Fenster ab, und ihr Lächeln breitet sich aus, während sie Vanessa direkt anblickt. „Erstmal ziehen wir uns an, wie der Herr es befohlen hat. Dann lass uns in den Garten gehen, es ist so schönes Wetter.“
„Die Sonne, die Stühle unter der Eiche. Wir haben den ganzen Nachmittag." Sie streicht sich eine Strähne hinter das Ohr, die Bewegung flüssig und selbstverständlich, als spräche sie von etwas Alltäglichem.
Sie gehen in ihr Zimmer, ziehen mit geübter Hand Hüftgürtel, Strümpfe, Kleid und Pumps an und gehen dann in den Garten. Die Mittagssonne scheint und die Luft riecht nach warmem Gras. Leonie geht voraus, die Absätze der Pumps klackern auf den Terrassenplatten, Vanessa folgt hinter ihr.
Dann betreten sie den Rasen.
Leonies linker Absatz sinkt sofort ein, die schmale Spitze bohrt sich in das weiche, feuchte Gras, und ihr Knöchel kippt leicht nach außen. Sie hält inne, verlagert das Gewicht nach vorn auf die Fußballen, und der Absatz löst sich mit einem leisen, saugenden Geräusch aus dem Boden. Vanessa, einen Schritt hinter ihr, spürt dasselbe — der rechte Absatz verschwindet bis zum Sohlenrand im Grün, und ihre Wade spannt sich an, als sie das Gleichgewicht sucht. Sie greift instinktiv nach Leonies Unterarm.
„Verdammt", murmelt Vanessa. Leonie dreht den Kopf, und ihre Mundwinkel zucken. „Fußballen", sagt sie nur. „Gewicht nach vorn, dann sinkst du nicht so tief."
Sie gehen weiter, jeder Schritt ein kleiner Verhandlungsakt mit dem Boden. Trotz aller Bemühungen, das Gewicht auf die Fußballen zu verlagern, hinterlassen die Absätze kleine, präzise Löcher im Rasen, in einer geraden Linie hinter Leonie, einer leicht versetzten hinter Vanessa. Das Gras ist kühl und feucht unter den dünnen Sohlen. Die alte Eiche steht am Ende des Rasenstücks, ihre Äste weit ausladend, das Laub so dicht, dass darunter ein Kreis aus Schatten und geflecktem Licht liegt.
Zwei Gartenstühle aus schmiedeeisernen Gestellen stehen dort, niedrig, mit Kissen in verblichenem Blau. Leonie erreicht den ersten, dreht sich und setzt sich mit einer einzigen, geübten Bewegung — die Knie sittsam geschlossen.
Vanessa lässt sich auf den zweiten Stuhl sinken, und das Metall klirrt leise, als sie sich zurücklehnt. Die Knie hält sie geschlossen, das Kleid spannt sich über ihren Schenkeln. Sie versucht, die Beine übereinanderzuschlagen, aber der Stuhl ist zu niedrig, der Winkel zu steil. Sie stellt den Fuß zurück auf den Boden, mit einem leisen, frustrierten Ausatmen.
Leonie beobachtet sie, und ihre Augen haben diesen Ausdruck, der zwischen Strenge und Wärme pendelt. „Das wird leider nicht funktionieren, die Stühle sind zu niedrig.", sagt sie leise.
Vanessa und Leonie sitzen nun mit sittsam geschlossenen Knien in ihren Stühlen. „Was solls“, sagt Leonie. „Das ist doch eine unserer leichtesten Übungen, und wir wollen unseren Herrn ja nicht verärgern. Über die Kameras im Garten hat er uns sicher im Blick. Ich befürchte, dass wir morgen nicht allzu oft die Gelegenheit haben werden unsere Knie geschlossen zu halten.“ „Da hast Du wohl recht“, antwortete Vanessa.
Der Wind bewegt die Äste über ihnen, und irgendwo zwitschert ein Vogel.
„Wir müssen aufpassen, dass wir nicht einschlafen", sagt Vanessa nach einer Weile, und ihre Stimme ist leise, fast träumerisch. „Wenn wir einschlafen und die Knie auseinandergehen..." Sie bricht ab, und ihre Finger streichen über den Stoff des Kleides, eine unbewusste Geste.
Leonie dreht den Kopf zu ihr, und etwas verändert sich in ihrem Gesicht — die Strenge löst sich auf, und für einen Moment ist da etwas anderes, etwas, das nicht zu Leonie, der Sklavin gehört, sondern zu der alten Leonie. Ihre Mundwinkel ziehen nach oben, und sie zwinkert mit dem linken Auge, eine schnelle, verschwörerische Bewegung.
„Das geht natürlich überhaupt nicht, wo kämen wir denn da hin, die Knie nicht geschlossen…", sagt sie, und ihre Stimme ist leicht & übermütig. „Dann wären wir ja wirklich böse Mädchen und keine braven Sklavinnen und hätten eine Strafe verdient."
Vanessa starrt sie an, und dann bricht etwas in ihr auf — ein Lachen, das aus ihrem Bauch kommt. Es ist ein Lachen, das sie von früher kennt, von vor der Villa, von vor dem Institut, und es klingt hell und unbeschwert. Sie schlägt die Hand vor den Mund, als wolle sie es zurückhalten, aber es ist bereits draußen, und Leonie lacht mit, ein kurzes, befreites Lachen.
Für einen Moment, der nicht länger als ein Herzschlag dauert, sind sie zwei junge Frauen in einem Garten in der Sonne. Kein Halseisen, kein Herr, keine Regeln — nur die Wärme auf der Haut und das Lachen, das noch nachklingt.
Dann verblasst das Lachen, und die Stille kehrt zurück, aber sie ist eine andere Stille als vorher — weicher, weniger schwer. Vanessa presst ihre Knie noch etwas fester zusammen und ihre Finger greifen nach dem Stoff in ihrem Schoß.
„Also einfach nicht einschlafen", sagt sie, und ihre Stimme ist ruhig, aber das Lächeln liegt noch auf ihren Lippen.
Leonie nickt, lehnt sich zurück und schließt die Augen. Die Sonne zeichnet warme Muster auf ihre Augenlider, ihre Knie bleiben geschlossen, die Absätze im Gras, die Hände im Schoß — zwei Sklavinnen in der Sonne, die nicht einschlafen dürfen.
Die Sonne hat sich weiter nach Westen geschoben und der Schatten der Eiche ist länger geworden, deckt jetzt beide Stühle vollständig. Leonie blinzelt gegen das goldene Licht, das schräg durch die Blätter fällt, und streicht sich eine Haarsträhne hinters Ohr. Vanessa sitzt noch immer mit zusammengepressten Knien auf dem zu niedrigen Stuhl, ihre Hände ruhen in ihrem Schoß, die Finger spielen mit dem Saum des Kleides.
Leonie richtet sich auf, dreht die Schultern, als würde sie aus einer Versteifung erwachen, und sieht Vanessa an. „Lass uns aufs Zimmer gehen", sagt sie, und ihre Stimme hat diesen bestimmten, aber weichen Ton, den Vanessa schon kennt. „Musik hören. Ein paar Stunden noch, bis er zurück ist." Vanessa nickt, langsam, und stemmt sich aus dem schmiedeeisernen Stuhl, ihre Waden schmerzen wegen des langen Sitzens mit den hohen Absätzen in der unbequemen Haltung.
Sie gehen über den Rasen, diesmal sicherer auf den Fußballen, durch die Terrassentür zurück ins kühle Innere der Villa. Der Flur empfängt sie mit seiner vertrauten Stille, und sie gehen die Treppe hinauf. Das Zimmer, das sie sich teilen, liegt am Ende des Ganges — hoch, licht, mit den schweren Vorhängen, die jetzt halb gezogen sind, sodass ein warmes Band Nachmittagslicht quer über den Holzboden fällt.
Zwei Sessel stehen am Fenster, tief und gepolstert, mit dunkelgrünem Samt bezogen. Leonie holt den ipod und die Bluetooth-Box, die ihnen der Herr genehmigt hat und wählt ihre Lieblingsplaylist. Soul- und Funkmusik – die mögen beide besonders gern und sie genießen die wenigen Stunden im Monat, die der Herr seinen Sklavinnen diese kleine Freude gewährt, immer in vollen Zügen. Und anders als die niedrigen Gartenstühle erlauben die Sessel es ihnen, mit übereinandergeschlagenen Beinen zu sitzen. „Was für eine Wohltat, nicht ständig darauf achten zu müssen, dass die Knie sittsam geschlossen sind“, sagt Vanessa. „Ja, eine Wohltat“, bestätigt Leonie.
Sie genießen die Musik und versinken in Gedanken. Vanessa lehnt den Kopf zurück und konzentriert sich ganz auf den leichten, aber nicht unangenehmen Druck ihres Halseisens, welches ihr das Gefühl von Geborgenheit und Unterwerfung zugleich vermittelt.
Leonie summt leise mit, eine halbe Tonhöhe unter der Melodie, und für eine Weile sind sie nur zwei Freundinnen in einem Zimmer, die Musik hören und einen entspannten Nachmittag genießen.
Dann verändert sich etwas in Vanessas Gesicht. Es ist nicht plötzlich — eher wie eine Wolke, die sich langsam vor die Sonne schiebt. Die weichen Linien um ihren Mund straffen sich, ihre Brauen ziehen sich zusammen, und ihre Finger, die eben noch mit dem Saum des Kleides spielten, bewegen sich nicht mehr. Sie starrt auf einen Punkt am Boden, dort, wo das Lichtband endet und der Schatten beginnt.
Leonie bemerkt es. Sie sieht Vanessa an, und ihr eigener Ausdruck verändert sich — die Gelöstheit weicht einer Aufmerksamkeit, die scharf ist, aber nicht kalt. „Was ist los?", fragt sie, und ihre Stimme ist ganz leise. „Du bist plötzlich ganz woanders."
Vanessa zögert. „Ich denke an morgen", sagt sie, und die Worte kommen langsam, einzeln, als müsste sie jeden Buchstaben prüfen. „Was der Herr mit uns vorhat."
Leonie richtet sich in ihrem Sessel auf, stellt die Beine nebeneinander, beide Füße auf dem Boden. Sie sieht Vanessa direkt an, nicht mitleidig, nicht hart — eher mit der Klarheit jemandes, der etwas weiß, das der andere noch nicht ganz verstanden hat. „Es wird ein sehr herausfordernder Tag werden", sagt sie, und jedes Wort trägt Gewicht. „So viel ist sicher."
Sie macht eine Pause, als würde sie überlegen, wie viel sie sagen soll, und dann entscheidet sie sich. „Wir sind seine Sklavinnen, Vanessa. Und natürlich gehört es auch zu den Aufgaben von Sklavinnen, die sexuellen Wünsche des Herren zu erfüllen. Wann immer er es wünscht." Leonie streicht mit einer Hand über ihren Oberschenkel, eine unbewusste Geste, als würde sie einen Stoff glattziehen, der nicht zerknittert ist. „Ich habe ja schon einige Erfahrung sammeln dürfen. Er ist streng und ausdauernd, und sein bestes Stück ist schon recht imposant."
Vanessas Finger krallen sich in die Sessellehne. Sie sagt nichts.
Leonie lehnt sich vor, die Ellbogen auf den Knien, und schaut Vanessa direkt in die Augen. „Ich kann dir sagen, wie es in etwa ablaufen wird. Vaginal, anal und oral." Sie sagt es ohne Umschweife, ohne Beschönigung, die Worte fallen wie Steine in stilles Wasser. „Ich werde ihn unterstützen, dir beizubringen, wie er es gern mag. Und er wird an mir demonstrieren, wie er es gern mag. Und mir wird auch die Aufgabe zuteil" — hier senkt sich ihre Stimme, nicht zögerlich, sondern bewusst, wie jemand, der einen Fakt feststellt — „dich bei mangelnden Leistungen mit der Peitsche oder Gerte zu bestrafen und zu besseren Leistungen anzutreiben."
Vanessa sitzt mit weit aufgerissenen Augen in ihrem Sessel. Ihr Mund ist leicht geöffnet, als hätte sie sprechen wollen und das Wort wäre ihr im Hals stecken geblieben. Sie starrt Leonie an, und in ihren Augen liegt etwas, das über Überraschung hinausgeht — es ist das Erstarren jemandes, der eine Tür aufstößt und dahinter einen Abgrund findet, den er geahnt, aber nicht gesehen hatte.
Leonie hält die Stille einen Moment aus, dann fragt sie, und ihre Stimme ist jetzt sanfter, fast beiläufig: „Was hast du denn gedacht, was morgen passiert?"
Vanessa schluckt. Ihre Hand löst sich von der Sessellehne, sinkt in ihren Schoß zurück. „Ja", sagt sie, und ihre Stimme ist rau, als hätte sie etwas Heißes getrunken. „Natürlich kann ich mir zusammenreimen, wie eine Ausbildung zur Sexsklavin aussieht." Sie macht eine Pause, und ihre Finger verflechten sich in ihrem Schoß, pressen sich aneinander. „Aber wenn man so kurz davor steht und darüber nachdenkt..." Sie wendet den Blick ab, zum Fenster, wo das Licht jetzt schwächer wird und der Abend sich ankündigt. „Da läuft es mir doch kalt den Rücken runter."
Leonie sagt nichts. Sie sitzt still in ihrem Sessel, betrachtet Vanessa, und auf ihrem Gesicht liegt kein Mitleid, sondern etwas anderes — ein stilles Erkennen, das Wissen jemandes, der genau diesen Moment schon einmal durchlebt hat und sich erinnert.
Leonie steht auf. Die Bewegung ist ruhig, bedacht — die einer Frau, die einen Entschluss gefasst hat und nicht mehr davon abrückt. Sie geht zum Schrank an der gegenüberliegenden Wand, öffnet die schwere Holztür, und Vanessa hört ein leises Klappern, als Leonie etwas von einem der unteren Borde nimmt. Als sie sich umdreht, hält sie einen Dildo von imposanter Größe in der Hand - aus glattem silikonartigem Material und realistisch geformt. Vanessa starrt darauf, ihre Finger pressen sich in die Sessellehne.
„Wir haben noch etwas Zeit“, sagt Leonie. Ihre Stimme ist weiter weich und dennoch bestimmt.. „Und ich werde sie nicht verstreichen lassen, während du dich hier in den Sessel gräbst und vor morgen zitterst.“ Sie legt den Dildo auf die Bettkante, setzt sich auf die Matratze, die Knie geschlossen, und sieht Vanessa an. „Ich schlage vor, ich zeige dir, was du mit deinem Mund und deinen Händen tun kannst. Nicht damit du perfekt bist — das erwartet niemand. Sondern damit du nicht völlig unvorbereitet dastehst, wenn er dich das erste Mal vor sich auf die Knie zwingt und seine Hose öffnet.“
Vanessa schluckt. Ihre Lippe brennt an der Stelle, die sie heute Morgen in der Wanne durchbissen hat. „Wir beide?“ fragt sie, und ihre Stimme bricht leicht auf dem letzten Wort.
„Ja, wir beide“, bestätigt Leonie. „Sklavinnen untereinander. Niemand sieht uns, niemand beurteilt uns. Und wenn du morgen vor ihm kniest, weißt du wenigstens, wie sich das anfühlt, wenn etwas Hartes in deinen Mund dringt.“
Vanessa sagt nichts. Ihre Augen wandern zum Dildo auf der Bettkante, dann zurück zu Leonies Gesicht.
Leonie lässt die Stille wirken. Dann beginnt sie zu sprechen, und ihre Worte sind nüchtern und genau.
„Er wird von dir verlangen, dass du seinen Sch****z in den Mund nimmst und ihm einen bläst. Sein Sch****z ist groß, Vanessa, und er erwartet, dass du ihn tief in den Mund nimmst, ohne zu zögern. Du wirst vor ihm knien, die Hände auf dem Rücken oder an seinem Sch****z, je nachdem wie er es will. Uund er wird dir sagen, wie weit er will. Wenn du würgst, wird er nicht sofort abbrechen. Er wird dir Zeit geben — aber nicht viel. Du musst lernen, mit dem Würgreflex umzugehen, durch die Nase zu atmen, deinen Kiefer zu entspannen.“ Sie macht eine Pause. „Er wird auch in dich eindringen. Vaginal, anal. Er ist ausdauernd, sehr ausdauernd, und er nimmt sich, was er will, in dem Tempo, das er bestimmt. Wenn du zu eng bist, egal in welchem Loch, zu verspannt, wird es wehtun. Und wenn du nicht gehorchst, wenn du zögerst oder dich zurückziehst — dann werde ich eingreifen.“
Vanessas Hände ballen sich. „Du wirst mich schlagen.“
„Ich werde dich motivieren“, korrigiert Leonie, ohne Härte, aber mit einer Klarheit, die keinen Raum für Verhandlung lässt. „Mit der Gerte, wenn es sein muss. Auf die Oberschenkel, auf den Hintern. Das wird er bestimmen. Nicht, um dich zu quälen, sondern damit du lernst, dass Zögern Schmerz bringt — und Gehorsam Erleichterung.“
Vanessa atmet aus, ein langes, bebendes Ausatmen. Ihre Hände öffnen sich wieder, die Finger zittern leicht.
„Komm her“, sagt Leonie.
Vanessa steht auf und setzt sich neben Leonie auf die Matratze. Die Wärme des Bettes, die Nähe einer anderen Frau, der Geruch von Leonies Haut — etwas Blumiges, unterlegt mit dem Lavendelduft vom Bad — lässt etwas in ihrem Brustkorb nachgeben.
Leonie nimmt den Dildo in die Hand. „Schau ihn dir an“, sagt sie und hält ihn vor Vanessa. „Fühl ihn. Es ist nicht sein echter Sch****z, aber die Form, die Härte — es kommt dem nah. Nimm ihn in die Hand.“
Vanessa greift danach. Ihre Finger schließen sich um das glatte Material. Es ist warm, fest, aber nicht starr. Sie streicht mit dem Daumen über die Spitze, und ein Schauer läuft über ihren Rücken, weil sie weiß, was das bedeutet.
„So“, sagt Leonie und legt ihre eigene Hand über Vanessas. „Nicht zu fest. Du willst ihn nicht quetschen — du willst ihn streicheln, vom Schaft bis zur Spitze, gleichmäßig. So, als würdest du jemanden beruhigen.“ Sie führt Vanessas Hand in einer langsamen, gleichmäßigen Bewegung auf und ab. Vanessas Puls pocht in ihren Handgelenken.
„Wenn du mit dem Mund arbeitest, hältst du, wenn er nicht befiehlt die Hände auf dem Rücken zu halten, mit der Hand den Schaft fest — so, dass er nicht zu tief eindringt, wenn du noch nicht bereit bist. Der Herr wird das kontrollieren, aber du kannst mithelfen, indem du einen Rhythmus findest. Zunge um die Spitze, Lippen über den Kranz, dann tiefer, so weit, wie du es verträgst. Durch die Nase atmen. Immer durch die Nase.“
Vanessa nickt. Ihre Augen sind auf den Dildo in ihrer Hand gerichtet, und sie wiederholt die Bewegung, die Leonie ihr gezeigt hat — langsam, nach oben, über die Spitze, zurück.
Leonie beobachtet sie. Dann legt sie ihre Hand an Vanessas Kinn, dreht ihr Gesicht sanft zu sich. „Du machst das gut“, sagt sie. Und zum ersten Mal an diesem Abend klingt etwas in ihrer Stimme, das über die bloße Unterweisung hinausgeht — etwas Wärme, etwas, das Vanessa an das Bad heute Morgen erinnert, an ihre Hände unter Wasser.
„Willst du es versuchen? Mit dem Mund?“ fragt Leonie.
Vanessa zögert. Dann senkt sie den Kopf, und ihre Lippen — die noch leicht geschwollen sind von dem Biss — öffnen sich über der Spitze des Dildos. „Halt“, ruft Leonie. „Lass es uns realistischer machen, knie dich vor mir hin, ich halte den Dildo.“ Vanessa ging vor Leonie auf die Knie und lässt den Dildo tiefer in ihren Mund gleiten. Die Spitze dringt über ihre Zunge hinaus, schiebt sich gegen den weichen Gaumen, und ihr Kiefer spannt sich an, als der Fremdkörper den Engpass erreicht, an dem ihr Körper von Natur aus Abwehr leistet. Ihr Würgereiz kommt schnell — ein Krampf, der von der Rachenwand aus durch ihren Hals fährt, und ihre Augen brennen, als sich Tränen in den Winkeln sammeln und über ihre Wangen laufen. Sie will zurückziehen, den Kopf heben, den Mund freigeben, doch da ist Leonies Hand.
Leonies Finger legen sich in Vanessas Nacken, nicht greifend, nicht drückend, aber mit einem Gewicht, das unmissverständlich sagt: bleib. Ihr Daumen streicht einmal über die Wirbel, die unter der Haut hervortreten, und ihre Stimme kommt ruhig, beinahe sanft, wie jemand, der ein Pferd am Zügel führt, das vor etwas scheut.
„Durch die Nase", sagt Leonie. „Einatmen — ausatmen. Langsam. Der Reflex kommt, weil du dich dagegen sperrst. Lass ihn da. Lass ihn einfach da."
Vanessas Nasenflügel weiten sich. Sie atmet ein, feucht und zittrig, und der Krampf in ihrem Rachen flaut ab — nicht verschwunden, aber gebändigt, wie ein Muskel, der lernt, sich zu dehnen statt zu verkrampfen. Die Tränen laufen weiter, aber sie zieht nicht zurück. Leonies Hand bleibt in ihrem Nacken, hält sie an ihrem Platz, und Vanessa spürt, wie etwas in ihrer Brust nachgibt — nicht der Würgereiz, sondern etwas anderes, etwas Tieferliegendes, das sich gegen die Unterwerfung wehrt und langsam, schrittweise, die Waffen streckt.
„Gut", murmelt Leonie. „Genau so. Du hältst ihn, du kontrollierst das Tempo mit der Hand am Schaft, und wenn er tiefer will — dann lässt du ihn tiefer. Durch die Nase. Immer durch die Nase."
Vanessa zieht sich zurück, den Dildo aus ihrem Mund gleitend, ein Faden Speichel, der zwischen ihren Lippen und der Silikonspitze spannt. Sie schnappt nach Luft, wischt sich mit dem Handrücken über die nassen Wangen, und ihre Brauen ziehen sich zusammen, als sie den Dildo wieder ansetzt — diesmal von selbst, ohne dass Leonie sie auffordert. Sie nimmt ihn tiefer, der Würgereiz kommt wieder, schwächer diesmal, und sie atmet durch die Nase, bis er nachlässt. Leonies Daumen zeichnet kleine Kreise auf ihren Nacken.
„So gefällt es dem Herrn", sagt Leonie leise. „Gehorsam. Hingabe. Du nimmst, was er dir gibt, und du dankst ihm dafür, dass er dir seine Aufmerksamkeit schenkt. Wenn er sagt, halte die Hände hinter dem Rücken — dann sind sie hinter dem Rücken. Wenn er sagt, tiefer — dann gehst du tiefer. Du zögerst nicht. Zögern bringt Schmerz, und der Schmerz kommt nicht aus Grausamkeit, sondern weil er dich formen will."
Vanessa nickt, den Dildo noch an den Lippen, und ihre Brauen entspannen sich ein Stück. Sie führt die Übung noch zweimal aus — Zunge flach gegen die Unterseite des Schafts, Lippen geschlossen um den Silikonumfang, Atmung durch die Nase, gleichmäßige Bewegung — und beim dritten Mal schafft sie den Engpass ohne Tränen. Ihre Augen suchen Leonies Blick, und etwas in ihrem Gesicht — nicht Stolz, aber etwas Ähnliches, lässt ihre Mundwinkel zittern.
„Du machst das gut", sagt Leonie, und ihre Stimme trägt dieselbe Wärme wie am Morgen in der Badewanne. „Drei saubere Durchgänge. Das ist mehr, als ich am ersten Tag geschafft habe."
Vanessas Finger verkrampfen sich. Sie öffnet den Mund für die nächste Runde, doch Leonie hebt die Hand, Handfläche nach unten, und Vanessa schließt ihn wieder.
„Aber das, was wir heute geübt haben – das ist nur die Hälfte. Die andere Hälfte kannst du nicht üben. Die passiert, wenn er kommt."
Vanessa schluckt. Ihr Kiefer schmerzt noch von der Dehnung, und der Geschmack des Silikons haftet an ihrem Gaumen – fad, künstlich, nichts wie das, was Leonie jetzt beschreibt.
„Wenn er in deinen Mund kommt", sagt Leonie, und ihre Stimme senkt sich, wird zur Instruktion, „darf kein Tropfen seines Spermas auf dem Boden landen. Kein Tropfen, Vanessa. Und wenn etwas auf Deiner Brust landet, sofort mit dem Finger aufnehmen und rein in deinen Mund.
Vanessas Augen starren Leonie an.
„Du nimmst alles auf. Alles." Leonie hebt die Hand, zeigt mit ausgestreckten Fingern auf Vanessas Kinn, dann auf ihren Mund. „Wenn er fertig ist, hebst du den Kopf. Langsam. Nicht zurückzucken, nicht abwenden. Du öffnest den Mund – weit, so dass er es sehen kann – und präsentierst ihm sein Sperma in deinem Mund."
Vanessas Hände wandern an ihre Seiten. Sie presst die Hände an ihre Oberschenkel, so fest, dass sie die Strapse spürt und den Hüftgürtel
„Er wird sich hinunterbeugen oder auf dich herabblicken", fährt Leonie fort, „und er wird etwas sagen. Etwas wie ‚Braves Mädchen'. Oder ‚Gut gemacht, meine Sklavin'. Irgendetwas. Und dann kommt das Kommando."
Leonie macht eine Pause. Die Worte hängen zwischen ihnen wie ein angehaltener Atemzug.
„Schlucken."
Vanessa spürt, wie sich ihr Hals zusammenzieht, und der Würgereiz, der gerade erst verklungen ist, flackert wieder auf – nicht vom Silikon, sondern von der Vorstellung.
„Dann schluckst du alles. Jeden Tropfen. Du wartest, bis er es sagt, und dann schluckst du." Leonie beugt sich vor, und ihre Lippen kommen nah an Vanessas Ohr, nah genug, dass Vanessas Haut sich strafft. „Und danach bedankst du dich."
„Wie?" Vanessas Stimme ist ein Hauch.
Leonie zieht sich einen Schritt zurück, und ihre blauen Augen fixieren Vanessa mit der Klarheit einer, die diesen Satz schon oft genug gesagt hat. „Du sagst: ‚Danke Herr, dass ich deinen kostbaren Saft schlucken und dass meine Mundfo***e deinen Sch****z befriedigen durfte.'"
Die Worte hängen in der Luft. Vanessas Wangen brennen, und sie spürt, wie das Blut unter ihrer Haut pulsiert, wie die Rötung von ihrem Hals aufsteigt. Mundfo***e. Das Wort klingt nach nichts, was sie je gesagt hat, nach nichts, was sie je denken würde, und doch steht es hier, aus Leonies Mund, als wäre es selbstverständlich.
„Danach", sagt Leonie, und ihre Stimme wird wieder praktisch, nüchtern, als spräche sie über das Richten einer Tischdecke, „reinigst du seinen Sch****z mit deiner Zunge und deinen Lippen, sanft, keine plötzlichen Bewegungen. Du nimmst ihn noch einmal auf, leckst ihn sauber, und was du aufnimmst, schluckst du auch."
Vanessa nickt. Die Bewegung ist klein, kaum mehr als ein Zucken des Kinns.
„Und dann?" fragt sie.
„Dann wartest du." Leonie richtet sich auf, und ihre Haltung verhärtet sich wieder, die Schultern gerade, das Kinn gehoben. „Du bleibst auf den Knien. Hände hinter dem Rücken, wenn er es so will, oder auf den Oberschenkeln. Du wartest auf seine nächste Anweisung. Du fragst nicht, du bittest nicht, du wartest einfach."
Vanessa atmet tief ein. Sie versucht, sich vorzustellen, wie es sein wird – morgen, auf den Knien, das Halseisen kalt um den Hals, und Frank vor ihr.
Leonie legt zwei Finger unter Vanessas Kinn und hebt es an. Der Druck ist leicht, aber bestimmt.
„Keine Sorge", sagt sie. „Du kannst das." Ihre Finger bleiben einen Moment liegen, und Vanessa spürt die Wärme von Leonies Haut gegen ihre eigene, die noch vom Üben erhitzt ist. Dann lässt Leonie los und tritt zurück.
Vanessa öffnet den Mund für einen vierten Durchgang, da — Schritte.
Das Geräusch kommt vom Flur, hart und gleichmäßig, die Schritte ihres Herrn. Leonies Hand zieht sich aus Vanessas Nacken zurück, und in einer schnellen Bewegung greift sie den Dildo, schiebt ihn unter die Bettdecke und streicht den Stoff glatt. Vanessa richtet sich auf, wischt hastig über ihre Lippen, und beide Frauen setzen sich in die dunkelgrünen Samtsessel am Fenster — Knie geschlossen, Hände auf den Oberschenkeln, Rücken gerade, so wie es die Regeln verlangen.
Die Tür öffnet sich.
Frank steht im Türrahmen, das Licht des Ganges hinter ihm. Sein Blick wandert von Leonie zu Vanessa, bleibt an Vanessas leicht geschwollener Unterlippe hängen, an der feuchten Spur auf ihrer Wange, die sie nicht ganz weggewischt hat, und sein Mundwinkel zieht sich nach oben — amüsiert und mit der Gelassenheit eines Mannes, der ein Schachspiel verfolgt, dessen Ausgang er längst kennt.
„Schön, dass ihr euch auf morgen vorbereitet", sagt er. Seine Stimme füllt den Raum ohne Lautstärke. „Ich bin gespannt, Vanessa."
Vanessas Hände verkrampfen sich auf ihren Oberschenkeln. Die Träne, die sie nicht weggewischt hat, brennt auf ihrer Wange wie ein Geständnis. Leonie sitzt neben ihr, reglos, die Haltung makellos, aber ihre Finger, die eben noch Vanessas Nacken gehalten haben, liegen jetzt flach auf ihren Knien, und die Sehnen unter ihrer Haut sind gespannt. Beide begreifen im selben Moment, was sie vergessen haben: die Kameras. Die kleinen unauffälligen Linsen, die in jedem Raum der Villa verbaut sind, fast unsichtbar aber vorhanden. Und die Frank von seinem Smartphone aus abrufen kann, wann immer er will. Er sieht zu. Er sieht Vanessas zitternde Lippen, den Dildo, Leonies Hand in ihrem Nacken, alles — und er lässt es geschehen, still, von irgendwoher, mit der Geduld eines Mannes, der genau weiß, wann er eingreift und wann er wartet.
Frank mustert sie einen Moment lang. Dann tritt er einen Schritt zur Seite und winkt mit einer Handbewegung zum Gang.
„Ab in die Küche", sagt er. „Ich habe euch Abendessen vorbereitet. Um acht seid ihr im Bett, und morgen acht Uhr erwartet ihr mich hier — mit Halseisen, Hüftgürtel, Strümpfen und Pumps. Auf Knien."
Vanessa erhebt sich aus dem Sessel. Leonie erhebt sich ebenfalls. Beide Frauen richten ihre Kleidung, glätten das Kleid und wie aus einem Mund kommt ein gehorsames „Jawohl, Herr."
Frank tritt beiseite, als sie an ihm vorbeigehen, und seine Augen folgen Vanessa, als sie den Flur betritt — der schmale Rücken, der gesenkte Blick, die Hände, die sich an ihrem Kleid verkrampfen. Hinter ihr geht Leonie, ruhig, aufrecht.
Die Tür fällt ins Schloss. Vanessas Herz schlägt gegen ihre Rippen, und als sie die Treppe hinabsteigt spürt sie die Träne auf ihrer Wange noch immer — trocken jetzt, salzig, ein Beweisstück, das sie nicht beseitigen kann.
Der_Herr
|
|
|
|
Sklavin Leonie
