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Auswanderin unter Kontrolle

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Neuschreiber63

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RE: Auswanderin unter Kontrolle

Datum:13.03.24 07:40 IP: gespeichert

Zitat
SCHÖN auch mal etwas aus Sicht von Fenja zu erfahren.

Auch sie ist mir ans Herzen gewachsen und wie mit Clara leide ich natürlich auch mit ihr mit

Danke für Deinen Kommentar.

Tatsächlich gibt es in dieser Geschichte ziemlich viele Leute, mit denen man mitleiden kann.
Zumindest sieht es mit den Weihnachtsgeschenken für die Kinder von Herrn El Haji gar nicht so schlecht aus...

Wie früher geschrieben sind die zwei Kapitel über Fenja eine Art Test, ob man die Geschichte noch etwas erweitern könnte.
Bin mir aber nicht sicher, ob das Sinn macht.
Einerseits gäbe es natürlich noch ganz, ganz viel zu erzählen. Andererseits bläht das die (eh schon nicht besonders kurze) Geschichte weiter auf. Und ein paar Wiederholungen sind auch nicht zu vermeiden.

Was meinen meine geschätzten Leser/*_Innen?

Meine Geschichten:
Studentin unter Kontrolle - vollständig gepostet
Auswanderin unter Kontrolle - vollständig gepostet
Prinzessin Bella - Kurzversion gepostet
Sklavin in Ostafrika (Auswanderin unter Kontrolle II)

jonnyf

Freak

Neu-Ulm

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RE: Auswanderin unter Kontrolle

Datum:13.03.24 16:04 IP: gespeichert

Hallo Neuschreiber63,

eine Konzentration auf die Familie würde oder wird schon den Umfang sprengen.

Vielleicht dass eine oder andere einfließen lassen, was möglicherweise aus irgendwelchen Quellen zu erfahren ist.

Separate Kapitel wie bei Fenja führt mgl. zu weit.

Neuschreiber63

Story-Writer

Deutschland

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Auswanderin unter Kontrolle

Datum:13.03.24 18:34 IP: gespeichert

21b. Fenja, Teil 2 (Exkurskapitel)

Hasan führte mich durch einige Gassen der Stadt.

Ich überlegte, ob ich mich vielleicht wehren sollte oder einen Fluchtversuch starten sollte.
Vielleicht in einem Überraschungsmoment…? Aber selbst wenn es mir gelungen wäre, mich loszureißen, hätte ich nicht gewusst, wohin ich dann hätte fliehen sollen. Mit dem Eisenring um meinen Hals und der daran befestigten Kette konnte jeder auf einhundert Meter Entfernung erkennen, dass ich eine entflohene Sklavin war. Und wenn ich wieder eingefangen wurde, würde es mir wohl schlecht, sehr schlecht ergehen.

Ich bräuchte einen besseren Plan, um von hier wegzukommen.

Wohin? Nach Batavia wollte ich nicht mehr, ohne Damian. Dann doch lieber zurück nach Stolp.

Damian Familie konnte ich vermutlich nicht mehr unter die Augen treten, auch wenn es natürlich nicht meine Schuld gewesen war, dass Damian- so wie ich – versklavt worden war.

Aber meine eigene Familie würde mich sicherlich wieder aufnehmen, diese war schon sehr traurig gewesen, als ich ihr erzählt hatte, dass wir in Batavia ein neues Leben beginnen wollten.
Tatsächlich hatten sie mich auch vor dieser Reise abhalten wollen. Vielleicht hätte ich besser auf sie gehört.

Was wohl inzwischen in Pommern passiert war? Gab es bereits einen neuen Krieg? Oder hatten sich die Verhältnisse dort wirklich verbessert, wie es meine Familie erhofft hatte?

Nur, wie sollte ich dorthin zurückkommen?

Zu Fuß auf keinen Fall, viel zu weit. Und wie hätte ich mich durch Arabien durchschlagen sollen? Vermutlich wäre ich gleich auf dem nächsten Sklavenmarkt gelandet.

Blieb dann nur das Schiff. Aber welches Schiff würde eine Sklavin von hier wegbringen?

Irgendwie war das fast genauso hoffnungslos.

Vermutlich bestand meine einzige Hoffnung darin, dass sich irgendwann eine plötzliche Chance ergeben würde. Welche auch immer.

So folgte ich Hasan bzw. dem Zug an der Kette, bis wir zu einem kleineren Haus kamen.

Er klopfte und eine ältere Frau, vielleicht so Mitte 50 öffnete die Türe. Vermutlich war dies Hasans Mutter.

Sie begrüßte Hasan und warf mir einen interessierten Blick zu. Dann begrüßte sie auch mich und bat mich – so hätte ich ihre Geste verstanden - einzutreten.

Hasan nahm mir die demütigende Kette an meinem Halseisen ab. Das Halseisen selbst nahm er mir aber ebenso wenig ab wie die Schellen um meine Hände.

Ich war mir nicht sicher, ob ich das Haus wirklich betreten wollte. Aber vor der Tür stehen bleiben war wohl auch keine Alternative. So kam ich der Aufforderung von Hasans Mutter nach und trat in das Haus ein.

Mir schwante, dass dies wohl ab sofort mein neues Zuhause war.

Hinter der Eingangstür lag ein Flur, von dem aus eine Treppe in den ersten Stock hinaufführte.

Wir gingen jedoch gerade aus und betraten durch eine weitere Türe eine Küche. Hasans Mutter bot mir ein Glas Wasser an, das ich auch gerne annahm. Von der Hitze draußen und dem Weg hierher war ich doch etwas durstig geworden.

Ich hatte gerade erst ein paar Schlücke getrunken, als ich Lärm hörte, als ob jemand die Treppe herunterkam. Kurz darauf wurde die Tür geöffnet- und zwei kleine Jungs kamen herein. Ich hätte sie auf 6 und 3 Jahre geschätzt, vielleicht auch ein Jahr älter. Hasan begrüßte diese herzlich und hob sie hoch.

Ganz offensichtlich waren dies seine Söhne.

Als Hasan die Kinder wieder abgesetzt hatte, betrachteten mich diese neugierig und fragten ihren Vater etwas, das ich jedoch nicht verstand.
Es war jedoch offensichtlich, dass es um mich ging.

Hasan antworteten etwas. So ganz schien die Neugier der Kinder aber noch nicht befriedigt, denn sie zeigten nun auf mein Halseisen und fragten ihren Vater erneut etwas. Vermutlich wollten sie wissen, warum die neue Haushaltshilfe einen Eisenring um den Hals trug.

Kinder können so gnadenlos ehrlich sein.

Hasan war diese Frage anscheinend ebenso peinlich wie mir. Wir wurden beide ziemlich rot und Hasan erklärte seinen Kids erneut etwas, was ich aber wiederum nicht verstand.

Auch wenn es mir als Sklavin wohl eigentlich nicht erlaubt war, ungefragt zu sprechen, so hatte ich meinen Mund mal wieder nicht unter Kontrolle und fragte Hasan, wo die Mutter der Kinder sei.

Hasan hatte die Frage anscheinend verstanden. Er machte ein Schlafenszeichen und zeigte dann zum Himmel. Er sah auf einmal sehr traurig aus und ein paar Tränen liefen ihm aus den Augen. Auch seine Mutter sah sehr traurig aus.

Es war wohl klar, was das hieß. Ich war mit meiner vorlauten Art wohl gerade in ein sehr, sehr großes Fettnäpfchen getreten. Ich versuchte Hasan zu sagen, dass mir dies leidtäte.

Betreten schwiegen wir einen Moment.

Es waren dann die Kinder, die wiederum etwas von ihrem Papa wissen wollten und so das Schweigen brachen.

Hatte mich Hasan als Babysitterin für seine Kinder erworben? Oder vielleicht sogar als Ersatzmutter?

Ich wollte weder das eine noch das andere sein.

Ich wollte durchaus Kinder, allerdings eigene. Zusammen mit Damian.

Aber direkt nach unserer Hochzeit hatte es noch nicht geklappt, sonst hätten wir diese Reise nicht angetreten. In Batavia hatten wir es jedoch nochmals versuchen wollen.

Aber dazu würde es nie kommen. Von Damian würde ich nie ein Kind bekommen.

Bei dem Gedanken liefen mir wieder ein paar Tränen aus den Augen.

Vielleicht wunderten sich die anderen, warum ich auf einmal weinte. Aber den Grund konnte und wollte ich nicht sagen.

Stattdessen sahen mich die zwei Jungen mit großen Augen an.

Irgendwie waren diese Kinder schon süß. Wie Kinder halt so sind, wenn sie nicht quengeln und sich nicht streiten.

Vermutlich war ein Leben als Haushalts- und Babysitter-Sklavin auch um Welten besser denn als Sklavin auf einer Plantage, wie es uns Herr El Haji angedroht hatte. Und zurück nach Sansibar wollte ich auch nicht.

Bis sich irgendwann, irgendwie eine Gelegenheit zur Flucht ergeben würde, blieb mir also wohl wenig anderes übrig, als mein Leben hier als Haussklavin zu akzeptieren.

Da half es sicherlich, dass Hasan und seine Mutter freundlich zu mir waren. Hasans Vater konnte ich nirgends sehen, nach dem Fettnäpfchen zuvor wollte ich auch nicht fragen, ob es diesen noch gab.
Anscheinend lebten vier – mit mir nun fünf – Personen in diesem Haus.

Hasans Mutter führte mich dann auch kurz herum. Im Erdgeschoss gab es eine Küche und ein Esszimmer, im zweiten und dritten Stock ein Zimmer für die Kinder, je ein weiteres wohl für die Mutter und Hasan und ganz oben noch zwei Kammern. Eine davon vermutlich für mich.

Das Haus war insgesamt eher einfach eingerichtet, Hasan gehörte vermutlich nicht zu den reichsten Bewohnern der Stadt.

Vermutlich hatte er für seine Verhältnisse viel Geld für mich ausgegeben.

Und das erste woran ich dachte, war eine Flucht. Fast schämte ich mich ein bisschen für diese Gedanken.

Danach führte mich Hasans Mutter langsam in meine Aufgaben hier ein. Ich verstand noch nicht allzu viel von dem, was sie sagte. Aber was Hausarbeit war, wusste ich natürlich schon, von daher konnte ich das meiste durchaus nachvollziehen.

Der Tag verging, es gab viel Arbeit, aber auch die eine oder andere Gelegenheit, sich mit Hasan oder seiner Mutter zu unterhalten. Soweit man von Unterhaltung sprechen konnte, allzu viel Arabisch hatte ich auf der Dhau nicht gelernt.

Immerhin schien Hasan die Regel nicht so genau zu nehmen, dass ich als Sklavin ungefragt nicht sprechen durfte. Sonst hätte ich heute wohl bereits viele Hiebe erhalten. Aber zumindest bisher musste ich hier keine Bekanntschaft mit einem Stock oder einer Peitsche machen. Im Gegensatz zur armen Katharina.

Hoffentlich blieb dies auch so.

Jedenfalls waren Hasan und seine Mutter freundlich und behandelten mich für eine Sklavin auch gut, wesentlich besser als die Piraten und auch durchaus besser als die Sklavenhändler auf dem Schiff.

Nein, ich wollte keine Sklavin sein, aber an dieser Tatsache konnte ich zumindest momentan nichts ändern. Und vermutlich hätte es auch viel, viel schlimmer kommen können…

Damian war Geschichte. Stolp war Geschichte. Batavia war Geschichte.

Nun würde ich mich irgendwie mit meinem neuen Leben als Sklavin hier in Al Kharsun arrangieren müssen…

Windelmeister

Fachmann

Beiträge: 62

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RE: Auswanderin unter Kontrolle

Datum:13.03.24 23:30 IP: gespeichert

Ich glaub wir dürfen Fenja gratulieren. Der Verkauf als Sklavin ist in gewisser Weise eine Art Lotterie und Fenja dürfte von dem was wir bisher erfahren haben richtig Glück gehabt zu haben.

Mich würde freuen wenn wir zwischendurch immer mal was von Fenja erfahren würden. Vieleicht treffen sich Fenja und Clara ja doch nochma. Vielleicht sind ihre neuen Besitzer ja sogar Freunde? Du schaffst es immer wieder neue Neugierde zu wecken und freue mich deshalb schon jetzt auf weitere Fortsetzungen

windelfohlen

Freak

Beiträge: 148

User ist offline

RE: Auswanderin unter Kontrolle

Datum:14.03.24 00:20 IP: gespeichert

Oh da hat die Fenja viel glück gehabt.

Bin jetzt ein wenig zwiegespalten, einerseits bekommt man einen kleinen Einblick wie das neue Sklaven leben beginnt.
Anderseit würde das so ziemlich den Rahmen sprengen, wie es schon geschrieben wurde.

Ich selber würde glaub ich ein zwischen ding wählen nur von gewissen Leute ein eigenständiges Kapitel aber dann halt 2 Kapitel maximal 3, und wen geplant ist das die sich treffen können sie ihr erlebtes gegeseitig erzählen.

Lange rede gar kein sinn,
Tolle Fenja Kapitel sehr gut Geschrieben.

Neuschreiber63

Story-Writer

Deutschland

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RE: Auswanderin unter Kontrolle

Datum:14.03.24 19:27 IP: gespeichert

@Windelmeister, windelfohlen

Freut mich, wenn Euch diese Geschichte immer noch gefällt. Ihr seid wirklich hart im nehmen

Ich versuche ja nach wie vor, mit meiner Geschichte halbwegs an der Realität zu segeln, auch wenn die erzählerischen Elemente in der zweiten Hälfte der Geschichte mehr werden. Zumindest in meiner Vorstellung war es für die armen Seelen, welche auf einem Sklavenmarkt verkauft wurden, wirklich eine Lotterie, welches Schicksal sie zukünftig erwartete. Das wollte ich so auch rüberbringen.
(allerdings gab es sicherlich auch Sklavenmärkte, auf denen es nur schlechte Lose gab)

In meiner Geschichte haben jedenfalls Fenja, Veronica, ihre Mutter und die beiden flämischen Brüder eher gute Lose gezogen, Elise dagegen ein ziemlich schlechtes und das allerschlechteste Los haben Catharina und die zwei Afrikanerinnen gezogen (die Leser meiner ersten Geschichte können vielleicht erahnen, wie schlecht Catharinas Los sein könnte).

Ob Clara ein gutes oder schlechtes Los zieht, werde ich berichten…

Ich habe mir tatsächlich überlegt, ob ich die zwei Exkurskapitel hier einfügen soll und damit den Erzählfluss etwas unterbreche. Dass ich es letztlich getan habe, hatte ein paar Gründe: Zum einen fand ich den Perspektivwechsel auf Clara von außen ganz nett. Zum anderen hatte mir eine Leserin geschrieben, dass ihrer Meinung nach die Sklavinnen auf dem Schiff zu gut behandelt werden. Auch wenn ich deswegen natürlich nicht meine komplette Geschichte ändern will, so bin ich doch immer bereit, Anregungen der Leser*/_Innen einfließen zu lassen. Fenja musste dann als „Opfer“ herhalten. Zum dritten fand ich Fenjas Fortsetzung zwar ganz nett, aber wenn ich diese erst nach dem Ende von Claras Geschichte (die ich ja noch ausführlich erzählen werde) angefügt hätte, wäre das wohl ein müder Abklatsch geworden. Dann lieber vor dem eigentlichen Hauptteil/Schluss der Geschichte. Und last but not least haben mir selbst die beiden Kapitel mit Fenja gefallen, was bei aller Wertschätzung für meine Leser erstmal das wichtigste ist

.

Weitere Exkurskapitel wird es aber wie geschrieben aller Voraussicht nach nicht geben. Wie geschrieben, eventuell hat ja jemand (oder ich selbst) irgendwann mal Lust auf eine Fortsetzung, dann könnte man mehr über Fenja, Catharina, Elise, Veronica und die anderen schreiben.

Es ist allerdings auch nicht ausgeschlossen, dass Clara noch ein paar ihrer Mitreisenden in einem der letzten Kapitel (genauer gesagt im vorletzten Kapitel) über den Weg laufen wird. Wie gesagt, Al Kharsun ist ja klein…

Es ist auch nicht unwahrscheinlich, dass Hasan Claras neuen Besitzer kennt. Ob diese dann Freundinnen bleiben können – mal sehen. Zumindest die beiden Personen aus meiner ersten Geschichte, die für Fenja und Clara Pate stehen, sind ja beste Freundinnen geworden, von daher wäre es auch nicht ganz unwahrscheinlich, dass dies bei den beiden auch der Fall sein wird.

Wie so vieles wird dies aber vermutlich der Fantasie des/r Lesers/In überlassen bleiben, denn allzu lange geht diese Geschichte auch nicht mehr...

[Edit]: Dieser Eintrag wurde zuletzt von Neuschreiber63 am 14.03.24 um 19:35 geändert

Neuschreiber63

Story-Writer

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Auswanderin unter Kontrolle

Datum:16.03.24 07:48 IP: gespeichert

22. zum zweiten Mal verkauft

Während sich das Podest nach und nach leerte, saß ich weiterhin am Rand und hoffte, bangte und betete.

Vermutlich war dies die längste Stunde meines Lebens.

Schließlich wurde auch Fenja verkauft und mitgenommen. Sie war die letzte gewesen, die mir von meinen Mitgefangenen noch Gesellschaft auf dem Podest geleistet hatte. Leisten musste. Sie war so etwas wie meine beste Freundin gewesen, seit ich mich von Isabella auf Sansibar verabschiedet hatte. Auch ihr weinte ich einige Tränen hinterher.

Die letzten Abschiedstränen, denn nun war ich ganz allein mit dem Sklavenhändler und seinen Helfern auf dem Podest.

Fenja drehte sich noch ein letztes Mal auf dem Marktplatz um und warf mir einen traurigen letzten Gruß zu. Dann wandte sie sich zurück und folgte an der Kette ihrem neuen Besitzer. Wohin auch immer.

Ich fühlte mich so allein.

Ich war so allein.

Weiterhin versuchte ich, mich so klein wie möglich zu machen.
Vielleicht würden die Sklavenhändler ja einfach gehen und mich hier vergessen?

Aber das passierte natürlich nicht, dazu war ich eine viel zu wertvolle Ware, dazu hatte Herr El Haji zu viele Goldstücke für mich bezahlt, um mich einfach hier zu vergessen. Entsprechend ließen mich die Sklavenhändler auch nie aus den Augen.

Inzwischen hatte sich auch der Strom der „Interessenten“ gelegt, es gab ja nichts mehr zu kaufen.

„Ausverkauft“ sozusagen.

Bis auf mich.

Tatsächlich kamen immer noch vereinzelt Männer auf das Podest, blickten zu mir herüber und sprachen Herrn El Haji an. Dieser schüttelte jedoch weiterhin den Kopf. Ich konnte mir denken, worum es in den kurzen Gesprächen ging.

Die Minuten vergingen weiterhin quälend langsam.

Ich wusste immer noch nicht warum, aber irgendwie hoffte ich weiterhin, dass der junge Mann zurückkommen würde. War es vielleicht der Blick gewesen, mit dem er mir in die Augen gesehen hatte?

Gleichzeitig stieg, warum auch immer, von Minute zu Minute meine Angst, dass der junge Mann nicht mehr zurückkommen würde und er es sich anders überlegt hätte. Oder dessen Eltern nicht bereit waren, ihm weiteres Geld für mich zu geben.
Was würde dann mit mir passieren?

Ich konnte es mir denken. Der Sklavenhändler würde mich an einen der Männer verkaufen, die er zuvor mit seinem Kopfschütteln abgewiesen hatte.

Während ich so bangend wartete, machten Herr El Haji und seine Helfer einen ganz zufriedenen Eindruck. In kürzester Zeit hatten sie 9 Sklavinnen und 6 Sklaven verkauft. Und auch für die 10. Sklavin würden sie einen Käufer finden, so viel war klar. Die weite Reise nach Sansibar und zurück hatte sich für sie vermutlich gelohnt.

Was man für die 16 anderen „Passagiere“, die auf der Rückfahrt zwangsweise mitgereist waren, nicht unbedingt behaupten konnte.

Entsprechend standen die Männer ganz zufrieden auf dem Podest herum und unterhielten sich. Jedoch weiterhin, ohne mich aus den Augen zu lassen.

Vermutlich waren sie glücklich, wieder wohlbehalten in ihrer Heimat angekommen zu sein.
Vielleicht winkte Herrn El Hajis Helfern auch eine Bonuszahlung für die erfolgreiche Reise.

Omar hatte uns irgendwann auf See erzählt, dass es durchaus nicht so selbstverständlich war, dass alle Sklaven die Reise überlebten und dann auf den Sklavenmärkten Arabiens verkauft werden konnten.

Tausende, vielleicht auch hunderttausende Sklaven waren bereits auf dem Weg von Ostafrika nach Arabien gestorben, weil sie die Strapazen der Reise nicht überstanden hatten. Insbesondere Sklavinnen und Sklaven, welche zu Fuß durch die afrikanische Savanne und die Saharawüste getrieben wurden. Die genaue Zahl kennt niemand.

Aber zugegebenermaßen hatten Herr El Haji und seine Helfer uns auch – für Sklaven – relativ gut behandelt, so dass alle seine 16 Hänsel heil im Oman angekommen waren. Und die Reise per Schiff war wohl wirklich ein Luxus gewesen im Vergleich zu den Fußmärschen, welche andere Sklavinnen und Sklaven auf sich nehmen mussten.

Vermutlich hatte uns Omar sagen wollen, dass wir uns glücklich schätzen sollten, als Sklavinnen auf Herrn El Hajis Schiff unterwegs sein zu dürfen.
Selbst wenn wir von früh bis spät dort arbeiten mussten und jeden Abend in unsere Gefängniszellen eingesperrt wurden.

Omar hatte leicht reden.

Aber ganz Unrecht hatte er wahrscheinlich auch nicht. Wahrscheinlich hatten wir – wie damals auch der Piratenanführer in der Steinhalle in Sansibar vermutet hatte – wirklich das „Glück“ gehabt, dass wir als weiße Sklaven so wertvoll waren und daher von einem „Premium-Sklaven“-Händler gekauft worden waren, der auf seine teure Ware gut achtgegeben hatte. Sicherlich hätte es ihm – zumindest finanziell – weh getan, wenn eine(r) von uns, für die er in Sansibar so viel Geld bezahlt hatte, Al Kharsun nicht erreicht hätte.

Im Grunde waren wir alle in besserem Zustand als damals bei unserer Ankunft in Sansibar. Vermutlich war das gut für Herrn El Haji, dies hatte unseren Wert vermutlich nochmals gesteigert. Ein kranker Sklave oder eine kranke Sklavin waren schwer verkäuflich, das hatte ich schon in Sansibar miterleben müssen. Sogar meine Haut war wieder etwas blasser geworden, nachdem ich nicht mehr den ganzen Tag an Deck sitzen musste, sondern im Gegenteil die meiste Zeit unter Deck in der Küche arbeiten musste. Gut möglich, dass auch dies meinen Wert noch etwas steigerte.

Irgendwie schauderte mir trotzdem bei diesem Gedanken. Ich wollte weder eine „normale“ noch eine „Premium“-Sklavin sein.

Zumindest war ich noch am Leben, ganz selbstverständlich war dies wohl nicht.

Allerdings hatte es heute bereits den ein oder anderen Moment gegeben, in dem ich dies tatsächlich bedauert hatte und ich mir gewünscht hätte, dass ich in einem unbeobachteten Moment über Bord gesprungen wäre. Vermutlich wäre ich dafür dann in die Hölle gekommen. Aber dort war ich nun auch so gelandet. Nur in der Hölle auf Erden. Jedenfalls soweit nicht noch ein Wunder geschehen würde und mich ein Engel oder ein Prinz aus dieser Hölle, aus diesem Elend erretten würde.

Aber für einen Sprung über Bord war es nun sowieso zu spät. Maximal hätte ich hier vom Podest springen können und hätte mir „im besten Fall“ den Fuß gebrochen. Vermutlich aber nicht einmal das, denn das Podest war kaum eineinhalb Meter hoch.

Das Treiben auf dem Marktplatz ging wieder seinen gewohnten Gang. Von hier oben sah Al Kharsun wie eine ganz normale Stadt aus. Etwas orientalisch, exotisch, aber eigentlich nicht so viel anders als Hannover, nur heißer und trockener. Und mit dem Unterschied, dass ich nun als Sklavin in dieser Stadt leben musste. Dies war meine neue Heimat.

Auch im Gegensatz zu Hannover trugen die Frauen hier alle Schleier oder zumindest Kopftücher. Auch die Männer bedeckten ihren Kopf aufgrund der Hitze meist mit einem weißen Tuch, manchmal auch einer Art Turban. Beides kannte ich aber bereits von Sansibar und den Stopps in Mombasa und Merka. Auch „meine“ Sklavenhändler trugen eine solche Kopfbedeckung.

Am Rand des Marktplatzes entdeckte ich auch ein paar Kamele. Große, majestätische Tiere, die ich noch nie zuvor gesehen hatte. Trotz ihrer Größe waren diese wohl genauso unfrei wie ich.
Eigentlich interessiere ich mich aber auch nicht groß für die Kamele. Vielmehr kreisten meine Gedanken weiterhin darum, was aus der „Premium“-Kuh werden würde, die auf dem Podest immer noch zum Verkauf stand bzw. saß.

Ich sah dem Geschehen auf dem Marktplatz weiterhin zu, als ich auf einmal den jungen Mann von vorhin wieder entdeckte.

Er sah zum Podest herauf und kam direkt auf uns zu.

Hatte er tatsächlich Geld von seinen Eltern bekommen und würde mich nun kaufen?

Oder kam er nur, um Herrn El Haji abzusagen, damit dieser mich anderweitig verkaufen konnte?

Der junge Mann, Muhamet, wie er wohl hieß, stieg auf jeden Fall die Stufen des Podests hinauf, wo Herr El Haji ihn bereits erwartete. Auch er hatte Muhamet anscheinend bereits bemerkt. Vermutlich freute er sich bereits darauf, auch seine letzte Sklavin zu verkaufen und damit die Reise nach Sansibar zu einem erfolgreichen Abschluss zu bringen.

Sie besprachen etwas, das ich nicht verstand, dann gab der junge Mann dem Sklavenhändler ein Säckchen. Was dort drin war, konnte ich mir vorstellen. Der Kaufpreis für die Kuh, die sich immer noch reichlich erfolglos am Rand des Podests versteckte. Auch Muhamet hatte mich sofort „entdeckt“ und blickte mit einem Strahlen zu mir herüber. Ich wurde wohl etwas rot, als ich seinen Blick registrierte.

Anscheinend war sein Bittgang bei seinen Eltern erfolgreich gewesen und er hatte endgültig beschlossen, mich zu kaufen. Das hieß dann wohl auch, dass es nun auch für mich soweit war. Auch ich hatte nunmehr einen neuen Besitzer, einen neuen Herrn, dem ich zu dienen hatte. Ich gehörte nunmehr diesem jungen Mann, ob ich wollte oder nicht. So wie die Kamele dort unten auch irgendjemandem gehörten und diesem zu Dienst sein mussten. Auch die Kamele hatten sich ihren Besitzer wohl nicht ausgesucht. Zumindest Muhamet hatte sich aber auch nicht groß für die Kamele dort unten interessiert, sein Interesse hatte offensichtlich ausschließlich der Kuh gegolten, die immer noch gefesselt hier oben saß…

Herr El Haji blickte in das Säckchen, holte eine Münze heraus und war offensichtlich zufrieden.

Dann klopfte er dem jungen Mann noch auf die Schulter und sie schienen noch ein paar freundliche Worte zu wechseln. Wie zwei gute Bekannte. Oder wie zwei Männer, die gerade ein für beide Seiten gutes Geschäft abgeschlossen hatten.

Über eine dritte Person, die allerdings nicht gefragt worden war.

Der junge Mann strahlte und blickte wieder zu mir herüber.

Ich wusste nicht so recht, ob ich diesen Blick erwidern sollte und so sah ich nur ganz kurz hinüber und senkte dann wieder den Kopf. Irgendwie war mir aber klar, dass mich dieser junge Mann in nächster Zeit noch öfters anblicken würde, ich war ja jetzt seine Sklavin.

Als die Männer ihr Gespräch beendet hatten, kam Herr El Haji zu mir herüber und hieß mich aufzustehen:

„Clara,

ich glaube, Deine Gebete wurden erhört, Muhamet hat Dich tatsächlich erworben.

Das freut mich für Dich.

Wenn Du ihm gehorsam bist, wird er Dich sicher gut behandeln, er ist ein freundlicher junger Mann.

Ganz sicher hättest Du es schlimmer treffen können.

Vielleicht sehen wir uns ja sogar irgendwann einmal wieder, unsere Familien sind wie ich vorher schon gesagt hatte befreundet.

Mache das Beste auf Deinem Schicksal und sei Muhamet eine fleißige und treue Sklavin.

Wie ich schon öfters gesagt habe, ergeht es aufsässigen Sklavinnen nicht gut, ich hoffe wirklich für Dich, dass Dir dies erspart bleibt. Dein Leben wäre wirklich zu schade, um es auf irgendeiner Plantage oder in einem Bergwerk zu vergeuden.

Also sei eine gehorsame Sklavin, dann wirst Du sicher auch gut von Muhamet und seiner Familie behandelt werden.“

Mit diesen Worten zog Herr El Haji mein Kleid nach oben, so dass er wieder meinen nackten Körper sehen konnte. Wiederum schämte ich mich so.

Dann nahm er einen Schlüssel und öffnete das Schloss, mit welchem die Kette zwischen meinem Hals und meinen Händen fixiert war.

Ich konnte endlich wieder meine Hände nach unten nehmen und meine Arme ausstrecken, das tat gut.

Herr El Haji ließ mein Kleid wieder nach unten fallen, mit meinen befreiten Händen konnte ich wieder in die Ärmel des Gewands schlüpfen. Dann nahm Herr El Haji jedoch wieder die Kette und befestigte diese mit dem Vorhängeschloss wieder mit dem Ring an meiner Halsschelle. Zumindest diesmal ohne meine Hände noch zusätzlich daran zu fesseln.

Dann zog er mich an der Kette wie eine Kuh hinüber zu dem jungen Mann, der auf mich wartete.

Er übergab das Ende der Kette an Muhamet und wechselte noch ein paar freundliche Worte mit ihm.

Auch gab er ihm einen Beutel, in welchem sich mein Keuschheitsgürtel und das einzige, was mir noch geblieben war, befand, nämlich mein altes Kleid und die kleine Kette mit dem Elfenbeinamulett. Ich war froh, dass ich den Keuschheitsgürtel nicht wieder anziehen musste. Auch war ich froh, dass ich nun zumindest wieder mein einfaches Sklavinnenkleid anhatte und nicht mehr nackt vor dem jungen Mann stehen musste.

Muhamet bedankte sich bei Herrn El Haji und sah mir dann wieder in die Augen und strahlte dabei. Vorhin war es noch ein vorsichtiges Lächeln gewesen, jetzt war es ein richtiges Strahlen. Anscheinend war er sehr glücklich, dass ich nun ihm gehörte.

Keine Ahnung warum, aber irgendwie konnte auch ich ein kleines Lächeln nicht verhindern.

https://www.deviantart.com/neuschreib63/...wner-1109370273

Eine Träne lief mir aus den Augen.

Romantisch war dies nicht gerade, wie eine Kuh angekettet auf einem Podest einer fremden Stadt zu stehen und von einem Mann, dessen Besitz ich nun war, angesehen zu werden.

Und dennoch hoffte ich irgendwie, dass dies der Beginn meines persönlichen Märchens vom Aschenputtel war. Dass dies mein Prinz wäre, der mich aus meinem Elend befreien würde.

Was sollte ich auch anderes tun, als mich an diese naive Hoffnung auf ein glückliches Ende dieses Horrors zu klammern.

Bei diesem Gedanken lief mir eine weitere Träne aus den Augen.

Der junge Mann, Muhamet, bemerkte offensichtlich diese Träne und wischte diese zärtlich mit einem Tuch ab.

Dann sagte er fast schüchtern etwas auf Arabisch, was so etwas wie „Hallo“ hieß. Dazu noch etwas Anderes, das ich aber nicht verstand.

Ich erwiderte den Gruß, so viel Arabisch konnte ich bereits nach ein paar Wochen auf dem Schiff eines arabischen Sklavenhändlers.

Das Niederländisch, das ich auf dem Weg nach Sansibar gelernt hatte, konnte ich nun wohl endgültig wieder vergessen, dieses würde ich wohl nicht mehr brauchen. Stattdessen würde ich wohl in nächster Zeit Arabisch lernen müssen.

Auch die seine anschließenden Worte „Gehen wir“ verstand ich bereits und so folgte ich ihm an der Kette an meinem Halseisen hinunter vom Podest und hinein in mein neues Leben…

[Edit]: Dieser Eintrag wurde zuletzt von Neuschreiber63 am 22.10.24 um 07:14 geändert

Neuschreiber63

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Auswanderin unter Kontrolle

Datum:20.03.24 20:56 IP: gespeichert

23. Die müffelnde Kuh

Irgendwie war es ein sehr, sehr seltsames Gefühl, als der junge Mann leicht an der Kette an meinem Halsband zog und mich vom Podest hinabführte.

Einerseits fühlte ich mich erneut wie eine Kuh.
Andererseits war ich doch auch irgendwie froh, bei diesem jungen Mann gelandet zu sein, froh, dass dieser nun mein Besitzer war.

Es hätte wohl viel, viel schlimmer kommen können. Vermutete ich zumindest, wenn ich zum Beispiel an Catharinas Abschied zurückdachte. An die Schläge mit dem Rohrstock, welche sie von ihrem neuen Besitzer gleich zur Begrüßung bekommen hatte. Mit ihr hätte ich nicht tauschen wollen.

Und warum auch immer klammerte ich mich immer noch an die naive Hoffnung, dass nun alles gut werden würde, dass ich das schlimmste überstanden hätte.

Aber zunächst führte dieser junge Mann auch mich wie eine Kuh an der Kette über den Marktplatz.

Leute sahen mich an, irgendwie war mir das sehr unangenehm, obwohl ich diese Blicke von Sansibar bereits zur Genüge kannte.

Zumindest ging Muhamet langsam genug, dass ich ohne Probleme mitkam und nicht an meinem Halseisen gewürgt wurde. Fast schien es, als ob er extra vorsichtig ging, um mir nicht wehzutun.

Auch drehte er sich öfters um, um zu sehen, ob bei mir alles in Ordnung war. Ich war etwas überrascht, so etwas kannte ich bisher nicht. Für Herrn El Haji war es völlig selbstverständlich gewesen, dass ich und die anderen Frauen ihm folgten, egal wie, das war unser Problem gewesen.

Dabei sah Muhamet mir auch jedes Mal in die Augen und strahlte. Und ja, er hatte ein hübsches und sympathisch aussehendes Gesicht, das konnte ich nun aus ungefähr eineinhalb Metern Entfernung noch besser erkennen als zuvor. Irgendwie war es schön, wie er mich anlächelte, sein Lächeln tat meiner geschundenen Seele gut. Ein Mann, der mich anlächelte und mich nicht begaffte und begrapschte, sondern wie einen Menschen ansah, so etwas hatte ich schon lange nicht mehr erleben dürfen.

Ich glaube sogar, ich errötete etwas, jedes Mal wenn er mich strahlend ansah.

Allerdings war es auch so, dass es mir irgendwie peinlich war, nunmehr sein Besitz zu sein und an meinem Halsring angekettet hinter ihm zu herzulaufen. Daher konnte ich seinem Lächeln – so schön es auch war – nicht allzu lange standhalten und senkte den Blick meist ziemlich schnell, nachdem ich ihm in seine braunen Augen gesehen hatte.

Wie gesagt, dieser Gang an der Kette über den Marktplatz war seltsam, irgendwie anders als meine vorherigen. „Schön“ wäre sicherlich das falsche Wort gewesen, aber so unangenehm und schmerzhaft wie die vorherigen war er auch nicht.

Trotzdem beneidete ich etwas die beiden flämischen Brüder, welche zuvor ohne Kette an ihrem Halseisen „frei“ (naja, allerdings auch mit gefesselten Händen) über den Marktplatz gehen konnten.
Warum gönnte mir Muhamet nicht auch diese Freiheit?

Weglaufen hätte ich eh nicht können, wohin auch in dieser fremden Stadt? Hätte ich überhaupt weglaufen wollen, wenn ich es gekonnt hätte?

Seltsamerweise war ich mir dessen momentan gar nicht so sicher.

Allerdings, anscheinend war es hier üblich, dass Sklaven an der Kette vom Sklavenmarkt weggebracht wurden, so war es – bis auf die beiden Flamen – bei allen gewesen, auch bei meinem Bruder, meinem Vater, meiner Mutter, meiner Schwester, Elise, Catharina, Fenja und den sechs Afrikanern.

Ich war nun eine, seine Sklavin, daran gab es keinen Zweifel, egal wie mir der junge Mann in die Augen sah, wenn er sich wieder umdrehte.

Und irgendwie hatte ich mein Dasein als Sklavin schon so halb akzeptiert, was hätte ich auch sonst machen sollen. Bereits in Sansibar hatte ich feststellen müssen, dass niemand kommen würde, um mich zu retten.

Vielleicht würde es mir ja auch – so wie es Herr El Haji gesagt hatte – hier nicht so schlecht gehen. Nur meine Freiheit, die hatte ich verloren, für lange Zeit, vielleicht auch für immer.

Aber vielleicht war es sogar besser, ein unfreies, aber gutes Leben als Sklavin zu haben, denn als freie Frau ein schweres Leben zu haben? Die Schweren des Lebens hatte ich bereits in Hannover kennengelernt, sonst wären wir nicht von dort fortgegangen. Nein, es war bestimmt nicht immer schön gewesen, dass wir jeden Monat aufs Neue sehen mussten, wie wir über die Runden kamen. Und ob uns in Batavia wirklich ein besseres Leben erwartet hätte, war auch in den Sternen gestanden.
Zugegebenermaßen war es vor allem eine Hoffnung gewesen.

Wie auch immer, eine Wahl hatte ich nicht, ich war nun hier in Al Kharsun und musste versuchten, das Beste aus meinem neuen Leben zu machen. Meinem neuen Leben als Sklavin.

Auch das Gefühl, an der Kette irgendwohin laufen zu müssen, kannte ich ja leider bereits zur Genüge, weshalb ich zumindest versuchte, auch diesen peinlichen Gang über den Marktplatz irgendwie mit fast stoischer Gelassenheit zu ertragen. Eine Wahl hatte ich wie gesagt sowieso nicht.

Mit einem Anflug von Sarkasmus dachte ich mir, dass diese Gänge an der Kette immer wieder spannend waren, denn ich wusste nie, wo ich als nächstes hingeführt wurde. Vielleicht zu einem Sklavenmarkt, auf dem ich verkauft wurde, vielleicht zu einem Schiff, das mich nach Arabien brachte, vielleicht zu einem chinesischen Schmied, bei dem ich einen Keuschheitsgürtel angelegt bekam. Schön waren die Ziele jedenfalls meistens nicht gewesen. Eigentlich konnte es fast nur besser werden.

Muhamet führte mich also an der Kette über den Marktplatz. Wir überquerten diesen komplett, dann kamen wir auf der anderen Seite des Platzes zu einem größeren Haus, aus welchem ein angenehmer Duft kam.

Dem Geruch nach war dies ein Badehaus. Fand Muhamet, dass ich zu sehr müffelte? Ein bisschen peinlich war mir dieser Gedanke schon.

Aber Recht hatte er wohl durchaus, seit Sansibar, also schon seit Wochen, hatte ich mich nicht mehr gewaschen. Ein bisschen wunderte es mich fast, dass er für so ein müffelndes Häufchen Elend so viel Geld bezahlt hatte.

Muhamet führte mich um die linke Ecke des Hauses und blieb dort an einem Eingang stehen. Dort stand eine junge arabische Frau und begrüßte Muhamet. Sie trug ein Kopftuch und hatte ein hübsches Gesicht. Die beiden unterhielten sich kurz, aber vermutlich waren sie sich schnell einig, worum es ging: Um die müffelnde Kuh hinter ihm. Wie peinlich.

Muhamet gab der jungen Frau sodann ein Geldstück und das Ende der Kette, an welcher ich hing.

Die junge Frau sagte freundlich etwas zu mir, was ich jedoch nicht verstand.

Dann führte sie mich an der Kette in das Haus, Muhamet blieb draußen.

Drinnen war ich in der Tat in einem Badehaus, in einem arabischen Hamam. Auch innen roch es sehr angenehm in diesem Badehaus. Es gab verschiedene Räume, welche hauptsächlich mit weißen und blauen Fliesen verkleidet waren. Ein sehr schöner, exotischer Ort. Ein ganz klein wenig fühlte ich mich wie in einem Märchen aus 1001er Nacht.

Die junge Frau zog mir mein Kleid aus, meine Fesseln an den Händen und am Hals entfernte sie jedoch nicht. Konnte sie vermutlich auch nicht ohne Schlüssel. Zu wundern schien sie sich auch nicht. Die Kette zu meinem Halsring durfte ich selbst in der Hand halten.

Danach wusch sie mich mit Wasser ab und seifte mich danach mit einer wohlriechenden Lauge ein. Anschließend wurde ich nochmals mit warmem Wasser abgewaschen und abgetrocknet. Auch meine Haare, welche nach der langen Reise schon sehr zerzaust waren, wusch sie mit einer Lauge und kämmte diese anschließend. Vermutlich unnötig zu sagen, dass mir diese Berührungen deutlich lieber waren als das Begrapschen durch die Männer zuvor auf dem Podest.

Besonders gründlich wusch sie meine Stirn und behandelte diese auch zwei oder dreimal mit einer Seife. Anscheinend entfernte sie meine Markierungen dort. Diese hatten ihren Dienst getan. Trotzdem war ich natürlich froh, diese los zu sein. Ob die junge Frau wusste, wofür die beiden Markierungen auf meiner Stirn gestanden hatten? Zumindest bei der einen vermutlich ja, sie sagte aber auch nichts dazu.

Die ganze Prozedur dauerte vielleicht eine halbe Stunde, dann durfte ich mein Kleid wieder überziehen und die Frau führte mich an der Kette wieder hinaus zu Muhamet.

So gewaschen und duftend war ich seit Monaten, seit Hannover nicht mehr gewesen. Und auch dort hatten wir uns einen solchen Besuch im Badehaus nur sehr selten geleistet, dieser war nicht ganz billig und unser Einkommen reichte für solche Vergnügungen eher selten.

Ja, trotz der Handschellen und dem Ring um meinen Hals fühlte ich mich irgendwie gut nach diesem Bad. An diesen Ort würde ich gerne öfters kommen.
Anscheinend war auch Muhamet sehr erfreut, als mich die junge Frau ihm wieder übergab.

Statt einer müffelnden Kuh hatte er nun eine wohlriechende Kuh an seiner Kette. Und vermutlich war die Kuh frisch gewaschen und „abgeschminkt“ auch etwas hübscher als zuvor.

Entsprechend strahlte Muhamet noch mehr als zuvor, als er mich ansah.

Ich bekam wieder ein freundliches „Hallo“ und etwas Anderes, das ich nicht verstand, zugeworfen. Vermutlich war es irgendeine Art von Kompliment gewesen und ich konnte ein kleines Strahlen und eine leichte Röte in meinem Gesicht nicht verhindern.

Vielleicht meinte es dieser junge Mann ja wirklich gut mit mir?

windelfohlen

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RE: Auswanderin unter Kontrolle

Datum:20.03.24 23:48 IP: gespeichert

Schön das Sie es geniessen kann ein wenig Wellnes zu bekommen.
Intressant glaube so langsam findet Sie sich ab mit dem Sklavenstatus, ist sicherlich auch besser je früher man damit sich arrangiert und sich sogar damit anfreunden kann.
Bin gespannt wie es mit den beiden weitergeht und wie die Zwei die Sprachbarriere überwinden.

Neuschreiber63

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RE: Auswanderin unter Kontrolle

Datum:21.03.24 20:22 IP: gespeichert

Zitat
Schön das Sie es geniessen kann ein wenig Wellnes zu bekommen.
Intressant glaube so langsam findet Sie sich ab mit dem Sklavenstatus, ist sicherlich auch besser je früher man damit sich arrangiert und sich sogar damit anfreunden kann.
Bin gespannt wie es mit den beiden weitergeht und wie die Zwei die Sprachbarriere überwinden.

Jepp, ich glaube diese kleine „Wellness-Behandlung“ war ein win-win für beide Seiten. Unsere Clara wurde endlich mal wieder gewaschen und Muhamet freut sich wie man liest wie ein Schnitzel über seine aufgehübschte Sklavin. So eine müffelnde Sklavin nach Hause zu bringen, würde vermutlich auch einen schlechten Eindruck bei seiner Familie hinterlassen. Ich weiß nicht, ob er sich bei seinen Eltern für diese große Ausgabe rechtfertigen muss, aber so kann er diesen vielleicht leichter erklären, warum er einem Sklavenhändler die halben Ersparnisse der Familie ausgehändigt hat

.

Vielleicht hat der eine oder andere auch mal wieder eine kleine Parallele bemerkt: Unsere Caro mochte ja auch gerne baden. So oft wie Caro wird Clara aber sicher kein Wellness bekommen. Ich weiß tatsächlich auch nicht, wo die in der arabischen Wüste überhaupt das Wasser herhatten, um sich zu waschen, aber irgendwie haben sie es auf jeden Fall geschafft. In Punkto Körperhygiene waren die Araber den Europäern wohl über Jahrhunderte voraus. Vielleicht war auch das ein Grund, warum Muhamet seine neue Sklavin erst mal unter die Dusche gesteckt hat…

Ja, sicherlich hat Clara ihr Leben als Sklavin halbwegs akzeptiert – etwas Anderes bleibt ihr auch gar nicht übrig.
Vielleicht kann man es sogar „anfreunden“ nennen. Genießen wird sie ihr Sklavendasein wohl nicht. Sie ist durchaus gehorsam (was damals wohl der Normalfall war), weniger aufsässig als beispielsweise Fenja, aber devot ist sie eher nicht. Aber ihr ist wohl bewusst, dass es – nach aktuellem Stand – auch schlechter ginge.

Was ich eigentlich zum Ausdruck bringen wollte:
Bestimmt ging es Sklaven und Sklavinnen manchmal besser als freien Menschen. Für 90% der Bevölkerung bestand das Leben wohl bis ins 20. Jahrhundert hinein auch nur aus Arbeiten von früh bis spät, um am Ende des Tages ein Dach über dem Kopf und ein Brot auf dem Teller zu haben. Dazu vielleicht noch ein paar Kinder in die Welt setzen und freitags/sonntags in die Kirche/Tempel/Moschee gehen und hoffen, dass nicht wieder ein Krieg kommt. Das war’s (nach meiner Vorstellung) für große Teile der Bevölkerung. Und wenn man keine Arbeit hatte, dann waren selbst diese Dinge schwierig (Hänsel und Gretel lässt grüßen). Da hatte es so manche/r Haussklave/in bei einer reichen Familie vermutlich besser, diese mussten sich dann zumindest nicht um ihr täglich Brot sorgen.

Ich bin mir sicher, die beiden werden sich irgendwie „verstehen“. Es dürfte aber klar sein, wer die Sprache des anderen lernt. Eine emanzipierte Beziehung wird das zwischen den beiden ganz sicher nicht werden, diese Geschichte versucht immer noch, halbwegs realistisch zu bleiben…
(wer einen absolut unrealistischen Unsinn lesen möchte, dem seien die Geschichte von den schönen Prinzessinnen Pipa und Bella ans Herz gelegt

)

windelfohlen

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RE: Auswanderin unter Kontrolle

Datum:21.03.24 20:45 IP: gespeichert

Das ist dir auf jedenfall gelungen mit dem Aspekt das Sklaverei eine "sicheres" leben ermöglicht, wen kein Krieg kommt, und dann ist aber die Frage wie gut überlebt man als Sklave wen der Krieg ausbricht.

Oh da muss unsere Clara einen sehr guten Eindruck
hinterlassen, wen die hälfte jetzt weg ist vom vermögen.

Neuschreiber63

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RE: Auswanderin unter Kontrolle

Datum:21.03.24 21:44 IP: gespeichert

Zitat
Das ist dir auf jedenfall gelungen mit dem Aspekt das Sklaverei eine \"sicheres\" leben ermöglicht, wen kein Krieg kommt, und dann ist aber die Frage wie gut überlebt man als Sklave wen der Krieg ausbricht.

Oh da muss unsere Clara einen sehr guten Eindruck
hinterlassen, wen die hälfte jetzt weg ist vom vermögen.

Ich bin mir nicht ganz sicher, ob wir uns richtig verstanden haben.
Natürlich ist niemand freiwillig Sklave geworden, um ein angenehmeres Leben zu haben. Auch Clara nicht.
Aber wenn man schon mal Sklave/in war (und an dieser Tatsache nichts ändern konnte), so hat vermutlich der ein oder andere Sklave vielleicht auch die Vorteile zu schätzen gewusst (könnte ich mir vorstellen).
Im alten Rom (vermutlich dem Sklavenhalterstaat, der uns kulturell am nächsten steht) könnte vielleicht auch der ein oder andere Sklave in Rom glücklich gewesen sein, nicht wie die jungen freien Römer nach Germanien oder Persien marschieren zu müssen, um dort auf Leben und Tod gegen irgendwelche Barbaren kämpfen zu müssen...
(könnte ich mir vorstellen)

Aber Du hast natürlich auch völlig Recht, wenn die Zeiten schlechter wurden, wurden die Zeiten für Sklaven noch schlechter, diese waren dann die ersten die "über die Wupper" (sorry für die Wortwahl) gingen. Wie gesagt, erstrebenswert war das Leben als Sklave bestimmt nicht, aber aussuchen konnte es man sich in aller Regel nicht. So wie auch Clara sich bestimmt nicht gewünscht hatte, dass ihr Schiff gekapert worden war...

[Edit]: Dieser Eintrag wurde zuletzt von Neuschreiber63 am 01.05.24 um 21:30 geändert

Neuschreiber63

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Auswanderin unter Kontrolle

Datum:24.03.24 09:51 IP: gespeichert

24. Die Kuh wird immer hübscher

Muhamet strahlte mich an und nahm dann wieder das Ende der Kette zu meinem Halsring und führte seine nunmehr wohlriechende und frisch gewaschene Kuh weiter.

Wiederum schien Muhamet sehr vorsichtig zu gehen, so dass ich ihm ohne Probleme und ohne schmerzhafte Züge an meinem Hals folgen konnte.
Und fast schien es, als ob er sich nunmehr noch lieber zu mir umdrehte als zuvor. Und ich wurde wieder jedes Mal etwas rot dabei und senkte dann schüchtern den Blick, nachdem ich in seine braunen Augen gesehen hatte.

Wir liefen auch nicht allzu weit. Ein paar Mal bogen wir links und rechts ab, irgendwie hatte ich es mir schon lange abgewöhnt, mir den Weg zu merken, wenn ich an der Kette irgendwohin geführt wurde. Daran ändern konnte ich sowieso nichts.

Zumindest war das letzte Ziel das erste schöne gewesen, an das man mich angekettet geführt hatte.
So wie Muhamet auch der erste Mann gewesen war, der sich mit einem freundlichen Lächeln zu mir umgedreht hatte, während er mich an der Kette geführt hatte.

Nach ein paar Minuten blieben wir vor einer Werkstatt stehen und traten ein.

Wiederum befand ich mich in einer Schmiede.
Allerdings in keiner wie in Sansibar, sondern anscheinend in einer Silberschmiede, denn ich konnte diversen Schmuck aus diesem schönen Metall sehen. Ich kannte Silberschmuck auch aus Hannover, allerdings war dieser zu teuer gewesen, als dass wir uns diesen hätten leisten können. Ich muss zugeben, dass ich aber doch ab und zu einen Blick riskiert hatte, wenn ich in Hannover an einer Silberschmiede vorbeigekommen war. Hübsch sahen die Sachen schon aus.

Meine Mutter hatte von meinem Vater auch einmal eine Silberkette bekommen, damals, als unsere Geschäfte noch besser liefen.

Irgendwie konnte ich mir aber nicht vorstellen, dass ich als Sklavin zur Begrüßung erstmal eine Silberkette bekam.

So naiv war nicht einmal ich.

Tatsächlich begrüßte der Schmied, welcher in der Werkstatt stand, Muhamet und sie beredeten etwas, das ich mal wieder nicht verstand. Offenbar ging es aber wieder um die Kuh hinter ihm.

Es hatte den Anschein, als ob sich die beiden Männer auch schnell handelseinig geworden waren.

Dann nahm Muhamet einen Schlüssel und schloss damit zuerst das Vorhängeschloss an meinem Eisenring und dann diesen selbst auf. Vermutlich hatte er die Schlüssel von Herrn El Haji bekommen.

Es war ein ungewohntes Gefühl, den Ring nicht mehr an meinem Hals zu spüren, musste ich diesen doch seit Sansibar ohne Unterbrechung tragen.

Allzu lange sollte ich diese Befreiung aber auch nicht genießen dürfen.

Der Schmied nahm ein Maßband und legte mir dieses um den Hals.

Unangenehme Erinnerungen an Sansibar wurden in mir wach, auch musste ich daran denken, dass Muhamet meinen Keuschheitsgürtel auch noch dabeihatte. Ob ich diesen nochmals tragen musste? Oder war dieser nun, da ich verkauft war, obsolet?

Ich traute mich nicht zu fragen und die Worte dafür hätte ich auch nicht gehabt, aber dass er diesen mitgenommen hatte, war wohl kein gutes Zeichen.

Ähnlich wie in Sansibar musste ich dann etwas warten. Zumindest diesmal nicht nackt in der Mitte des Raumes.

Der Schmied machte sich ans Werk und einige Zeit später präsentierte er Muhamet sein Werk: Ein silberglänzendes, ungefähr 3 cm breites Halsband.

Ich war mir nicht sicher, ob dieses wirklich aus Silber war, das wäre wohl sehr teuer gewesen.
Eventuell war das Halsband auch aus einem anderen Metall, Kupfer, Bronze oder etwas Ähnlichem und hatte einen silbernen Überzug. Im Grunde war das mir aber auch egal, denn etwas Anderes gefiel mir an dem Halsband ganz und gar nicht:

Nämlich der Ring, der sich vorne an dem Halsband befand. Ein kleiner Ring, wie ich ihn von dem Eisenring, den ich seit Sansibar tragen musste, kannte. Wofür dieser war, wusste ich leider inzwischen zur Genüge. Es war ja gerade erst ein paar Minuten her, dass Muhamet die demütigende Kette von diesem entfernt hatte. Auch schmerzten meine Arme immer noch etwas davon, dass diese den halben Vormittag an diesen gefesselt gewesen waren.

Meine Gefühle waren gespalten. Einerseits wollte ich kein Halsband tragen, egal ob aus Eisen, Silber oder sonst etwas. Andererseits war dieses Halsband sicher schöner und angenehmer zu tragen als der hässliche Eisenring, den ich nun seit Wochen, seit Sansibar tragen musste.

Aber mal wieder war es ja auch nicht so, dass mich irgendjemand gefragt oder ich irgendeine Wahl gehabt hätte.

Muhamet hatte mich gekauft und konnte damit nun bestimmen, ob und was ich um den Hals trug.

Und auch, ob ich nochmals ein Gefängnis über meinem Unterleib tragen müsste. Momentan lag dieses jedenfalls in dem Beutel, welchen Muhamet auf einen Stuhl gelegt hatte.

Der Schmied gab Muhamet das Halsband, dieser hob meine langen Haare hoch und legte mir dieses vorsichtig um den Hals und verschloss dieses mit einem kleinen Schlüssel.

Das Ganze dauerte nur wenige Sekunden, diese genügten jedoch, um mir klarzumachen, dass Muhamet nun mein Herr, mein Besitzer war.

Das Gefühl, eine Metallfessel um meinen Hals zu haben, kannte ich leider bereits allzu gut. Aber wie vermutet fühlte sich dieses Halsband doch etwas besser an als der Eisenring. Das Band lag fest um meinen Hals, allerdings auch nicht so fest, dass es mir die Luft genommen hätte.

Der Druck an meinem Hals war jedoch ausreichend, um mich nunmehr ständig an meine Situation als Muhamets Sklavin zu erinnern.

Ich musste zugeben, dass auch dieser Schmied – ebenso wie der in Sansibar – seit Handwerk verstand, das Halsband passte wohl nahezu perfekt.

So wie ein Halsband wohl liegen muss, um einer Sklavin allzeit ihren demütigenden Status als Eigentum ihres Herrn zu vergegenwärtigen.

Zu meiner Überraschung schloss Muhamet dieses jedoch nach der Anprobe wieder auf und gab es dem Schmied zurück. Sie unterhielten sich kurz, dann begann der Schmied damit, in das Halsband noch arabische Schriftzeichen einzugravieren, welche ich jedoch nicht lesen konnte.

Ich konnte mir jedoch denken, was diese bedeuteten. Viel hatte ich von der Unterhaltung nicht verstanden, jedoch hatte der Schmied Muhamet irgendetwas mit „Sklavin“ gefragt und dieser hatte irgendetwas mit „Clara“ und „Muhamet Chersoni“ geantwortet.

Also vermutlich würde auf dem Halsband in Kürze nun mein Name und der meines neuen Besitzers stehen.

Das war wieder einer dieser Momente, in denen ich mich vor Scham zu gerne in Luft aufgelöst hätte. Und es bedauerte, dass ich kurze Zeit später immer noch da war.

Nein, dieses Halsband war kein Liebesbeweis wie die Silberkette, die meine Mutter damals von meinem Vater bekommen hatte. Dies war ein Kontrollwerkzeug, eine Plakette, auf der jeder Mann und jede Frau der Stadt lesen konnte, dass ich eine Sklavin war und nun Muhamet gehörte. Eine Versicherung, dass ich – sollte ich auf die Idee kommen wegzulaufen – als Sklavin identifiziert und zu meinem Besitzer zurückgebracht werden konnte.

Muhamet hatte mich nicht gekauft, um mich zu befreien. Von diesem naiven Tagtraum musste ich mich spätestens jetzt verabschieden.

Er hatte mich gekauft, damit ich ihm als seine Sklavin diente.

In diesem Moment beneidete ich meine Mutter, welche das Glück gehabt hatte, einen Ehemann zu haben. Von Gleichberechtigung konnte man bei meinen Eltern zwar beim besten Willen nicht reden, aber zumindest war meine Mutter nicht das Eigentum meines Vaters, so wie ich jetzt Muhamets Eigentum war.

Erst jetzt gehörte sie, ebenso wie meine Schwester, einem fremden Mann. Ebenso wie mein Vater und mein Bruder. Und ich. Wie furchtbar.

Entsprechend fühlte ich mich elend, während der Schmied seine Gravurarbeiten ausführte und Muhamet ihm interessiert dabei zusah.

Ich war ein Aschenputtel - und würde es auch bleiben.

Ich überlegte, ob ich vielleicht die Augen schließen sollte, um mir diesen Anblick zu ersparen. Aber das hätte die Sache nicht besser gemacht. Tatsächlich konnte auch ich meine Augen nicht von dem Schmied abwenden, während dieser meine Demütigung vollendete.

Als der Schmied mit der Gravur fertig war, gab er das Halsband erneut an Muhamet und dieser legte mir dieses erneut um den Hals und verschloss dieses wiederum. Nunmehr endgültig.

Klick.

Mein neuer Besitzer sah sich das Halsband nochmals genau an und war anscheinend zufrieden. Er befühlte nochmals sowohl das Metall als auch meinen Hals und strahlte wieder übers ganze Gesicht. Vermutlich war er sehr glücklich, dass ich nun sein Besitz war und dies nun auch jeder lesen konnte.

Meine Freude hielt sich dagegen in Grenzen. Dieses Halsband war das demütigende Symbol für meinen Status als Sklavin.

Der Schmied gab mir dann eine Art Spiegel, so dass auch ich sehen konnte, was nunmehr meinen Hals zierte.

Ich hatte das Gefühl, dass der Schmied fast ein wenig stolz auf sein Werk war.

Zugegebenermaßen sah das Halsband mit seinem Silberglanz nicht schlecht aus. Egal ob es ganz oder nur teilweise aus Silber war, würde Muhamet ein kleines Vermögen dafür ausgeben. An den Seiten befanden sich die arabischen Schriftzeichen, diese sahen eigentlich sehr hübsch aus, aber der – vermutliche – Inhalt war natürlich in höchstem Maße erniedrigend. Auch auf den kleinen Ring vorne und das Schloss auf der Rückseite hätte ich gerne verzichten können.

In gewisser Weise war das Halsband auch ein Symbol, dass ein neuer Abschnitt in meinem Leben begann. Ich war nunmehr nicht mehr im Besitz des Sklavenhändlers, sondern im Besitz des jungen Mannes, ich war nun Muhamets Sklavin, nicht mehr die von Herrn El Haji. Das konnte nunmehr wohl auch jeder lesen, der das Halsband genauer betrachtete.

Ob auch mein Leben nun zumindest etwas schöner werden würde, so wie das Ding um meinen Hals?

Das stand in den Sternen, aber ich hoffte es irgendwie.

Das silberglänzende Halsband war jedenfalls ein Schmuckstück und gleichzeitig ein Kontrollwerkzeug, eine Fessel und eine Demütigung. Zumindest eine schönere als der Eisenring zuvor.

Die Kuh wurde immer hübscher. Und blieb doch eine Kuh.

Muhamet bedankte sich bei dem Schmied und gab diesem ein paar Münzen für seine Arbeit. Wie viele genau konnte ich nicht sehen und wollte ich eigentlich auch gar nicht wissen. Die Kuh wurde nicht nur immer hübscher, sondern auch immer teurer. Dann steckte er meinen alten Eisenring in den Beutel zu dem Keuschheitsgürtel und verband die Kette nunmehr mit meinem neuen silbernen Halsband.

Dieses sah schöner aus, erfüllte aber genauso seinen Zweck, mich als Sklavin herumzuführen.

Als erstes führte mich mein neuer Besitzer zurück auf die Straße.

Obwohl Muhamet wieder sehr vorsichtig war und nur ganz sanft an der Kette zog, schauderte mir trotzdem bei dem Gedanken, dass er mich nun mittels meines neuen Halsbands überall hinbringen konnte, egal ob ich wollte oder nicht.

Und ganz sicher hatte mich Muhamet nicht nur deswegen für viel Geld gekauft, um mich im Badehaus waschen zu lassen.

Was er wohl mit mir vorhatte?

Wir gingen zurück auf den Marktplatz und bogen dann nach rechts in eine Gasse ein. Vielleicht die gleiche Gasse, durch welche zuvor meine Mutter und Veronica verschwunden waren.

Ich war doch froh, als wir in diese Gasse einbogen. Zum einen war es hier schattig und damit nicht mehr so heiß wie auf dem Marktplatz, zum anderen standen hier nicht mehr so viele Leute herum, die mich neugierig betrachteten. Auch frisch gewaschen und mit einem neuen Halsband schämte ich mich noch immer, wie eine Kuh an der Kette über den Marktplatz geführt zu werden.

Wiederum war es so, dass Muhamet sich öfters zu mir umdrehte und seine duftende und nunmehr auch noch mit einem silbernen Halsband aufgehübschte Kuh anstrahlte.

Nach ein paar hundert Meter bog Muhamet dann nach rechts in eine Gasse ab und dann nochmals nach links in eine weitere Gasse. Jedenfalls vermutete ich das, genau aufgepasst hatte ich mal wieder nicht. So wie sich eine Kuh ja auch nicht den Weg zum Markt oder vom Markt zu ihrem neuen Eigentümer (oder zum Schlachthof?) merken muss.

Dann blieb Muhamet vor einem Haus stehen.

Er sagte erneut etwas, das ich nicht verstand und strahlte mich wieder an. Vermutlich wollte er sagen, dass dies sein Zuhause war.

Und auch mein künftiges Zuhause.

Neuschreiber63

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Datum:26.03.24 19:05 IP: gespeichert

25. Das neue Zuhause, Teil 1

Wir standen also vor einem Haus in der Altstadt von Al Kharsun. Kein Palast, aber das Haus machte einen gepflegten Eindruck.

Muhamet klopfte und einen Moment später öffnete uns eine Frau mit Kopftuch und begrüßte ihn herzlich. Dem Aussehen nach war dies seine Mutter.
Dann warf sie auch mir einen interessierten Blick zu. Vermutlich war sie auch neugierig, wofür ihr Sohn zuvor so viel Geld von seinen Eltern erbeten hatte.

Wieder wäre ich zu gerne im Boden versunken, wie ich so angekettet vor ihr stand. Auch wenn ich nicht freiwillig hier war, so schämte ich mich doch irgendwie für meine Situation. Zumindest müffelte ich nicht mehr so wie zuvor und der demütigende rote Punkt auf meiner Stirn war zum Glück auch weg.

Muhamets Mutter warf mir jedoch einen freundlichen Blick zu und sagte etwas wie „willkommen“.

Ich antworte schüchtern auf Arabisch „Guten Tag“, viel mehr konnte und auch wollte ich momentan nicht sagen.

Dann traten wir in mein neues Zuhause ein.

Muhamet entfernte auch die Kette an meinem neuen Halsband, anscheinend war er der Ansicht, dass diese hier nicht mehr notwendig war. Meiner Meinung nach wäre diese eigentlich von Anfang an nicht notwendig gewesen, aber das traute ich mich nicht zu sagen, abgesehen davon, dass ich eh nicht gewusst hätte, wie ich dies auf Arabisch hätte sagen sollen. Auch die Schellen um meine Hände entfernte er, sodass ich „nur noch“ das neue Halsband trug.

Tatsächlich konnte ich mein Glück kaum fassen, endlich diese demütigenden Handschellen los zu sein. Das erste Mal seit Sansibar, eigentlich seit dem Überfall vor Lydsaamheid waren meine Hände wieder frei von irgendwelchen Fesseln. Vielleicht war heute doch mein Glückstag.

Meine naive Hoffnung, dass er mir vielleicht auch noch das Halsband abnehmen würde, erfüllte sich jedoch nicht. Dieses blieb fest um meinen Hals.
Mir war auch nicht entgangen, dass Muhamets Mutter dieses betrachtet und den dort eingraviert Text gelesen hatte. Ich kann kaum beschreiben, wie unangenehm mir dies war. Vorstellen musste ich mich vermutlich nicht mehr, sie wusste nun ja bereits wie ich hieß. Und dass ich die Sklavin ihres Sohns war.

Warum konnte ich mich nicht einfach in Luft aufzulösen?

Da mir dieser Wunsch einmal mehr verwehrt blieb, sah ich mich ein wenig um.

Als erstes konnte ich erkennen, dass das Haus einen Innenhof hatte, in diesem stand eine Palme und unter dieser eine Bank. Ein hübscher Ort.

https://www.deviantart.com/neuschreib63/...yard-1089614187

Keine Ahnung, was mich hier noch erwarten würde, aber irgendwie war dieser Ort ein angenehmer Kontrast zu all den schrecklichen Plätzen, welche ich in den letzten Wochen gesehen hatte – das Deck unseres Segelschiffes in Ketten, dann die Steinhalle in Sansibar, die Schmiede dort, die Gefängniszelle auf dem Boot des Sklavenhändlers, das Podest auf dem Marktplatz von Al Kharsun.
Dagegen machte dieser Ort einen idyllischen und friedlichen Eindruck. Wiederum hoffte ich, dass ich den schlimmsten Teil dieses Horrors hinter mir hatte und mein Leben nun zumindest ein klein wenig besser werden würde.

Wir gingen durch den Innenhof und dann nach rechts und kamen in eine Küche.

Zu meiner Überraschung war dort auch gerade eine schwarze Frau am Arbeiten, vermutlich eine weitere Sklavin der Familie. Sie trug ebenfalls ein silberfarbenes Halsband, so wie ich nun. Auch an ihrem Halsband waren auf der Seite arabische Schriftzeichen eingraviert. Lesen konnte ich diese nicht, aber ich konnte mir denken, was diese hießen. Auch an dem Halsband der schwarzen Frau war vorne ein Ring befestigt, so dass man auch diese Frau so wie mich an eine Kette hätte fesseln können.

Weitere Fesseln an den Händen oder Füßen konnte ich aber nicht erkennen, sie konnte sich frei bewegen. Dennoch war auf den ersten Blick klar, dass sie eine Sklavin war. So wie ich nun auch.

Die schwarze Frau war groß gewachsen und ein paar Jahre älter als ich, vielleicht Mitte oder Ende 30.

Sie begrüßte mich und stellte sich als Zuri vor. Ich grüßte zurück und versuchte zu sagen, dass ich Clara hieß. Für viel mehr reichte mein Arabisch nicht, abgesehen davon, dass ich ungern gleich meine ganze Leidensgeschichte von Lydsaamheid bis hierher erzählt hätte.

Es war aber sofort klar, dass wir nunmehr Kolleginnen, Leidensgenossinnen waren.

Zuri machte auch einen sympathischen und zufriedenen Eindruck, trotz des demütigenden Metallbands um ihren Hals. Vermutlich war ihr bewusst, dass es ihr hier in diesem Haushalt besserging als vielen anderen Afrikanerinnen, welche für Europäer, Araber oder Inder auf deren Plantagen schuften mussten. So sah es zumindest auf den ersten Blick aus.

So wie sie mit Muhamet und dessen Mutter sprach, hatte ich das Gefühl, dass sie in gewisser Weise schon zum „Inventar“ des Hauses gehörte. Was genau sie sprachen, konnte ich jedoch nicht verstehen, Zuri schien perfekt Arabisch zu sprechen.
Vermutlich würde auch mein Arabisch in ein paar Monaten besser sein als heute, denn hier gab es ganz offensichtlich niemanden, der deutsch sprach und ob und wann ich meine Familie wieder treffen würde, war doch sehr ungewiss.

Ich muss aber zugeben, dass ich zumindest die leise Hoffnung hatte, diese irgendwann wiederzusehen. Meine Schwester und meine Mutter wohnten nun vermutlich gar nicht weit weg von hier und falls Muhamet es wirklich gut mit mir meinte, würde er mir vielleicht eines Tages den Wunsch erfüllen, diese wiederzusehen. Hoffentlich.

Hier in meinem neuen Zuhause wurde jedenfalls Arabisch gesprochen.

Wahrscheinlich hätte ich mich Zuri auch gar nicht vorstellen müssen, wahrscheinlich hatte auch sie bereits meinen Namen und meinen Status lesen können.

Ich überlegte, warum Muhamet mich gekauft hatte, obwohl die Familie doch bereits eine Sklavin hatte. Vielleicht hatte die Familie beschlossen, dass nunmehr auch Muhamet eine eigene Haussklavin bekommen sollte? Vielleicht war er deswegen zum Sklavenmarkt gegangen um dort eine afrikanische Sklavin wie Zuri zu kaufen. Vermutlich hatte er genug Geld für eine afrikanische Sklavin dabeigehabt.

Aber dann… naja, dann hatte er mich gesehen und … naja, irgendwie hatte ich das Gefühl, dass Muhamet sich nicht mehr für die afrikanischen Sklavinnen interessiert hatte, obwohl es ja zu diesem Zeitpunkt noch vier durchaus hübsche Afrikanerinnen, sogar mit rotem Punkt, zu kaufen gegeben hätte… Diese wären vermutlich deutlich billiger als ich gewesen… Und für die anderen Europäerinnen auf dem Podest hatte er sich genauso wenig interessiert…

Es war kaum zu übersehen gewesen, er wollte mich. Mich oder keine…

Naja, der Rest ist Geschichte und da war ich nun in meinem neuen Leben als Muhamets Sklavin hier in diesem Haus…

[Edit]: Dieser Eintrag wurde zuletzt von Neuschreiber63 am 22.08.24 um 07:07 geändert

Windelmeister

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RE: Auswanderin unter Kontrolle

Datum:28.03.24 00:53 IP: gespeichert

Herzlich willkommen im neuen Zuhause und neuem Leben liebe Klara. Ich bin gespannt wie dein Leben als Sklavin weitergeht. Vom ersten Eindruck her hab ich das Gefühl du hast mit deinem Besitzer Glück gehabt ich bete und drücke die Daumen das ich mich nicht täusche

Neuschreiber63

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Datum:30.03.24 19:53 IP: gespeichert

26. Das neue Zuhause, Teil 2

Ein bisschen stand ich wie bestellt und nicht abgeholt in der Küche. Da war ich also nun, Muhamets neue Sklavin. Und nun?

Würde ich nun meine ersten Befehle erhalten? Welche Arbeit sollte ich als erstes erledigen?

Vermutlich sah ich etwas betreten drein. Ich wartete auf meine ersten Befehle, aber eigentlich war ich müde und durstig. Und meine Familie, Fenja, Elise und Catharina vermisste ich auch schon. Ich fühlte mich allein, obwohl wir zu viert in diesem Raum standen. Dieser Morgen war wirklich schwer für mich gewesen, vor allem emotional.

Ich dachte zurück, es war erst ein paar Stunden her, dass ich auf dem Schiff des Sklavenhändlers hier im Hafen dieser Stadt angekommen war. Dann der Marsch in der Sklavenkarawane hier herauf, das angekettet werden auf dem Marktplatz, all die fremden Männer, die mich auf dem Podest begafften und begrapschten, dann das erste Mal, dass ich Muhamet gesehen hatte, der Horror wie meine Familie und meine Mitreisenden nacheinander verkauft wurden, der Moment, als meine Mutter und meine Schwester in einer Gasse dieser Stadt verschwanden, das Hoffen und Bangen, ob Muhamet wiederkommen würde, unser seltsamer Gang über den Marktplatz, seine strahlenden Blicke, das wohltuende Bad, das neue Halsband, der erste Kontakt mit seiner Mutter und Zuri…

Und nun?

Ich war wohl einfach kaputt.

Fast bemitleidete ich Muhamet ein wenig, dass er für so ein Häufchen Elend so viel Geld bezahlt hatte. Als Kaufmannstochter hatte ich das Gefühl, dass Muhamet eine Fehlinvestition getätigt hatte, dass ich den Preis bei weitem nicht wert war, den für mich bezahlt hatte. Ich hätte nicht gewusst, welche Vorzüge ich hatte, welche meinen Preis gerechtfertigt hätten. Vermutlich hatte der Sklavenhändler Muhamet viel Unsinn erzählt und ihn damit über den Tisch gezogen. Bestimmt hätte Muhamet mehr für sein Geld bekommen, wenn er doch eine der Afrikanerinnen oder eines der anderen europäischen Mädchen gekauft hätte.

Gerade weil ich Muhamet irgendwie mochte, tat es mir für ihn leid, dass er so ein schlechtes Geschäft gemacht hatte. Ich hätte nicht gewusst, was ich hätte tun sollen, um den hohen Preis, den er für mich bezahlt hatte, auch nur annähernd wieder reinzuarbeiten.

Insbesondere jetzt nicht, ich war so müde.

Wie gerne wäre ich jetzt Dornröschen gewesen. Dann hätte ich mich hingelegt und hätte hundert Jahre geschlafen, hätte eine Dornenhecke um mich herum wachsen lassen können, bis mich irgendwann ein Prinz erlöst hätte.

Nur war ich leider keine Prinzessin, sondern nunmehr eine Sklavin.

Und von einem Prinzen, der mich aus meinem Elend erlöst hätte, konnte ich nur träumen.

Ja, Muhamet war gut zu mir. Aber das Metallband um meinen Hals machte mir doch klar, dass er mein Herr und nicht mein Prinz war.

Vermutlich bemerkten auch die anderen, wie kaputt und emotional erschöpft ich war. Zuri bot mir ein Glas Wasser und ein paar Datteln an. Das war wirklich sehr freundlich und ich nahm beides gerne an. Schüchtern brachte ich ein „shoukran“ (Danke) heraus, eines der Wörter, die ich in den letzten Worten auf dem Schiff des arabischen Sklavenhändlers gelernt hatte. Nicht, dass sich dort jemand bei mir bedankt hätte, aber es war von mir erwartetet worden, dass ich mich regelmäßig bedankte, zum Beispiel, wenn die Helfer des Sklavenhändlers uns erlaubten, eine Arbeit zu beenden oder eine Pause einzulegen.

Auch bei anderen Worten und Phrasen wie „bitte“, „Entschuldigung“, „Guten Morgen“, „Guten Appetit“ etc. war die Kommunikation auf der Dhau doch recht einseitig gewesen. Zumindest hatte ich so schon einen kleinen Grundstock an arabischen Wörtern für meinen Dienst als Sklavin hier erlernt.

Datteln hatte ich das erste Mal bei unserem Stopp in Merka kennengelernt. Diese waren wirklich sehr lecker, sehr süß und schmeckten fast wie Honig. Auch ein Fladenbrot, vielleicht von ihr selbst gebacken, bot mir Zuri an. Auch dieses war unglaublich lecker. Obwohl ich hundemüde war, hatte ich irgendwie doch Hunger. Viel hatte ich heute noch nicht gegessen und dieser Tag, der noch nicht einmal vorbei war, war wirklich sehr anstrengend für mich gewesen.

Ich war wirklich sehr erstaunt, ich hatte wirklich das schlimmste erwartet, als man mich an der Kette vom Hafen herauf zum Marktplatz geführt hatte.
Aber nun wurde ich erst mal wie ein Gast und nicht wie eine Sklavin behandelt. Zumindest fast, ein Gast würde natürlich kein verschlossenes Metallband mit seinem Namen um den Hals tragen.
Auch dass Muhamet mich weiterhin mit einem Strahlen ansah, konnte ich irgendwie noch nicht begreifen.

Nachdem ich gegessen und getrunken hatte, sagte Muhamet etwas zu mir, was ich aber nicht verstand. Dann nahm er meine Hand und führte mich aus der Küche hinaus. Ja, wirklich, er nahm mich an der Hand, nicht an einer Kette an meinem Halsband, wie alle anderen arabischen Männer zuvor.

Ich konnte sowieso kaum ein Wort Arabisch, aber nun war ich wirklich sprachlos.

Ich wusste nicht, wie mir geschah.

Er führte mich aus der Küche heraus und dann eine Treppe hinauf in den ersten Stock des Hauses. Auf der vom Eingang aus gesehen linken Seite gab es eine kleine Kammer. Groß war diese nicht, darin stand ein Bett und eine Kommode. Allerdings besaß ich nichts mehr, was ich dort hätte hineintun können. Auch ein Fenster gab es, allerdings mit einem Gitter. Immerhin, ein Bett, eine Decke und ein Kissen, ein Luxus, wie ich ihn schon seit Hannover nicht mehr gehabt hatte. Meine Kammer in Hannover war etwas größer gewesen, allerdings hatte ich diese mit meiner Schwester teilen müssen. Und natürlich kein Vergleich mit der Strohmatte in unserer Gefängniszelle auf dem Schiff, die ich erst vor ein paar Stunden verlassen hatte.

Im Vergleich dazu war dies hier fast das Paradies auf Erden.

Der Tag, welcher so schrecklich begonnen hatte, bekam auch immer mehr Lichtblicke.

Muhamet hatte wohl bemerkt, wie müde ich war. Er streichelte mir nochmals übers Gesicht, sagte etwas, was ich leider wieder nicht verstand und ging dann. Er schloss die Tür, verschloss diese nicht, obwohl die Türe auch ein Schloss hatte.
Das erste Mal seit Sansibar war ich nicht eingesperrt, was für ein schöner Tag.

Ich zog mich aus und legte mich hin. Es war ein unglaubliches Gefühl, wieder in einem Bett zu liegen, noch dazu auf festem Grund. So dauerte es auch nur wenige Minuten und ich war eingeschlafen…

Irgendwann klopfte es an der Tür und Zuri kam herein.

Ich war noch schlaftrunken und musste mich erst einmal orientieren.

Einen Moment wunderte ich mich tatsächlich, ich war tatsächlich in einem Bett und nicht auf einer Strohmatte aufgewacht. Allerdings immer noch als Sklavin, immer noch in Gefangenschaft, auch wenn die Türe anscheinend nicht abgesperrt gewesen war.

Draußen war es noch hell, vermutlich war es erst späterer Nachmittag, vermutlich hatte ich zwei oder drei Stunden geschlafen. Gut geschlafen, vermutlich so gut wie seit Lydsaamheid nicht mehr.

Ich zog wieder mein Kleid an und folgte Zuri.

Dabei betrachtete ich auch ihr Halsband und die Inschrift dort etwas genauer. Allerdings konnte ich nichts entziffern, die arabische Schrift war mir noch unbekannter als die arabische Sprache. Vermutlich würde sich auch dies bald ändern.

Ich fasste mir auch an den Hals und befühlte mein eigenes Halsband. Ohne Zweifel war dieses etwas angenehmer als der Eisenring, allerdings saß dieses genauso fest verschlossen um meinen Hals.

Mit etwas Wehmut dachte ich daran, dass ich das Halsband ebenso wenig ablegen konnte wie meinen Status als Sklavin. Für beides bräuchte ich die Zustimmung meines neuen Herrn, Muhamet. Allerdings hatte dieser für beides heute Vormittag viel Geld bezahlt, daher war es doch sehr wahrscheinlich, dass ich sowohl das Halsband als auch den Sklavinnenstatus noch sehr, sehr lange ertragen musste.

Vielleicht für den Rest meines Lebens, so wie Zuri, die vor mir ging.

Zunächst machte diese mit mir einen kurzen Rundgang durchs Haus. Dieses war sehr schön eingerichtet. Es gab diverse Zimmer, welche sie mir jedoch noch nicht alle zeigte. Es gab unter anderem einen Salon, ein großes Esszimmer, ein großes Schlafzimmer, vermutlich für die Hausherren, zwei weitere große Schlafzimmer, vermutlich für Muhamet und noch jemand anderen, eine Kammer für Zuri, ein Gästezimmer und eine Art Waschküche. Insgesamt ziemlich viele Räume, von außen hatte das Haus gar keinen so großen Eindruck gemacht. Und anscheinend gehörte dieses ganze Haus den Chersonis, ich war doch etwas beeindruckt. Die Familie schien recht wohlhabend zu sein. Sonst hätte sie mich vermutlich auch nicht kaufen können. Ein „Schnäppchen“ war ich bestimmt nicht gewesen. Im Gegenteil, vermutlich hatte Herr El Haji für mich einen Wucherpreis aufgerufen, den ich niemals wieder reinarbeiten konnte.

Danach gingen wir in die Küche. Anscheinend war es an der Zeit, das Abendessen zuzubereiten und so half ich ihr, soweit ich konnte. Nicht dass ich nicht hätte kochen können. Auf dem Schiff des Sklavenhändlers hatte ich ja bereits seit Wochen „Küchendienst“ geleistet und auch zuhause in Hannover – in meinem alten, unwiderruflich vergangenen Zuhause - hatte ich seit meiner Kindheit zusammen mit meiner Mutter und meiner Schwester die Hausarbeit erledigt. Aber hier wusste ich zum einen nicht, was wir überhaupt zubereiteten, noch wo all die benötigten Dinge waren und auch war die Kommunikation mit Zuri etwas schwierig, denn viel Arabisch verstand ich noch nicht.

Zuri hatte jedoch eine Engelsgeduld und versuchte mir zu erklären, was ich tun sollte. Auch die arabischen Begriffe für die Lebensmittel, Werkzeuge und diverse andere Dinge teilte sie mir immer wieder mit, bis ich mir diese irgendwann merken und aussprechen konnte. Fast schien es, als ob sie auch froh wäre über die Gesellschaft, über eine Mitsklavin, auch wenn diese ca. 15 Jahre jünger war als sie selbst und noch nicht viel von dem verstand, was sie sagte. Aber das würde sich vermutlich ändern. Ob sie sich auch manchmal allein fühlte, so wie zuvor?

So bereiteten wir gemeinsam ein Abendessen vor. Muhamet sah mal kurz in der Küche vorbei, nicht ohne mich dabei anzulächeln (er warf aber auch Zuri einen freundlichen Gruß zu). Er blieb aber nur kurz, anscheinend hatte er noch anderes zu tun.

Vermutlich hatte ich Zuri mehr behindert als geholfen und war die meiste Zeit im Weg herumgestanden, aber irgendwann war das Abendessen dann doch fertig und wir brachten dieses in den Speisesaal des Hauses. Dieser war nicht luxuriös, aber doch geschmackvoll eingerichtet. Möbel aus Tropenholz standen an den Seiten und auf dem Boden befanden sich Teppiche, welche vermutlich auch nicht ganz billig gewesen waren.

An einem großen Tisch aus dunklem Edelholz saßen bereits Muhamet, seine Mutter, eine junge Frau und ein weiterer Mann zu Tisch. Die junge Frau war vermutlich seine Schwester und der Mann sein Vater. Letzterer machte durchaus auch einen angenehmen Eindruck, er war nicht besonders groß, nur ein paar Zentimeter größer als wie ich, hatte dunkle Haare und einen Bart. Seine Schwester – vermutlich war diese zwei, drei Jahre jünger als er – warf mir einen freundlichen Gruß zu, betrachtete mich aber auch neugierig.

Ich war doch etwas nervös. Vermutlich war dies der Mann, der Muhamet einige weitere Goldstücke gegeben hatte, damit er mich kaufen konnte. Damit ich heute hier war. Ein guter Freund von Herrn El Haji, weswegen dieser heute viele Interessenten an mir heute abgewiesen hatte. Sehr viele. Vielleicht wäre ich sonst an einem angenehmeren Ort gelandet, höchstwahrscheinlich aber nicht. Irgendjemand hätte mich gekauft, wenn nicht Muhamet, dann jemand anders, das war offensichtlich gewesen. Vielleicht hätte mich dann der grausame ältere Herr erworben, der sich dann letztlich für Catharina entschieden hatte, dachte ich mit einem Schaudern. Ich erinnerte mich daran, dass dieser durchaus an mir interessiert gewesen war. Auch an das Kopfschütteln von Herrn El Haji erinnerte ich mich noch gut. In diesen Minuten hätte mein Schicksal wirklich einen ganz anderen Weg nehmen können. Vielleicht musste ich Muhamets Vater dankbar sein, dass ich heute hier war?

Der Mann begrüßte mich ebenfalls freundlich und betrachtete mich auch interessiert. Vermutlich wollte auch er wissen, wofür sein Sohn so viel Geld ausgegeben hatte. Irgendwie war mir das peinlich. Genauso wie das silberne Halsband, das mich sofort als Muhamets Sklavin identifizierte.

Aber letztlich war ich das ja auch.

Muhamets Vater fragte seinen Sohn diverse Dinge, vermutlich ging es um mich, denn sie sahen immer wieder zu mir herüber. Ich verstand allerdings kein Wort von dem, was sie sprachen.

Vielleicht kritisierte Muhamets Vater seinen Sohn, dass er viel zu viel Geld für mich ausgegeben hatte? Dass er mich zu Herrn El Haji zurückbringen und sein Geld zurückfordern sollte?
Vermutlich waren Sklaven und Sklavinnen vom Umtausch ausgeschlossen. Aber nachdem Herr El Haji anscheinend ein Freund von Muhamets Vater war, würde er vielleicht eine Ausnahme machen. Gerade, weil Herr El Haji mich sicherlich noch weiterverkaufen könnte, genügend andere Interessenten hatte es gegeben. Vielleicht würde sogar der grausame ältere Herr mich noch nehmen? An Geld schien es diesem nicht gemangelt zu haben.

Ich muss zugeben, dass ich bei diesem Gedanken etwas Angst bekam. Nein, es war bestimmt nicht schön, als Sklavin mit einem silbernen Metallband um den Hals hierzustehen. Aber zurück zum Sklavenmarkt, um dort erneut, an jemand anders verkauft zu werden, wollte ich auch nicht. Besser würde es woanders bestimmt nicht werden, im Gegenteil. Irgendwie mochte ich Muhamet und Zuri schon, ungern hätte ich zu diesen bereits heute wieder „Lebewohl“ gesagt.

Ich sandte ein kleines Gebet zum Himmel, dass mir dies erspart bleiben würde.

Aber anscheinend war das Gespräch nicht so negativ wie ich befürchtete, denn Muhamets Vater sah zufrieden zu mir herüber, während Muhamet selbst immer noch genauso strahlte wie zuvor, wenn er mich ansah.

Vermutlich durfte ich doch hierbleiben.

Nach einer Weile bedeutete mir Zuri dann, dass wir gehen sollten und die Herrschaften in Ruhe essen lassen sollten. Vielmehr brachten wir der Familie dann noch einen zweiten Gang und danach ein Dessert und Tee hierzu.

Es war kaum zu übersehen, dass Muhamet mich jedes Mal anlächelte, wenn ich hereinkam, während seine Eltern und seine Schwester mich neugierig, aber nicht unzufrieden musterten.

Zuri brachte mir auch bei, dass ich beim Bedienen eine kleinen Knicks und eine kleine Verbeugung vor den Herrschaften machen sollte. Das war tatsächlich auch nichts neues, auch die Sklavenhändler hatten auf dem Schiff auf diesen unterwürfigen Gesten bestanden.

Nachdem wir auch die Teller des Desserts abgeräumt hatten, bedeutete mir Zuri, dass wir nun auch essen könnten. In der Tat war ich auch langsam hungrig geworden, wie ich die ganze Zeit den Chersonis die Speisen serviert hatte ohne selbst davon etwas zu essen.

Zum Glück war aber auch noch genug übrig, sodass wir auch mehr als satt wurden. Auch wenn wir auf dem Schiff bestimmt unser Bestes getan hatten, mit unseren begrenzten Möglichkeiten jeden Tag etwas Vernünftiges zuzubereiten, so war dieses Abendessen doch kein Vergleich dazu. Von dem eintönigen Essen zwischen Amsterdam und Lydsaamheid ganz zu schweigen. Und von den Piraten hatten wir sowieso nur irgendetwas zu essen bekommen, damit wir die Strapazen bis Sansibar irgendwie überlebten und sie uns dort verkaufen konnten.

Anschließend mussten wir die Küche aufräumen und die Sachen abspülen. Ja, es gab viel zu tun, aber wirklich erstaunlich war dies auch nicht. Auch auf der Fahrt auf der Dhau ging die Arbeit, welche uns die Sklavenhändler auftrugen, nicht aus. Und auch in Hannover hatten wir uns keine Magd leisten können, welche uns diese Arbeiten abgenommen hätte, so waren auch dort diese immer an uns hängen geblieben.

Vermutlich gingen diese Arbeiten zu zweit aber auch schneller als wenn Zuri diese – wie bisher – hätte alleine machen müssen und so waren wir irgendwann auch fertig und hatten noch Zeit, uns zu unterhalten. Naja, „unterhalten“ war vielleicht das falsche Wort, im Wesentlichen war dies ein erster Arabischkurs, denn Zuri versuchte mich erstmal dorthin zu bringen, dass wir uns überhaupt unterhalten konnten. So blieb diese Unterhaltung heute auch recht oberflächlich, auch wenn es bestimmt viel gegeben hätte, was wir uns hätten erzählen können.

Nichtsdestotrotz verstanden wir uns von Anfang an. Vielleicht weil geteiltes Leid halbes Leid ist? Natürlich wünschten wir beide der jeweils anderen kein Leben als Sklavin. Aber gemeinsam wäre dieses vielleicht etwas leichter zu ertragen als allein.

[Edit]: Dieser Eintrag wurde zuletzt von Neuschreiber63 am 20.05.24 um 08:30 geändert

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27. Die verlorene Unschuld

Der Abend verging und irgendwann kam Muhamet in die Küche. Er sagte etwas zu Zuri, was sich nach einem Gute-Nacht-Gruß anhörte. Dann lächelte er mich an, nahm meine Hand und führte mich hinauf in den ersten Stock, in eines der Schlafzimmer, welches anscheinend seines war.

Das Schlafzimmer hatte ich bei meinem Rundgang heute Nachmittag bereits gesehen. Es gab ein großes Bett, auf dem einige Kissen und eine dünne Decke lagen. An der linken Wand stand ein großer Schrank aus dunklem Tropenholz, gegenüber der Tür befand sich ein größeres Fenster und darunter eine Kommode, ebenfalls aus dunklem Tropenholz.

Muhamet schloss die Türe und zog mir dort mein Kleid aus, was ich auch ohne Widerrede über mich ergehen ließ. Er war ja jetzt mein Herr, mein Besitzer.

Ein bisschen peinlich war es mir schon, so vor ihm zu stehen, nackt, nur mit einem silbernen Halsband um den Hals, welches mich als seine Sklavin kennzeichnete. Vermutlich lief ich rot an.

Allerdings war es ja auch nicht das erste Mal heute, dass er meinen nackten Körper sah. Mir wurde etwas unwohl, als ich an den heutigen Morgen zurückdachte, als Muhamet – und viele andere Männer – mich nackt und gefesselt als Ware auf dem Podest gesehen hatten. Zumindest waren meine Hände nun nicht mehr gefesselt wie heute Morgen und frisch gewaschen war ich auch noch. Ich stand auch nicht mehr zum Verkauf- ich war nun verkauft. An den Mann neben mir. Deshalb war ich nun hier, hier in diesem Haus, hier in diesem Zimmer.

Muhamet begutachte meinen Körper ähnlich wie heute Morgen und berührte mich ein paar Mal vorsichtig. Er strahlte nicht mehr ganz so breit wie zuvor, eher sah er mir mit einem schüchternen, aber irgendwie doch sympathischen Lächeln in die Augen. Mit einer kleinen Geste bedeutete er mir, dass ich mich aufs Bett legen sollte.

Irgendwie war mir klar, was nun kam.

Spätestens seitdem mir der Piratenhauptmann in Sansibar den roten Punkt auf die Stirn gemalt hatte, hatte ich oft daran gedacht. Dass ich irgendwann jemandem gehören würde, der mir meine Unschuld nehmen würde.

Wer „derjenige“ wohl wäre und wie es wohl wäre, das hatte ich mir oft überlegt. Allerdings ohne eine Antwort zu erhalten.

Diese bekam ich heute, hier und jetzt.

Zumindest die Antwort auf die Frage nach dem „wer“ kannte ich aber eigentlich bereits von dem Moment an, als Muhamet Herrn El Haji das Säckchen mit den Goldmünzen überreicht hatte.

Und ja, ich hatte immer Angst vor diesem Tag, vor diesem Moment gehabt und hatte diese immer noch.

Ich wollte doch irgendwann mal einen lieben Mann heiraten und diesem als seine Ehefrau meine Unschuld geben. Und nicht irgendeinem reichen Herrn als seine Sklavin.

Zumindest hatte ich bereits einige Wochen Zeit gehabt, mich mit dem Gedanken abzufinden, dass es trotzdem so kommen würde. Viele, sehr viele Tränen hatte ich vergossen, während ich versuchte hatte, dieses Schicksal irgendwie zu akzeptieren. Dass ich nie einen christlichen Mann heiraten würde, dass ich stattdessen irgendeinem Herrn, der mich kaufen würde, als Sklavin zu Diensten sein müsste. Auch mit meiner Weiblichkeit.

In dieser Hinsicht versuchte ich dem Ganzen etwas Positives abzugewinnen, dass der Mann, dem ich nun meine Unschuld opfern würde, zumindest hübsch war und es allem Anschein nach auch gut mit mir meinte. Und ja, irgendwie mochte ich diesen jungen Mann schon, auch wenn ich noch lange nicht bereit gewesen wäre, mein Innerstes mit diesem zu teilen.

Aber das spielte auch keine Rolle, als Sklavin war ich nun sein Besitz, also konnte er über mich bestimmen. Auch über meine Unschuld.

Für diese hatte er vermutlich auch viel Geld bezahlt.

Tatsächlich war dies das einzige, was zählte. Mit einem gewissen Schaudern dachte ich an Elise und Catharina zurück. Vermutlich würden auch diese schon bald ihre Unschuld opfern müssen. Vielleicht ebenso wie ich schon heute Abend, vielleicht hatten sie es auch schon getan, während ich mit Zuri in der Küche gesessen war. Vielleicht auch Veronica, dessen war ich mir aber nicht sicher, zumindest hatte es zuvor nicht den Anschein gehabt, als ob der ältere Herr sie wegen des roten Punkts auf ihrer Stirn gekauft hätte. Ausgeschlossen war dies aber natürlich auch nicht. Vor allem Catharina beneidete ich in keinster Weise, wenn ich daran dachte, wer ihr Unschuld gekauft hatte, wer bei ihr „derjenige“ sein würde oder schon gewesen war.

Mir schauderte und ich versuchte meine Gedanken dahin zu lenken, dass ich eigentlich großes Glück hatte, hier zu sein, dass das Schicksal es eigentlich gut mit mir meinte. Dass dieser junge Mann neben mir mein Herr, aber eigentlich doch sehr nett war.

Nein, ich hatte nicht das Gefühl, bei einer Hexe gelandet zu sein.

Meine Hände waren nicht mehr gefesselt, daher hätte ich mich auch wehren können. Zumindest für einen kurzen Moment. So wie damals in meinem Albtraum im Hafen von Sansibar. Aber das wollte ich tatsächlich nicht.

In gewisser Weise war ich doch bereit, mich Muhamet als seine Sklavin hinzugeben. Mit allem, was dazugehörte, auch mit meinem Körper.

Allzu viel will ich über die nächste Stunde auch gar nicht erzählen. Diese war doch sehr intim.

Muhamet war sehr zärtlich zu mir. Es hatte den Anschein, dass ihm auch bewusst war, dass dies kein leichter Moment für mich war.

Er umarmte mich und verwöhnte mich zunächst mit ein paar Küssen. Mich hatte noch nie vorher ein Mann geküsst, irgendwie war das schön. Dass geküsst werden sich schöner anfühlte, als begrapscht zu werden, muss ich vermutlich nicht erzählen. Von all den Berührungen, welche mein Körper heute erdulden musste, waren diese sicherlich mit Abstand die schönsten.

Etwas verwirrt war ich schon. Bisher hatte ich immer nur erlebt, dass Sklaven und Sklavinnen Befehle erteilt und diese dann gegebenenfalls geschlagen wurden, wenn deren Besitzer mit der Ausführung nicht zufrieden waren. Dass eine Sklavin geküsst und gestreichelt wurde, hatte ich dagegen noch nie gehört oder gesehen.

So hatte ich etwas Zeit, mich an seinen Körper zu gewöhnen. In gewisser Weise fühlte ich mich wohl in seinen Armen, trotz des Unvermeidlichen, das kommen würde.

Auch als es dann soweit war, war Muhamet sehr vorsichtig und einfühlsam.

Weh tat es trotzdem, das war wohl nicht zu verhindern, egal wie zärtlich Muhamet zu mir war.

Ich war nun sein, im wahrsten Sinn des Wortes.

Auch danach nahm er mich in den Arm und wir schliefen irgendwann zusammen in seinem Bett ein.

[Edit]: Dieser Eintrag wurde zuletzt von Neuschreiber63 am 08.05.24 um 21:14 geändert

Windelmeister

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RE: Auswanderin unter Kontrolle

Datum:06.04.24 21:47 IP: gespeichert

Nun ist Klara also entjungfert. Sicher nicht so wie es sich Klara gewünscht hätte. Schließlich hat sie als Sklavin dort kein Mitsprscherecht. Trotzdem möchte Ich ihr gratulieren wurde sie doch nicht wie eine Sklavin sobdern eher wie eine Freundin behandelt.

Neuschreiber63

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RE: Auswanderin unter Kontrolle

Datum:07.04.24 18:41 IP: gespeichert

Zitat
Nun ist Klara also entjungfert. Sicher nicht so wie es sich Klara gewünscht hätte. Schließlich hat sie als Sklavin dort kein Mitspracherecht. Trotzdem möchte Ich ihr gratulieren wurde sie doch nicht wie eine Sklavin sondern eher wie eine Freundin behandelt.

@Windelmeister

Nein, sicher war dieses Kapitel nicht Claras größter Wunsch. Allerdings war/ist das Leben nicht immer ein Wunschkonzert. Insbesondere nicht für eine Sklavin. Und letztlich lief ja die ganze Geschichte seit dem Überfall vor der afrikanischen Küste auf diesen Abend hinaus. Letztlich waren Abende wie dieser einer der Gründe, warum Piraten Schiffe und Dörfer überfallen haben (sowohl in dieser Geschichte als auch tausende Male in der Realität…).

Ich will ja eine halbwegs realistische Geschichte erzählen und leider lief es vermutlich für tausende oder Millionen Sklavinnen dann tatsächlich darauf hinaus, dass sie mit ihrem neuen Besitzer im Bett gelandet sind. Ohne Mitspracherecht, natürlich. In meiner Vorstellung ist es dann in der Realität in den meisten Fällen so abgelaufen wie ich es zu erzählen versuche - die Sklavin hat sich weder groß gewehrt und sicher auch nicht gefreut, sondern ihr Schicksal „geduldet“ (in so mancher archaischen Gesellschaft ist das bei der Eheanbahnung heute wohl immer noch so ähnlich…). So jedenfalls meine Vermutung, ich kann mich aber natürlich auch täuschen, war ja nicht dabei.

Allerdings ist diese Geschichte trotzdem bewusst auch einen kleinen Tick positiver als die Realität. „Wie eine Freundin“ hätte man vor 300 Jahren wohl nicht gesagt, voreheliche Liebschaften waren damals wohl eher selten. Aber dass sie für eine Sklavin außergewöhnlich gut behandelt wird, stimmt schon.

Ich erzähle die Geschichte ja aus Sicht unserer etwas naiven und unerfahrenen Clara. Der aufmerksame Leser hat aber sicherlich längst mitbekommen, was tatsächlich passiert ist - nämlich dass Muhamet sich Hals über Kopf in unsere Clara verliebt hat, als er sie das erste Mal auf dem Podest gesehen hat…

Das hat Clara aber vermutlich noch nicht so ganz verstanden, auch wenn sie vielleicht fühlt, dass Muhamet sie mag. Aber dass sie allein mit Hausarbeit ihren Kaufpreis nicht wieder reinarbeiten kann, das hat sie schon richtig erfasst. Das war aber auch nicht der Hauptgrund, warum Muhamet sie gekauft hat… Vermutlich wird es aber noch etwas dauern, bis sie das ganz versteht.

Dass Muhamet so in seine neue Sklavin verschossen ist, heißt aber natürlich nicht, dass er sie sofort freilassen würde, nachdem er für sie ein kleines Vermögen ausgegeben hat. Das wäre doch sehr unrealistisch und wir sind hier nicht bei den Märchen von Walt Disney… Nein, sicherlich wird der Gegensatz zwischen seiner Verliebtheit und dem Statusunterschied es für die beiden noch etwas schwierig machen, ihr gemeinsames Glück zu finden …

(sorry, wenn ich mal wieder etwas ausschweifend geworden bin

...)

[Edit]: Dieser Eintrag wurde zuletzt von Neuschreiber63 am 08.04.24 um 20:42 geändert

Neuschreiber63

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Datum:10.04.24 20:29 IP: gespeichert

28. Der erste Morgen als seine Sklavin

So wachte ich am nächsten Morgen nicht mehr auf einer Strohmatte in der Gefängniszelle auf dem Schiff eines Sklavenhändlers auf, sondern in einem bequemen Bett. Neben meinem neuen Besitzer, Muhamet.

Nach meiner Freiheit hatte ich gestern nunmehr auch meine Jungfräulichkeit verloren.

Den roten Punkt, den mir die junge Frau im Badehaus gestern abgeschminkt hatte, würde ich nie mehr tragen können oder müssen.

Erneut dachte ich mit einer gewissen Traurigkeit daran, dass ich meine Unschuld lieber für einen lieben Ehemann aufgehoben hätte, der mich zum Traualtar geführt hätte.

Aber dafür war es nun zu spät. Eine Wahl hatte ich gestern allerdings auch nicht gehabt. Ich war ja nun eine Sklavin. Und ob mich jemals ein Mann zum Traualtar führen würde, war doch sehr ungewiss. Welcher Mann würde schon eine mittellose Sklavin heiraten?

Würde es vielleicht doch dieser hübsche junge Mann neben mir tun, eines Tages?

Das wäre dann wirklich ein Märchen aus 1001er Nacht, ein Märchen, das sich für eine Sklavin vermutlich nur sehr selten erfüllte.

Aber träumen durfte ich natürlich davon, was blieb mir auch anderes übrig.

Meine Traurigkeit blieb allerdings.

Wie ich so nachdachte, erwachte auch Muhamet. Er war nicht traurig. Im Gegenteil, er strahlte wieder übers ganze Gesicht, als er mich erblickte. Er begrüßte mich mit einem arabischen „Guten Morgen“ und noch etwas, das ich nicht verstand. Vielleicht ein schöner Kosename für mich? Obwohl ich es nicht verstand, hörte es sich aus seinem Mund schön an.

Trotz meiner Traurigkeit konnte ich nicht anders, als den Gruß zu erwidern und ebenfalls zu lächeln. Vermutlich wurde ich auch wieder etwas rot dabei.

Ich mochte sein Lächeln, es war irgendwie ehrlich. Trotz der Tatsache, dass ich seine Sklavin, sein Besitz war, sah er mich wie einen Menschen, nicht wie eine Kuh an.

Wie ein Mann wohl eine Frau ansieht, wenn er verliebt ist.

Ein seltsamer Gedanke. War er das wirklich? Verliebt in seine Sklavin, in seinen Besitz? In mich? So wie ein Ehemann in seine Ehefrau verliebt ist?

Ich wusste es nicht. Was wusste ich schon von der Liebe?

Nichts.

Die Liebe war für mich bisher nicht mehr als ein Traum gewesen. Und seit meiner Versklavung vor der Ostküste Afrikas sogar ein unerfüllbarer Traum.

Oder etwa doch nicht?

Ob verliebt oder nicht, glücklich war Muhamet auf jeden Fall, das war nicht zu übersehen. Glücklich, dass ich ihm gehörte. Glücklich, dass ich hier war.

Meine eigenen Gefühle spielten verrückt. Ich war immer noch traurig. Und doch gleichzeitig irgendwie ebenfalls glücklich, dass ich hier war.

Muhamet ergriff mich an der Hüfte und zog mich zärtlich zu sich. Er küsste und streichelte mich. Irgendwie fühlte sich dies wieder gut an. Ja, ich genoss es, wie er mich berührte. Aus irgendeinem seltsamen Grund hoffte ich sogar, dass er mich nie mehr wieder loslassen würde, dass ich einfach für immer hier bei ihm bleiben könnte.

Vielleicht meinte es das Schicksal doch gut mit mir, dass ich hier gelandet war? Vielleicht würden sich meine Träume doch eines Tages erfüllen?

Ich war hin- und hergerissen, zwischen meiner Traurigkeit, nie ein normales Familienleben führen zu können, den Zärtlichkeiten, welche meiner gepeinigten Seele schmeichelten, und der leisen, ganz leisen Hoffnung, dass Muhamet vielleicht doch eines Tages mein Prinz aus 1001er Nacht sein würde, mich aus meinem Sklavenstatus entlassen und vielleicht sogar irgendwann heiraten würde…

[Edit]: Dieser Eintrag wurde zuletzt von Neuschreiber63 am 17.04.24 um 20:57 geändert

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